У меня к ним какое-то особо трепетное отношение, даже более трепетное, чем к стихам Есенина и Черного. Примерно такое же, как к стихам и сказкам сестры. Они какие-то очень правильные и верные, и... И снова у меня не хватает слов, чтобы описать мое отношение. Каждый раз когда я собираюсь в Питер, мне хочется напроситься на встречу, и каждый раз я осаживаю себя, ну кому, мол, ты нужна-то со своими цветами и восторгами? У человека своя жизнь, и какие-то девочки из-под Москвы в нее не вписываются.
Но речь не об этом. Речь о стихах. Чуть ли не каждое стихотворение Вероники Ивановой мне хочется превратить в песню, но музыку я умею только слушать, и в это мгновение данный факт становится необычайно обидным. Остается надеяться, что когда-нибудь кто-нибудь напишет потрясающую музыку к ее стихам.

Первый день лета...

Кажется: только вчера улетели
Птицы на юг - за ушедшим теплом?
Кажется: ночью шуршали метели,
Грустно дыша на больное стекло?

Нет! На траве - разноцветные блики:
Радуга снов в изумрудной оправе.
Лето. И, к счастью, душа не привыкла
К чуду, что мир неизменно являет...

Значит, пора: просыпайся! Природа
Ждёт. Открывай нараспашку свой дом.
Спрячь откровения трудного года -
Хоть на минуту забудь обо всём...

Солнце скользнёт в неприметную щёлку
И улыбнётся. Иди вслед за ним!
Ласковый взгляд, белобрысая чёлка -
Первый день лета... Он будет твоим!

Powered by ScribeFire.

Ставни распахнуты. Стёкла раскрошены.
Ворох бумажных осенних листьев.
Слёзы дождя, словно отзвуки прошлого.
Пусто. Безжизненно. Просто. Чисто.

Нет ни души в обескровленной комнате.
В рамах давно уснули портреты.
Щёки цветов побледнели на холоде.
Делаешь шаг. Вопрошаешь: "Где ты?..."

Лишь тишина ответит. Молчанием.
Даже следов моих не осталось...
Лодка души без надежды отчалила.
Я не дождался. Какая жалость...

Вздрогнешь. Закроешь лицо ладонями.
Вспомнишь: грозился уйти однажды -
В час, когда небо разрежут молнии -
Миг, когда станет несносной жажда...

Нет, не пугал, не играл и не ёрничал:
Просто - устал от непонимания.
В муках рождения тягостно корчиться,
Если ребёнок... один останется.

Сколько миров натворил - и не вспомнится!
Но ни один из них не закончен.
Может, настала пора успокоиться -
Я и ушёл? По-английски. Молча...

Тенью бессильно на стул опустишься.
Даже не плачется - слишком поздно.
В памяти снова взошли над пустошью
Ласковых глаз печальные звёзды...

Мудрый, наивный, смешной волшебник!
Был всеми сразу - и чёртом, и богом.
Был... Не услышал речей хвалебных...
Чудится? Чьи-то шаги за порогом...

Сердце - комок дурного предчувствия:
Остановилось. Пустилось вскачь...
Здравствуй! Прости - полчаса отсутствовал:
Кофе закончился... Что ты?! Не плачь!

<Вероника Иванова>

Powered by ScribeFire.

Ты уходишь однажды. На час, на полдня,
На неделю, на месяц: все в жизни бывает.
Исчезаешь под звуки собачьего лая,
Покидаешь свой дом, никого не виня.

Пусть другие зовут твой поступок капризом:
У тебя есть особые правда и ложь.
Разве можно остаться, когда теплый дождь
Голубиными лапами топчет карнизы?

Он зовет за собой в неизвестность рассветов,
Размывая надеждой привычек следы.
Ты бежишь не от счастья и не от беды,
Просто чувствуешь: надо. Уйти. От советов,

От сочувственных взглядов, от слез и лобзаний,
Хоть минуту побыть тем, кто есть, без игры.
Ты уходишь. До той неприметной поры,
Когда сдашь на "отлично" свой главный экзамен:

Согласишься, что мир - божество во плоти,
Будешь верить в любовь и бессрочную дружбу,
Похоронишь ответы под грифом "не нужно"
И поймешь: не вернулся. И не уходил.

<Вероника Иванова>

Powered by ScribeFire.

Снился какой-то остров, а в нем - еще один остров, и чтобы дойти из точки А в точку Б, нужно было много-много идти. Но идти было именно нужно, хотя я уже не помню, зачем. А еще там были корабли, по крайней мере один точно. И вечное чувство преследования, хоть и чуть слабее, чем обычно, да и сама погоня была скорее прятками, чем догонялкой в открытую. Впрочем, меня почти нашли.
И нужно было кого-то или что-то спасать.

Powered by ScribeFire.

Вы думаете, я влюблён в свою старшую сестру? Ошибаетесь. Любовь - это слишком простое определение моего чувства. Я боготворю Магрит. И не я один, кстати.
Величественное совершенство. И напротив: ободранное, запыхавшееся ничтожество, судорожно вцепившееся пальцами в полы куртки. Что я могу сказать? Да и нужны ли слова?... Сколько лет мы не виделись? Если учесть, что я покинул Дом вскоре после совершеннолетия, то... Целое море времени. Ваш покорный слуга ничего не старался забыть, но нарочно из памяти ничего и не выуживал. Придётся к месту - так придётся... А она совсем не изменилась, даже помолодела. Взгляд стал менее усталым, словно с плеч наконец-то сброшен тяжкий груз. А, знаю, какой: я, кто же ещё? Магрит, наверняка, вздохнула с облегчением, когда на паркете Дома остыли мои следы... Она тратила на меня много сил. Учила. Направляла. Контролировала. Надеялась... Нет, вру: не на что было надеяться. Но она не сдавалась. Мне бы такое упорство...

<На полпути к себе. Вероника Иванова>

Powered by ScribeFire.

Powered by ScribeFire.

Весна у порога. Я слышу ее шаги, чувствую ее дыхание. Голубоглазая зима ленится уступить, но все ж придется. Она похожа на трепливого гостя, который уже оделся, но еще что-то рассказывает, рассказывает, рассказывает у порога.
Ветер приключений выманивает меня на улицу, и я чувствую, я скоро поддамся на его ласковые уговоры.
Эдак взять в руки желтые розы и пройтись по узким улочкам Города. Например, за чаем, в один из старинных переулков центра.

Powered by ScribeFire.

Моя песня родится не в горле,
Моя песня родится в сердце.
Я укрою своею любовью,       
Чтобы ты наконец согрелась.

Мой дракон апельсиновых сказок,
Отдохни на моих коленях.
Пусть тебя я нашла не сразу,
Но я впредь не уйду, поверь мне.

Уведи меня за собою
На далекий Зеленый остров
Его море ласкает волною
Ему с неба мерцают звезды

Мы пройдем по полям бескрайним,
Пробежимся по радуге тонкой,
Потеряемся под холмами,
Засмеешься ты звонко-звонко.

А на юбке, широкой, летней
Расцветают стихи и песни,
Распускаются шелком ленты.
Пахнет лето свежестью леса.

Моя песня родится не в горле,
Моя песня в груди родится.
Моя песня - чуть меньше боли,
Значит мне - за сестру молиться.

Powered by ScribeFire.

Без рифмы и ритма, и в общем без смысла      
Как вся моя жизнь, как песок между пальцев, 
Вода в решете, и обрывками мыслей               
Заполнится вакуум. Пойманным зайцем          

Трепещет душа - а сравненье избито,
Пойти бы бедняге лекарство достать бы,
Пускай отдохнет - на подходе пииты;
Они, как и я, неспособные братья.

Весна по дорогам идет, напевая
Ее ждут деревья, земля, и дороги
Вчера же я слышал и песни трамваев
О том, что теплеет, весна на пороге.

На улице все еще сухо и холодно
Но город в истоме, и я за компанию
И смотрят на небо голодные окна
Домов, тоже замерших в ожидании.

Powered by ScribeFire.

И, похоже, перестанет этот дневник быть музыкальным, буду сюда нести не только творчество, но и жизненный бред. Можно подумать, его в других местах мало.
Собственно, изменения-то уже начались: смена дизайна, новые аватарки (ну, кроме главной). Осталось придумать название, эпиграф и осебятину.
Новое имя - новый дневник. Следует ли за этим новая жизнь? Сомневаюсь, конечно, но - посмотрим.

Powered by ScribeFire.

Я люблю и ненавижу приезжать к сестре в гости. Каждый раз через полчаса мне хочется сбежать и больше не возвращаться, но каждый раз через день, два, неделю после отъезда хочется мчаться обратно. Я чувствую себя все тем же Джероном, который, как вы помните, в юности сбежал из Дома. Я немного не понимаю, почему именно в доме сестры я хочу особого к себе обращения. Казалось бы - телефон с книжкой в зубы, и больше ничего не надо, но не тут-то было! Внимания подавай!
Надо отучать себя от этой вредной привычки, ведь у сестры никогда не будет хватать на меня достаточно времени.
Сестра, Моррин, Магрит... Только вот странно, мое имя больше по звучанию совпадает с Шеррит, но я не замужем за Пустотой, Пустота - вокруг и внутри меня. Хотя кто знает, что чувствовала Шеррит в момент помолвки...

Powered by ScribeFire.

 Никогда бы не подумала, что это будет про меня. Вот никогда. А оказалось - вполне. Чтобы обрести себя, нужно пройти через метаморфозы, почти буквально. Это - Путь. Путь ждет, он знает, что я когда-нибудь до него доберусь, но я надеюсь, что это будет скоро. Совсем скоро. Я уже вижу дорожные камни по бокам. И к Пути меня вели Знаки и знаки. Я не осознавала их, но видимо подсознание оказалось сообразительнее.

[384x162]

Слушать этот музыкальный файл

Оно таки написалось.

Процесс длился месяца два, если не больше, первое четверостишие было написано сразу, наметки - добавлялись, а дописано было внезапно в эту пятницу. Записывала сегодня (в субботу).

Ребята, коим посвящена песенка, были в восторге, и уже наметили усовершенствования. Кто знает, может, ее потом запишут на нормальном оборудовании.

Вот странно. Душевные стихи рождаются с собственной мелодией, но подобрать к ним музыку - из области фантастики. Зато такие довольно топорные обрастают музыкой моментально. Это я идиот или оно в принципе так?

Оно - лажа. Но оно - наконец.

Стану я теплой пуховой шалью,
Буду тебя, обнимая за плечи, греть
Тонкой серебряной легкой вуалью
Скрою, чтобы никто не смог подсмотреть

Знаю, ты - ведьма, большая уже, так что же?
Разве у ведьмы нет права на грусть и печаль?
Сил моих мало, но если хоть как-то поможет?
Хоть на дюйм, но отгонит от сердца февраль?

А хочешь, я принесу тебе апельсины?
Не знаю, хватит ли денег, но обещаю тебе
Что достану, и пусть надвигаются зимы
А я буду шалью пуховой, я буду тебя греть.

Молчи, тебя просто нет.

 Я тебя выдумал сам.

 Ты - звон золотых монет,

 Ими полон пустой карман.

 

С тобой тепло и светло,

С тобой я сыт и свят.

 И искренне, всем назло,

 Ты веришь, что я богат.

 

Молчи, тебя просто нет.

 Ты не больше, чем дым.

 Дым от моих сигарет,

Дешевых "Ватр" и "Прим"...

Девочка с флейтой.

 

 

Странно, но все равно

Я верю что ты рядом со мной.

Даже слышу твое тепло

И коснуться могу рукой.

 

Ты хочешь уйти? Постой!

Что мне нужно еще?

Миг восхититься тобой,

Пока пальцы не опечет.

 

 Уходишь? Уже рассвет...

 Если что, ты найдешь меня здесь.

Приходи какой тебя нет,

И - какая ты есть,

 Девочка с флейтой.

 

 

Спасибо за то, что ты есть.

 И, как волшебник, я желаю тебе,

 Я дарю тебе -

Пусть рядом всегда будет Моцарт,

 Пусть рядом всегда будет флейта,

Оле Лукойе, любимая кукла и лето,

И синее небо, и тысячи всяких чудес...

Маленькая королева  с небес...

 

(с) Дркин, есличо

Слушать этот музыкальный файл

Текст - Дмитрий Янковский
Музыка - Кислотно-зеленый Надувной (не говорю, кто, а то прибьет)

Слушать этот музыкальный файл

Текст и подобие музыки - BeanSith

Ни дома, ни любви, ни друга,
С которым было бы веселей.
Я стал изгоем средь людей,
И лишь печаль - моя подруга

Дурак! Зачем ей бросил вызов,
Той, что всесильна на земле?
И непокорен был судьбе
Зачем? Она ведь так капризна!

И вновь один, и лишь дорога
Разделяет грусть мою
Игра с судьбой опять вничью,
Да и фигур совсем немного.

Не суждено мне быть любимым
И дом иметь не суждено.
Все за меня предрешено.
За своенравие я сгину.

Поэтому я немножко выложу здесь. Пусть будет.