Название: Он рисовал, не касаясь.
Автор: Whispers of Takara
Бета: Великий и неповторимый M.Word, попрошу любить и жаловать
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: Неизвестный № 1/Неизвестный № 2
Рейтинг: PG-13
Жанры: Слэш (яой), Романтика, Психология, Философия, Повседневность, POV, Hurt/comfort
Размер: Мини, 8 страниц
Статус: закончен
Саммари: Во что иногда может вылиться простое наблюдение в окно за окружающей действительностью? Если бы я знал ответ на этот вопрос, то стал бы выглядывать в него гораздо раньше!
Часть 1. А я всё так же смотрел в окно…
Пугает. Пугает до невозможности моё нежелание ни с кем видеться. Отчего? Почему я так замкнут в себе в последнее время?
Я испускаю тяжкий вздох, продолжая бестолково следить за движением людского потока на видимом мне отрезке улицы города, который и родным-то мне никогда не был. Что, впрочем, не слишком-то меня расстраивает. Всё равно когда-нибудь я покину это место. Улечу куда-нибудь на среброкрылом самолёте и даже не пожалею ни об одном из воспоминаний, которые первое время обязательно будут роиться в моей голове, напоминая о пережитом. Может, я и не стал бы так уж истязать себя, если бы ещё осталось хоть немного терпения. Но его нет. Нет потому, что ненавижу это место сильнее, чем люблю тех немногих людей, которых здесь встретил. Они чудо. Настоящее живое чудо, и, быть может, судьба больше не сведёт меня с кем-то хоть отдалённо похожим на них, но решение я уже принял, и менять его не буду.
Я сильнее зарываюсь носом в ноги, согнутые в коленях, так что лишь мои серые глаза продолжают неотрывно следить из-за тёмных неровных прядей так некстати отросшей челки за происходящей на улице однообразчиной.
Осень беспощадна к дарам лета, а потому вначале ранит изумрудную, искристую в бликах остывающего солнца листву, так что та покрывается багровыми пятнами, а затем и вовсе окрашивает в цвет запёкшейся крови и медленно, заставляя терять последние частицы жизни, роняет её наземь. Иногда листва, гонимая безразличным до её судьбы, воющим ветром, уносится вдаль, не зная, в какой миг прекратится её прекрасный, но последний полёт. А он, часто, может закончится очень жестоко – под колёсами проезжающих мимо автомобилей или в лужах грязной воды.
Я поёжился, с сочувствием наблюдая за тем, как полуголые деревья содрогаются от возобновившихся порывов ветра. Их ветви, уставшие от дрожи, беспокойно ворошат воздух, перебирая тонкими прутиками уже поблёкшее небо, будто прося его о помощи. Но что оно может дать им в глубоком ноябре? Лишь полить их очередной порцией влаги, никому ненужной в таких количествах в это время года.
далее
Конец.