Мне хотелось тебе подарить эту осень:
Этот дождь, это небо, мгновенья тепла,
Но предательский ветер с собою уносит,
Что так долго хранила, но не сберегла.
Представляешь, ведь это неправда про время…
Нет, не лечит оно. И меня не спасет.
Но я стойко несу одиночества бремя.
И, ты знаешь, наверное, это мое.
Пора подводить итоги за прошедшую неделю. Садимся за кассовый аппарат и вспоминаем, вспоминаем , вспоминаем, и еще раз вспоминаем... Затем, как в супермаркете, представляем счет своей второй половине...
Сотни раз до тебя…
Это были репетиции перед настоящим счастьем? Или это и есть моя жизнь?
Каждое божье утро мой мозг страдал по какой-нибудь особи, будто нельзя было дать слабину:
«… эй, мой мозг, у тебя – спецзадание – ты всегда должен быть в полном загрузе,
в полной боевой готовности
- взорваться ожиданием встречи/смс/звонка/письма в почту»!
Я не могла делать поверхностные надрезы, всегда
– до самой сути, чтобы больно… больнее самого болезненного…
больнее того, что можно было реально вынести…
Ты слышишь? Всё оплачено…
Каждое утро точно такое же, как предыдущее
– кофе, душ… с щёткой в зубах – просмотр любимых авторов – ммм… новый стих!!
Улавливаю – ритм, размер, образы…
Джинсы, кольца, да… гордость этой зимы – крутейшие ботинки в стиле милитари!
Всё, я в пути…
Мне сложно было дойти до тебя, слышишь?
Если б ты знал – сколько жалоб от своих мужчин я выслушивала,
скольким я утыкалась в душу.
Я была для них жилеткой и ни один из них не слышал меня,
не разгадал меня и не нашёл меня – настоящую…
Я и сама не знаю – какая я, настоящая. sms /я учусь быть твоим,
зай. я всё учту./ Уже не надо…
Быть моим не возможно научиться.