собаки зализывают свои раны так, что в скором времени они исчезают
а я заедаю их горстями любимых конфет и заливаю мелодиями Джеймса Бланта
что действеннее?
то, во что веришь.
выходит, что чудеса-действенная штука

а я и не знала, что можно взять и так вот запросто плюнуть на память
топтаться на пепле каких-то обид или недоговорок.
откровенно поливать грязью то, что любил.
зато теперь я лишний раз осознала, что ненависть-это не просто слово из шести букв.
это что-то огромное и сильное.
не укладывающееся в рамки объяснений.
оно обостряется со временем и бьет в спину, когда ты на секунду решаешь отвернуться.
когда пути расходятся, можно спокойно идти своей дорогой. незачем останавливаться, чтобы кинуть булыжник на мой путь.
радуйся, трахайся, смейся - разве я чем помешаю?
сколько бы ты не твердил мне, что мы слепы, я не настолько незряча, чтобы спотыкаться о твои камни.
могу и обойти.
не надо строить преград, препятствий.
твоя зависть никогда их не оправдает.
все равно буду счастливой, всем назло.
тебе в первую очередь.
не найдешь ты лучше, поэтому правильно, что не ищешь. говорят, надо довольствоваться малым. не могу без сарказма…знаешь. сколько бы ты не пытался опустить меня в своих глазах, полить грязью, ты в первую очередь пачкаешь свои руки и опускаешься в глазах людей. конечно, самоубеждение- штука хорошая, но случай не тот.
бывают такие детские качели. на одну сторону садишься - другая поднимается. учись сохранять баланс. иначе всегда будешь снизу.

разве не ты говорил, что все возвращается?
пусть к тебе не вернется.
это искренне

дружба существует. дорогой мой, спасибо, что открыл мне глаза на человека, который был дороже большинства. в которого я верила даже тогда, когда не стоило этого делать.
розовые очки в очередной раз разлетелись вдребезги.
табличка: «не склеивать».
стекла в нежные ступни.
йога, ребят, йога.
дышим глубже.

нырнуть бы в твои объятья, на секунду забывшись
поверить, что ты еще есть

в большем не нуждаюсь.

Будь женщиной от Шанель: восхитительно неправильной для окружающих и уверенно счастливой для себя.

тишина
пронзительная, всепоглощающая
колюще/режущая - неважно
за последнюю неделю уже ставшая нормой
и чудес не происходит
звезды не падают
а жизнь течет

она бьется о стенки сомнений
поджигает эмоции и закаляет самолюбие
а когда бывает совсем сложно терпеть, накатывает, выливаясь в истеричный смех
она забрасывает меня в дорогие, прокуренные до мельчайшего элемента декора, до мельчайшей пуговицы на рубашке у официанта,места
владеет мной и заставляет двигаться, как бы плохо/хорошо это не было

тоскливо подражать жизни
где купленные своими D&G, Armani и Cavalli авторитеты ровным счетом ничего из себя не представляют
так, рисуются. пытаются чем-то быть для других. когда даже для себя они "0" и больше ничего.
и все живем в оном мире. одни и те же мысли, стремления, идеалы.
а дальше-то что? агрессивные взгляды, выливающиеся в грубость и пошлость.
не пора бы очнуться? идя по улице и ловя снег. как-то невзначай, увидев красоту, остановиться.
но нет,мы ориентируемся по бирочкам на одежде.
мир художников-это мир, где еще остались те, кто дышит. и не просто воздухом, а вдохновением, идеями. называйте как угодно.
только там жизнь. остальное - мнимое.
жизнь не в подражании дешевым идеалам.
ау, это не пантомима! не зеркало голливуда
а где то, что называется духовностью?
какие стихи, какие поступки?
о чем вообще речь. вымерли они вместе с принцами. ладно хоть кони остались.
мы на себя же в первую очередь плюем. под тонной грима и правил, которые надиктовывает общество, теряем себя.
для нас нет ничего выше. мы - предел для самих себя. в лучшем случае рассуждаем, в худшем-тратим время, пытаясь существовать.
это и пугает.

мне приснился удивительный сон
странно, ведь обычно у снов нет имени. а здесь было, и, признаться, вполне конкретное.
этот сон заставил меня взглянуть на многое по-иному, снова убедиться в возможности реализации своих желаний.
поверить в свои стремления
он вдохновил меня учиться. не бросать то, что для меня очень дорого.
а еще у этого сна были невероятные глаза. коньячно-шоколадного цвета.
и очаровательные ямочки на щеках.
этот сон был заряжен положительной энергетикой
о таких снах не пишут в сонниках
они слишком концептуальны для этой плоской прессы, переезженной вдоль и поперек жадными глазами таких же плоских людей.
этот сон чем-то напоминал человека
хотя нет, наверное, таких людей не бывает.
жаль лишь, что такое снится не часто

не упускать ни одного витка чертова колеса
кружиться вместе с летящим снегом
забываться под изумрудные брызги абсента
выключать свет и делать погромче

Соприкосновение душ в очень ограниченной форме. Взаимное уважение образов и фантазий партнера. Улыбка из серии "не бойся, все свои". Утро.

выпал снег, а значит, что-то изменилось.
что-то вновь укрыто покровом белого соленого поп-корна, который наверху по нестрожости рассыпали.
и не надо его разгребать, лепить чучел.
просто воспринять как должное, поняв простую вещь:если так происходит, значит небо не дает нам больше времени любоваться на витражи прошлого.
их З-А-С-Ы-П-А-Л-О.
а мы, дураки, лепим снежки и кидаемся ими.

нет ничего более обжигающего, чем первый снег.
более печального, чем падающие осенью листья.
более пустого, чем доверенные ветру слова.
более бессмысленного, чем мы

почему волны так стремительно и упорно нападают на берег?
откуда у них столько терпения повторять одно и то же изо дня в день?
и все это лишь для того, чтобы на несколько секунд стать с берегом единым целым,слиться с ним.
быть вместе.
на мгновенье.
чтобы снова вернуться в свое русло.
они лишь ради таких мгновений и живут.

вот бы, уподобившись им, так стремиться!

на фоне холодного осеннего неба последние лучи солнца отчаянными криками будоражат подсознание.
как истеричные улыбки двух людей, чувствующих, что через каких-то 15 минут они превратятся в прошлое друг друга.
станут осенью. вольются в ее так называемую тактичность,созданную нами самими.
мне кажется, люди специально придумали, что листья золотые, а не ядовито-желтые.
чтобы было, что любить в осени.
"унылая пора..."
пушкин. поэтичность. как же не так.
ведь люди могут писать только о двух вещах: о том, что любят всем сердцем или же, напротив, ненавидят.
к тому, что им безразлично, они, уж поверьте, не притронутся.
а вся поэтика осени-это лишь ритмичные удары капель о карнизы.
и ни грамма золота.

неужели так вкусно кушать солнце?
запихивая свой эгоизм все больше внутрь себя...
вы же обжигаетесь его лучами.
вы же сжигаете себя изнутри огнем своего цинизма
захлебываетесь завистью
не ешьте солнце.оно слишком острое, что вы смогли его проглотить.

день как день
подумаешь, немного сорвался ливнем, перемешанным с последними лучами солнца.
рассыпался по асфальту градом.
а в остальном ничего особенного.

плюс охуевший взгляд, тупая улыбка и пришибленный "привет" экс-друга.

еще откуда ни возьмись море, да что там море...небо по колено.
все хочу-все могу-все будет.
очередная причинно-следственная цепочка, нацеленная на реализацию.
такой обычный день

это движение волнообразно и циклично
улетев слишком далеко, порвав все нити расстояний, мы снова оказываемся на одной высоте.
непривычной для обоих

мы постепенно превращаем свою жизнь в американские горки, отравляя ее приличными порциями адреналина.
теперь наша среда - это огромный луна-парк с миллиардами цветных лампочек, движков и ремней безопасности.
это ежесекундные катапульты почти до самых облаков.
постоянные испытания, проверки на выносливость.
мы словно купили дорогой билет и катаемся в режиме non-stop, ломая мнения, так долго окутывавшие нашу историю.
немножко другие в своих проявлениях, но по-прежнему стоящие своих откровений.

мы лишь пара мазков на бесконечном полотне времени.
мы стекла разбитой фарфоровой статуэтки.
мы птицы на холсте неба.
непостоянны относительно друг друга.
лишь в этом наше постоянство.

может, спасение. а может, проклятье.

вероятно, этот перерыв - лишь прослойка бисквитного пирожного или сметанный крем "пончитто".
неотъемлемая часть формирования каждого из нас.
неизбежность необходимости движения вперед.

может, спасение. а может, проклятье.

отчаянно пытаясь найти статичность, безопасность, постоянство жизни, мы цепляемся за банальность.
а этого делать нельзя.
она, словно камень на шее, тянет нас вниз.
сами того не замечая, мы все больше и больше погружаемся в болото, где все кажутся различными, но в действительности, все одинаковы.
и каждый в этом болоте банальности ищет свою индивидуальность.
а ее нет.и быть не может.

жизнь как сплошная тавтология.
в моей голове так часто крутится одна и та же до ужаса банальная фраза "надо же, я совсем его не вспоминаю, хоть и думала, что будет иначе". а разве это не показатель того, что я его еще не забыла? разве это не о нем?
ах, конечно же, нет!что это я вдруг берусь за старое?
да тьфу!
хочется, наконец, речей без пафоса, слов без излишних налетов такта и приличия, фраз, сказанных от сердца, а не потому что "так надо", букв без кавычек.
мы одни.
нет, мы не одни.
но одиноки.
нас разделяют километры дорог родного города, сотни ночей, проведенных вдали друг от друга, с теми, кто не способен согреть по-настоящему, слова без намека на искренность.
между нами прослойка вязкого времени. как только касаешься ее, тут же тебя начинает засасывать в топкую материю прошлого. испугавшись, отдергиваешь руку и спокойно идешь по проспектам настоящего.
между нами миллиарды упавших звезд, которые катились с небосклона впустую. никто не загадывал на них желанья. люди перестали верить в то, что желания имеют свойство сбываться. а звезды падали и разбивались.
люди ничему не верят. они разучились верить.
даже время перестало верить нам, хоть мы его и не предавали.
а звезды падали и разбивались.

можно сколько угодно отпускать воздушные шары в небо.при этом стоять на земле и говорить соседу равнодушным голосом:"смотри, как красиво летят". а затем прийти домой и хвастаться увиденным.
а можно, покрепче схватившись, отолкнуться от земли и полететь вместе с ними, чтобы видеть мир с высоты своих стремлений и реализованных желаний.
чтобы быть хоть чуточку выше порогов своей жизни.

каждый сам выбирает, что ему ближе. достаточно лишь верить в себя и помнить, что высоко взлетает лишь тот, кто не боится упасть.