мне бы губами в тебя уткнуться бездумно, безбрежно нежно,
перестать сдерживать руки, отбивающие крышесносную дрожь -
мне кажется вся москва в дыму, потому что можно прикуривать от моей одежды
когда ты рядом. стоишь, говоришь, идешь =
я еле сдерживаю себя, чтобы не сгрести тебя наконец в охапку,
и начать выцеловывать по коже карты и письмена.
я себя потеряла, как теряют весной шапку -
за ненадобностью, за ненужностью, за нена...
я пропала в тебе, как тонут под льдом зимою -
куда не кидайся, а прорубь уже ушла,
остаешься один на один с собою вот и с водою
и все что можешь - вымолвить иншалла
и не дышать, и затаиться и думать что может когда-то
я все-таки прикоснусь к тебе, чтобы унять надоевшую дрожь,
поцелую твои глаза, ресницы, волосы с запахом мяты
и разверзнется небо. и наконец-то начнется дождь.
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
то, чего не позволяю своим губам, буквами проделываю непрестанно
ты обласкана ими и так желанна, как быть может желанна одна судьба.
завиваю спиралью вокруг плеча и спускаю трепетно до запястья
нежность тихую или тугое счастье: ты мила, изыскана, горяча...
эти буквы нежат, горчат и любят - и, прости, ни строчки не заберу,
женщина, без которой немеют губы каждую ночь к утру.
***
прорастаю насквозь, запустив тебя изнутри -
как вьюнок или виноград сквозь грудную клетку
говори со мной, пожалуйста, говори
на моих дорогах селью снесло разметку -
ты теперь единственный ориентир -
компас, карты, часы - и все это разом.
город в окончании моего пути,
кем ты окажешься? жаркий Глазго,
туманный Лондон, сырой Париж
или Москва - бульвары под талым снегом...
я разгадываю тебя по рисункам пока ты спишь
под затянутым мглою беззвездным небом.
в это сладкое лето космос сошел с ума,
москву затопила жара, разлилась как Волга...
знаешь, когда-нибудь я все пойму сама.
а пока... подержи меня за руку. можно совсем недолго.
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
*утащено из вконтакта. попало в голову.
Алиса Макарова
Бывает,что встречи пахнут нежностью. Цветами. Горячим чаем с медом. И Солнцем.
Такие мгновения наполняют жизнью и какой-то безудержной Надеждой на то,что все будет! И после них всегда есть место теплым мыслям. Чистым. Наивно детским.
Но к таким встречам не хочется возвращаться слишком часто. Они слишком хорошие. Слишком правильные. До зубного скрежета правильные.После них летаешь где-то между облаками. Сладкими и легкими. Только набиваешь себе желудок сладостью и хочется чего-то острого,соленого. Диаметрально противоположного.
И ищешь на свою пятую точку соли, перца и горького кофе. И напролом к этому, через всех, наплевав на окружение, растоптав попадающихся на пути несчастных влюбленных в тебя.
А глаза. Ничего такого. Тот же цвет, те же прожилочки. Только бы никто не заметил,как ты тихонечко их изучаешь.
Нашел. Наконец-то нашел. И не приторное, а совсем обжигающее. И сердце ликует - ура! - хоть что-то поможет гонять кровь. Быстрее работать. Интенсивнее стучать, выпрыгивая из груди. Танцевать и петь.
И тогда в дело вступают руки. Дрожь начинает свое безумие в кончиках пальцев, потихонечку, наэлектризовывая, продвигаясь по линиям на ладонях , вверх по запястьям, целуя вены на сгибе локтя и уходит куда-то в спину, неслышно касаясь кожи.
Можно не стараться унять дрожь. Сам себе не поможешь в этом. В этом столько желания. Обнять. Пальцами проводить по шее, осторожно касаясь проглядывающих вен. По спине, по позвоночнику и пересчитывать позвонки,косточки, ребрышки. Целовать. Волосы. Виски. Глаза. Смешной носик. Щеки.
Можно без слов. Нужно без слов. Здесь они только мешают.
Потому что в этом "перце" есть только здесь и сейчас, а завтра уже и не будет. И отрывать секунды словами было бы,не кощунством,нет, просто слишком тяжелым грузом для тех,кто хочет слушать душу, а не звуки.
И всегда в воздухе запах обреченности. Тянущий, стонущий запах. Вязкий,как желе, ложится на плечи и давит к земле. Этот запах равен этим встречам. И пора бы уже привыкнуть.
А еще пахнет бессмыслием. Потому что идешь к этим глазам,и сам не знаешь, зачем? И замедляешь шаг, пробуя на вкус свои чувства.
Симпатия? Да, возможно, уже более привычный вкус. Только все равно что-то большее,нежели...
Желание близости? Желание побыть рядом, но не так близко ,как пишут в знаменитых женских романчиках. Нет ничего глупее,чем испортить такой, посланный тебе кем-то дар, похотью. Пошлостью. Запахом возбуждения. Каждой клеткой - против, нет!
Интересы? О да. Интерес один на двоих точно есть - разбавить сладкое блюдо горстью соли.
Бывает,что встречи пахнут нежностью. Цветами. Горячим чаем с медом. И Солнцем.
Наши встречи пахнут невозможностью, невозвратностью, необратимостью, неверием. {НЕ}. Только так.
И всегда,когда мы уходим - мы уходим в разные стороны.
заоконная суета - мимо. жизнь - как чертова пантомима
привыкание - отвыкание - одинокое засыпание
твое желание - не жить вместе, мое - проснуться невестой если
белое платье, голуби, хруст крахмальный перчаток бальных
поезд, поезд, рокочущий гул вокзала. я все сказала?
засыпаю опять в обнимку с подушкой. так нужно. кому нужно?
из сумки достаю старого мишку, фотку, фляжку, твою книжку.
коньяк согреет огнем горло - так и пойдет, еще не приперло
еще есть силы пять дней в неделю засыпать каждый в своей постели
на выходные снова бронировать самолет, поезд и знать что нас двое
опять целоваться, взахлеб новости, каждый - герой не своей повести
а вечером в воскресенье опять слезы, поцелуи, перрон - твои розы
у окна бутылка из-под кока-колы, ставлю розы туда... завтра опять проколы
не избежны - не высплюсь, синяки под глазами... а что сказать маме?
и не важно питер, воркута, тула - растет энтропия, прогрессирует сутулость
мне хочется однажды просто остаться рядом, не провожать взглядом
перрон, уносящий тебя в очередное завтра, не жевать в одиночку на ходу завтрак
а знать, что ты хочешь прожить эту жизнь вместе. со мной - здесь ли
там ли - уже неважно
а пока - страшно.
© Copyright: Марта Яковлева, 2009
жизнь иногда подкидывает невероятное, жизнь иногда меняется без причин.
... например, нежность начинается с запаха мяты, с вязкости алычи.
на ладони пускает корни цветок гибискуса: капля слез и он только ранка на линии сердца.
... например, любовь иногда начинается с имбирного привкуса в ритме skerzzo.
и изнутри нараспев прорастает мелодии - со случайных аккордов, сбитого ритма.
... например, желание выливается во что-нибудь вроде бессвязной молитвы.
жизнь иногда подкидывает невероятное: на ладони пускает корни цветок гибискуса,
изнутри прорастает мелодия и под небом всмятку ты стоишь оглушенный четкостью запаха или привкуса,
о котором раньше и не догадывался.
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
Равноденствие жёлтой листвой укрывает склоны
Сколько лун позади, и осталась одна до встречи.
Сколько искренних душ ты любовью своей калечил,
Сколько память хранит поцелуев и глаз влюблённых?..
Не оплакивай путь, не считай - велика потеря,
Менестрельское счастье - любви собирать крупицы.
Я хотела быть женщиной - ты окрестил волчицей,
Так ответь мне, чего же ты ждёшь от ручного зверя?
Хочешь, преданной буду принцессам твоим и верной,
Хочешь, лягу у ног королевы зеленоглазой?
Если хочешь убить меня словом, то лучше сразу -
Никогда ещё боль не бывала такой безмерной...
Хочешь быть мне хозяином - будь, но на цепь не надо,
Мне уйти от тебя, всё равно, что уйти из жизни,
Буду тихо брести за тобой по опавшим листьям,
Целовать твои руки и слушать твои баллады...
У любви вне закона, как видно, свои законы -
Отрекаться от счастья, от сердца не отрекаясь...
Сколько раз я за боль в синеве твоих глаз раскаюсь,
В день, когда равноденствие жёлтым застелит склоны?..
*Равноденствие(осеннее) - 22 или 23 сентября, день, когда Солнце переходит из северного полушария в южное, время в которое день почти равен ночи.
© Copyright: Ученица Последнего Менестреля, 2008
Быть наивными детьми
Совсем не страшно-
Что-то не поймешь,
Да и не важно.
Мир – конфета
В маленькой ладошке,
Можно в миг любой
Приснять обложку.
А под ней – как вроде шоколадно,
И глазурь стекает аккуратно:
Ты, малыш, не торопись, однако,
Язычком слизнуть полшоколада.
Знаешь истину: красиво только с виду,
Всех уродств не сразу-то и видно,
Поэтому, прошу – продли довольство,
Чтоб обойти скорлупку Беспокойства.
Обложка мира не истлеет,
Ему ведь время не преграда,
А ты, малыш, однажды взрослым,
Поймешь всю сущность Шоколада.
© Copyright: Нарисованная Мечта, 2006
Русским по белому. Это не стих. Даже не проза
Крик? Может быть... шепот и бред... по мотивам наркоза
Чтобы влюбиться в нее не важен пол или возраст
Если над сердцем полуистлевшая вывеска "Вход"
Собственно, это все. Остальное - лишь примечаньем
Как она кормит меня блинами и поит чаем
Шепчет секретным кодом "я так обожаю чаек..."
Только для всех окружающих это давно не код
Сладко... Она приходит по вторникам и субботам
Чаще нельзя. Иначе я дам докторам работу
Ей бы еще услышать самое главное что-то
Вечером от меня сбегая в позавчерашний снег
После нее черти пытают кострами румянца
Кажется, небо зимой, словно полотна голландцев
Просто все крепче узел из поцелуев и пальцев
Просто ее форма губ идеально подходит мне
И перед ней все мои мысли бесстыдно раздеты
Ласковым волнорезом ниже границ и запретов
Солнцем чуть выше... выше!.. Вдоль позвоночника - ветром
Ждать отпечатков ее любви по перевалу плеч
Видеть, как на руке ее имя выводит ножик
Нежным курсивом крови по вкусу на соль похожей
Сбросить бы все грехи, как пергамент змеиной кожи
Прошлых стихов не о ней...
И после прочтения сжечь
© Copyright: Велма, 2010
курить с тобой на двоих одну и молчать уже, наконец
все, слышишь, сказано, выспоренно, отточено.
давай, давай, выдыхай - в сизой дымке густых колец
нам есть о чем помолчать с тобой этой ночью.
я буду голая, в пледе поверх плеча,
заматываясь в него, пробираться к турке
курить-молчать и кофе варить-молчать
а в пепельнице снова и снова давить окурки.
как-будто бы распрощавшись со всем что до
со всем что давило, застило, не давало,
и перестать уже маяться ерундой и
в стошестьдесятый раз начинать сначала.
давай уже будем просто любить друг дру...
давай мы займемся любовью, потом покурим.
одну на двоих. и пускай разойдемся к утру,
но хоть эту ночь проживем вне придуманных тюрем
и будем как раньше: безумны, прекрасны, юны.
и будем безумствовать и упиваться друг другом
без чувства утраты, без чувства тоски и вины
и вечного чувства, что все убегает по кругу.
вот все, что хочу я холодною ночью в сети:
обнять тебя так, чтобы сердце услышало сердце
и рук не разжать, и руки твоей не отпустить -
до нового утра, до нового века, до смерти.
© Copyright: Марта Яковлева, 2009
Из осколков склеенный хрупкий мир,
Разлетелся вдребезги, не собрать.
Догони, окликни и обними,
Поверни, пожалуйста, время вспять.
Позабудь слова, ни к чему они.
Дай лицом прижаться к твоей груди.
Пусть перегорят на земле огни,
Пусть прольются серой стеной дожди.
Не услышу шума, звонков, шагов,
Не увижу улиц,дорог,планет.
Позови и я отзовусь на зов,
Укажи тропу, я найду твой след.
И прошу, не спрашивай почему
Различу твой голос среди других.
Хочешь, я сама тебя обниму,
Только ты немножечко помоги.
© Copyright: Люсьена Рыжеволосая, 2010
Как женщина осень изменчива –
То льет проливные дожди,
То радует солнцем застенчиво,
Поди-ка, обоих пойми!
И в этом есть прелесть особая,
Когда сквозь туманную зябь,
Разгладится складка суровая,
И вдруг промелькнет что-то новое,
И вам улыбнутся опять.
Но чаще дожди беспросветные,
Сквозь мокрые мачты стволов,
И песни рождаются светлые
Под музыку злых комаров.
И в этом есть прелесть наивная,
Когда друг гитару возьмет,
И нота сорвется несильная,
И что-то необъяснимое
Вдруг с нами произойдет.
Природа подарит доверчиво
Короткий июльский привет,
И это, конечно же, женщина,
И “бабьего лета” рассвет…
И в этом есть прелесть заветная,
Когда средь сезона дождей,
Вдруг небо появится светлое,
Глаза улыбнутся приветливо
И станут немного добрей…
© Copyright: Сказоч-Ник, 2008
- Мама, скажи – это ангел? Но серые крылья…
Разве у ангелов крылья не белые, мама?
- Может, родной мой, они припорошены пылью?
- Мама, он смотрит с тоской на оконную раму…
- Спи, дорогой мой, он ангел далекой дороги.
В крыльях немного песка от полуночной трассы.
Спи, мой хороший, давай мы укутаем ноги
Бежевым пледом с конями различных окрасок.
- Мама, скажи мне, а ангелов кто-нибудь метит?
Мой серый ангел со шрамом на тонких запястьях
Я бы спросил у него, но… а вдруг он ответит?
- Видно, поранился там, где искал тебе счастье.
Страшно заснуть, ведь проснуться намного страшнее.
В доме сегодня от ангелов слишком… тревожно.
Так непривычно-далек шелест крыл в тишине и…
- Можно чуть-чуть полежать?
- Ну, конечно же, можно.
Ангел вздохнул, отряхнул свои серые крылья.
Вышел в окно, как иные выходят за смертью.
Может быть, правда, они припорошены пылью?
Может быть, правда, случается чудо на свете?
© Copyright: Саша Бес, 2008
Слова, одни слова
Прекрасны, сумасшедши,
От них кружится голова
И все от слов, в тебя вошедших.
Плененный буквами из слов
Бежишь туда, где Ожиданье,
Там из таких, как ты, улов
Поверивших в Словосочетанье.
Ах, как могуча сила слов
И как волнует их звучанье,
Слиянье голоса, слогов-
Почти любовное признанье!
Поверь, Слова – обман,
В них нет ни капли действий,
Они – как Сон, Они – Дурман,
Пьянящий лишь из лести.
© Copyright: Нарисованная Мечта, 2007
я тебя снова беру в заложники - за преступленья, за ложь, за хмель -
с самой бесстыдной неосторожностью криком смущая пустой отель:
маленький, тихий кусочек рая –
выданный Богом в рассрочку дом,
где я часами в тебя врастаю – в каждый твой мускул и в каждый стон…
глядя победно в глаза вахтёрше, с тайной усмешкой иду ко дну,
мягко поправив подол ладошкой, ставлю неловкости ей в вину…
штамп - "гостевая" - ну, всё, мы святы(!) –
в списке таких же, как мы, святош –
можно и дальше скрипеть кроватью, не опасаясь за чью-то ложь…
и продавая беспечно душу, тут же пытаться её отмыть
в тесной, прозрачной кабинке душа, слившись в одной ипостаси «мы»..
а за окном то зима, то лето,
кажется вечностью наш роман –
пристальным взглядом твоим раздета, обнажена до сердечных ран –
вновь я стою на ветру без кожи – рвущимся пламенем жгу постель,
но никогда отпустить не сможет нас из объятий своих отель..
© Copyright: Весна, 2010
"Хотелось бы про страсть на грани с болью и отчаянием, на огонь, рвущийся из живота, про искушение, от которого сводит все тело и сносит все башни.
А еще - о неизживаемой пустоте в душе, а равнодушном спокойствии, не имеющим ничего общего с гармонией, спокойствии остановившегося на одной точке взгляда.
И - о растворении в мире, о наблюдениях за небом, об ощущении себя сторонним наблюдателем, невидимкой."
...кто-то когда-то кусал ее что есть сил, тихо и медленно в кровь выливая яд.
она выжила, собралась, даже шрам зажил, только в душе пустота и кромешный ад.
и она разучилась им доверять, кожу прикрыла доспехами, рот - улыбкой,
теперь она может сама за себя постоять, она избегает любой ерунды, ошибки,
она идеал и спокойна всегда и везде. она - красный фольксваген жук и красное портмоне,
я рядом с ней будто рыба в холодной воде, и она просто не-об-хо-ди-ма мне.
начиналось все просто - с нежных морских глубин, лишь потом проявляясь нежностью всех широт.
я тряпчиная кукла ее, я кокетка-мим, а она мой наркотик, она же мой анти-дот,
я схожу от нее с ума - и от рук, и глаз, и от голоса, и от сжатых смешных смс,
я ее картограф, историк и водолаз, я изучаю все, что возможно здесь
разбираю ее на пазлы, на имена, на цитаты растаскиваю, фоточки тереблю...
надо ли говорить? впрочем, а хочешь на - я люблю ее. да, я ее люблю.
с самого первого мига случайной встре..., с первого кофе, распитого на двоих,
все что ищу я - солнца, чтоб нас согреть, все что пишу ей - один бесконечный стих,
проза, поэма, письмо, бесконечный пост - мой караул, который держу всю ночь,
голову кружит желание, страсть внахлест руки мне сводит - господи, мне невмочь,
мне уже здесь не выдержать, не спастись, господи, и хотелось бы - но нет сил,
как удержаться от адовой глу-по-сти: живописать ее кисточкой без чернил?
темный набросок. черная глубина. море накатом бьется о берег влёт.
господи, защити там ее, когда все уже наконец-то произойдет.
© Copyright: Марта Яковлева
ну вот и все. надышалась и отпустила. и выдыхаю, бестрепетно выдыхаю.
сама себе я все это не простила, но ты простишь. я верю. не так - я знаю.
но ты простишь, поймешь, не осудишь дважды, и дашь мне шанс все снова решить самой.
мой нежный, ласковый, парусный и бумажный, я ухожу. прости меня, мой родной.
я ухожу холодным холодным утром в тугой туман, в слепящую нежность трав,
я ухожу чтоб ласковой стать и мудрой, чтоб перестать прикидывать кто же прав,
чтоб перестать считаться, кто сделал больше,и нежность в сердце растить безо всяких слов,
ты знаешь, то с чем надо справиться - это боль же, и просто ты оказался к ней не готов:
она жила изнутри меня, дотлевая, но вот проснулась и все залила собой.
я поняла, что не справилась - выживаю, вместо того чтоб жить и радоваться. родной,
ты не при чем. и ты остаешься - лучшим. из всех, кого знаю и знала, и буду знать.
ну вот и все. выдыхаю. и целится лучник, уже решивший, что будет в меня стрелять.
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
Ты дал мне пощечину?!
До твоей же щеки
У меня не дотянутся руки,
Не моли, не проси и даже не жди
За «прости» - не сведу я наши пути,
А значит, впредь лишь разлуки.
«-Бить за ложь, за измену,
За боль и за слезы,
За пустую надежду,
За глупые грезы,
За голос твой нежный
С бессмысленной сказкой,
За солнце в обложке,
За рай на Аляске,
За взгляд твой наивный,
За веру в пустое…?»
Наверно, все было,
Наверно, со мною.
Не больно, не жалко,
Что все так случилось,
Все роли сыграли,
Иллюзия скрылась.
Я мир свой разрушила
Мечтою слепою,
Что ты – не как все,
Ты – нечто другое…
Осколки от счастья
Не подбирают,
Что толку от них,
Когда умирают?
«-Нет...мне не обидно,
И сердце не стонет…
Лишь след от пощечины
Долго не сходит».
© Copyright: Нарисованная Мечта, 2006
просто хочу не помнить, как ты смеешься, варишь мне кофе и хвалишь мои стихи
просто хочу не чувствовать это ложь все, ты вот уехала - ночи мои тихи
а я хочу не знать что вот так бывает: кто-то уходит оставив во мне дыру
и я лежу и слушаю как трамваи тихо звенят под окнами по утру
перебираю в памяти бессловесной образы знаки звуки и тишину
и понимаю мне просто нигде не место, и понимаю я просто уже тону
мне бы вот завтракать ехать в "простые вещи" или строчить вот тексты, кусать губу
меньше курить и плакать, конечно, меньше, но не могу ты слышишь я не могу
ты вот уехала и я тебя отпускаю, вот бы еще не злиться тут по ночам,
вспоминая, как варишь кофе, как улыбаюсь, как с тобой классно спорить или молчать,
как мы взахлеб рисуем одно и то же, или перебивая сшиваем в текст
то, что струится легким дождем по коже.... ладно... ведь помню и, значит, ты тоже здесь...
пусть тебе будет там хорошо и вольно, я то тут справлюсь, да черт с нею с этой мной....
мантра такая: не больно, не больно, не больно, нет, мне не больно, не больно, не больно, но
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
- Татуировку на сердце можно?
Что б не забыть…
- Сердце ведь мышца – не кожа.
Поэтому будет болезненно – сложно.
- Пусть будет сложно
Главное, что б навсегда.
- Так… Вы согласны?
- Да!
- Мне вас немного жалко…
- Как вы сказали…? Жарко?
Да-да! Вы правы!
Сегодня особенно жарко!
Ведь лето же…
- …поздняя осень.
- В восемь? Да! Несомненно, в восемь!
В восемь мне надо уйти.
Чтобы забыть по пути…
- Все. Я закончил.
- Уже?
Мне было вовсе не больно…
- Будет. Когда захотите свести.
Или попросту… попросту выжечь…
- Выжить?
Ах, да… остается лишь выжить.
Завтра всего лишь суббота
День, а потом на работу.
… боль утопить в заботах.
Что это я вдруг? Мне пора!
Лето ведь. Солнце. Жара…
Вдруг разрыдалась. Ушла.
Боль собирать по крупицам.
Странные люди птицы.
23.06.08
© Copyright: Саша Бес, 2008
Очередное лето за окном.
Под Питером светло от белой ночи.
Мой друг фонарь погас, гореть не хочет.
Да и зачем. На улице, как днем.
Подумаешь, все видно без него,
И стоило обидеться на это.
«Фонарь, ау », упрямец не ответит,
И не качнет привычно головой.
«Молчишь. Молчи, не отвечай, не жду.
Хотя ты все сейчас прекрасно слышишь.
Я за тобой слежу с соседней крыши,
И ты «под колпаком», имей ввиду».
«И как не стыдно, что за эгоист,
Плюет на всех, и на меня, конечно».
«А, ну-ка отзовись, тупой подсвечник,
Нет ни ветринки, тихо, воздух чист,
Всё в зелени. Очнись, засоня, ну.
Поправь плафон, встряхнись, а как же мошки.
Проснись, фонарик, славный мой, хороший,
Ты клялся не бросать меня одну.
Давно предельно ясно, грош цена,
Признаниям, словам и обещаньям,
Я не держу обиды, я прощаю,
Ты нем, и это не твоя вина".
© Copyright: Люсьена Рыжеволосая, 2010