...вчера усиленно праздновали день независимости (может кто-нидь объяснит - от чего?)

У нас градоначальники вовремя подсуетились, и вот уже несколько лет, как 12 июня это ещё и день города. По этому поводу на главной площади - толпы людей, праздничные гуляния, ярмарка, концерты, шоу какие-то, парашютисты с неба сыпятся - и всё это несмотря на жарищу в +35.
[699x569]
далее

…Вдох-выдох раскалённым воздухом, словно я – факир, глотающий огонь…
Пять часов вечера. Лето. Плюс тридцать с хвостиком.
Вязкий асфальт. Джинсы словно обуглились и тяжелы как доспехи средневекового рыцаря.
Звуки высохли и огрубели, и теперь скрипят, хрустят, потрескивают, шуршат, будто мелкая морская галька под ногами.
Духота... Ветер запутался среди сохнущего на верёвках белья и, едва вздымая бока, дышит, затаившись в подвявшей листве тополей.
Даже невесомые облака настолько призрачны, что не способны отбросить хоть сколь-нибудь обнадёживающей тени…

*моё спасенье - вентилятор :)
[700x525]

рисунок: ?

[298x394]
Несмотря на то, что живу я не на необитаемом острове, всё чаще ощущаю нехватку общения с тем, кто способен понять и принять меня без лишних заморочек, без скрытого подтекста «…а что я смогу с тебя поиметь?».
Забавно, но и те с кем я всё-таки «общаюсь», говорят о том же одиночестве.
Значит, нужен не всякий-любой собеседник, а именно тот, с которым совпадут рассыпавшиеся пазлы эмоций, мнений, взглядов на какие-то вещи.
Может быть, это немного напоминает «любовь с первого взгляда», но лично я всегда почти безошибочно угадывала человека после нескольких минут знакомства с ним, инстинктивно чувствовала, кому можно довериться, а с кем надо быть настороже.
…Но сейчас отчего-то угадывать некого… :(


*image by JU (Джэй Ю)

Мысли мои похожи на потревоженных муравьёв – сегодня прочитала свежепереведённый роман английского писателя, сценариста и комедиографа Бена Элтона «Слепая вера».
Не сказать, чтобы произведение меня шокировало или потрясло, но весьма встряхнуло.

Для интересующихся - текст напечатан в «Иностранной литературе», №4-2009, перевод В.Бабкова. На просторах интернета я его пока не нашла, имеется лишь пара анонсов, комменты и ссылки на «Иностранку», которая заверяет, что роман этот в ближайшее время выйдет у них в издательстве отдельной книгой.
Что ж, буду ждать. А пока – рекомендую всем, кто ценит книги со смыслом, ознакомиться со «Слепой верой» хотя бы на страницах «Иностранки». Не зря её ставят в один ряд с Оруэлловским «1984» и Замятинским «Мы». Правда, если в прежних произведениях над миром будущего нависали мрачные тени советского тоталитаризма, то эта антиутопия рассказывает нам о том, каким «прекрасным» мир станет, если любовь во всех её проявлениях будет доведена до абсурда, а религиозные фанатики станут диктаторами.
далее

О наших девичьих заморочках, без которых мы - не мы ;)


КАРАНДАШИК

Ляля карандашик для глаз весь израсходовала:
стерся французский сине-зеленый грифель.
Он рисовал на ее лице все на свете —
то есть парадный портрет восхитительной амазонки,
хищный имидж расчетливой бизнесвумен,
чуть презрительную гримаску светской львицы,
беспечный наив простушки,
лик обиженной девочки, которая потеряла маму,
мордочку смазливой кокетки
и просто — милую Лялю.
И Ляле теперь без этого карандашика — некуда, никуда,
она — сама не своя, ей плохо,
словно Творец совершил роковую ошибку,
когда создавал ее без этой млеющей синевы вокруг глаз,
без стрелочек, бегущих к вискам,
без живописных кляксочек на тугих веках...

(Олеся Николаева)

* фото Kassandra
[497x510]

Светлый тёплый вечер. Кошка балдеет на подоконнике, лениво поглядывает на стрижиные виражи.
В комнате - запахи ладана и травы; солнечная мозаика на полу и стенах смешалась с пятнами сочной зелени: букет ромашек, берёзовые листья, колоски овсяницы и мятлика.
Сегодня Троица, цвет этого праздника - зелёный, и, действительно, день весь словно просвечен тонкой акварелью изумрудных оттенков...
...жаль, я ещё ни разу не была в этот день на службе в храме, как-то не случалось, не складывалось... А ведь церкви так прекрасны на Троицу: берёзовые веточки, цветы, россыпь трав под ногами, молитвы, звучащие с особой торжественностью...
Почему так часто случается, что самое радостное, самое удивительное остается нами незамеченным, почему мы сами так часто отмахиваемся от этого бескорыстного дара любви - "не нужно, не хочу, не сейчас..."?


***
Жаркий полдень. Пыльная дорога.
Сельский храм. Полуоткрыта дверь.
Целый век прожившему без Бога,
что же мне сказать Ему теперь?
Много ль смысла в запоздалой вере?
Болью сердце стиснуло в груди.
Слышен тихий голос из-за двери:
- Заходи, раб Божий, заходи...

(Виктор Кочетков)

[450x675]

*фото Анатолия Данилова

…Раньше я воспринимала город совершенно по-другому.
Он никак не укладывался в моей голове в определённую схему.
Казалось, что улицы за спиной искажаются, дома меняют очертания.
Не было уверенности в том, что по пройденной дороге вернёшься обратно, а не попадёшь в другое место. Я действительно каждый раз будто заново видела здания, дворы, троллейбусные маршруты. Но никаких неудобств при этом не испытывала, всё мне казалось само собой разумеющимся, естественным, ведь меняется же город во время тумана или дождя, ранним утром и ночью, отличается летом от себя зимнего. Это лишь на первый взгляд кажется, что всё так же, а на самом деле изменяется очень многое.
Вот только за последние несколько лет как-то ослабла моя способность улавливать все эти превращения, трансформации, на первое место вышли привычки и знания, необходимые в реальном, бытовом, а не кажущемся мире. Но иногда прежнее восприятие всё же возвращается, конечно, не таким как было раньше – словно волна, накрывшая с головой, а скорее похожее на зыбкое отражение в воде.

…Это не детская игра, не бегство от реальности. Да и я отнюдь не эфемерное создание, питающееся нектаром и медитирующее на луну. Просто так мне интереснее, так я действительно понимаю, что я - живая, настоящая и что вокруг много всего необычного, непонятного – смотри, удивляйся, подмечай что к чему…
[699x449]
рисунок: ?

[304x412]
Самый верный друг,
Ты по-прежнему со мной,
Головная боль.

(Акунин)

..вообще-то голова у меня болит редко, но метко :/
и очень сильно. Как сегодня.
Таблетки терпеть не могу, в крайнем случае спасаюсь темпалгином. Похож, сейчас этот случай настал, потому как иначе с этой дикой болью не усну, а за компом уже тоже сидеть сил нет :(
и мысли все об одном - "да хватит уже болеть!"
... и вот странно - замечала за собой, что порой бывает так фигово, что прям хочется, чтобы голова болела, ну, чтобы физическая боль заглушала душевную, ан нет... внутри - раздрай, катастрофа, цунами, а телу хоть бы хны...

...болит голова, это просто болит голова... :((


*image by JU (Джэй Ю)

После дождичка в четверг пришла солнечная пятница.
С тополей полетел пух - щекочет кожу, цепляется за волосы...
Это только в песне у ИванушекИнтернейшнл тополиный пух отчего-то в июЛе летает, у нас таких аномалий не наблюдается - как июнь начался, так пух и полетел, дворничихи ругаются, с мётлами не расстаются.
А вобще-то, в детстве тополиный пух был одним из любимых развлечений - ногами пошпынять, поджечь...
Когда доросла до книжек Крапивина, прочитала его "Тополиную рубашку", ух как хотелось, чтоб взаправду так можно было - насобирать пух, наткать волшебной пряжи и сшить летучую рубашонку...
...хотя, лет до 12 дети и так то и дело летают - и во сне, и с крыши, и на велике, и с обрыва в речку, и на качелях, да даже когда бегают - земли почти не касаются...
Наверное, само детство и есть - полёты во сне и наяву :)

*image by JU (Джэй Ю)
[390x513]

Серёга вторую неделю пьёт.
Сегодня вечером заглянула к нему. Сидит во дворе, глаза как у кота, нализавшегося валерьянки - хитрющие, пьянющие, весёлые и злые одновременно.
Рядом на разваливающихся стульях пристроились 3 собутыльника, на столе - полбуханки хлеба, десяток пивных бутылок (полупустых, пустых и ещё не открытых), банка с плавающими на дне оливками, серо-розовая нарезка колбасы, пара вяленых рыб. К сараю прислонили гитару, непослушным пальцам не до игры на струнах - из колонок звучит "Пикник".

Тём и Наташ Л. расположились в стороне с чаем. Они, как и я, пришли проведать Сергея. Но что мы можем сделать? Сидим, поддерживаем разговор, смотрим, чтобы не возникло никаких пьяных разборок.
...Его мама умерла этой зимой. У него осталась кошка Муська, дом, огород, недостроенная баня. Дома пусто, на некопанных грядках буйствуют сорняки.
Безработица, безденежье, депрессняк...

Я не прошу многого - просто хочется, чтобы близкие мне люди не отчаивались, чтобы не теряли себя...
Почему я не умею сделать даже маленького чуда?..
[243x387]

рисунок: ?

«Скорость – наилучшее из средств кретинизации, в частности скорость передвижения. Человеку нужно время, чтобы осмыслить пространство и соответствующий его новому облику пейзаж, архитектуру, образ чувств…»

(Сальвадор Дали)
 

…а мы всё как-то на автомобиле, поезде, самолёте... за стеклом остаются чужие города со своей жизнью, мельтешат строения, машины, сменяют друг друга просёлочные дороги и крупные магистрали, деревья, реки, поля, бестолково топчущиеся люди.

Минуешь за день сотни километров и нигде не оставляешь следа, словно наспех пролистываешь книжку с цветными картинками, но не вникаешь в её содержание…

…в жизни городов я – ничто. И для меня они кончаются, как только я покидаю их… Ненадолго остаются лишь слабые, почти невидные следы моего в них пребывания, исчезающие так же легко, как потревоженные утренние сны…

 

* photo by JU (Джэй Ю)
 

[499x699]

Иногда мне кажется, что дорога дарит самое чистое ощущение свободы…
зависая между пунктом А и пунктом Б, словно находишься в сгустке времени, и нет ни прошлого, ни будущего… Только ночные огни на горизонте, только ты и твои мысли… ощущение пустоты и громадного пространства…

Дорога как натянутая струна – от тебя в бесконечность….

з.ы. вот сижу я за компом, пью кофе с молоком, догрызаю рахат-лукум, а через полчаса - ту-ту-уу-у, поеду далеко и на неделю... смешанные такие чувства - вроде ещё дома, а мыслями уже там...
[699x442]

рисунок: ?

«Последние дни весны, переползающие, точно зелёно-коричневая ящерица, в лето. Вкрадчивый частый дождь, отмывший воздух до эластичного, скрипящего блеска, жестяной стук капель, болезнь, вычурные округлые тени от лампы на истёртом паркете, ночные бабочки, влетающие из влажного куска темноты за распахнутым окном…»
(Елена Рощина)

Суббота, и можно бездельничать, и никуда не спешить, ни перед кем не оправдываться за собственную лень и расслабленность. Валяться на тахте, слушать мурчание кошки, под рукой стопка журналов, кружка с чаем, в голове – медленно текущие в никуда мысли …
Люблю такие вечера :)
[699x445]

рисунок: ?

[303x406]
2008г.

…Год пошатнулся, потерялся…


2009г.

***
В стареющем насте кошачьи следы
Вморожены крепко цепочкой кривой.
Ступая по ним, уходи от беды,
От холода между тобою и мной,
От голода скудных, неласковых слов,
От зябких объятий, от стылых обид,
Иди вдоль заборов, меж старых домов,
Сквозь слёзы, сомненья, обманы и стыд.
Кот, тот, что прошёлся здесь сам по себе
Знал толк в своих песнях на крыше весной,
В охоте на птиц и мышиной возне,
В мурлыканье тёмной, ненастной порой,
Когда шерсть не греет и стужа в крови,
И вымерзли чувства, застило глаза,
Лишь тихое «мур» словно слово «живи»
Толчком пробуждало от гиблого сна.
По следу ступая, почувствуй, пойми,
Как делал не раз этот маленький зверь,
Он крадучись шёл и следил за людьми,
Не видящих в лето открытую дверь…

далее

[259x400]
2007г.

***
…Ты пустыня моя, ты моя Кин-дза-дза,
Ты увязла во мне, как в щетине слеза
И песок твоих чувств всё скрипит
на зубах,
Хоть давно ему место в песочных часах…

далее

[261x404]
2006-2

***
…День с осыпавшейся позолотой,
С лёгкой патиной облаков…

далее