Смотреть это видео

Зимние прогулки по Эрмитажу.

©Антон ТАЛАЛАЕВ

РАССТРЕЛЯННАЯ РОССИЯ

Памяти павших в Москве осенью 1993 года

ПРОДОЛЖЕНИЕ 3. завершающее

– По по­во­ду ору­жия… Что по те­ле­ви­зо­ру по­ка­зы­ва­ют кад­ры с ору­жей­ны­ми ком­на­та­ми, за­би­ты­ми пу­ле­ме­та­ми и ре­ак­тив­ны­ми гра­на­то­ме­та­ми, все это ерун­да. Ни­че­го не бы­ло.

– Вот поэто­му ни­кто не от­стре­ли­вал­ся? – спро­сил я.

Эта мысль нас му­чи­ла боль­ше все­го, ко­гда мы, в Пи­те­ре, бес­силь­но смот­ре­ли в эк­ран те­ле­ви­зо­ра на этот бе­зум­ный кош­мар – рас­стрел тан­ка­ми пря­мой на­вод­кой зда­ния в цен­тре Мо­ск­вы под яр­ким ок­тябрь­ским солн­цем  под взгля­да­ми ты­сяч зе­вак. – Ни од­но­го вы­стре­ла в от­вет…

– Все ору­жие, ко­то­рое бы­ло в Бе­лом До­ме, – это ору­жие Де­пар­та­мен­та ох­ра­ны. Штат­ное.

IVANNA (Vilnius) IVANNA никогда не читает своих стихов. Мы с трудом уговорили ее сделать это. Стихи из цикла "Ангел в курятнике" (первую его часть) читает автор.

© Антон ТАЛАЛАЕВ

РАССТРЕЛЯННАЯ РОССИЯ-2

Памяти павших в Москве осенью 1993 года

ПРОДОЛЖЕНИЕ.

– Ре­бя­та, там, в Мо­ск­ве, на­ших рас­стре­ли­ва­ют. Из тан­ков… Пря­мой на­вод­кой!

Дверь за­хлоп­ну­лась.

Еще не­сколь­ко се­кунд я ту­по смот­рел на мо­ни­тор. Я ни­че­го не чув­ст­во­вал. Ни­че­го не ис­пы­ты­вал. Ме­ня на­кры­ла вол­на. Глу­хая, тя­же­лая. Я не знал, жив ли я. Мертв ли.

Под­нял­ся. Ото­дви­нул стул. Уви­дел: рас­пах­ну­лась дверь. Ми­тя. Бе­ло­ку­рый ши­ро­ко­пле­чий. С фи­зио­но­ми­ей сфин­кса. Толь­ко в го­ря­чих си­них гла­зах – стра­да­ние.

– Пря­мой ре­пор­таж по те­ли­ку, – го­во­рит Ми­тя, а гу­бы у не­го бе­лые-бе­лые. – Де­воч­ка из CNN... По­шли, Ан­то­ша.

– По­шли, – ска­зал я, за­ку­ри­вая си­га­ре­ту. – По­шли.



В коридоре краешком глаза я заметил Виктора. Наш фотокор. Высокий черноусый красавец есаул Романенко. Он был очень бледен. Перед ним стояла пухленькая Любочка, с пустыми неопределенного цвета, похожими на пожухлые листья, широко распахнутыми, всегда готовыми соврать глазами.

Любочка была неисправимой, фанатичной демократкой.

– Пойдем, – говорил ей Виктор. – Посмотришь, как развлекаются твои собратья. Может быть, тебе хоть это поможет.

– Этой, – подумал я. – Ничего уже не поможет.

То, что мы увидели, войдя в комнату, на телеэкране, замораживало.



Танки. Сначала я увидел только танки. Они разворачивались. Потом на секунду замерли, уставившись жерлами пушек на белоснежное в лучах утреннего солнца здание Верховного Совета

Я почему-то подумал:

– Какое солнечное утро сегодня в Москве.

Бесстрастный голос с не очень явным акцентом спокойно рассказывал о происходящем.

– Кто ведет репортаж? – спросил я.

– Си-эн-эн, – сказал кто-то.



Это и в кош­мар­ном сне не мог­ло бы при­снить­ся.

Ель­цин, наш "все­на­род­но из­бран­ный", на глазах онемевшего мира санк­цио­ни­ро­вал массовое убийство гражданского населения своей страны.



Девочка из CNN вдруг озадаченно произнесла:

– Откуда там люди?

И с отчаяньем, созвучным нашему, прошептала в микрофон, как заклинание:

– Люди! Нам же сказали, что там нет людей…



А снаряды вгрызались в белостенные этажи проклятого дома, черной копотью отпечатывали на них свои смертельные поцелуи, и вот, вслед за клубами черного дыма рванулось вверх тяжелое густое пламя…

Фанатичная демократка Любочка, случайно затесавшаяся среди нас, у телевизора, плакала.



Где ты, Шу­мер, Ва­ви­лон, Еги­пет,

© Антон ТАЛАЛАЕВ

РАССТРЕЛЯННАЯ РОССИЯ

Памяти павших в Москве осенью 1993 года

Часть 1

…В те дни при­хо­дит Ио­анн Кре­сти­тель и про­по­ве­ду­ет в пус­ты­не Иу­дей­ской…

Сам же Ио­анн имел оде­ж­ду из верб­люжь­е­го во­ло­са, стя­ну­тую ко­жа­ным поя­сом. А пи­щею его бы­ли ак­ри­ды и ди­кий мед…


Чер­ная ба­боч­ка. Не­ров­ный по­лет. При­се­ла на край мо­ни­то­ра. Обо­ра­чи­ва­юсь – мо­ни­тор пуст. Се­рый сле­пой квад­рат на лун­ном бель­ме ок­на. Что есть ис­ти­на?

Вре­мя лжет. Вре­мя – снеж­ное шу­тей­ное одея­ло на кам­нях и кро­ви со­бы­тий. По­ка все не смы­ло, по­ка я слы­шу и ви­жу все это – зве­ня­ще пре­крас­ная Мо­ск­ва, а по ли­ку ее – рва­ной ра­ной – го­ло­са, кри­ки, кровь.

Об­на­жен­ное де­ви­чье те­ло, без­жиз­нен­но об­вис­шее, – бе­лая ры­би­ца в цен­тре стол­по­тво­ре­ния, – ку­да и кто не­сет ее?

Она уже мерт­ва, эта пер­вая жерт­ва не­рав­ной бит­вы взды­бив­шей­ся вдруг, по­пы­тав­шей­ся по­сто­ять за се­бя, Рос­сии.



Но пре­ж­де, чем оку­нуть вас в ад той страш­ной мо­с­ков­ской осе­ни, в хро­ни­ку ее дней и ча­сов, я дол­жен пре­ду­пре­дить о сле­дую­щем.

Я не стал ни­че­го ме­нять в ней. Хо­тя шло вре­мя, вно­ся свои уточ­не­ния, ис­ка­же­ния, свое по­ни­ма­ние про­изо­шед­ше­го.

Вре­мя все­гда опу­ты­ва­ет ис­то­рию дым­кой ми­фа, ле­ген­ды, за­ту­ше­вы­ва­ет ее кро­ва­вые ко­ря­во­сти, ее рва­ные ра­ны, об­на­жен­ное пуль­си­рую­щее серд­це.



Не по­то­му ли ис­то­ри­ки так час­то лгут? Да и ра­бо­та­ют они, как пра­ви­ло, по за­ка­зу. Есть, к сча­стью, ред­ко­ст­ные ис­клю­че­ния.

Лев Ни­ко­лае­вич Гу­ми­лев, на­при­мер.

Он ис­кал и на­шел ключ к яв­ле­ни­ям, в жиз­ни че­ло­ве­че­ст­ва – гло­баль­ным. Умею­щий поль­зо­вать­ся этим клю­чом мо­жет пре­дот­вра­тить ка­та­ст­ро­фы эт­но­сов. Толь­ко вот ключ этот без не­ис­ка­жен­но­го дроб­но­го зна­ния "ча­ст­ных" со­бы­тий, из ко­то­рых скла­ды­ва­ют­ся пе­ре­во­ро­ты и ре­во­лю­ции, не­ви­дим и не­ося­за­ем. В сле­пые ру­ки он не да­ет­ся.

Ле­то­пис­цев же на Ру­си, по­хо­же, не ос­та­лось.

Я