Я слаб - прости меня за это.
Сегодня я понял, что слишком слаб. Я пытаюсь быть сильным, я хочу защищать тебя - но моим главным оружием является не моё тело, а прущая наружу нецензурщина.
Всё, надоело быть слабаком. Срать на болезнь. Я должен действительно быть таким, каков я в твоих глазах. Пусть это мне навредит - но даст мне достаточно силы для защиты любимого человека.
Я совсем не думаю о себе. Все мои мысли заняты тобой. Я боюсь за тебя. Боюсь оставлять тебя одного. Боюсь, что ты не позвонишь, не напишешь. Боюсь, что не окажусь рядом, чтобы тебя защитить...

Боюсь, что ослабею и перестану быть твоим гитаристом...

О тех, кто не спит ночами, шепча безответно любимое имя во тьму.
О тех, кто мёрзнет в тёмных изгаженных подъездах, проводя дни и ночи у двери, за которой скрываются любимые тело и душа.
О тех, кто пытается любить других, но любит вечно только одного.
О тех, кто проливает горькие слёзы всем напоказ, но скрывая от одного человека.
О тех, кто грустными глазами провожает любимый силуэт.
О тех, кто при звуке имени любимого человека готовы выдернуть сердце и отдать это сердце ему.

О тех, кто понимает, что он никогда не будет любим тем, кого любит...

Чем я болен - известно только Богу.
И всё чаще я задумываюсь о том, чтобы подняться к нему и напрямую спросить... Только боюсь, правда будет настолько легка, что с ней я не смогу спуститься обратно...
Помню четверть года страха. Страха перед внезапной смертью. Той самой, которая тихо подкрадывается и хватает, и никто даже не думает помочь... Три месяца испуга, таившегося в твоих глазах каждый раз, когда я хватался за сердце... Но ты не отпустил меня.
Я боюсь, что всё повторится. Ужас в твоих глазах при виде умирающего, обречённого человека. Выдержишь ли ещё раз?.. Я не хочу тебя ранить.
И всё же я опять задам тебе этот вопрос.
Что будет, если не будет меня?

Я снова вернулся сюда - и снова никто не ждёт. Уже два года подряд. Почему так? Я что, не заслуживаю этого? Неужели я настолько никчёмен, чтобы меня не ждать?
Я знаю, это сложно, для меня сейчас нет времени, много других проблем... Но почему вы смотрите на меня так, будто я лишний, чужой человек? Меня встречают холодные, тёмные комнаты - почему? Потому что вы равнодушны? Пожалуйста, ну посмотрите на меня хоть раз!
Впрочем, неважно... Я привыкну. Уже почти привык. Да, всё ещё немного больно, что я стал безразличен самым близким людям, которые только могут быть на земле, но, возможно, так и нужно, возможно, так дети и растут...
Вы с непониманием и неприятием смотрите на меня, когда я просто так говорю вам тёплые слова или что-то для вас делаю, просто так, от души. Как можно быть такими холодными? Ведь всё, что мне нужно - это лёгкое дуновение вашего сострадания...
Простите. Простите меня за то, что я прошу у вас того, чего вы не хотите мне дать. Или не можете. Ну конечно, я ведь уже взрослый. Могу прожить без любви и ласки близких людей. Ведь они же мне просто не нужны... Вы знаете, я ведь не уйду - вы мне слишком дороги...
Так что давайте, убейте ребёнка своим равнодушием...

Reminds me of you.

Я открыл дверь в морозное утро, и холодный сухой ветер содрал кусок кожи с моего лица. Он шлёпнулся мне под ноги, кровавый, скользкий, издавший чавкающий звук, который тотчас же был пожран голодными зелёными стенами. Я посмотрел на него, сказал, что раз отвалился - значит, так и должно быть. Плюнул на пол. Прошёлся по остаткам себя, сплюнул и на них. Вышел на лестничную клетку и уселся на унылом потолке курить вишнёвые сигариллы.
Пришёл хозяин. Спросил, ел ли я что-нибудь; я ответил, что нет. "Дурак", рассмеялся он. Подождал, пока я докурю обрывки своих мечтаний, затолкнул меня в квартиру и налил мне лунного света в тарелку. Велел заедать куском пыльного дорожного полотна. Я давился, рыдал, меня тошнило, но я ел - не хотел расстраивать его. Едва я допил последние капли, горло моё раскрылось, и тот самый свет - уже грязный, вперемешку с сине-сиреневой кровью, связками и желчью, лившейся наверх из желудка - рванулся назад, прожигая ковёр. Хозяин посмотрел, как я стою на четвереньках в луже собственной кровавой блевотины, засмеялся, поднял меня и принялся зашивать прожженное горло. Вышло плохо - два толстых креста. Я не стал жаловаться. Хозяин ещё посмеялся и предложил мне убить себя. Я согласился.
Пришла мать. Хозяин позвал её. Красивая - в лучшем платье, вечно молодая. Я был рад позабавить её. Улыбаясь, я вспорол себе запястья, чтобы усладить её слух шелестом осенних листьев из моих вен. Не вышло. Пустота хлынула из углов театра, затекла в меня. Я ругнулся и отрезал себе одну руку. Снова пусто. Тьма схватила упавший кусок меня и с жадностью заглотила его, потом звенящим голосом попросила ещё - и я оторвал себе ногу. Потом вторую. Отпилил половину торса - и снова темнота пожрала его. Но ни капли крови не пролилось. Мать устало прикрыла глаза - ей было скучно. Хозяин улыбнулся и разорвал меня ещё на три части, потом же уселся и стал сшивать моё тусклое тело, полнившееся пустотой. Он всыпал в меня битого стекла, добавил дорожной пыли и доверху залил скрежетом пережатых гитарных струн. Чуть сдобрил пеплом догоревшего солнца и попросил меня попробовать ещё раз. Я вспорол вену на шее - и звуки осени заполнили пустую стеклянную залу. Мать засмеялась и зааплодировала. Я убил себя в первый раз. Но не умер.
Хозяин отрезал свои прекрасные волосы и помог мне сплести из них петлю. Её край он зацепил за шпиль готического собора. Я покорно влез в петлю и с усталостью в глазах сказал, что устал от бездумной растраты себя. Он снова засмеялся, но не ответил, лишь дёрнул посильнее за башню и выдернул её у меня из-под ног. На меня уставились снизу тысячи жадных до моей смерти глаз. А я хрипел в такт играющей в наушниках песне и думал, что скука прикончит меня скорее, чем петля. Вокруг шпиля засуетился холод, он окутал меня и стал спрашивать, что я делаю здесь один ночью. Я с улыбкой взглянул на него и не ответил. Прилетели птицы, сели рядом. Рассказали мне, что где-то уже утро, а кто-то взял мою гитару. Я рассердился, заёрзал в петле, отрезал себе ею голову и полетел вниз. Одна из птиц ринулась за мной и на прощание выклевала мне левый глаз. Сказала, что у моей крови вкус прошедшего счастья. Я отмахнулся и разбился о мостовую. Две смерти сразу ринулись к моему телу - и ни одна не забрала, обе только брезгливо отмахнулись. Ушли пить пиво. Ну ёб твою мать...
Хозяин признался, что ему нравится собирать моё тело - каждый раз оно пахнет новой смертью. Я фыркнул, сел в сугроб и плюнул в сторону. Он разглядывал мой наполовину выклеванный глаз, потом попросил меня выдернуть оба. Устало вздохнув, я запустил палец в полупустую глазницу и выдрал глаз до конца. По щеке устремилась скудная струйка моей отвратительно пахнущей ядовитой сине-сиреневой крови, прожгла мой сугроб и мне штаны. Я ругнулся и ткнул себя острым ногтем во второй глаз. Глаз вытек сам, но нервы я вырвать не смог - пришлось попросить у хозяина нож и начисто выскоблить дурно пахнущую глазницу. Я слышал, как хозяин подозвал бродячую кошку, слышал дикий крик этого животного, его жалобный стон, и вскоре - хруст костей. Хозяин вставил мне новые глаза и, поцеловав мои веки, попросил больше не терять их. Я потянул хозяина за собой - мне не терпелось снова убить себя. На улице остались только пара лужиц крови, натёкших с меня, да труп кота с выдранными глазами и сломанной шеей.
Мать попросила меня утопиться. Я с радостью кинулся ей на шею и позвал смотреть, как я убью себя. Пришла и сестра - с интересом поглядела, как я помогал хозяину наполнять ванну злобой и ненавистью. Я с гордостью упал в эту тёмную грязь и стал ждать, когда она заполнит мои лёгкие. Она уже почти доверху влилась в меня, но тут пришли какие-то злые люди. Посмотрели на меня, покачали головой и сказали "Не возьмём". И увели мою смерть. Тогда сестра запустила руку в ванную и вытащила меня. Она глядела, как я плююсь грязью, блюю, снова плююсь, сказала "Ничтожество" и увела плачущую мать - та была расстроена, как и я, потому что я снова убил себя, но не умер.
На кухне хозяин заваривал мне чай с романтикой в Читать далее...

Настроение сейчас - Романтическое

Я люблю тебя за то, что:
ты поддерживаешь меня;
ты рядом, когда мне плохо;
ты улыбаешься так, что можешь растопить лёд любого сердца;
ты прячешь в своих глазах солнечный свет;
ты пишешь мне смски, когда я засыпаю, и ими же меня будишь;
ты доказываешь мне, что мир прекрасен;
ты опровергаешь, что я декадент;
ты не стесняешься целовать меня на улице;
ты - лучшее лекарство от любой боли;
ты всегда знаешь, о чём я думаю;
ты угадываешь желания;
ты не боишься орать на всю улицу, что любишь меня;
ты всегда говоришь мне правду;
ты не боишься плакать у меня на глазах;
ты всегда прощаешь меня;
ты отказываешься принимать, что я бездушная сволочь;
ты доверяешь мне безоговорочно;
ты называешь демона ангелом;
ты можешь часами говорить со мной ни о чём;
ты называешь меня офигенным гитаристом, зная, что я практически не умею играть;
ты офигенно целуешься;
ты можешь разбудить меня посреди ночи, только чтобы сказать, что любишь;
ты не скрываешь от меня своих проблем;
ты умеешь удивлять;
ты заботишься обо мне;
ты можешь примчаться через весь город, просто чтобы подарить мне робкий поцелуй;
ты ведёшь себя как ребёнок и одновременно мыслишь по-взрослому;
ты так же по-взрослому прекрасен;
ты никогда всерьёз не обижаешь меня;
ты никогда не даёшь повода на тебя обидеться;
ты напишешь сообщение, сидя в метре от меня, если хочешь, чтобы только я знал, что ты меня любишь;
ты скромен, хотя знаешь, что ты прекрасен;
ты идеален;
ты можешь вертеть мной как хочешь, но не делаешь этого;
ты всегда обещаешь защищать меня, когда я слаб;
ты всегда шутишь удачно и к месту;
ты обладаешь уникальным свойством всё красиво опошлять;
ты романтик;
ты невероятно умён, хотя стараешься прикидываться глупеньким;
ты меня любишь;


Ты любишь меня вопреки тому, что:
я считаю, что я тебя недостоин;
я стеснителен на людях;
я декадент;
я никак не могу доказать тебе, что у меня в голове пусто;
я демон;
я бездушная сволочь;
я думаю чаще всего о пошлых вещах;
я могу без задней мысли и желания случайно тебя обидеть;
я жуткий извращенец;
я не умею целоваться и играть на гитаре;
я идиот;
я не вылезаю из качалки и из-за компа;
я жутко рисую;
я так же жутко пою;
я пишу офигенные по глупости стихи;
я страшный, как пень австралийского баобаба в жаркую марокканскую ночь;
я просто дятел;
я часто не понимаю того, на что ты мне намекаешь;
я пытаюсь быть сильным, хотя на самом деле слаб;
я могу повести себя эгоистично и забыть о тебе на весь день;
я иногда слишком назойлив;
я несовершенен;
я, опять же, тебя недостоин;
я плохой романтик;
я пуст;
я никчёмен;
я знаю, что никогда не стану хоть сколько-нибудь похожим на человека, которого ты действительно любишь...


Но я только хочу сказать: Я ПРОСТО ЛЮБЛЮ ТЕБЯ. Я НЕ МОГУ ИЗМЕРИТЬ, НАСКОЛЬКО СИЛЬНО, НАСКОЛЬКО КРЕПКО; Я НЕ МОГУ ТАКЖЕ СКАЗАТЬ, ПОЧЕМУ Я ВЛЮБИЛСЯ В ТЕБЯ. Я ЛИШЬ ХОЧУ, ЧТОБЫ ТЫ ЗНАЛ, ЧТО Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ И ВСЕГДА БУДУ ЛЮБИТЬ....

Я спрашиваю "Кто же я тогда?"
Ты отвечаешь "Кто угодно. Но не декадент."
Я всё отрицаю. Но как только ты уйдёшь, я выброшу из головы печальные образы и выдохну этим ненавидящим, стонущим от чужой горести и напитанным не своей болью стенам:
"Боже мой, как же ты прав..."

Вот в ладони луна выцветает,
Обуглив эту нежную плоть.
Мне плевать,пусть она догорает-
Мне уже не нужна эта ночь.
Одиночество? Боль? Что вы, что вы,
Я здоров. Это? Дождь, не слеза.
И во мне нет печали и злобы,
Что у мира таится в глазах.
Да уж, я декадент, я не спорю,
Я упадок для жизни избрал,
Но, боюсь, вы не вспомните вскоре,
Что я грешную землю топтал.
Не такой же, как все? Не смешите.
Вы мне льстите, и вижу я то.
Вы мне лучше в бокал мой налейте
Жизни кислое ваше вино.
Индивидуум, вы говорите?
Я ж над словом над этим смеюсь.
Вы же лучше меня облачите
В ваш камзол - златотканую грусть.
Я такой же, как вы, вы признайте,
Я такая же тварь, я такая же мразь,
И камнями меня закидайте,
Ибо я - придорожная грязь.
Я такой же, как вы, даже ниже,
Сердце вырезал, вырвал глаза,
Я без чувства теперь, и не вижу,
Как и вы. Это? Дождь, не слеза...

Ветер здесь пробирает до дрожи во всём теле.
А я стою себе и курю.
И вожу пальцем по узорам на стекле, выводя буквы.
"Я люблю тебя".
Правда.
Пусть хоть что-то в этой жизни будет правдой для меня.
Я люблю тебя, и никто в мире не сможет этого изменить.
Даже если ты запретишь мне любить тебя.
Я не перестану любить по одной простой причине.
ПОТОМУ ЧТО ТЫ - САМЫЙ ПРЕКРАСНЫЙ АНГЕЛ, КОТОРЫЙ КОГДА-ЛИБО СПУСКАЛСЯ НА ЭТУ ГРЕШНУЮ ЗЕМЛЮ.
Всё. Я докурил. Выкинул окурок в окно.


Но на стекле ещё остались вырезанные ногтем в морозном узоре три слова...

Настроение сейчас - В упадке

Есть история. Такая, которая тебе понравилась бы. И я расскажу её тебе.

Жил на свете старый мастер. Он был кукольником. В том городе, где он жил, и в той стране, где находился этот город, не было равных этому кукольнику в мастерстве. Люди, от мала до велика, уважали его за его мастерство и за доброту его души.
Однажды этот добрый старый мастер сделал куклу - прекрасную марионетку. Он сам выточил каждую её часть. Сам нарисовал ей лицо. Отколол от своей души кусок и вложил его марионетке в грудь. И - о, чудо! - кукла ожила. Стала прекрасной девушкой. Её красоте не было предела, и вскоре по всему миру распространилась слава о чудесном творении старого мастера. В маленький городок, где это произошло, стали стекаться люди со всего света,чтобы увидеть своими глазами прекрасную ожившую марионетку.
Однажды девушку увидел молодой человек, приехавший в этот городок по делам и случайно заглянувший в лавку старого доброго кукольника. Марионетка понравилась ему, и он стал упрашивать мастера продать ему куклу. Мастер спросил мнения девушки, и она, поскольку статный и красивый молодой человек ей понравился, с радостью согласилась. Он увёз её в свой дом.
Часы счастья этой куклы можно было легко сосчитать по пальцам одной руки. В доме, куда она попала, не было любви. Ни капли. Она не витала в воздухе, как в маленьком домике старого доброго мастера. Здесь она была лишь игрушкой. Красивой игрушкой, купленной для развлечения гостей. Вскоре краски её лица померкли, потух свет в глазах. И однажды, ранним зимним утром, в холле на полу нашли простую деревянную куклу с потрескавшимся корпусом. Через трещины в дереве сочилась стремившаяся прочь от гиблого места душа мастера.
Молодой человек, узнав об этом, лишь холодно заметил, что все куклы недолговечны, и приказал вернуть марионетку мастеру. Тот, увидев, что случилось с его чудом, с горестью покачал головой и со слезами в глазах занялся починкой своей любимицы. Тому молодому человеку он навсегда запретил появляться в кукольной лавке.
Вскоре работа над реставрацией прекрасной куклы была закончена. Мастер замазал трещины на теле марионетки, и лишь на запястьях, где трещины эти расходились множеством сплетений и не хотели заживать, появились банты из лент самого красивого и дорогого розового шёлка. Не хватало только частички души. Её мастер взял у своего молодого подмастерья. Ожившей вновь девушке старый кукольник строго-настрого запретил развязывать банты на руках.
Теперь мастер боялся, что кто-нибудь снова причинит боль его произведению искусства, его красавице. И он попросил марионетку лишь сидеть в витрине его лавки и радовать глаз добрых горожан. Девушка с радостью согласилась. День за днём она сидела за стеклом и улыбалась прохожим, старикам и детям, женщинам и мужчинам, и все ещё больше восхищались мастерством старого кукольника, который смог не только создать подобное чудо, но и возродить его к жизни.
Пронеслось лето, умчалась осень, подобно песку сквозь пальцы утёк декабрь - приближалось Рождество. Всё больше и больше людей появлялось на улице, всё чаще они задерживались у витрины с прекрасной марионеткой. И однажды, сквозь толпу, девушка увидела молодого человека. Того самого, что увёз её в дом без любви. Того, которого она действительно полюбила, но который ответил ей холодным равнодушием. Он был так же красив и статен. А в руках он сжимал другую марионетку - некрасивую и бездушную. Именно марионетку - куклу без внутреннего мира, которая не могла любить и сочувствовать. И он сжимал её в своих руках так бережно, смотрел на неё с такой любовью... На бездушную куклу...
В глазах прекрасной девушки заискрились слёзы. Она вспомнила, как любила этого человека, который мог бы дать ей столько любви в ответ, но дал лишь холодное звенящее равнодушие. И ей захотелось снова стать куклой. И сорвала с запястий прекрасные шёлковые ленты. Из обнажившихся трещин на пол потекла душа молодого подмастерья.
Вскоре жизнь утекла из тела прекрасной девушки. Но в этот самый момент появился подмастерье и увидел, что она сотворила с собой. Он схватил её в объятия и унёс подальше от людских глаз, которые лишь смотрели в исступленьи через стекло, как душа покидает прекрасную куклу. Подмастерье плакал, звал, молил, но всё было впустую. И тогда он прижал девушку, в которую был влюблён с первого взгляда, к себе и подарил ей Поцелуй жизни.
В Рождественское утро в мастерской нашли мирно спящую девушку и мертвого подмастерья...

Запомни - для меня ты не марионетка и никогда ею не будешь. И когда понадобится, я готов даровать тебе Поцелуй жизни...
"If you cry, i'll hold your head up high, i'll be there by your side, i will be your guardian angel"©
L-O-V-E-X - Guardian Angel

Настроение сейчас - Паршивое

Холод.
Он пронизал всё. И дело не в зиме. И не в постоянной тьме вокруг меня.
Я никому не нужен. Вот откуда этот холод. Он из моего сердца.
Да катилось бы оно всё к чертям собачьим и горело там синим пламенем.
Проживу, выберусь. Как раньше выбирался.
Полгода холода. Вранья. Пустых слов, складывающихся в фальшивые признания в любви.
Не хочу. Разломаю как карточный домик. Превращу в пыль. Забуду.
Сил не осталось. По крайней мере, не для жизни. Если только для влачения того страшного существования, которое остальные называют жизнью. Нет. Не хочу. Не могу.
У всех всё хорошо. Я рад. Мне параллельно. Я делаю их счастливыми. Я весь в этом. Мне никто за это не платит. Сам. Всё сам. Они счастливы - я рад. Но мне всё равно...
Нет, не всё равно. Меня выводит. Вымораживает. Неужели нельзя быть хоть чуточку чувствительнее?! Знаю, во многом не прав именно я. Но меня не изменить. Не говорю, что меня необходимо принять. Я не заставляю. Их право. Не хотят - не надо. Тратить свой романтизм на них не собираюсь.
Путано. Сложно. Я сумасшедший. Но я такой.
Why don't we join the masquerade?..©
Poets of the fall - Where do we draw the line

Я никому не даю надежды. Ни у кого её не забираю. Я просто никому не принадлежу...