Мне не больно и не страшно
Я иду одна по лужам,
Плакать знаю я напрасно,
Ну прости, ты мне так нужен,
Я не злая и не в шутку
Расплескалась тушь по щечкам,
Я ловлю свою маршрутку
И напрасно каюсь строчкам,
Заходи и не стесняйся,
На пороге ноги вытри,
Только болью не останься,
Сердца и души привыкли,
Злиться глупо, счастье рядом
Только надо вниз и быстро
Ты меня проводишь взглядом
Улыбнешься очень кисло.

Из сердца занозу вынула,
Из чувств паутину сплела,
Тебя - теорему вывела,
Но все же в душе солгала.
Пропустим с тобой по рюмочке,
Я знаю, ты мой двойник,
И фото чужое на тумбочке,
Откуда твой образ возник?
Иною прикинусь, ведьмою,
Мне можно, я ей рождена,
Останусь самой собой, вредною,
В тебя всем, что есть влюблена.
Чужие читая повести,
Тебе я с тобой изменю,
Не надо, это все почести,
Сама за себя все решу!
Пустынная улица холодно
И снегом покрылась земля,
Ты снова выглядишь чопорно,
И снова кричишь на меня,
Не модно ругаться за глупости,
А модно курить и рыдать...
Хоть в жизни так много тупости,
Тебя стоит в плен все же взять.
Я выколю имя наколкою
На сердце, чтоб не забыть,
Занозу -конечно иголкою
И дальше по старой, любить!

ИНОГДА... Иногда люди ищут всю жизнь, а иногда находят за день…Иногда мы ждём, а иногда заставляем кого-то ждать...Иногда мы плачем от смеха, но чаще смеёмся, чтобы не заплакать. Иногда мы встречаем кого-то, и кажется - навсегда, а иногда провожаем, понимая, так и должно быть. Иногда мы прячемся под зонтики, скрываясь от дождя, а иногда шлёпаем босиком по лужам…Иногда так хочется высказать всё, что накипело, а иногда чтобы понять друг друга нужно просто помолчать вместе…Иногда отключаем все телефоны, лишь бы нас никто не побеспокоил, а иногда сидим, обложившись телефонными трубками, дрожим от нетерпения в ожидании одного единственного звонка….Иногда мы можем простить весь мир, несмотря насколько сильно он обидел… А иногда сложно простить даже самих себя…Иногда, оглядываясь назад, мы замечаем как быстро бежит время, а иногда минуты тянутся так долго, что кажется, будто прошла целая жизнь… Иногда мы ждём бурных страстей, как в любовном романе, а иногда одного поцелуя достаточно, чтобы почувствовать всю нежность и даже страсть… И уходя, мы никогда не уходим до конца, и оставляем частичку себя. Иногда мы кутаемся в одеяло и не можем согреться, ведь на самом деле нам холодно не снаружи, а в сердце. Иногда нам так нужно просто обнять кого-то и услышать всего три слова «Всё будет хорошо», и заснуть на чьём-то плече, и выплакаться кому-то, и попросить кого-то остаться, и не оставлять тебя в одиночестве… И иногда, уходя, так хочется чтобы тебя попросили остаться…остаться навсегда...…

Мне как будто бы тесно, мне тебя не хватает,
Что теперь? неизвестно, то, что было пугает...
Я наточеным жестом, снова сердце закрою,
все до боли нечестно, все до боли простое.
Море кажется пресным, вновь обратный отсчет.
В сердце просто нет места, для кого-то еще....

Счастливых выдают глаза
Как выдает Христа распятье,
Как шлюху призрачное платье,
Как боль душевную-слеза.

Счастливых выдают глаза,
Что светят яростно и ярко,
Их взгляд один ценней подарка,
Которой не вернуть назад.

Счастливых выдают глаза-
Сильней, чем клятвы и молитвы.
Сильней, чем вера в чудеса,
Пейзаж прекрасный после битвы.

Счастливых выдают глаза.

Она плакала. Сквозь ресницы, сквозь подушку потекшую тушь,
Поцелуи, забытые лица и луну в отражении луж.
Отрицает сердце разбитое эту горькую правду и ложь,
Чашу бед, до конца не испитую.. Любишь? Нет? Не любишь?.. ну что ж..
Что же делать девчонке обиженной? ведь еще далеко до утра..
Позабыта. Любовью унижена. И на грани зла и добра.
Мысли черным демоном бесятся, прогоняя целительный сон:
Наглотаться чего-то?.. Повесится?.. Или просто шагнуть за балкон?..
Скоро высохнет то, что накрапало, и исчезнет вся боль от обид,
А пока она просто плакала, она просто рыдала на взрыд...

В придорожном кафе
чья то скрипка тихонько играла.
Что то было не так....
Даже сердце пророчило сбой.
И никто не знал-
отчего же она умирала.
Дажу ты не узнал,
что она заболела тобой.

Одна среди дня... Одна среди ночи...
Одна среди тех кто не может, но хочет...
Одна среди бед... Не теряет надежды...
Она шьет из стихотворений одежды...
Одна средь равнин в окружении которых
Ей свыше открылись иные просторы...
Одна как печаль-всегда одинока...
Она как звезда на мольберте Востока...
Одна как дитя, судьбой опаленное...
Она- это музыка несочиненная...
Конвейер штампует безумных драконов,
Но ей все равно... Ведь она вне закона...
Одна, как пантера крадется не зримо
По жизни... Она неисповедима...
Одна в тишине... Одна среди звуков,
Влекущих вдали... Отдающихся глухо
Морскою волной... Ведь там ее дети,
Ушедшие с ней, на последнем рассвете.
Она улетела... А вы ее ждете...
Она, словно птица в свободном полете.
Ее соблазнить смог бы только лишь ветер...
Но там где парит она, он безответен...

В мороз и гололед, и в слякоть,
Какая б не стряслась беда,
Не заставляйте Женщин плакать,
Не от любви, не от стыда.

И как бы не случилось плавать,
Вам в океане бытия,
Не заставляйте женщин плакать,
На вас обиду затая.

Какая бы из горьких трещин,
Не расколола сердце вам.
Не заставляйте плакать женщин,
По необдуманным словам.

Прощайте Женщин!
Сокращайте, предел, бросающий вражду.
И никогда не вымещайте,
На женщинах свою беду.

И пусть вам будет как награда,
За бескорыстие труда.
Та Женщина, что с вами рядом,
Не плачущая никогда!!!

Ты говоришь, что любишь дождь,
но когда он идет, ты открываешь зонтик...
Ты говоришь, что любишь ветер,
но когда он дует, ты поднимаешь воротник...
Ты говоришь, что любишь солнце,
но когда оно палит, ты укрываешься в тень...
Вот этого я и боюсь...
ведь ты говоришь, что любишь меня.....

Поссорились... Обиде нет предела.
Молчанье наступает, а за ним
Проходят дни, а может быть недели,
Но мы друг другу-нет! - не позвоним.
Как глупо все- мы с болью отмечаем,
Не спим ночами, бредим от тоски
И раздраженно в трубку отвечаем
На разные нежданные звонки.
Но вдруг поймем- нет выхода из круга
И набираем через много лет
Одновременно номера друг друга,
А нам короткие гудки в ответ....

Веду беседу с тишиной...
мне говорят: "Это серьёзно".
и так прятно быть одной,
в душе лишь пусто и морозно...

Любовь убили, искренность не в моде,
а ненавидеть просто не умею.
Иду одна, и плащ не по погоде,
меня не ждешь, а значит не успею...

Не буду зарекаться, но ты знаешь,
я больше не хочу любить..
ты новую меня еще узнаешь:
ты просто не сумеешь разлюбить...

Мне говорят, что пафосно звучит
"разочарование в семнадцать лет"...
Они не знают, он молчит,
а я уже не жду рассвет...

Сыта я вашей лицемерной ролью!
Я вам не зритель, как вы не поймете?
Летите прямо глупой серой молью
и нового вы ничего не обретёте.

Придумать что-ли новый цвет
иль сочинить восьмую ноту,
воспринимать без страха свет
и изменить свои субботы...?

Какие слова вам сказать,
чтоб кто-то из вас ужаснулся,
чтоб кто-то услышал меня
и хоть один обернулся...?

Что значит любить?

- Любить - это светиться...

- Светятся фонари. Они любят?.. Светятся самки светляков, чтобы убить привлеченного светом возлюбленного. Они любят?..

- Любить - значит светить. Светить другим...

- Светит луна. Она любит?.. Светит солнце, но ему все равно - оно может согреть, а может и сжечь. Оно любит?..

- Любить может только живое человеческое сердце. Ни фонари, ни луна, ни светляки... Живое человеческое сердце...

- Сегодня оно бьется, а завтра нет. Сегодня оно живое, а завтра полно отчаяния, жестокости и злобы... Выходит, любить - это на мгновение вспыхнуть во мраке?..

- Любить - это светиться ради любимого...

- Любимого? Человека? Но вот он сказал не то, что хотелось услышать, и в сердце пропал свет, заменившись обидой. Это была любовь? Это была любовь? Он предал, и надежда сменилась ненавистью. Это была любовь? Он состарился, и свет погас. Это была любовь? А вот он умер, и свет сменился воспоминаниями, а потом - забвением... Это была любовь?.. Выходит, любить - это ловить редкие моменты, когда любимый соответствует нашему представлению о том, для кого мы готовы светиться?..

- Любить - это светиться ради сердца любимого...

- Ради внутренней сущности? Придумать себе то, чего не видишь, почувствовать то, чего не чувствуешь... Выходит, любить - это создать иллюзию и делать вид, что светишься для нее?..

- Любить - это... Я не знаю, что такое любить! Скажи... Я уверена только в одном: любовь - это свет. Я бродила во мраке, и мир казался бессмысленной серой пеленой, не дающей дышать. А потом, словно гроза разорвала серые тучи, превратившиеся в грозовые. А потом - ослепительная вспышка! Любовь... И мир сразу обрел формы и смысл, а потом серая пелена вернулась... Я знаю, что любовь - это свет во мраке бессмысленного мира, но что значит любить - не знаю... Скажи мне!

- Любить - это любить, даже когда не любишь.

- Что это значит? Это обман, а не любовь!..

- Разве молния, которая лишь иногда сверкает, - обман? В мире серого тумана нет любви, а только ее проблески. Короткие вспышки, освещающие сердце. Да, любить - это светиться и светить, но молния не возникает на пустом месте. Любить, даже когда не любишь - это преданность. Она подобна электричеству в грозовой туче, - именно из него рождаются прекрасные молнии. Именно из преданности рождаются проблески любви. И чем сильнее преданность, тем чаще сверкает любовь...

- Значит, любить, даже когда не любишь - это преданность, а любить - это все-таки светиться?

- Да, но в этом мире невозможно светиться, а только сверкать. Поэтому не ищи любви, а ищи преданности. Любовь - это ее плод.

- Но что мешает светиться всегда?!

- Тучи. Наши тела, сердца - это тучи. Они могут быть серыми, лишенными преданности, а значит, почти не способными сверкнуть любовью, а могут быть грозовыми, наполненными электричеством...

- Но я хочу постоянной любви! Я хочу светиться и светить всегда!

- Только серая пелена висит вечно, а гроза проходит... Преданность, словно электричество в туче, накапливается, время от времени сверкая молниями любви, но если преданность нарастает, молнии сверкают чаще и чаще, сливаясь в одно непрерывное сияние, а потом... Гроза пройдет, тучи, не выдержав света, рассеются, и молнии превратятся в яркий день под бездонным синим небом...

У меня нет подруг-лесбиянок,с тонкими запястьями и шоколадниыми волосами, нежных, чутких и влюбленных в моё тело.
У меня нет друзей-моделей, в больших вязаных шарфах и варёных джинсах.
У меня нет мужчины- олигарха, с волосатой грудью и золотой кредитной картой.
У меня нет соседа-любовника, с упругой задницей, крепкими руками и испанским акцентом.
И сумасшедшего учителя-художника, с васильковыми глазами.
Мне никто не дарит охапками розы, не пишет стихи, не присылает письма.
Меня никто не бьёт по лицу, не трахает на бильярдном столе, не гладит по голове.
Мне никто не приносит обжигающий кофе в постель, не дарит котят, не подтыкает одеяло.
Меня не ждут, никто не получает от меня случайных звонков, никто не рисует моих портретов.

Я живу кошкой, в своем мире. В мире, где я всё сама нарисовала и где я всех сама оживила.

Я счастлива, у меня есть мама, папа, и другие.
Я счастлива, у меня есть я.

Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.

Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!

Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза - лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?

Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты - сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.

Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём - лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк...

Мне не больно, когда в миллионах проходящих мимо меня людей я вижу твое лицо…
Мне не больно видеть счастливые целующие парочки на улице…
Мне не больно, когда по привычке я ищу в магазинах вещи твоего размера и дурашливые мелочи, которые могли бы тебя порадовать…
Мне не больно когда кто – то окрикивает меня на улице, и я оборачиваюсь в полной уверенности, что это ты…
Мне не больно произносить твоё имя, даже если я обращаюсь не к тебе…
Мне не больно никуда не спешить вечером …
Мне не больно, от того, как сжимается сердце, когда звонит мой мобильный телефон или приходит смс…
Мне не больно понимать, что это звонишь или пишешь не Ты…
Мне не больно, когда ты не звонишь и не пишешь мне несколько дней подряд…
Мне не больно ждать ответа от тебя сутками напролет…
Мне не больно чувствовать себя одинокой в этом огромном городе…
Мне не больно проходить мимо твоего дома…
Мне не больно понимать, что ты меня не любишь, и не будет никогда больше того одурманивающего и до беспамятства пьянящего всепоглощающего чувства …
Мне не больно, когда подруги и друзья спрашивают про тебя…
Мне не больно, от того, что мне нечего им ответить…

Мне не больно, когда мои любимые цветы мне дарят другие, а не ТЫ…
Мне не больно от осознания того, что у нас никогда ничего не будет…
Мне не больно, что я никогда не увижу твоих восхищенных в мой адрес взглядов и твоей обворожительной улыбки, подаренной только мне, не услышу сладко – нежных слов, не почувствую твоего дыхания у себя на шее, не усну на твоем плече… даже просто не смогу тебя обнять…
Мне не больно, что мы не будем видеть один сон на двоих…
Мне не больно, что я не могу вспоминать самые счастливые моменты, которые мы провели вдвоем…
Мне не больно представлять твои полные страсти и любви глаза…
Мне не больно видеть сны, где у нас все хорошо… и не больно просыпаться и понимать, что все НЕ так…

Она не разбирается в психологии, но умеет читать по губам.
Она любит чистоту, но в её комнате невозможно ничего найти.
Она всегда говорит правду, которая звучит глупее лжи.
Она умеет любить, но ненавидит себя за это.
Она всегда смотрит в глаза, но никто её не понимает.
Она любит цветы, но не умеет за ними ухаживать.
Она носит обувь только на высоких каблуках, хотя знает, что вечером будет умирать от боли в ногах.
Она верит людям, часто жалея об этом.
Она не любит сидеть дома, но не хочет никуда идти.
Она любит разговаривать, предпочитая молчать.
Она любит смеяться и веселиться, но очень часто грустит.
Она убегает от прошлого, но всегда о нём думает и мечтает вернуть.
Она не верит в чудеса, но загадывает желание на праздники.
Она столько раз хлопала дверью, но всё равно возвращалась.
Она знает, что и ангелы ошибаются, но никогда себя не простит....

Если плохо тебе- пла4ь...со слезами выходит горе4ь..Никчему здесь тебе вра4.Разве доктор поможет горю!?!
Если плохо тебе-кури....Сизый дым сигарет ле4ит..он окутывае, парит, что то пишет и что то шеп4ет...
Если плохо-ты не мол4и...Не храни в себе все, что можешь..все друзьям расскажи своим...может кто-то из них поможет?!..
Если плохо тебе-знай...не всегда те, что рядом правы...все советы их проверяй...от ошибок бывают раны.!..
Если плохо тебе-улыбнись...улы бнись всем назло, СлыШышь?!...и задорным смехом зайдись..пусть завидуют все..пусть слышат!..
Если плохо тебе-забудь..Все, что сердце твое тревожит...САмой яркой, красивой будь..САмой смелой и гордой тоже!...
Если плохо тебе-верь...все устроится в жизни нашей..мы найдем и откроем дверь..и испьем до дна с4астья чашу...
Если плохо тебе-живи..что бы там у тебя не слу4илось...жизнь один раз дана-храни...делай все, Что БЫ сердце билось!....

On-line… Жизнь - оn-line - это совсем иная, но всё же жизнь…
On-line… - общение, оn-line- друзья, оn-line– любовь - всё оn-line…
Зато здесь можно быть самой собой - всё равно никто никогда тебя не узнает…
А можно и быть кем-то другим - тем, кем ты всегда хотела стать, но не получалось...
Всё равно никто не узнает, кто ты...
А еще эти ники…
Наверно, они что-то значат для создателя, но вот угадать эту тайну другому не дано…
И аваторы…
Ведь за каждым скрывается чьё-то лицо...
Красивое или не очень, но за каждым ником и аватором прячется живой человек...
On-line… Зато здесь сложно предать…
Как можно предать человека, которого ты почти не знаешь?..
Но предательство есть, и здесь оно другое - оn-line...
Зато дружба может быть крепкой, можно рассказывать секреты, сплетничать, не боясь, что кто-то узнает, ведь я и ты - мы из разных точек планеты...
On-line… Есть и оn-line-любовь...
Вот так бывало – говоришь с человеком, а потом вдруг понимаешь, что не можешь без общения с ним…
…что ещё так много недосказанного и что вы должны быть рядом…
Иногда как холодный душ действует какой-либо поступок этого человека…
…и тогда ты понимаешь, что всё это само_обман, разочаровываешься.. .
Могут быть слёзы...
Слёзы - оn-line...
On-line…
On-line заменяет настоящую жизнь…
Зачем ходить на улицу, говорить с друзьями, ведь есть Internet…
А там есть такие же друзья и можно также куда-нибудь пойти - в оn-line- кафе...
Можно любить...
Зато дышать нельзя…
Нет оn-line– воздуха…
Нет вдохов и нет выдохов…
Нет биения оn-line- сердца, да и самого сердца - оn-line нет…
Зато есть оn-line-смерть...
Это когда тебя нет, долго-долго…
И о тебе начинают забывать…

Растворяюсь в твоих смс. Ты меня ими совсем не балуешь, лишь изредка... В последнее время мы вообще стали реже общаться. У тебя дела, у меня работа. Всё это можно понять, и мы просто понимаем.

Я рисую твои черты в лицах прохожих, пытаюсь услышать в их голосах отзвуки твоих слов. И всегда прошу только об одном: улыбнись мне перед самым сном. Я знаю, что всё равно не увижу этого, но это – не важно. Просто я знаю, что ты улыбаешься. Я купаюсь в звуках твоего имени, рисуя буквы на разных языках. Мои ладони помнят тепло твоих рук, на губах играет отзвук коротких поцелуев наших встреч, а глаза – вечно украдкой ловят твой взгляд. Я несколько раз ловила себя на том, что у меня начинает слегка кружиться голова, стоит в них взглянуть. Они никогда не бывают одинаковыми, словно река, в которую невозможно войти дважды. И иногда мне кажется, что я вот так вот часами могла бы просто любоваться ими и тобой. ...А ещё я знаю, что никогда не скажу тебе всего этого. По крайней мере, сейчас.