Просто живи, ничего не доказывай,
Счастья тебе и удачи в пути,
Жизнь чёрно-белая, яркая, разная,
Главное — это своё в ней найти.
Веришь, не веришь, но всё перемелется,
Ливни закончатся, высохнет грязь.
В небе чернильном Большая Медведица
Тихо сияет, на Землю не злясь.
Снятся Медведице лилии с астрами,
Лето, обьятия и синева.
В этой вселенной, холодной и пасмурной,
Только любовь бесконечно права.
Люди и звёзды — мы все не железные,
Каждому нужен приют для души,
Не надевая броню бесполезную,
Просто живи. Вдохновляйся. Дыши.
Сдвинутся горы, исчезнет тревожное,
Новое утро придёт как ответ.
Всё утрясется, всё как-нибудь сложится,
Если ты в чьих-то глазах видишь свет.






(с) Алеся Синеглазая
[393x700]

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню
[466x700]

[564x670]

Человек - он, так себе Прометей.
Мое прошлое - гербарий между страниц.
Это вечная проблема отцов и детей,
Журавлей и синиц.
Это опись событий с пометкою было/стало,
Малохольность, неумение просто жить.
Я прибита к стене, чтобы солнце подольше сияло,
И орел мог кружить.
Вереница людей, о которых захочется вспомнить,
Оглянувшись, едва ли хотела бы все поменять.
Понимаешь, я очень горела, но только одной мне
Не хватило огня.


© Ольга Кныш
[700x700]

Да кому это собственно важно?
Жил да жил человек, и нет.
В детстве бабушка свитер свяжет
Мама борщ сварит на обед.
После будут большие любови,
Так что, ну, умереть, не встать.
Как экзамен - клеить обои
Вместе, или книги читать.
После будет смешливо, зыбко,
Удивительно... и никак.
А потом ты проснешься ошибкой,
Обреченной попасть впросак...
Но кому это собственно важно?
Жил и жил, и будь себе будь,
Только жизнь, будто крейсер "Отважный"
Одиночеством давит на грудь


© Ольга Кныш
[474x647]

поздно метаться… поздно…
..........................я выключаю свет…
помни, что в первой дозе риска для жизни нет..
выдохни и расслабься -
ломки оставь другим,
влажно макая пальцы в девочку-кокаин,
слизывай с тёплой кожи призрачный порошок -
тело ответит дрожью…
……………сделай мне хорошо………

стань ироничной сукой, всё обращая в стёб -
пусть он придаст нам духу в фокусе первых проб..
я примеряюсь взглядом к пальцам твоим, к глазам,
к феничкам и нарядам, к стриженным волосам….
но не за тем чтоб после
бредить тобой,
прости….
просто чужие вёсны сжаты в моей горсти -
чей-то вчерашний фетиш цацками жжет карман…
я ведь по жизни, веришь, тот еще наркоман…

если люблю - то верно...
…………….......до слепоты порой -
станешь мне дозой первой, я попрошу второй…
дальше всё больше….чаще….станет необходим
нашей душе пропащей чувственный героин…
правда с одним нюансом -
/ все наркоманы злы /
с первым же тухлым трансом я соскочу с иглы.

Ты, поглядев устало, сжала мне пальцем рот
и прохрипела:
- вставит…
здесь только высший сорт…


© Нюансы Стиля Ню

[651x700]

За тебя, апрельская... за тебя!
За твою весеннюю жажду выжить
под прицелом снайпера-февраля,
что ветрами лютыми в спину дышит.
Принимай, как должное эту жесть
/ у зимы своя роковая правда / -
ты прошла её, словно трудный квест
в лабиринтах мрачного Форт Боярда.

Там, в подвальной сырости, сто дверей
и куда ни ткнёшься везде ловушка.
С каждым годом уровни всё трудней -
на износ, на слом проверяют душу…
Но она упряма вполне-вполне -
не прогнётся,
сколько её ни юзай.
Пусть всё выше ставки в чужой войне -
ты по счастью тоже давно не лузер.

Даже если слёзы дрожат в глазах,
даже если ком подступает к горлу
ты весну не спустишь на тормозах
под финальный выдох судьбы:
«game over»
Но с привычной крепостью сжатых скул
протаранишь март и сметёшь преграды…
А синица с веточки крикнет:
- Сool» -
золотым лучам точно так же рада…

Много ль нужно пташечке от небес?
Не понять ей горестей человечьих…
Отчего игрок, одолевший квест,
вдруг осел в сугроб
и ссутулил плечи?
Отчего в пронзительной тишине
вдруг затрясся горестно от рыданий?
От того ль, что душу вручив весне,
он хотя и жив,
но смертельно ранен?

Вот, закрыв глаза, разминает снег
в ледяной, остывшей почти ладони.
А в горсти…
в горсти
ничего-то нет…
ничего в ней нет, кроме искры боли…
Только вдруг почудилось… лишь на миг…
словно кто-то за руку тронул нежно…
задрожал под пальцами тёплый блик
и пробил сугроб озорной подснежник…

Сквозь завесу холода и метель
лепестком живым прикоснулся к коже…
Вот и стал реальностью твой апрель -
и его никто победить не сможет…
Так светло, по-детски прильнул к душе,
согревая мир белоснежной крохой -
огоньком трепещущим на меже
и весны бунтующей первым вдохом


© Нюансы Стиля Ню
[466x700]

Дорогие мои друзья и уважаемые читатели! Свободен от обещаний из прошлого и хочу навсегда закрыть этот дневник, основанный в 2008 году. Свои мысли по этому поводу пишите в комментариях...мне интересно ваше мнение...

[441x566]

да никому ни черта не нужны идеальные.

любят пухлые щёчки и шрамик от падения с велосипеда,
любят тех, с кем можно укутаться в одеяле,
тех, кто целует в нос за маленькие победы.

да никому ни черта не нужны всесильные,
любят тех, кто дрожит от раскатов большого грома,
тех, кто просит тебя почистить им апельсины,
тех, кого обнимаешь и чувствуешь,
что ты дома.

любят странных, немного упрямых, с идиотским смехом
тех, кто обижается на пустяки, почти как дети,
тех, кто спрашивает: «как спалось?» «как доехала?».
те, кому можно сказать:
«почему я раньше тебя не встретил?».

любят тех, кто острит и хлестко ругается матом,
ужасно поёт в ванной, шлет короткую смску: «как твой день?»
да никому ни черта не нужны идеальные суррогаты,
все любят неидеальных живых людей.

любят тех, кто в нас по-настоящему верит,
с кем можно дурачиться без мыслей о том, что вас ждёт впереди.
тех, кто после нелепых ссор и громких истерик,
просто прижимает сильней к груди.

да никому не нужны холодные манекены,
совершенные лица, фигуры с обложек глянца,
всем нужны те, кто не станет искать замены,
с кем приятно не только засыпать, но и просыпаться.

любят тех, с кем можно просто молчать.
кто вопреки обстоятельствам будет всегда с тобой.
тех, кто знает, сколько ложек сахара класть в твой чай,
любят тех,
с кем усмиряется и теряет силу любая боль.


© Анна Захарова
[640x640]

Безысходность — это когда на 40-ой день ты стоишь у могилы и понимаешь, что это не страшный сон, не чья — то глупая шутка, что теперь ты и будешь жить так дальше, только без этого дорого человека. Ты ничего не можешь изменить, выбор сделан свыше. Вот что такое безысходность. А не ваши: работы нет, парень бросил, девушка оказалась тварью, надеть нечего, погода плохая и денег не хватает. Пока ты жив, у тебя миллион вариантов и выходов.

(с) Константин Хабенский
[393x700]

Сколько в тебе есть черного,
Сколько - лучисто-светлого?
Чистого, увлеченного,
Ранящего, запретного?
Шрамами застарелыми
Ждущего полнолуния,
Сколько в тебе несмелого,
Странного до безумия?

В гранах, каратах, атомах
Вычисли неподвластное:
Сколько в тебе упрятано
Глупого, злого, страстного,
Нежного до безбрежности,
Доброго до абсурдности,
Демонов безмятежности,
Ангелов безрассудности?

Слышишь, скребутся кошками
В двери души желания?
Звезды по небу крошками -
Тропками в Мироздание,
Там, на пороге вечного,
У невесомой пристани,
Сколько в нас человечного
Станет мерилом истины.


© Катя Че Екатерина Чернова
[466x700]

Не пытайся скрывать своей печали. Это твое право. Древние греческие герои плакали больше, чем какая-нибудь сентиментальная дура наших дней. Они знали, что этого заглушить в себе нельзя. А сейчас наш идеал — абсолютная бесчувственность статуи. Это совсем ни к чему. Грусти, давай выход чувствам, и тогда ты скорее от них избавишься.

(с) Э.М. Ремарк, "Возлюби ближнего своего"

Ещё немного – и забыть о лете,
Бумажным змеем выпустить из рук.
И жухнет лист, и мы уже не дети,
И нас не мамы будят поутру.

Приходит осень ровно на три такта,
И мы, конечно, знаем наперёд,
Что всё случится так-то или так-то,
Что поболит немного, и пройдёт.

И заострится зрение и чувство,
И можно снова видеть, уходя,
Как белый свет, отстиранный до хруста,
Глядится в окна, влажный от дождя.

И эта нежность, глупая, смешная,
Берёт за горло, как за рукоять,
И никогда уже не отпускает.
И только так и может удержать.


© Елена Касьян

[400x700]