Это цитата сообщения птица-джаз Оригинальное сообщение
Ты не можешь представить, сколько я понимаю, на самом деле…
Я сбегаю в романтику лишь по службе – как Ленин в Польшу.
Нам надо дожить до марта. А потом – дожить до апреля.
Москва без тебя – пуста, и Питер ничем не лучше -
как сто обезлюдевших городов из «Марсианских хроник»…
Чей-то пристальный взгляд наблюдает, как мы друг друга учим
обращаться заново в светлых, смешных, влюбленных.
Это цитата сообщения птица-джаз Оригинальное сообщение
Город ест и снится, и мне бы тоже – только видно где-то меня замкнуло.
Здравствуй, фея, где же тебя носило.
Кто тебя любил, посвящал и трахал...
И с какой же невесть откуда силой ты теперь оставила свой Айдахо...
Свой уютный дом в паре миль от Бойсе – на опять хрущевку в больной Одессе.
Ты теперь со мной, ничего не бойся.
У тебя не вышло, но ты надейся.
Тот же ветер, треплет. Но чуть подальше, осыпает пеплом листву на Невском
Город полон смеха, вина и фальши, я хотел бы так же, да только не с кем.
Здравствуй, фея, где ты бросаешь якорь?
На каких волнах с капитаном Немо?
Я почти узнал, где твоя Итака, но пришёл проверить – а море немо.
И остался ждать, не один – с надеждой, что живешь, не сдохла вчерашней ночью.
У меня в гостиной – твоя одежда.
У тебя на яндексе – куча почты.
Это цитата сообщения ameli- Оригинальное сообщение
пахнут
истерикой
---
моя страница
новости
комментарии
друзья
закладки
вроде жива
в порядке
---
осенью
мои глаза
фотографировал
голосом
---
про часы и ветер
уже было
но хочется снова
---
сентябрь на пятках
в парках уже
тяжело дышать
---
расставить все месяцы
по степени ожога
несложно
---
если плакать во сне
захлебнешься
проснись и плачь
похер
главное проснись
---
балерины курят
и запивают водку
вишневым компотом
---
больше стихов
меньше друзей вконтакте
ты стала старше
Это цитата сообщения Дочь_Сказочницы Оригинальное сообщение
Малыш Боб был симпатичным коренастым крепышом и отдаленно, при правильно освещении, напоминал Карлсона. Малыш Боб ругался как сапожник и метко плевался сквозь стиснутые зубы чем-то грязно-желтым. Каждое утро малыш Боб расчесывал свои пышные бакенбарды, одергивал курточку и выходил на улицу. На улице он садился на скамейку и вел длительные разговоры с дворником Ахметом. Ахмет не понимал ни слова, но усиленно кивал, что, конечно, безумно нравилось Бобу. Боб любил когда с ним соглашаются.
Вообще, Бобби добрый малый. Он всегда учтив с женщинами, способен постоять за себя, он славно поет и танцует и носит клетчатые бриджи. Малыш Боб спасает котят и птичек, он любит животных и способен прослезиться, услышав какую-нибудь трогательную историю про брошенного щенка. Тогда слезы его стекают по бакенбардам, и те как-то грустно обвисают, отчего Боб перестает быть похож сам на себя.
В общем, малыш Боб - шикарный мужчина. У него только один недостаток. На самом деле он круглолицая румяная девочка Маша с третьим размером бюста четырнадцати лет от роду. А так - да. Малыш Боб шикарный мужчина.
Это цитата сообщения ohnenatalie Оригинальное сообщение
Я показал тебе район, бары, школу… Представил друзьям, родителям… Выслушал твои монологи, песни, мечты, слушал твою музыку, ты слушала мою… Я говорил по-итальянски, по-немецки, по-русски… Я отдал тебе свой плеер, ты мне подарила подушку… И однажды ты меня поцеловала… Время бежало, все казалось таким простым и легким, новым и особенным… Мы ходили в кино, на танцы, в магазины… Мы смеялись, курили, брились… Ты кричала… Иногда без причины, а иногда причина была… Я провожал тебя в училище, готовился к экзаменам, слушал твои песни, твои мечты, твою музыку, ты слушала мою… Мы были так близки, все ближе и ближе… Мы ходили в кино, купались, смеялись вместе, ты кричала, иногда причина была, а иногда нет. Время бежало… Я провожал тебя в училище, говорил с тобой по-итальянски, по-русски, по-французски, готовился к экзаменам… Ты кричала, иногда без причины… Время бежало… Ты кричала без причины… Я готовился к экзаменам, экзаменам, экзаменам… Время бежало… Ты кричала… Кричала… Кричала… Я ходил в кино.
© к/ф "Париж, я люблю тебя". X округ: Пригород Сен-Дени (Faubourg Saint-Denis)
Это цитата сообщения Литвен Оригинальное сообщение
Приходили с бедой, уходили чуть раньше рассвета,
Открывали запретные двери несказанным словом,
Потому что мы были - бедовые, злые поэты,
Потому что нам все было сладко, запретно и ново.
Приходили вдвоем, уходили потом как придется,
Приносили вино, уносили сладчайшие строки,
И считали ворон, и сжигали мосты, и плевали в колодцы,
Потому что мы были - бедовые юные боги.
Приходили в условленный срок, уходили в астралы,
Открывали миры и бутылки, созвездья и двери.
Потому что мы были. Потому что всего было мало…
…мы не верили в бога. А бог в нас отчаянно верил.
Это цитата сообщения lj_kladbische Оригинальное сообщение
Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь…
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.
За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.
© Kladbische, 09-10 гг.
От блокнотика осталось несколько затертых листочков... Несколько листочков, исписанных синими буквами. Исполосованных помарками.
"Ещё очеловечиваться и дочеловечиваться" (с)
Просто ты другая.
Не_такая и никогда не станешь одной из них.
Тебе говорят: "Ты же наша, наша девочка" уже родные ещё далекие люди. Они безумно тобою любимы и бесконечно дороги. Они - простые. Классные. Такие искренние и милые.
Ты их, несомненно, обожаешь.
Просто ты противоречива. Тебе нравится с одними пить, а на других смотреть.
Слушать.
Наблюдать.
Ты никогда не станешь такой, как они.
Ты никогда не станешь святой.
Ты точно знаешь, что у вас - души-близнецы, но кто это увидит за твоей деревянной простотой?
Так проще.
Так легче.
Так жизненнее и понятнее.
Наверное, так всю жизнь и будет:
на немецком фортепиано лежит глянцевый журнал,
рядом с кофе - бутылка виски,
а классика в колонках перемешана с тяжелым роком.
Кто ты, девочка?
Кто ты такая и откуда пришла, разная до невозможности?
________________________________
"...вежливой девочкой,
гнесинской недоучкой..."