"...Сегодня, в 4 часа утра, без предъявления каких-либо претензий к Советскому Союзу, без объявления войны, германские войска напали на нашу страну, атаковали наши границы во многих местах и подвергли бомбежке своих самолетов наши города — Житомир, Киев, Севастополь, Каунас и некоторые другие…
Красная Армия и весь наш народ вновь поведут победоносную отечественную войну за родину, за честь, за свободу…
Наше дело правое. Враг будет разбит. Победа будет за нами...."
Таких как Саша Навин было много. Не то, чтобы много. Их было миллионы. Миллиарды. Саша был полевым связистом. Работа тяжелая, но необходимая. Помню, шел бой где-то под Красной поляной. Шел дождь и было холодно. Командир кричал, чтобы Саша вызывал подмогу. Но, аппарат не работал. Кажется, когда он тянул линию, за что-то зацепился. Или на линию упало дерево. В любом случае, пришлось ползти обратно. Ползти под пулями, боясь лишний раз поднять голову.
Саша Навин выжил. Но были другие Саши Навины, которых задела пуля или волна взрыва от танкового выстрела. А может, он сгнил в концлагере.
Или стал одним из двух миллионов предателей.
У тебя в кармане пистолет, или ты просто рад меня видеть?
Доктор, любовно проведя ладонью по гладкой поверхности панели Тардис, невольно кинул взгляд на свой журнал. Он так давно ничего в нем не писал, и тот покрылся тонким слоем пыли. Наверно, пришло время. Доктор взял журнал. Бережно смахивая с обложки пыль, Лорд старался не дышать. Почему-то он волновался. Торопливо пролистывая исписанные листы и, наконец, найдя чистую страницу, он достал ручку.
"...Я все время вспоминаю школьные годы. Как мы сидели за одной партой и лупили друг друга по макушке учебниками. Тогда мы были лучшими друзьями. Что же изменилось? Что такого произошло, что нам пришлось встать по разную сторону баррикад? Я решительно не понимаю. Теперь мне приходиться ненавидеть тебя.
Но я помню времена, когда ты улыбался. Это было так редко, но все же. Сейчас на твоем лице лишь гримаса презрения, иронии и самодовольства.
Ты столько раз обманывал время, что даже после того, что случилось, я пишу о тебе в настоящем времени. Я хочу верить, что ты снова перехитришь мироздание.
Да... Наши дороги разошлись так давно, что я уже не помню почему. Ты хотел поработить Вселенную? Помню, как мы играли: ты все время был то главным Лордом, то сильным злодеем. А я был путешественником. И мы до сих пор играем свои роли. Меня, как и тебя, я уверен, мучает вопрос: Свет? Тьма? Кто же ты?
Мне хотелось, чтобы первое. Ты хотел быть вторым. И этот вопрос до сих пор висит в воздухе..."
Кто же ты?
[650x350]
Так странно слушать тиканье наручных часов в полной тишине. Когда все в квартире спят.
Пересматриваю Хауса. Первый сезон 17 серия. И сразу вспомнилось:
ххх: "Однажды будет черный президент, однажды будет президент гей, возможно даже однажды будет черный президент гей ..." © Gregory House, M. D., Season #1, Episode #17
ххх: Обама – президент, а Хаус почти никогда не ошибается ... Следующие выборы интересными обещают быть...
©
Алёна.Дама с упрямым и эгоистичным характером.Любит всё сладкое и красивое,но при этом умеет остаться собой.
Мы - дети Средиземья .В любом напитке нам чудится то сладкий эль, то пьянящая кровь. Дом наш - дорога. Наша музыка - свист лихих стрел да звон кованной стали. Мы закрываем глаза и видим зеленые холмы Срединного королевства. Мы видим их, лишь только когда закрываем глаза...
[623x412]
О,да. Сумку привезут сегодня вечером. Наконец у меня будет доктор Хаус. Конечно, не помешало бы еще сумку с Доктором...Но,это потом. После толстовки.
Левее сердца болит, ты слышишь?
Левее моря гудят паромы.
Левее счастья с тобой проходим,
Левее легких срываем стоны.
Чуть дальше мира с тобой живем мы,
Чуть ближе войны, и смерть с проказой.
Пуская кольца седого смога,
Умираем мы раз за разом.
И так глупо упасть к тебе в ноги,
И так жадно вдыхать твой запах,
И, целуя кожу ботинок,
Отдаваться тебе на закатах.
Ты прости меня,глупую девочку,
Что стихи на душе накарябала,
Что курить стала лишь беломорины
И во сне выгибаться параболой.
(с)Иллиада Базильмейская
Фотограф
Вы видите жизнь в полном цвете, причем не только через линзу фотоппарата. Вам нравится ваша жизнь и вы с удовольствием запечатляете самые яркие ее моменты.
***
В желтой футболке
С рыбами
В желтых штанах
С черепахою
Встаю я с кровати хмурая
Каждое утро ранее.
Просыпаю работу.
Ленивая.
Выпиваю чан кофе.
Странная.
Но кем-то очень любимая.
Для кого-то совсем поганая.
И курю сигареты
Тяжелые.
Ненавижу дожди
Серые.
Только грустно вечерами темными
От тоски, разрывающей сердце мне.
(с)Иллиада Базильмейская
***
Мой первый стих.
Мой крик души.
Измучанной души поэта.
Но ты,прошу тебя,дыши,
Отринь от Тьмы,
Стремись ты к Свету.
Отбрось насущные дела,
В объятьях сна блаженно тая
Узри отважного орла,
Что кружит в небе в конце мая
Услышь журчание ручья
И пенье птиц,и шепот листьев...
Пойми,я боле не твоя
Свободу дай,забудь о письмах,
Что некогда писала я.
***
Я хочу под облаками
Лететь в края те с журавлями:
Парить на крыльях и везде
Стремиться к Северной звезде...
И кричать от счастья громко
Журавлиный крик так звонко
Отзовется в небесах
В реках,в море и в горах
Я облечу тогда весь мир
Услышу звуки сладких лир
Увижу башни замков старых
Вершины гор, друзей бывалых...
Тебя, сидящим у пруда...
И через многие года
Я пронесу свою любовь
И возвращаясь вновь и вновь
Хоть и в обличье журавля
Люблю ведь одного тебя.
Клянусь быть верною тебе...
Хотя...
Гори оно в огне!
Хочу свободы,денег,власти!...
Любви... и нежности... и счастья...
(с)Иллиада Базильмейская
И сразу. Как дополнение к вышеописанному..кхм...
"-За что ты здесь?
-Потому что мой брат идиот".
Нет, я все понимаю. И прощаю. Но чтобы я еще хоть раз пошла на семейные сборища... Нет уж. Увольте, господа хорошие.
Послушать моих родственников, так я (пардон) сволочь редкостная. И таких как я еще поискать надо. Знаете что... Мысль,что сосед-алкоголик в коммуналке несколько лучше, чем проживать в одном городе с родственниками.
А особенно порадовали заявления тети, что,мол, я девочка, и должна все по дому делать. А брат мальчик, поэтому ему бардак прощается. А не пошли бы вы все...в ипотеку?
Богиня зла и готова нецензурно выражаться.
Эти чиновники...Самое ужасное, что придумал человек - это чиновники и бюрократы! Как можно делать одну единственную справку столько времени?! А сколько денег за это требуют - это же грабеж средь бела дня!
Родилось что-то в стиле Маяковского.*задумчиво оправила пшеничный локон* Надо будет перечитать некоторые его стихи. Кстати, тут присутствуют некоторые авторские словечки. Что-то вроде "паспортины".
Революция.
Пора!
Шагая неровным строем,
Вздымая знамена,
Идут вперёд.
Пора!
Свергая пустые законы,
Срывая погоны
Этих толстых морд.
Устала,
Устала Народная масса
От грязной, тяжелой
"Господской" стопы!
Кляксы в книге Истории.
Мясо.
Всего лишь мусор
Великой страны.
Шлюхи вы.
Жирные.
Хоть и элитные.
Духами облитые,
На деньги народные
Пьете вино.
Но мы заодно!
Вон!
Кроясь в пентхаусах,
Убегая по Яузам
От тяжелый шагов
Простых сапогов.
(с)Гражданка Иллиада Базильмейская
[334x600]
Сидим на кухне.
Пиво хлещешь,
Уставившись в пустой экран.
А я курю.
Молчим.
Все вещи
Как-будто по своим местам,
Но что-то все таки не так...
-Уходишь вновь? Скажи куда?
______________________________
Из крана капает вода.
"Кап-кап".
Жестоко отмеряет время.
Секунды жизни нам она.
_____________________________
Еще молчишь.
Тоска во взгляде.
Я не могу терпеть:
-Война?
Кивнул.
С улыбкою печальной
чуть тронул пальцами уста
мои тревожно.
Хотелось закричать -
Нельзя.
Заплакать, может? -
И не думай.
Все та же,
та же колея
В душе оставлена...
Так грубо.
Завою волком
На луну.
Забуду чувства - будет легче.
Тебя целую,
Вновь молчу.
Ты развернешь меня за плечи
В пол оборота...
Из окна
К нам льется свет.
Всему она,
Луна-Обманщица виною!
и чай прольется.
Ночь сполна
Получит дань свою.
Открою сердце.
Проходи.
(с)Гражданка Иллиада Базильмейская
Давече решила посетить Париж. Прекрасный город! Есть там у меня один знакомый господин по имени Жан-Пьер Жирарден. Умен,образован, талантлив и тонко ироничен. К слову сказать, прочитала я его журнал. Занимательнейшие заметки! И вот одна из них:
"...Площадь Вогезов всегда была моим излюбленным местом. Приятно отдыхать в тени деревьев, со всех сторон окруженных историей моей славной страны. Особенно зимой (когда не так много туристов) это место можно сравнить с раем. Элегантная площадь, обрамленная тридцатью шестью одинаковыми зданиями. И кто там только не жил: Виктор Гюго, Ришелье... Всех и не упомнишь. И, кажется, Дюма поселил в один из домов Миледи. Все буквально пропитано романтикой старины. Но я не об этом. В один из солнечных весенних дней, когда вокруг тараканами снуют тучи туристов с фотоаппаратами (ох, эти японцы самые назойливые!), я сидел на траве, в тени тополя почти возле дорожки. Пес Бельмонд сопел рядом, уткнувшись пушистым задом мне в бок. Эту пасторальную картинку дополнял томик Дюма на коленях и перьевая ручка в зубах. Все же делать заметки на полях, иногда даже рисунки, увлекательнейшее занятие, я вам скажу. Хотя, я опять отвлекся. В этот день было особенно жарко. Но тень меня спасала, и я особенно не волновался по этому поводу. И вот, делая очередную пометку, я почувствовал нервное шевеление Бельмонда рядом. Я неохотно поднял голову. Передо мной стояла какая-то барышня.
-Comme passer vers Notre Dame de Paris?
Я сначала даже не сразу сообразил, что, собственно, от меня требуется. Но понимание быстро пришло. Один из самых популярных вопросов от туристов "Как пройти к Нотр Даму?". Правда, его обгоняет "Как пройти к Эйфелевой башне?".
Манер, изящества и произношения нет и в помине. Мадемуазель совсем не элегантна: какие-то брюки, толстовка, размера на два больше ее самой, длинные русые волосы (мне кажется, дня два нечесаные), шлепки (такие носит моя маман дома, не при гостях, естественно) и n-ое количество этнических браслетов на руке.
Она явно не из местных. Вообще не из Франции. Ее выдал даже не акцент (кажется, азиатский. Или славянский?). Такую запущенность не могла себе позволить ни одна француженка!
Наверно, я задумался, поэтому мадмуазель возмущенно дернула меня за ворот рубашки.
Я кое-как жестами показал ей дорогу.
Смотря ей вслед, мне почему-то подумалось, что ей бы пошли крылья. Не ангельские, и даже не дьявольские. Сгнившие, грязные, со облезлыми перьями и даже кусками плоти. Это не beau, зато было бы весьма и весьма гармонично..."
Лишь сказки добрые не боги сотворили.
Не мы придумали сей сладостный дурман.
Им люди сами до безумья опоились,
Плетя жемчужны сети как обман.
(с)Гражданка Иллиада Базильмейская
Уверена, скоро это скромное четверостишие превратится в объемное произведение.