Мой человк уже несколько дней пьёт. Приходит домой и пьёт. Пока не напьётся и не уснёт.

Он считает, что он - свободный человек. Никто ему не указ. Только он сам. Почему он всех так ненавидит?

Мой Человек сегодня философичен. За что, он спрашивает, люди любят кошек? И сам себе отвечает: за то, что кошки любят свободу, за то, что гуляют сами по себе. Получается, люди ценят в кошках то, что сами не могут, или боятся, сделать – переступить черту, отказаться от условностей, жить так, как на самом деле хочется, а не как требуют семья и школа, привычки, корпоративная этика?

Я смотрю на него и думаю: молодец! Мыслить правильно уже научился. А когда начнёшь делать то, о чём говоришь?

Мой Человек сегодня долго говорил по телефону. Точнее, он не говорил, а слушал. Слушал и смотрел в окно. На луну.

А потом, через много-много минут, он сказал: знаешь, для меня вначале это было игрой. Я придумал себе правила и играл по ним. Потом я забыл свои правила игры и стал играть по твоим. А теперь я не могу играть. Не могу играть по правилам.

И ушёл. Закрыл дверь на ключ и ушёл.

Сегодня у нас в доме упало зеркало. Старинное, девятнадцатого века. Ни с того, ни с сего сорвалось с гвоздя и рухнуло вниз, на пол. Рама, большая деревянная рама со всякими резными финтифлюшками осталась стоять вдоль стены. А зеркало треснуло быстрой тонкой линией и выпало наружу.

Мой Человек пришёл домой, увидел зеркало и расстроился. Не к добру, говорит. Надо, говорит, готовиться.

Собрал осколки. Переоделся во всё чистое. Налил себе вина, сел у стола, пьёт и смотрит в свои записные книжки. Читает, вырывает страницы, комкает и выбрасывает в угол.

Я посмотрел – там телефоны и имена.

Мой Человек пришёл домой расхристанным и ошалелым. Сбросил ботинки у порога, раскидал одежду по комнате. Ни с того, ни с сего, не смотря на то, что сегодня – четверг, а не суббота, насыпал мне креветок. Сел у окна и смотрит.

Раньше пялился в ящик или компьютер. Теперь – в окно. Странно всё это.

Знаешь, - сказал он треснувшим голосом, - знаешь, а я сегодня Ангела видел.

Дожили. То всё – кризис, начальник дурак, денег нет, скорей бы в отпуск и прочее в том же духе. А теперь вона – ангел!

Если честно, когда ко мне прилетает ангел, садится на подоконник и разговаривает со мной – я об этом Человеку не говорю. Всё равно не поймёт. Вот и сейчас - вижу по его реакции - ничего-то он про ангела не понял. Увы.

[442x502]

Мой Человек жарит с утра яичницу с авокадо. Говорит - вкусно. Не знаю, не знаю. По его изумлению этого не скажешь.

Вот смотрю на него и думаю: для чего они всё это делают? Для чего изобретают эти яичницы с авокадо, новые телефоны и шапки пирожком? Почему нельзя жить так, как природа устроила? Для чего нужно всё время что-то переделывать?

Не потому ли, что это занимает всё время и появляется благовидный предлог не оставаться один на один с самим собой. Или с другим человеком. А можно было бы попробовать задать вопрос. Попробовать найти ответ. Не на бегу. Спокойно, честно. А?

Мой Человек трындит мне весь вечер про чистоту. Про чистоту души, помыслов и так далее. Это, говорит, помогает избегнуть, и быть причастным, и не остаться наедине.

А я смотрю в окно и думаю: вот снег. Он выпал. Он покрыл всё чистым и белым. И? Он уже закрыл своей чистотой всю вашу грязь? Или, наоборот, чтоб добраться до чистоты, надо убрать весь этот снег, сорвать, так сказать, оковы и условности? И обнажить - что? Внутреннюю первозданную чистоту? Или внутреннюю исконную грязь?

Мой Человек говорит, что скоро Новый год. Придёт, дескать, Дед Мороз и подарит что-то особенное, которое моему Человеку очень нужно. И будет счастье.

Не знаю, не знаю. Можно ли доверять собственное счастье, про которое никто лучше тебя не знает, какому-то неизвестному Деду Морозу? Что он в этом может понимать?

Вот если бы ко мне пришёл Кот Мороз, он-то точно принёс бы мне мешок креветок и пузырёк валерьянки. Эх! Почему к котам Морозы не ходят?

Мой Человек мутызгает меня за щёки, смотрит в глаза и спрашивает: если человек жив - значит его всё ещё помнят?

Не хочется его обижать, но. На мой взгляд, человек жив, если сам помнит ещё кого-то.

Сегодня мой Человек пришёл домой пьяный в зюзю. Раскидал по полу одежду, нажарил себе докторской колбасы кружками и включил Стивена Сигала. Не кино, а музыку. Блюз. Но громко. Теперь ходит по комнате, размахивает руками и кричит во всё горло: Slow boat to China. И плачет.

Дурак он. Даже одежду его, раскиданную, метить не хочется. Хотя надо бы.

Сегодня весь день шёл снег. К вечеру деревья начали прикидываться - кто старой вылезшей кистью в засохших белилах, кто - седым черепом лысеющей старухи.

Мой Человек пришёл домой хмурый. Снял ботинки, от которых по полу поползла лужа с невкусной водой. Сварил себе пельменей и уткнулся в телевизор.

Лучше бы в окно смотрел. Там звёзды. И луна. И белёсый дым из трубы котельной. И белый снег во дворе. И лопоухий пёс из соседнего подъезда. Хотел сказать - такой же дурной, как и мой Человек. Но нет. Мой Человек - хороший. Хотя иногда любит прикидываться бестолковым.

Мой человек просыпается ни свет ни заря, шлёпает на кухню, заваривает себе крепкий - глаза на лоб - чай и начинает ходить из угла в угол. Потом достаёт с полки книгу, роется в ней и начинает мне читать из Кушнера:

Когда я мрачен или весел,
Я ничего не напишу.
Своим душевным равновесьем,
Признаться стыдно, дорожу.

Пускай, кто думает иначе,
К столу бежит, а не идет,
И там безумствует, и плачет,
И на себе рубашку рвет.

А я домой с вечерних улиц
Не тороплюсь, не тороплюсь.
Уравновешенный безумец,
Того мгновения дождусь,

Когда большие гири горя,
Тоски и тяжести земной,
С моей душой уже не споря,
Замрут на линии одной.

Ну мой-то, понятное дело, другой. Подхватывается, бежит к столу, пишет что-то, сердится, комкает, снова пишет. А в результате всё равно какая-то ерунда получается. Ничему-то жизнь их не учит. Вроде и рецепт счастья - вот он, в руках, - ан нет. Всё по-своему, всё не так.

Мой Человек насмотрелся телевизора, начитался интернета и встал со стула. Всё, - говорит, - Кышик, меня достало всё это! Давай сделаем салат "Кризису вопреки!"

На белую - обязательно - тарелку выкладываем мытый салатный лист. Сверху, при помощи кулинарного кольца, формируем цилиндрик фруктовой части салата - смесь свежих резаных манго, авокадо, папайи и кумквата. Поливаем их заправкой из сока мандарина и маракуйи и посыпаем раздавленными зёрнами душистого перца. И как апофеоз, на вершину помещаем креветку.

Вот, собственно, и всё.

Мой Человек совсем дошёл до ручки. Кричит, что не будет больше изумлять себя диетой и отныне будет есть исключительно мясо. Назло кризису и похудансу.

Да, природа, похоже, отдохнула на человеках. Сначала создала приличных животных - котов, например - а затем, под конец рабочей недели, когда все думают о выпивке и отдыхе, дошла и до них очередь. Что в результате? Он сидит на диете, бегает кругами вокруг дома, высоко подбрасывая при этом ноги, а всё равно толстеет. А я ем мясо, целый день лежу на диване и тем не менее - красивый и стройный.

Мой Человек, как, впрочем, все мужики, раскидывает носки по квартире. Я не женщина, мне то чё. Как раскидал, так и соберёт.

Даже наоборот. Они каждый раз пахнут по-разному! Странное дело - Человек один, моется с одинаковой регулярностью, ботинки носит одни и те же, бывает, наверное, в одних и тех же местах - а носки пахнут по-разному. Ничего не пойму. У кого бы спросить - что это значит?

Однажды мой Человек принёс домой механическую мышь. Большую, волосатую, неопрятную. Вставил батарейки и пустил на пол. Она зажужжала, поехала и сладострастно задвигала хвостом. Бррр.

Интересно, если ему подсунуть волосатого механического тигра - такое же ха-ха будет?

Мой Человек бегает по комнате и рассказывает мне о егере, подстрелившем двух спецназовцев http://txt.newsru.com/crime/21nov2008/specnazshot2.html Волнуется. Кричит: какие они нахрен спецназовцы, как они с ЗАГОРЕЛЫМИ махаться собираются... Ну и прочее в том же духе.

А я смотрю на него и думаю: какие они ещё в сущности дети, эти человеки.

Мой Человек принёс как-то в дом деревянный обрубок. Сказал - дерево счастья. Как распустится - будет всем нам счастье. Типа, в самый раз к кризису.

Поставил его в блюдце, меняет воду, смотрит на него осмысленным взглядом. На меня так не смотрел никогда...

Прошли обещанные две недели. А оно не распускается. Я говорю - подделка, плюнь, нифига, мы такого добра в лесу сколько хочешь насобираем. А он огорчается. Про невозможность счастья говорит. И про кризис.

Ну что с ним делать?

По роду службы я каждый день гляжу в окно. Уже много лет. И вот что я стал замечать. Раньше по городу бегало много бродячих собак. Они облаивали прохожих и выли на луну.

Потом в городе стали появляться таджики. А бродячие собаки стали исчезать. И вот теперь в городе, кроме человеков, есть таджики. Но совсем нет бродячих собак. Только те, что на поводках у человеков. И они почему-то зло лают на таджиков.

Мой Человек говорит, что всё это - полная ерунда. Что это никак не связано между собой. А я ему не верю. Мне кажется, что потом начнут исчезать человеки.

Мой Человек вычитал в сети какую-то фразу и пристаёт ко мне с ней. Любовь, - он говорит, - это не когда ХОЧЕШЬ жить с другим человеком, а когда МОЖЕШЬ. Умный, понимаешь. А как назвать то, что я с ним не только могу, но и хочу жить после стольких лет? А?

Чем умничать, лучше бы креветок дал. Суббота всё-таки.