Не торопитесь жить!

Не торопитесь жить! Живите долго, вкусно!
Смакуя каждый день и каждый его миг.
Нам некуда спешить. Живите с толком, с чувством,
Чтоб песнею звучал живой воды родник.

Учитесь отдавать и не жалеть об этом,
Дарите свет любви, надежды и добра.
Встречайте каждый день с восторгом на рассвете,
Как будто лучший друг к вам в дом зашёл с утра.

Не бойтесь потерять, чтоб обрести всё снова,
Не бойтесь от любви глупеть, сходить с ума...
И в радость превращать привычные основы,
И главное - себе не лгите никогда!

Не торопитесь жить... живите долго, с чувством...
Ловите каждый миг, пока горит свеча.
Красиво жизнь прожить - по-своему искусство:
Чтоб яркий образ был лишь с твоего плеча!





© Ирена Буланова
[451x700]

"Если возникает необходимость, всю жизнь можно уложить в одном-единственном чемодане. Спросите у себя, что вам действительно нужно, и ответ удивит вас самих. Вы запросто отбросите неоконченные проекты, неоплаченные счета и ежедневники, чтобы хватило места для фланелевой пижамы, которую вам нравится надевать дождливыми вечерами, камушка в виде сердца, подаренного вашим ребенком, и потрёпанной книжонки, которую вы перечитываете в апреле каждого года, потому как влюбились, когда читали её впервые. Оказывается, важно не то, что вы накопили за долгие годы, а то немногое, что вы можете унести с собой."

© Джоди Пиколт
[399x700]

Легки они, и участь их легка,
Тревоги нет в полете молчаливом,-
Как мотыльки на пламя, облака
Летели к солнцу над заливом.


Как лепестки неведомых цветов,
Развеянные бури отдаленной,
Они летели над водой зеленой,
Чтобы упасть у дальних берегов.


А здесь камыш цеплялся за весло,
Безвольный руль петлял, чертил зигзаги...
И нас к закату по усталой влаге
Неверное течение несло.






© Шефнер Вадим Сергеевич
[466x700]

пусть ливень льёт как из ведра
ты помни —
между капель сухо…

© Шарль С Патриков
[700x700]

Не так уж страшно потерять. Страшней узнать, каков по правде
Тот самый важный человек, кружком отмеченный на карте,
Тот самый чертов человек, чей взгляд ломает до больницы,
Лишь потому что ты успел в нем грязно, вязко раствориться.


Не так уж страшно проиграть. Страшней вычеркивать из списка
Мечты, гниющие в мечтах быстрее яблочных огрызков.
Да-да, те самые мечты, которых ты всегда боялся:
Молил богов их воплотить, но сам ни разу не пытался.


Не так уж страшно уезжать. Страшней остаться, где придется,
Где все пути ведут в тупик, и черным видишь даже солнце.
И сам чернеешь вместе с ним, застыв как кукла на перроне,
Чтоб, ненавидя свой вокзал, считать бездушные вагоны.


(с) Дикон Шерола (Deacon)
[519x700]

Мои неуклюжие спицы
Вяжут трёхстопным ямбом.
Мне но ночам не спится.
Будь моя воля, я бы


Каждой связал носочки
Свитеры, шарфов кучу,
Чтобы вы грелись ночью,
Пока я себя турсучу.


Мои неуклюжие спицы
Вяжут порой хореем.
Меняются люди и лица
В холлах моей галереи,


А экспонаты вечны.
За вход не беру оплату.
Шарфы мои и лечат
И говорят правду.


Мои неуклюжие спицы
Бывает идут в анапест.
Выходит на всю страницу:
Узел широк, аляпист.


Многим размер не в пору,
Многим не то по цвету.
Я таким темпом скоро
Спицы пущу по свету.


Нити долей височных
Крепче сезон к сезону:
Больше рисунков точных,
Больше резных узоров.


Мои неуклюжие спицы
Вяжут вам даже летом.
Мне бы хоть раз влюбиться
Так, чтоб не безответно.



(с) Кравченко Дмитрий

Воспоминания с возрастом становятся похожи на старую советскую открытку, найденную на блошином рынке.


Уголки загнуты, бумага пожелтела, но сквозь время проступает какая-то другая, настоящая красота. Правда, которая потерялась где-то по дороге. Не про большую любовь, счастливую юность и молодость, полную встреч. А про то, какими живыми мы тогда себя ощущали. Как оглушительно билось сердце от долгожданного звонка в дверь. От трели домашнего телефона, к которому бежишь через всю квартиру, чтобы успеть снять трубку первой. От письма в почтовом ящике, которого ждёшь месяцами.


Постепенно воспоминания выгорают, как обои в комнате на солнечной стороне вокруг портрета Есенина с трубкой. Ты не замечаешь, как исчезает цвет, как розы с золотистыми листьями становятся почти белыми. Ты привыкаешь к тому, что видишь изо дня в день, пока однажды не снимаешь портрет со стены.


С годами воспоминания теряют свою невесомость. Из воздушного шифонового шарфика, пахнущего духами и летом, они превращаются в камни, которые ты привезла много лет назад с моря и зачем-то всё ещё таскаешь в кармане. Они – как фантомная боль по состоянию бесконечного счастья, когда можно было целоваться на ледяном ветру у Невы, чувствовать, насколько его дыхание близко, и совершенно забыть, что завтра на учебу.


И расставания, от которых я выла в ванной, пока соседи слушали Селин Дион, и бессонные ночи с кофе на балконе, когда одиночество было осязаемым и неотвратимым, теперь кажутся просто плохим артхаусным кино. Слишком много теней, слишком пафосный саундтрек.


Всё заканчивается, и это правильно. Нет смысла стоять на набережной в ожидании человека, которому ты уже давно не нужна, кутаясь в пальто, которое тебя больше не греет. Но всё же вспыхнувший прямоугольник яркости на стене иногда может дать главное – внимание к тому, что незаметно стирает наш цвет, пока мы в спешке забываем хоть иногда задергивать шторы, закрывать себя от палящих лучей, бесцеремонно рассматривающих твою душу. Полезно иногда зажать в ладони прохладную тяжесть отполированного морем камня, найденного на пляже, чтобы вернуть в тело ощущение, когда тепло, безопасно и в воздухе пахнет счастьем.


© Оля Майер
[467x700]

Ничего мы тогда не знали,
нас баюкала тишина,
Мы цветы полевые рвали
и давали им имена.


А когда мы ложились поздно,
нам казалось, что лишь для нас
загорались на небе звёзды
в первый раз и в последний раз.


...Пусть не всё нам сразу дается,
пусть дорога жизни крута,
в нас до старости остается
первозданная простота.


Ни во чьей (и не в нашей) власти
Ощутить порою её,
Но в минуты большого счастья
Обновляется бытие,


И мы вглядываемся в звезды,
Точно видим их в первый раз,
Точно мир лишь сегодня создан
И никем не открыт до нас.


И таким он кажется новым
И прекрасным не по летам,
Что опять, как в детстве, готовы
Мы дарить имена цветам.





© Шефнер Вадим Сергеевич
[466x700]

Это цитата сообщения Юрий_Дуданов Оригинальное сообщение

Пельмени, вареники и манты — тот самый домашний стол, за которым хочется задержаться подольше.

Это цитата сообщения Юрий_Дуданов Оригинальное сообщение

ШПАРГАЛКА ПО БЛЮДАМ В ФОЛЬГЕ ❤️

Хочу любить тебя отсюда,
пока на город портовой
жара спускается. От сюра
происходящего с тобой


и мной четыре с лишним года
порядком, кажется, устал.
Плевать, какая где погода -
мне подавай твои уста.


У ста богов прошу поддержки,
средь ста планет ищу приют,
ведь если будет все, как прежде,
меня страдания пришьют.


Трибьют-альбом на эту песню -
он устарел, как береста.
Будь мне вином: броди и пейся,
и растекайся по устам.



(с) Кравченко Дмитрий
[392x700]

гильотина трамвая рубит голову ночи
я считал что я сильный
оказалось не очень
я считал что я справлюсь
но за миг до рассвета
слишком много вопросов не находят ответа
слишком много бутылок уступивших мне виски
слишком много окурков в мельхиоровой миске
послезвучие блюза закрываемой двери
верил я что вернёшься
не воздалось по вере
небо смотрится в окна облака поправляя
шаг до волчьего воя от собачьего лая
наш билет в бесконечность так уж вышло просрочен
гильотина трамвая рубит голову ночи…

© Шарль С Патриков
[507x700]

[442x700]

зигзаги млечного пути…
хмельная осень в юбке куцей…
не в том проблема чтоб уйти…
проблема в том чтоб не вернуться…

© Шарль С Патриков
[392x700]

если тихо скулят под диваном дырявые кеды…
а хозяину их по ночам почему-то не спится
если рядом на полке стоят Керуак с Кастанедой.
а в окно ежедневно стучат перелётные птицы…

если мышечный орган тоскует за рёбрами где-то.
не желая работать всю жизнь примитивным насосом…
если в морду плюя. комфортабельно-жирным ответам.
как цветы по весне возникают из дыма вопросы.

значит время пришло погасить красноглазый окурок.
поручить шайке южных ветров демонтаж декораций.
бросить рубль. на счастье в рассвет неоправданно-хмурый.
и шепнуть непонятно кому.:
— мне пора собираться…

© Шарль С Патриков
[393x700]

Когда года осыплются с ветвей,
И на табличке встретятся две даты,
Я встану у невидимых дверей
Без ничего, без золота в уплату.

Не принесу ни лавров, ни знамен,
Ни оправданий, выученных к сроку.
Лишь горсть земли… поверх моих времён,
И сердце, обращённое к Востоку.

Там тишина. Но в ней звучит вопрос
Не голосом… дыханием над бездной:
Кого ты на руках своих донёс?
Чью жизнь согрел любовью безвозмездной?

Кому подал воды в сухой земле?
Чью боль прикрыл ладонью от прохожих?
И сколько раз, шатаясь в полутьме,
Ты шел, не узнавая знаков Божьих?

Я вспомню хлеб, поде́ленный на всех,
И серебро, звеневшее в ладони,
Свой тихий страх, свой самый первый грех
И петуха, кричавшего на склоне.

Я вспомню жизнь в мерцании огня,
Как чашу, где на дно спускались звёзды,
Тоскливый взгляд, направленный в меня
Сквозь тень веков, сквозь тернии и слёзы.

И я пойму: ни гром, ни высота
Не приближают к тайному пределу.
Бог входит в мир не золотом креста -
Чужою болью, ставшей частью тела.

Не знаю, что отвечу я Ему.
Когда исчезнет под ногой дорога.
Но одного сейчас я не пойму:
Я сам с собою говорю… иль с Богом?



(с) Алексей Семерин
[526x698]