задолбал ты меня этим.

Значительную часть своей жизни я провожу в маленьких комнатах, которые покидаю с большим трудом. Но есть надежда, что однажды найду такую комнату, которая будет настолько тесна, что я устану от одиночества. И тогда я точно затеряюсь в большом количестве комнат.

Почему мы так одержимы этой идеей в том или ином проявлении? Идеей иллюзорности существующего мира? Почему так многое проклинаем, но боимся, что всё окажется сном? Не хочется верить, что это просто страх перемен. Может, вместе со всем плохим и мучительным, нам не хочется терять что-то действительно прекрасное, что-то, стоящее страданий. Весь мир иллюзия. Он открыл глаза своему отцу, и тот не узнал его. Тот поверил в дождь за окном, в субботние закономерности Нью-Йорка, в иной цвет глаз у своего старого приятеля. И совсем, совсем не узнал Генри. «Нельзя вламываться в другие дома без разрешения»…

Это напоминало фотоаппарат с севшим аккумулятором - ничего не могло отобразиться в его видиоискателе, то есть на сетчатке глаз.

Доползая до финишной прямой, разбив колени и руки до крови, слышу как говорят ползи обратно.

Друг мой, если ты читаешь эту запись, значит, меня скоро не станет и это меня радует. Радует то, что останешься ты. Ты – чистый, тот, в которого я очень сильно верю. Тот, который должен. Нет, обязан победить. У каждого сложного организма есть уязвимое место, ахилессова пята. Надавив, на которую можно прервать жизнь. Нажми на «стоп». Вот видишь, ты можешь запросто остановить этот безумный бред, когда надоест читать. Но если ты продолжаешь, значит, тебя заинтересовало то, о чем я тебе хочу сказать. Друг мой, ты можешь так же легко остановить ту мелодию, под которую ты танцуешь. Точнее сказать, ту мелодию, которую заставляет тебя плясать под нее. Тот, кто играет эту мелодию намного умнее тебя, намного сильнее тебя. Но если ты так думаешь, значит, ты в это веришь. А если ты в это веришь, значит, ты уже проиграл. Я же знаю тебя, ты не любишь проигрывать. Друг мой, он стирает твой портрет, написанный кем-то давным-давно на белом ватмане, простым карандашом и даже не пытайся вспомнить кто автор. Ты не помнишь, что было вчера, ты не помнишь, что было неделю назад. Он вытесняет из тебя всю, для того чтобы освободить как можно больше места для своей мелодии, чтобы она звучала громче. Наполняя тебя.…Заполняя тебя. Резонируя твои стены в абсолютно голой квартире. Друг мой, он стирает твой портрет. Скоро ты перестанешь слышать, а когда он дойдет до подбородка - ты замолчишь. Я не хочу, чтоб ты молчал. Я хочу, чтобы ты играл. Убей его. Найди его и убей. Поторопись, я прошу тебя. Я знаю, ты сможешь. Я не смогла, а ты сможешь. Друг мой, и еще одно, прошу тебя,…когда ты его убьешь, и настанет тишина, напиши свою мелодию. А когда ее напишешь, играй ее громко. Громко, чтобы я слышала. Играй, друг мой, играй…

P.S. Бармен, неси бензин. Мы с другом сегодня сгорим дотла. Неси бензин, разливай на двоих, мы не будем ждать остальных.

Зачем?...если уже написано.
Зачем?...если уже сказано.
Зачем?...если под всеми словами хочется ставить (с.)
Зачем?...если не меняется.
Зачем?...если длинные гудки.
Зачем?...если номер выбит уже на коже.
Зачем?...если уже понимаешь.
Зачем?...если руки без тебя - холод.
Зачем?...если чужие руки – ожогами по коже. До сердца.
Зачем?...если список пополняется.
Зачем?...если нет рядом.
Зачем?...если я собралась уходить.

Отправляла sms всем знакомым подряд. Всего одну фразу. S.m.s заменяют в современном мире сигналы SOS. Мы, как терпящие бедствие корабли, рассылаем их без особой надежды на помощь. Даже получая ответ, не вчитыва¬емся в него: главное — знать, что ты не один, что тебя кто-то слышит. Но меня никто не услышал. Вероятно, все в этот момент «просто вышли из комнаты»…
Кто же встретил тебя у лифта? похоже я начну все заново ((((

В вашем Лондоне в красной пустой будке разрывается телефон.

Здесь было все, и все разворачивалось у меня перед глазами без какой-либо видимой связи. Это даже нельзя было назвать фильмом, это было лишено всякого смысла, все проходило, менялось без конца, ничто не выделялось, не за что было ухватиться. Естественно, это было лишь впечатление моего усталого взгляда. Я тоже оказалась втянутой в круг. Если смысл заключался в сумме картин, связанных между собой и представляющих одну историю, тогда уже все теряло свое значение. Истории оказывались фарсами или трагедиями. И даже когда это был фарс, стоило только упасть занавесу, как смех сразу прекращался. Да-да, именно смех. Тот смех, который был не чем иным как спазмом усталого мозга. Рождение, поступление в школу, юность, обо всем и ни о чем, ни о чем и обо всем, и, наконец, смерть. На самом деле они не хотят умирать, но они мертвы задолго до этого.
Пусть мой этаж не последний - скоро я буду с тобой... Так что навсегда уходящее солнце замрет. В этом жарком мае. И те кто придут узнать, что меня нет - простят меня за это. Время просто играет, просто ждет. Но мы не оставляем детям шанса быть кем-то…матери, просто плачьте, просто знайте – дети раскрывают тайны, а значит…(с.) Сожалею, что я не тот идеал для вас.

Спасибо вам хотя бы за то, что так изредка мне дарите мечту. хватит отрицать то, что есть на самом деле.
P.S. ничего так и не понял.

Бу(((( ты меня так расстроил!!!!

не тот день. да и не те ожидания. страй вкус разбавленный новым, а горечь все же осталась. сколько раз она себе говорила что нет, что это в последний раз... кто-то считает и ждет, ищет и видит. мне же остается закрыть дверь за сказанными словами.

усталость от жизни в ультралюстрах, от ожидания и скуки. кто-то вечно будет ждать, но ей это действительно начинает надоедать. поиск себя в этой пустоте постов ни к чему не приводит. лестничные пролеты изучены до боли, но мысли растерены на них-это недовесна в стадии осени. этот день не настает пока, а капли терпения уже глухо капают.

Ты наверно думаешь, все теперь получится, что сорвался сдуру я и опять буду мучиться. Давай я покроюсь пятнами, а ты задрожишь испуганно. Станем до тошноты понятными для всех, но только не друг для друга. Вот и небольно. А вот и не страшно. Мы в целом довольны. А это так важно для нас. Ты еще не ушла на улицу, я уже по тебе соскучился. Дураки на ошибках учатся, мне бы отучится от одиночества. Те, что на фотоснимке целуются, так похожи на нас пока еще. Все желания наши сбудутся, обязательно мне так…кажется. А вот и небольно, а вот и не страшно. Мы в целом довольны, а это так важно. Посмотри на меня, пожалуйста, мы должны еще раз увидится. Делай все, что тебе не нравится, можешь даже всерьез обидеться. Давай затаим дыхание, посмотрим, кто дольше из нас продержится. (C.Б.)
что было несколько минут назад....лучше б и не было. опять все не так!!!

Дерьмо! Дерьмо! и дерьмовые воспоминания. точнее они стали такими после осознания каким дерьмом стала я. ваши звонки сеньорита уже не доходят до адресата.

Как цифры в календаре, как вишни – нелепо красная вода. … Синдром третьего.
Лишнего. Под меткой «никогда». Мне осталось ходить под тающими крышами. Не слышать, что там, не станет моего следа. Не моего. Немого. Крика. И дыхание астматика. За шаг до пропасти. За вздох до сдвига. И нелепая математика. Медицина борется с вирусом. Синдром третьего. Без двух слагаемых. С минусом. По траншеям уходит стонами – сливается к низшим. Это лечится – на шеи артерия сонная взрывается. Синдром последнего третьего. Лишнего.
Слишком много мыслей о прошлом, и слишком мало надежд на будущее. Настоящее пропадает между ними.

буду надеятья, буду надеятья, буду надеяться, буду надеяться, буду надеяться......что этот день настанет...-повторяла, словно решила твердить эти слова до самой смерти.

строки исчерпаны.

Всё между нами. Всё - это срок.