Настроение сейчас - апатичное

+++
комнатная жизнь сквозняка
помещается в телефон
как всё одиночество леса
в одно воронье гнездо

покинутый веточный куль
наполненный снежными звеньями

вот ещё горстка вынеси на балкон
их доклюёт птица гульд

+++
Сколько кирпичных секунд
удерживает этот дом?
Сколько бескрылых теней
втянуто каждым окном?

Нансен стоит у больницы,
высокая грустная птица.
Девочка с круглым хлебом
видит прозрачный хор.

Будет время - и двор
встретится с коридором,
и воскресшие комнаты
отчалят в открытое небо.

+++
облезлые тополя
держат с трудом пару гнёзд.
в люке шуршит земля,
из шкафа пакет достаёт.

пакет сделан из воды
и клёкота лиственных арф.
в нём шерстяные носки,
шапка и старый шарф.

Почти никогда не выкладывал тут не-свои стихи, и вот уже второй пост подряд. Одно из моих любимых у Осипа.


* * *
Жил Александр Герцевич,
Еврейский музыкант, —
Он Шуберта наверчивал,
Как чистый бриллиант.

И всласть, с утра до вечера,
Заученную вхруст,
Одну сонату вечную
Играл он наизусть…

Что, Александр Герцевич,
На улице темно?
Брось, Александр Сердцевич, —
Чего там? Все равно!

Пускай там итальяночка,
Покуда снег хрустит,
На узеньких на саночках
За Шубертом летит:

Нам с музыкой-голубою
Не страшно умереть,
Там хоть вороньей шубою
На вешалке висеть…

Все, Александр Герцевич,
Заверчено давно.
Брось, Александр Скерцевич.
Чего там! Все равно!

27 марта 1931



И, собственно, музыка. Шуберт прекрасен, но он сегодня мне кажется не по погоде. А подходит вот что. В самый раз слушать такое довольно громко в тёмной комнате и зависать в окно на летящий снег и качающиеся ветки.
И.-С.Бах, Прелюдия и фуга до-минор (BWV549)

Сергей Гандлевский. одно из моих любимых стихотворений.

и еще одно, тоже одно из любимых, но уже не его. думаю, этот голос в представлении не нуждается. собирался выложить это в августе, не собрался, а сегодня тоже в тему.

около недели назад начало начинаться моё любимое время года. золотая осень схлынула, дня четыре подряд моросил дождь. а сегодня был первый снег. частенько зависаю под музыку (и без музыки тоже). под такую, например:
(Gould. 10-Bach Partita No.2 in C Minor, BWV 826 I. Sinfonia)

когда-то я пытался писать такие стихи. на днях вот "тряхнул стариной". точнее, оно само написалось. видимо, будет продолжение.

некое упражнение. часть 1.

в тени разновеликих птах
от мира равноудалён
я рыбину держу в руках
а из неё играет бах
вся рыба как магнитофон
всё тише тише бьёт хвостом
там жабры батарейки плёнка
пузырь обмотки и печёнка
в ней есть волшебный треугольник
сердечный гомон колокольни
и вижу вот больная церковь
кроит небесный свод как циркуль
но вдоль ползёт священный зил
и мы раскаяться хотим
автобус вологда вагон
квартира стол магнитофон
живая рыба в магазине
короткий свет под потолком
внизу приматы жгут резину
идёшь двором футбол гараж
подъезд тринадцатый этаж
домашний свет под потолком
посуда стол магнитофон
шуршит пытается дышать
и ты решаешь не мешать
ты говоришь принёс лекарство
в дому простуженное царство
потусторонне говорит
оно тебя благодарит
и чайник на плите скрипит
<...>

+++
между забором и гаражом
и между стеклом и шторой
ищут себе световой дом
призраки инфузорий.

на белой стене напротив окна
теплится их немое кино,
колышется сумрачная страна
с горчичное зерно.

там должны быть фокстроты, туфельки и ресницы,
но искусство фуги у них в крови.
с письмами прилетают птицы,
кормят словами и говорят: "живи".




и вот такое, как мне представляется, есть у них в крови:

St Brand (01:38:50 18/10/2009)
мы же не панки чтобы собираться по 30 толком незнакомых человек %)

Денис (01:39:11 18/10/2009)
во-во. хотя я называю себя пост-пост-панком

Денис (01:39:26 18/10/2009)
но пост-пост-панки - одиночки, так что и тут всё сходится

Денис (01:39:30 18/10/2009)
отойду - вернусь

St Brand (02:01:05 18/10/2009)
"К концу жизни Брамс стал нелюдим, и, когда организаторы одного светского приема решили сделать ему приятное, предложив вычеркнуть из списка приглашенных тех, кого ему не хотелось бы видеть, он вычеркнул себя."

замечательно!!

St Brand (02:01:38 18/10/2009)
он был тоже пост-пост-панком)

+++
издали слышу бездомную музыку,
солнечный лай, заоблачный край.
мягкими звуками греет улицы
фатер унзер им химмельрайх*.

вещий сквозняк настигает меня
на окраине утра. пугает прозрачным лицом.
швыряет с каждым полумёртвым листом
коридорные взгляды вчерашнего дня.

- песья деньга, пастушья сумка, -
вспоминаю из снов, склоненья скрипят,
из кирпичного закоулка
приподнимают меня, дымят.

- чему научили тебя слова?
спички, поленья, птицы, зайцы?
хватит, хватит. не зарекайся.
небо это берёт на себя.

* - отец наш во царствии небесном (нем., хорал)

наконец-то начались дожди и пасмурность. всё обрело краски.

поплетусь через полчаса на немецкий на Остоженку.

а пока сижу туплю и апатирую под не-этого-мира гульдовское исполнение "Искусства фуги".

(недавно надыбал 6,5 гб исполнений Гульда...)

вот и выложу кое-что в его исполнении. так как в местный плеер крупное не лезет, а загружать файлхостер нет времени и лень, пусть тут будет эта маленькая пьеска Антона Веберна:

+++
златоглазка на потолке
как маленькая молитва
собирает летательные слова
и садится на свитер.

Фрескобальди и лай собак
встречаются в моём чайнике.
приоткрою дверь комнаты -
услышать, когда закипит.

половина шестого утра.
город, накрытый рогожей, молчит.
в бой идут одни облака.



А.Кубрик: "златоглазка спасается молитвой, Фрескобальди спасается чайником"

+++
в башню из кубиков бросив мяч,
ребёнок находит речь.
родителей нынче расстроил врач:
в больницу придётся лечь.
у папы пять или шесть работ.
давка за молоком.
около мкада на тропке из нот
галки шуршат снежком.
собирая свет с надмирных полей,
рябина чуть слышно звенит.
недостойная ель освящает елей,
милует и хранит.

+++
за окнами в ветвях земных объятий
висит осенне-зимняя луна.
сквозит по коридору тишина -
больничных сумерек белёсый настоятель.

аббат столбцы бормочет из четей-миней,
бессонницу о снисхожденьи просит,
бесшумно шаркает и слабо произносит
латинские названия теней.

аббата мучает колумна вертебралис*.
но вот - мерцает что-то за углом.
он про себя ворчит:"онИ откуда взялись?
опять инфаркт хотят? - так поделом".

экран рябит, и звука нет, всё серо.
играют в мяч россия и уэльс.
на стульчиках сидят пенсионеры:
везалий, авиценна, парацельс.

* - позвоночный столб

+++
В чайнике утром зевает вода.
По деревне скачет пятнистый лай.
Смотри-ка: вчера – «никогда-никогда»,
а теперь тебе наливает чай.

Но сегодня уедут. Не даёт уйти
ветер с крестами на рукавах.
От скрипучего мира вечерних птах –
только дверь. Да часы завести.

+++
Пока в коротком небе тлеет лето,
спит мотылёк на обороте дня.
Он – буква, выпавшая из билета,
благая весть, лежащая на дне
седого длиннопалого ручья,
где щука-смерть не рыщет – сломит зубы.

Соседи строят дом. Вон варят трубы.
А в комнате, на пасмурной стене
трансляция – ничтожно малых ватт:
является и тут же исчезает
мерцающий серебряный квадрат.
В нём тень моя себя воображает

то ангелом, то старым органистом,
то Дон Кихотом, то своей подругой,
стрекочет на наречии нечистом,
ещё не купленные моет чашки,
очистки апельсинные овражки
бросает на пол, в ящик, у фрамуги.


+++
Из автобуса Вологда – Липин Бор
видно, как в небе чистят картошку,
топят печи, сушат серые сухари.
Или колют дрова: покосившийся двор
станет местом, куда бородатые клинья
спустятся с облака. Сонная дверь-дворняга
будет злиться, но те – да утащат ложку
и взлетят на сарай смеяться, чёрные звонари,
расстриги лохматые, побитые еретики. Свиньи,
перестав жевать и уши развесив, как дети, из-под коряги
будут слушать старухин скрюченный мат и как полетит
в дебоширов пернатых сподручный ковш-балабол.
А они бросят кражу на крышу, мгновенно устав,
всыпят перцу соседу, хлебающему рассол,
и в поле своём чёрно-белая истина их приютит.
Пугачёвцы христовы, потрёпанный полуустав…

+++
<В поле ветер метёт ярлычки мёртвых букв
(Н.Байтов)>

Утро. Июль. Я беру с подоконника тёплую книгу.
Буквы сбежали. Нет, умерли. Слышу в уходе их
и в новой моей тишине: «Что ты делал вчера?» -
не вопрос, не усмешка, укол. У ночного костра
из трескучей худой ежевики и бедной смородины,
топор, верным зверем магнитным обшарив подлесок,
как голодное чёрное радио, ловит: «Ты со мной или нет?»
После зимы деревянный забор изменяет цвет,
растворяя в полях полушёпотом всполохи сада.
Ускользая от глаз серебристой тесёмкой взгляда,
от кого он бежит? От какого он прячется беса?

С воскресенья был на трех концертах. В вск - собор на М.Грузинской, там был органный Бах в исполнении Фисейского с аллегро Мендельсона на бис. В понедельник - клавесин в Рахманиновском зале - Рамо, Руайе, Бах. В пятницу - снова органный Бах, но уже в МЗК.

Хотя поэт Крюков (который был на двух последних концертах) настаивает, что нельзя считать, что все три были за шесть дней, т.к. первый был ещё в воскресенье, типа "на прошлой неделе". Как бы то ни было, я доволен этой "серией". Тем более, в англо-саксонских странах неделя вообще начинается в воскресенье, так что...

Шляясь по Москве в концертные дни, купил всего за 50р "Автоматические стихи" Б.Поплавского (которые и читаю). А вчера в Фаланстере - книжку стихов и прозы Г.Иванова. Еще в последнее время читал Айзенберга и Дидусенко (всё - рекомендую!).

Сегодня ночью посмотрел "Сломанные цветы" Джармуша. Кто не смотрел - посмотрите)

Настроение сейчас - уставший навеки

эх, получил нынче тройбан по лексикологии. вроде вопрос был ничего, да и готовился нормально, но съехал как-то в процессе ответа. начались дополнительные вопросы, и там, как говорится, уже никакое мужество не могло спасти броненосец. да и вообще в последнее время стал с трудом в теорию въезжать. мертвечина вся эта филология.

зато вот в конце прошлой недели, когда ночевал в гостях по случаю окончания зачётной недели, написался такой полуэкспромт:

***
Лай собаки колыхался
в треугольнике двора.
Выбивали коврик палкой.
Хлопали в ответ дома.

Стая птичек-ударений
сонную собаку злит.
В фиолетовом свеченьи
звук троллейбусный разлит.

Пса смешного ветер носит
как борзую простыню,
он за километров восемь
убежал искать семью.

А во дворике совином,
не окончив домино,
дремлет старичок старинный,
смотрит пыльное кино.

Старичок в очках клонился
против света, и лучи
на лице преобразились
в солнечные усы.

Будто слёзы навернулись -
может быть, увидел мать.
Внуки с музыки вернулись.
Старой жизни не узнать.


и - просто так:
(Бах, 1 часть концерта ля-минор для скрипки с оркестром, исп. И.Менухин, 1936)

Завтра последний удар в эту зачетную неделю. Если считать завтрашний день, то получается, что за три дня - семь зачётов, из них пять - дифференцированных... Ну ничего. Главное что 3-й курс позади. В конце месяца еще два экзамена, но это уж ладно. Основной кошмар закончился.

Вчера, когда шли с друзьями из универа, попали под дождь. Вот захотелось выложить какую-нибудь летне-дождливую музыку. Например, такую:
И.-С.Бах, каприччо из BWV 826

***
большеголовое облако
идёт на вёслах туда,
где тонкое белое небо
свернулось к дождю,
где треугольные галки
пытаются выпить до дна
наше житейское море.
они и собаки
азъ, буки, веди.

в свечении закатившейся свёклы
одинокие знаки
уставились в лужи. и в стёкла
вот этого грузовика,
который уже не поедет.

***
Краями однодневных ксерокопий
сторукая подходит пустота.
Есть пауза, мгновение, пока
её остановила буква А.
Сквозь шорох моросящих многоточий
расслышал, что сказали: «Говори.
Тебé звонят»… Но вместо телефона –
железка на троллейбусной двери…

А можно – клинописной стаей в облаках,
из тех, что укрываются в ветвях…
Ведь спрятано спасение в словах
как электричество в лимоне.

посмотрел сегодня "розенкранц и гильденстерн мертвы" (том стоппард). как и любой постмодерн, выносит мозг, но вообще фильм понравился, да. много не понял, но и не надо наверно.

сегодня пришёл уставший из универа и в комнатном полумраке прилёг послушать музыку. начинался дождь, и я заснул под это:

***
На квадрате окна шуршит водяной миф:
"Сходи в магазин, послушай живых рыб".

"Ты утром услышал: единственный дом - невесом.
Выучи эти слова. Сегодня не спорь с отцом.
Из ложки оконный крестик не урони" -
тихо поют они.

в позапрошлое воскресенье на семинаре у Веденяпина писали экспромт.
тема была "выставка". получилось не в тему, но всё-таки.

***
Просто выставка портретов.
Скучно жить. Скучно жить.
Прикати рояль от Фета,
будем музыку варить.
Вот приходит мастер тихий.
Он не швед, не оттоман,
не поляк, не ныне дикий -
задаёт вопрос великий:
"Не срубить ли нам орган?".

(примечания:
1) "с писком, с визгом пляшут крысы / в худо запертом рояле" А.Фет
2) "не срубить ли нам орган" - так говорил кто-то из советских органных мастеров)

***
скучно. нормальные стихи пробуксовывают. пробью завтра универ. dixi.

если слушать - то до конца!



однако, лучшее исполнение этой вещи, которое я слышал (А.Гедике), у меня есть только на пластинке, и выложить его невозможно, а в инете не нашёл. впрочем, и это неплохое, в нём тоже что-то есть.

UPD: эх, на imeem какая-то хрень случилась, и теперь музыку прослушать нельзя... и предыдущую тоже...
UPD2: кое-как восстановил, но пришлось понизить качество, так как в файл, прилагаемый непосредственно к посту, больше 4мб не влезает. так что качество конечно мерзкое. но слушать можно.