Как мало нужно времени, чтоб прочитать хорошую книгу. Как много нужно чил, чтоб осмыслить её. Какая масса времени, сил и разума нужна, чтоб разобраться в своей жизни и в себе. Глупые люди из книг выносят только фразы и сюжет. Умные - фразы, сюжет, героев и мысли. Творческие - пишут свои. Фанатики-религию. Философы - смысл. Да мало ли кто что ещё...
Как легко в книгах читать и осозновать, что мы далеко не совершенны. Как тяжело примерить на себя все пороки целой рассы... Как просто осуждать других, как легко прощать себя, как невыносимо тяжело терпеть несправедливость по отношению к себе, как просто обмануть кого-то, но ещё проще обмануть себя. Мы этим и занимаемся. Ищем способ заработать, потратить деньги, ищем способ самовыразиться, самореализоваться, зачем-то ищем смысл жизни, мы всю жизнь ищем смысл смысла! Ведь жизнь-- и есть смысл! Ты нашел смысл--ты поставил себе границу--то оградил себя от того, что может быть дальше. А мы занимаемся поиском смысла смысла. Толчём воду в ступе и хвастаемся кто делает это лучше или у кого конечный продукт будет лучше! ДА ни у кого! Нужно жить, сжигать свою жизнь смело, не жалея об утёкшем воске, не стараться найти оправданий тому, что ты уже сделал...

Ах, как сладко просто думать и писать, выражать, осмысливать, строить фразы, надеясь что кого-то это тронет, кто-то задумается, согласится с тобой... а может и того лучше, заспорит... как удобно считать своё мнение значимым, весомым... пустота, а вокруг лишь пустота и нету проблеска надежды, да и не будет, придётся заполнять всё искуственно, пытаться создать свой мирок и таких мирков миллиарды на Земле. Ведь мало кто, а может и вовсе никто, не может любить бескорыстно, тихо, мирно, не тревожа мир другого, а просто обединить их, чтоб создать Утопию... Мини Утопию для двоих, чтоб скрываться там от этой антиутопической реальности. Обязательно нужно что-то рушить, изменить, раскритиковать. Любить достойны многие, наверное, а быть любимыми--единицы. Человек, как существо, которое с детсва учат логике, уверен, что даже любить можно только с убывающей силой... и кто бы как не кичился, не кричал, не утверждал, но почти у всех Я идёт под номером 1... вот тут и начинаются неприятности, ведь если находится человек, который подвигает своё я на 2 место и выводит кого-то на 1--то ничего хорошего не получается... или про него вскоре забывают или он меняется ради кого-то настолько, что Я снова выходит на певый план и любовь пропадает... с его стороны... Нас с детсва потчуют иллюзиями любви, какой она должна быть, какая она у других. Зачем? В итоге влюблённость, похоть, страсть, дружба, взаимовыгода, да малоли что ещё, заменяют любовь... Иллюзии, мир иллюзий, а не Земля.

Fin

Он вышел из подъезда, прохладный воздух заполнил лёгкие и освежил разум. Путь домой... эти 10 минут... ненавистные, любимые, бесконечно долгие и краткие, как выстрел... Это слишком много -- успеваешь задуматься и слишком мало -- не успеваешь подумать. Музыка, музыка, какое простое слово, чтоб выразить то многообразие, тот душевный допинг, сладость, стреоид, яд, необходимость... Музыка, наверное, лучшая замена наркотику, которую только можно придумать, ибо заражает сразу душу и минует такое слабое человеческое образование, как мозг. Мобильный в карман и начинается поиск, поиск настроения... нашел... теперь отдамся на волю мыслям...

Проигрыш

Она нужна ему, необходима, но всегда существует противоположное, ненужное. Существует. Так здесь и сейчас. Есть всё, но так далеко, хотя, казалось, протянешь руку и поймаешь, почувствуешь то, что так желанно.
Есть всё, но нет всего этого. Вся душа наполнена пустотой. Один лишь кусочек наполнен тем самым милым, дорогим…

Сияющие звёзды над головой, на горизонте висят облака, грозовые валы, которые что-то не пускает на небо над этим городом... Арктур... А где моя путеводная "Фарро"? Где эта самая путеводная звёздочка... Кто бы назвал её имя...

Ночь, унесла тяжелые тучи,
Но дни горьким сумраком полны.
Мы расстаёмся, так будет лучше,
Вдвоём нам не выбраться из тьмы.

Глаза его равнодушны, а сердце болит. Разрывается на части и больше не может, не может…прощать, мириться, но оно так боится потерять такую далёкую и близкую...

Я любил и ненавидел,
Но теперь душа пуста
Всё исчезло не оставив и следа
И не знает боли в груди осколок льда.

Он пытается стереть всё из памяти, но бесполезно.
Ему так одиноко в этом мире, так противно. Его окружает безмолвная тишина, съедающая душу.

Я помню всё, о чём мы мечтали,
Но жизнь не для тех, кто любит сны.
Мы слишьком долго выход искали,
Но шли бесконечно вдоль стены.

Ветер грёз пытается унести от него всё то, что так тревожит.
Он стоит на перекрёстке двух жизней, пытаясь выбрать между родным домом и жизнью, которую окружают мимолётные тени людских переживаний, ненависти, влюблённости, обиды, чувства счастья, разочарования...

Я любил и ненавидел,
Но теперь душа пуста
Всё исчезло не оставив и следа
И не знает боли в груди осколок льда.

Но что-то тянет его ступить именно сюда, но зачем? Как поверить в мир, если его не существует? Как поверить в жизни, которой не было? Существуют одни лишь воспоминания, которые сами приходят, сами уходят, когда того пожелают, оставляя за собой золотой след прекрасных переживаний и не воплотившихся в жизнь мечтаний.

Пусть каждый сам находит дорогу-
Мой путь будет в сотни раз длинней.
Но не виню ни чёрта, ни бога
За всё платить придётся мне!

Запутался окончательно! Выхода нет... нет,он есть, но по нему невозможно пройти. Он потерян между этими двумя жизнями.

Я любил и ненавидел,
Но теперь душа пуста
Всё исчезло не оставив и следа
И не знает боли в груди осколок льда.

Душа понемногу становится похожей на осколок холодного льда, но только снаружи. Внутри это всё та же тёплая, нежная, добрая, всепрощающая душа.
Но почему она покрылась коркой этого безобразного, беспощадного льда? Кто это допустил? Каждый несёт на себе вину своих поступков и решений, но виноват не только ты один.
Опустошённая душа – это ничто.
Увы, надежды не оправданы. Мечты признаны глупыми. Всё, о чём мечтал – ничтожно.
А нужно ли это тебе, друг мой? Да, а ей это уже ненужно...
И так разочаровываешься в людях, в мире, в себе...

Вот и дом, песня закончилась, а мысли лишь начались... как вредно думать...

Такой я есть, другим мне быть ненадо...
Могу и в бой вступить... Мне не нужна награда.
Кто в сердце пулю всадит первый?
Она иль я... Окажется ль жизнь стервой?

Куда спешим мы в этом бренном мире?
Кто дал нам право заиметь свой Рок?
Барахтаемся мошками в кефире...
Смеётся же над нами дедушка--Даждьбог