Стаей фламинго
алеет закат.
Цвета индиго
влюблённый взгляд.
Угли камина
дарят тепло.
Искры-рубины.
В спальне светло.
Простынь-подснежник,
страсти примета.
Хрупкая нежность
Ванильного цвета.
Стон бирюзовый,
Улыбки хмельные.
Снова и снова
мысли шальные.
Капельки пота
цвета лазури.
Штор терракота
Скрыла от бури.
Свечи лишь тают
оранжево-томно.
Любовь не желает
быть однотонной!.
Это цитата сообщения Matrioshka Оригинальное сообщение
Рисунки на стенах в Сардинии.
Сагама(Sagama)
Флуссио(Flussio)
Встретились двое.Он и Она.
Ей далеко за тридцать.
И дом,и уют,а ночи без сна
Век бабий уже стучится.
Он и она.Есть семьи у них.
Он с сединой,лишний вес.
Дочка-невеста и сын-жених
Но в рёбра вцепился бес.
В осеннее небо её позвал
Любви не страшны дожди!
Гордо крыло он расправлял
Шепнула она:"Подожди..."
Где-то в комоде старинном,
Где,памяти,барахло,
В коробке под нафталином
Хранила,любви,крыло.
Увы,недолог был тот полёт,
Однажды ранней весной,
Ещё на лужах ломался лёд
Он другую позвал с собой.
Она,вернувшись в свой дом,
В привычный уют и тепло.
На полку,где старый альбом
Навсегда убрала крыло.
Как пахнет лето шелковыми травами –
Мелиссой, медуницей, ковылем,
Кипреем алым, ноготками пряными
И голубым, как небо, васильком…
Как пахнет лето черною смородиной,
Малиной спелой, радугой-дугой,
Березовой, рябиновою Родиной
И молнией кнутастой за рекой.
[640x480]
Как пахнет лето золотистым колосом,
Полями без начала и конца,
Смолистой хвоей, серебристым голосом
С прохладною водою родника.
Как пахнет лето розовыми зорями,
Туманом белым, вьющимся у ног,
Тропинкой узкой, пробежавшей по лесу,
Которая милее всех дорог.
[700x439]
Как пахнет лето земляничной ягодой,
Что прячется под зонтиком травы,
И в жизни больше ничего не надо мне,
Пусть будут – Солнце, Речка и … Грибы!
[700x472]
Ах лето, лето! Моя сказка вечная!
Медовых рос дурманящий настрой,
Где детства золотого нить беспечная,
Где синь небес, и радость, и покой…
Copyright: Ирина Истомина, 2009
[700x525]
Чем пахнет лето? - Звонкими лучами
Что пробиваются из туч к земле.
Улыбкой пахнет, солнечными днями
И радостью, что тянется к тебе...
[600x450]
И пахнет лето сеном на покосах
И зорями туманными слегка.
Песком у речки, травами, что в росах,
Где вдаль плывут немые облака.
[603x640]
Чем пахнет лето?Грозами, дождями,
И сладкой земляникой с твоих рук.
Переплетёнными в лесу корнями,
И нежностью, объятий, жарких губ.
[700x464]
И пахнет лето,мёдом и травою,
Дорогой, что пылится за окном.
И глаз глубин не познанных порою
И на прощанье надписью в альбом..
© Copyright: Рудзите Ирина, 2010
Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.
В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.
Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.
На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый - на живом.
_______
[699x491]
Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.
В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.
Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.
Король глядит угрюмо:
"Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!"
Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.
Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет,-
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.
К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.
Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.
Гневно король промолвил:
"Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед!"
Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море катились валы.
И вдруг голосок раздался:
"Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!
Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну!" -
Карлик сказал королю.
Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
"Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!
Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем...
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.
Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод -
А я научу шотландцев
Готовить старинный мед!.."
Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.
Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик...
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:
"Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.
А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна -
Мой вересковый мед!"
[699x466]
В Париже обещают дождь
Холодный, терпкий, мокрый очень
Он будет лить и днем, и ночью,
Бросая серый город в дрожь
Заплачет небо над Парижем
Светло, и тихо, и печально...
Былого солнца отблекс дальный
Запляшет по покатым крышам.
Ты улыбнешься незаметно
И скажешь: "Мы попали в сказку"
А дождь раскрасит серой краской
Мой милый город разноцветный...
И, сидя у окошка, будем
Молчать о чем-то очень тайном.
Ведь все в Париже неслучайно -
И дождь, и радуга, и люди...
И ты отсюда не уйдешь:
Нас по карнизу стук задержит.
А утро будет мокро-свежим...
В Париже обещают дождь.
© Copyright: Катарина Неро, 2010
Иннокентий Анненский
" Поэзия
Пусть для ваших открытых сердец
До сих пор это - светлая фея
С упоительной лирой Орфея,
Для меня это - старый мудрец.
По лицу его тяжко проходит
Бороздой Вековая Мечта,
И для мира немые уста
Только бледной улыбкой поводят..."
Творил, словами крОя тьму,
Бессоннице доверив бремя,
Прекрасно зная – не поймут…
Ещё, увы, совсем не время…
О непризнаньи не скорбел,
В пророки вовсе не рядился,
И был уход так скороспел -
Вокзал, ступени, миг, присел -
И вот уже, освободился…
[700x376]
Но как живА в его стихах
Знакомой лёгкости истома!..
Что, крыльев выправив размах,
Влечёт на свет, к ступеням Дома…
Простой строкою след Души
Приблизит к таинству творенья
Потомков, замерших в тиши,
Над совершенством вдохновенья…
«Нисколько не смущаюсь тем, что работаю исключительно для будущего..."
(Из письма И. Ф. Анненского А. В. Бородиной, 29.09.1899г.)
Тигрик
Смычок и скрипка,ноты на пюпитре...
Позиция, другая, пиццикато
И вот все звуки закружило в вихре
Души же музыканта нет уж рядом...
Крещендо, пианиссимо и форте
И кто ту музыку писал - неважно.
Вдруг взмах руки... и грянули аккорды!
Умолкли вдруг, не повторяясь дважды.
Аллегро, аллегретто, нонлегато...
Смычок летает, как на воле птица
Позиция, другая, пиццикато...
Такое никогда не повторится...
© Copyright: Катарина Неро, 2008
Роль доиграна. Сцену покинул актёр,
Гаснет рампа, и занавес спущен,
За Кулисами ждут… В зале зреет укор –
Краткий срок был актёру отпущен…
Он же, сбросив костюм, смыл сценический грим
Короля и шута – роль земную,
И ушёл за черту. Как простой пилигрим…
В зале зритель зачем-то тоскует…
Тихо, тихо… солёные капельки слёз,
По сердцам растекаясь, всё шире,
В полноводную реку сливают вопрос –
Как же жить без тебя в этом мире?..
Так и жить. Не скорбеть, пожалевши себя,
Как бы ни было грустно и страшно.
Жизнь учиться играть, Небо Сердцем Любя,
С ложью смело сходясь в рукопашной…
И готовить ответ, что творил, как дышал,
Проходя все свои повороты…
Фарс, трагедия, драма?.. Озвучит финал
Соль игры, открывающей – Кто ты?.....
Тигрик
Анна Ахматова
"...Я сама не из таких,
Кто чужим подвластен чарам,
Я сама... Но, впрочем, даром
Тайн не выдаю своих."
Художник Альтман Н.И. 1914 г. "Ахматова"
Душа её, томясь о небывалом,
Невидимом, неведомо ином,
Лилась в грядущее… Но как порой устало
Глядела эта Женщина в окно…
Пила рассветы, падала в закаты
И догорала в сумерках дотла…
Ах, как же перед ней… невиноваты
Те, с кем печаль её невенчанной жила…
Но не страшилась горечи признанья,
Переболев потерями, строка,
Оплачивая жизнь весомой данью
Созревшего для Вечности стиха…
"...Тень ее еще стоит
У высокого порога,
И уклончиво и строго
На меня она глядит..."
(из стихотворения А. Ахматовой "Хозяйка", 1943г.)
Тигрик
"...И все божественное в Модильяни только искрилось сквозь какой-то мрак. Он был совсем не похож ни на кого на свете. Голос его как-то навсегда остался в памяти…
О каком наследстве можно говорить? Взять под мышку рисунок Моди и уйти..."
(Анна Ахматова, " Ты выдумал меня...", из воспоминаний)
Ах, как Он рисовал волшебный лик!..
Порывисто и вдумчиво-серьёзно…
Бродил по окнам приглушённый блик
Рассвета, что тогда зажёгся поздно…
[544x463]
картина Наталии Третьяковой "Ахматова и Модильяни"
Она в Поэзии ещё так молода,
И Он, ещё изгнанник от Искусства…
Потом сполна заставит отстрадать
Святое, в пару тонких линий, Чувство...
В отчаянно загадочных листах
Он Женщине графитово молился…
Карандаша едва весомый взмах,
И вот уже рисунок вдруг, явился…
Её богатство - маленький портрет
В оправе из душевных накоплений,
Влекущий сердце прошлому вослед,
В минуты на скамье в садовой тени…
Где в унисон им вспомнился Верлен*,
И рассмеялись совпаденью громко,
А сердце было чистым от измен,
И потому так впитывало ёмко…
***
Они расстались. Сколько же картин
Её самозабвенно воспевали!..
Ей каждый вечер без него был длин,
Как тень былому преданной печали...
Поль Мари́ Верле́н — французский поэт (1844—1896)
"Но где же эти дни беспечных ликований,
Дни искренней любви? Увы, осенних гроз
Они не вынесли, - и вот царит мороз
Тоски, усталости и нет очарований"
(«Обет», П. Верлен, перевод В. Я. Брюсова)
Тигрик
Начат мой осенний бал.
Ветер стелет мне дорогу,
Приглашая в тронный зал.
И, склонившись в реверансе,
Руку я ему подам.
Закружусь, взлетая в танце,
И расплачется вода…
Снова листья в лужах тонут,
Снова зонтичный салют
Надо мною, как корона,
И галантен ветер-плут…
Звучит красноречивое молчанье
В глубокой предрассветной тишине...
НапОен лес густой кисельной ранью,
Слетевший лист уснул на старом пне,
И небо, в дымке, до пределов серой…
Всё замерло… лишь кисть - перед холстом…
Коснёшься цветом, скроются химеры,
Сгорев в луче червонно-золотом…
Дыши со мной в последний раз
В едином ритме жизни,
Звучит для нас осенний джаз
В дождливом пессимизме.
Живи во мне последний день
И душу напрочь вырви,
Последний раз твоя я тень,
Ты - выдох мой последний.
Дыши со мной ещё чуть-чуть,
Последнюю минуту,
Бессмыслен без тебя мой путь
По прежнему маршруту...
Живи во мне последний миг,
Где сердце с сердцем рядом,
Беззвучным стал душевный крик
Под дикой боли взглядом!
Дыши со мной, дыши со мной
Один момент... последний...
А после... пусть умрёт любовь
Под этот джаз осенний...
Это цитата сообщения Panter_Woman Оригинальное сообщение
Новое УТРО – губами ловлю...| Vicente Romero Redondo
Ernesto Cortazar - I surrender to your Love
Робкое, нежное, светлое, смотрит раскрытыми глазками,
Новью рожденное, тайной спаленное, женское.
В нем отражается, в нем зарождается, с песнями, с ласками
Все необычное, все гармоничное, все безгранично вселенское.
Владимир Пяст
Это цитата сообщения Matrioshka Оригинальное сообщение
Как ты прекрасна!!
Boehm Wolfgang.The Italian Beauty
Как ты прекрасна, знает только Бог,
Что мне послал тебя – венец творенья.
Затем, чтоб я в Любовь поверить смог
Средь листопада и дождей осенних.
Прекрасна ты, как майская заря,
Как вешний цвет, как летняя прохлада.
Я знаю – ты пришла в наш мир не зря,
Лишь для того, чтоб быть со мною рядом.
Прекрасна ты и нечего менять,
Прекрасна ты и нечего добавить,
А значит – я Люблю тебя опять,
Лишь покорясь твоей красе и славе.
Прекрасная богиня средь людей
И снов моих волшебная царица,
Пусть время улетает всё быстрей,
Позволь твоей красою насладиться.
Позволь же мне поверить и понять
Что ты одна и мне других не надо,
Ведь ты весны и снов святая мать
И жизни грешной лучшая награда.
Я говорил, что так прекрасна ты,
Но повторять об этом не устану,
Ты соткана из светлой чистоты,
Из золотого летнего тумана.
Прекрасна ты, как песня соловья,
Что с каждым днём всё ближе и дороже,
Красавиц очень много видел я,
Тебя прекрасней просто быть не может.
© Copyright: Дмитрий Ахременко, 2010
Скрипка-ночь гармонирует с сердцем,
Так пленительно-тОмны в тиши
То адажио звуки, то скерцо -
Лаской льются на раны души.
Грациозностью нежной, и тайной
Вдаль мечтаний манит за собой,
Притягательность музыки райской
Мне ниспослана видно судьбой.
И чаруя цветным звездопадом,
Дарит небо свой слиток луны.
Скрипка-ночь мне поет серенады,
Не жалея последней струны!
Лунева Наталья
автор картинки гиф Ирина Маринина
С утра я тебя дожидался вчера,
Они догадались, что ты не придешь,
Ты помнишь, какая погода была?
Как в праздник! И я выходил без пальто.
Сегодня пришла, и устроили нам
Какой-то особенно пасмурный день,
И дождь, и особенно поздний час,
И капли бегут по холодным ветвям.
Ни словом унять, ни платком утереть...
2 января 1941
Дарят звёзды далёкие тайны неслышно,
Отражаясь в экранах миров…
Вечер тихий ветрами усталыми дышит,
Подметая дороги для снов…
Изумрудные токи весенние бродят,
Незаметно рождая листву…
Сны, ночные скитальцы на землю нисходят,
И, закутавшись в тени, плывут…
Нет закрытых дверей для паломников вечных,
Всё покорно нездешним шагам…
Проникает лекарственный дар – бесконечность,
В мир, подвластный бессонным Богам…
