Наверное, сейчас это модно - писать стихи рваными фразами якобы о том, что именуется жизнью, когда на каждой фразе у вас дрожит голос, а после стиха остается ощущение, что у автора просто не хватило сил. Меня занесла лихая на подобие поэтического вечера, где десяток никем не узнанных Вер Полозковых, не имея в друзьях Сурганову, читали свои творения. Стоит ли мне критично относиться к этому? Сама-то я не пишу. От творения к творению не покидало ощущение, что они просто друг у друга строки воруют. Но ведь я знаю хороших авторов, того же Бродского и Маяковского, которых современная творческая молодежь так самозабвенно копирует. Мне понравился только один автор, и не мудрено... А вообще, мои опасения, они, а кто бы сомневался, оправдались. Проекция. Я так круто проецирую. Какой-то тройной слой лжи получается над уровнем моей личной жизни.

[показать]