Это цитата сообщения
ВЕСЫ Оригинальное сообщениеОн любил её. Она была для него всем - жизнью и смертью, сном и бессонницей, ясностью и безумием.
Он любил её - так, как он умел: самозабвенно, яростно, безрассудно. Он любил её во сне и наяву, он не представлял, что можно любить кого-то другого, он не видел кругом ничего, кроме неё. Он видел её в своих беспокойных снах и, просыпаясь, сразу начинал думать о ней. Она была рядом с ним, когда ему было трудно, и когда было радостно - в радости той была только её заслуга: сам факт её бытия был для него счастьем.
Она вошла в его жизнь стремительно и беспощадно, как клинок толедской стали. Сначала он ни о чем не догадался, хотя где-то ёкнуло тревожно. А когда он стал думать о ней без пауз, то выискал ту, самую первую, рану. Любить её - что ещё нужно было для счастья? Быть рядом с ней - что могло быть больней?
Она была легка, как слово "пока". Она была непостоянна, как погода Северной Пальмиры. Она могла заплакать ничего не значащими слезами, заглядевшись на котят, продаваемых в переходах. Она была пуглива, как жук-водомерка. Поначалу она принимала его любовь с благосклонностью, но после, когда она ощутила силу этой любви, она испугалась.
Он приезжал к ней в ночи и оплакивал своё трудное счастье, зарывшись лицом в её надменный затылок. Он засыпал и всхлипывал во сне, как обиженный ребенок. Она тихо уходила на кухню и, чтобы заглушить голос совести, бездумно просиживала в сети ночи, куря сигарету за сигаретой.. Часто случалось, что он не спал - тихо слушал музыку клавиш под её пальцами, к которым ему хотелось бы прижиматься губами вечно. Потом это вошло в привычку - не спать, если рядом нет её.
Он сходил с ума, изводя себя этой любовью-бессонницей. Он боялся засыпать - вдруг, проснувшись, он поймёт, что она - тоже сон?
Она продолжала истязать его своим существованием, она неосознанно мстила ему за то, что он любит её.
Он ловил каждый её взгляд. Она играла им, как котёнок - клубком, постепенно разматывая и запутывая нити его нервов. Когда же они запутались бесповоротно - она начала их рвать.
Он хотел быть с ней. Она боялась быть с ним. Однажды ей показалось, что он может убить её - настолько сильна была его любовь. Она попробовала отгородиться от него стеклом холодности - он пробил это стекло и, израненный, сидел на полу у её ног и снова плакал, сам не понимая причины своих слёз.
Он болел ею, болел неизлечимо и безнадежно, и болезнь эта прогрессировала. Он не спал в одной комнате, она жила в сети в другой комнате.
Так продолжается и по сей день.
Он убивает себя, любя её.
Она убивает себя, выкуривая по сто сигарет за ночь и глядя в монитор.
К чему это приведет?
Наверное, этот вопрос останется без ответа. Наверное, именно такое счастье и называют трудным.