Кошачья гибкость, проворность,
Тепло от любимых рук.
Слова. Иногда покорность.
В тебе моего сердца стук.
Спокойствие безмолвной ночью,
И шума дня неизбежность.
Я так люблю это. Очень.
Твою по-детски небрежность.
Красивость падения листьев.
И странность затмения утром.
Ты будто летаешь. быстро.
И рассуждаешь столь мудро.
В тебе сочетание жизни,
Любви, теплоты и коварства.
Как будто художник кистью
Раскрасил осеннее царство.
Ты любишь вечер. Бокалы.
И ранний отблеск рассвета.
Не любишь лживых оскалов-
Я так люблю в тебе это.
Твое восприятие счастья
весьма интересно. Честно.
надеюсь, хотя бы отчасти
Найдется и мне в нем место.
© Copyright: Весьма Странный Кот, 2006
Метро другое, и речь, и лица.
Хотя, конечно, не в этом суть.
Подвох не в этом. Встречай, столица!
Привет, Крещатик! Не обессудь,
что без подарка. Сама – подарок,
в обёртке яркой. Шаги легки.
И что мне взгляды? Что шёпот парок,
на пряже вяжущих узелки?
– Эй, Голохвастов тебя обманет!
– Дурёха, верит своей судьбе…
Послушай, Київ: в моём кармане
каштан московский. Возьмёшь себе?
Немного места в твоём газоне –
он пустит корни. Планета – вспять!
И не пытайся меня резонить,
и не пытайся меня понять…
Пока возможны такие встречи,
пока безумство сильнее уз,
молчи, древнейший! Ответить нечем
на лёгший косо козырный туз.
© Copyright: Неразговорчивая, 2009
Ты моя радость нечаянная, как взмах
Феникса крыльев, и пепла кружат лепестки,
Страсть и желанье в зелёных твоих глазах,
И обжигает касанье холодной руки.
Ты моя боль, накрывающая волной
Горько-солёных обид, пеленой в глазах.
Чуть хрипловатый и вкрадчивый голос твой
Душу мне рвёт в телефонных твоих звонках.
Ты моя тайна, что разуму вопреки
Рвётся весенним ростком сквозь асфальт на свет,
И под губами твердеют твои соски,
И всё родней запах дыма твоих сигарет.
Ты моё счастье, негаданное, как сон,
Сказочный сон, в беспокойном приснившийся сне.
Сводит с ума, вознося к облакам, твой стон,
Пальцы зажаты в горячей твоей глубине.
Я научусь ещё не ревновать до слёз,
Пусть замирает в восторге душа оттого,
Как километры струятся из-под колёс,
Как ты кладешь мою руку себе на бедро…
© Copyright: Ледяной Трон Любви, 2010
Пусть завтра просто будет завтра –
Бесперспективно озорное.
Я знаю, что я точно стою
Тебя, чуднОй и безвозвратно
Вошедшей, хоть на две недели,
Хоть на три дня, хоть на три года.
Пусть завтра просто жрёт погода
Холодная капрон на теле
Тончайший, юбку, кольца, губы
От влаги съеденные ветром.
Пусть завтра просто будет бредом
Моим – беспочвенным и глупым.
Пусть завтра просто будет чудо –
Упьюсь тобой, глядишь, забуду))!
© Copyright: Дита Карелина
* * *
Не засыпать без звука твоего дыхания,
Рассчитывать во всём на оба динамичных паззла.
Ставить рекорды – в совпадениях и оргазмах.
Видеть в тебе истошное порхание
Своих разодранных в клочья крыл,
Изумляться числовым схожестям с прошлыми «но».
Думать, что теперь всё равно,
Кто победил,
Главное – не засыпать без звука твоего дыхания,
Как долго готовился фундамент этого здания,
И как быстро построен каркас.
Нас.
© Copyright: Дита Карелина, 2010
меня не лечит твое умение отворачиваться в самый тяжелый момент,
меня не правит твоя готовность всегда оказаться правым,
я просто влюбляюсь в тебя раз за разом... сомнительный комплимент?
ну что же делать, а по-другому я не могу... взрываюсь лавой
слов, непригодных ни на что кроме разве что вот - стихов,
эмоций, касаний, прорывов и нежности - тебя накрывает сверху.
кто заказал нашу встречу? какому дьяволу по счету не хватало ста тысяч грехов?
он так отлично замазал нами свою прореху -
может теперь не дергаться до второго пришествия, не волноваться, курить кальян
безоговорочно грешны мы, не будем ни спорить, ни сопротивляться,
я и выгляжу будто шлюха - тушь размазана, юбка задрана, ты - всегда безнадежно пьян,
и мы одержим одним желанием: быть вместе, спариваться, совокупляться,
русский язык не создал для нас подходящих слов: здесь никто никогда не умел заниматься любовью
меня не лечит твое молчание, моя боль и происки наших врагов. просто обернись и стреляй в меня: я буду на готове,
я гарантирую
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
затылку, знаешь, в колкости вихров
так холодно без крепких рук твоих...
я с кем-то захожу опять в бистро,
я с кем-то что-то пью. я на двоих
уверенно кромсаю пицца_хат.
беззлобно так шучу и ничего.
внутри не лязгнет как игральный автомат
когда случайно кто-то выбросил зеро.
плечам, ты знаешь, шарфа кашемир
не помогает от осенних туч.
мне холодно, и я шагаю в тир,
не целясь выбиваю тонкий луч
случайно залетевший в этот ад
не видный никому и видный всем
.................................
тебе ведь, знаешь, будет пятьдесят,
а мне уже не будет двадцать семь.
© Copyright: Марта Яковлева, 2004
так залпом пьют и - горло на износ:
как-будто выварено в патоке и пене.
я просверлил тебя корнями, я пророс
тебя насквозь. и вышел через вены.
но - вышел весь. и я необратим
я, как эдем в нью-йорке, невозможен.
я - апокалипсис тебя. я побратим
всех городов на карте твоей кожи.
я заучил тебя до темноты
в глазах, до трещин, до оскомин,
слезящихся коротким словом "ты",
до дыр в запястьях. но - увы - тебя не понял.
так залпом пьют - до вкуса дела нет:
комком по горлу, и - в крови горит огонь.
так выключают и включают свет
при знаках S.O.S., так веруют в богов,
так без дороги ездят, наугад,
так отдают последний рубль игроки,
так низвергают и боготворят...
..................................
любовь. контрольный поцелуй в виски.
© Copyright: Марта Яковлева, 2004
Ты смеешься и долго целуешь мои глаза…
Нас бы не было, веришь? Если бы только не случай…
Я тогда оказалась сильной и очень живучей
перед собственным ветром, который меня пронзал
и клеймил одиночеством с радостью палача.
Я стальным ледоколом безумно вгрызалась в дельту
на запястьях… реки /оговорка почти по Фрейду/,
даже в щепки разбила безмолвствующий причал
и в оттенок «циан» перекрасила паруса,
утопила весь ром, продала рабов на галеры!..
Но твои океаны наполнили до предела
и спасли даже то, что не нужно уже спасать
от портовых борделей и от сердечной цинги,
от нечистой команды и от морского похмелья…
Наши прошлые кормчие – крошками на постели.
Те, кто будут еще – как созвездия далеки.
Чайки хором терзают невинность и сон лагун,
и твой запах уносят за линию горизонта.
Так, наверное, пахнут каштаны весной в Вермонте…
Я ведь чуть сумасшедшая… Я и туда могу!
Это счастье морское, соленое, как миндаль…
Старики говорят, оно снова вернется в море.
Мы с тобой будем громко, отчаянно с ними спорить,
а потом завернемся в упавшую с солнца ткань
золотого загара. И молча смотреть нельзя
в это небо, как в воду, разбавленную надеждой,
где я вижу тебя у зеленого побережья –
ты смеешься и долго целуешь мои глаза…
© Copyright: Велма, 2010
Бесполые фразы висят между нами.
И так до оргазма мы будем друзьями.
А после… Несчастно надежды рифмуя,
Мечтаю о частых твоих поцелуях…
Твоих поцелуях, не в долг, а надолго.
Бесцельно тоскуя, тоскуя без толку.
В горячих объятьях в тебе продолжаться.
Не рукопожатия, а погружаться…
Забудь про фантазий охрипшее соло…
Срывается платье, врывается голод…
Внезапные спазмы и красное пламя…
Еще до оргазма мы были друзьями…
© Copyright: Ольга Бочарова, 2008
*****
Как жалость порою бывает нежна…
Как мягко рукой ты мне слезы снимаешь…
Глотаю их. Больше тоска не видна.
Прощаешься, словно за что-то прощаешь…
Тела разделяют линейки путей,
А души из вечности сны разделяют.
Ни чуя любви и не зная страстей,
Два призрака прошлого нас отдаляют.
Как радость порою бывает горька…
И ласка, и ложь неподдельно похожи.
А мне не найти своего двойника.
И я разрываюсь меж лаской и ложью…
Врываются в сердце пустые слова
И серою пылью на стенки садятся…
Улыбка взлетает, хоть верю едва,
Что мы никогда не сумеем расстаться…
19.02.2007г.
© Copyright: Ольга Бочарова, 2007
Она и умна, и нежна.
Чем не жена?
Ей целовать - врачевать.
И чем не мать?
Она и стройна, и упруга.
Чем не подруга?
Она и проста, и хитра.
Чем не сестра?
Она и нежна, и порочна.
Ну чем не дочка?
А все же она не нужна
мне. И точка.
и это так здорово: знать, что ты просто есть,
с совершенно чужими людьми говорить о тебе за обедом,
прятать в имени тайные знаки и нежную лесть
и укутывать ими пространство и ластиться... мне бы
никогда не додуматься до вот такой вот тебя:
тонких юбок, смешенья цветов, аромата нарцисса
и улыбок, и неги, и понимания - я
только повод тебе быть живой, и смешной, и капризной
и хотеть то цветов, то подарков, то бус, то колец
то отсылок на сайт, то тягучего манго в апреле...
для меня - это повод успеть, что они не успели -
дочитать, долюбить, досмотреть наконец... а конец
несущественен если ты есть: улыбаешься, веришь, смеешься.
это лучший подарок от тех, кто придумал игру.
ты теперь навсегда в этом мире со мной остаешься -
в бесконечности музык, в цветах, в моих буквах, в беспечности рук
что легко разнимают влюбленнные, веря в возможность
их опять заплести и касаться, касаться взахлеб....
правил нет. правил нет. я прислушиваюсь осторожно
чтобы услышать, что мы - две струны и что музыка будет без слов.
© Copyright: Марта Яковлева, 2010
и голос, способный на самые разные хрипы,
и слезы - помеха для танцев в дорожном в потоке,
и я, и гаишник в зеленом, метнувшийся вскрикнув
"нучтоза", - здесь так неуместны... листок в водостоке -
дурацкий оранж, будто блик неприличного счастья.
приметою времени, бывшего с нами когда-то
себя ощущаю. себя отучаю: встречаться -
глагол недоступный в рассказах о нежности брата.
саднящим надрезиком в горле, булавкой и шпилькой
проснулась во мне моя нежность. когда бы могли мы
назад прокрутить как касету со старым мультфильмом
последние дни... я нашел бы слова-пилигримы
я отправил бы в путь их в неловком кораблике писем
я разлил бы им море из слез и дождей и простуды...
ты смотрела бы в них как в себя, и не видела смысла
в этих всплесках мятежности. мне бы шептала - я буду
буду рядом, согрею ладони дыханьем, я верю
в то что нежность длиннее чем жизнь если жизнь коротка
я б урчал и стелился, как это положено зверю
ощутившему в холке хозяйскую сталь ноготка.
ну а впрочем прости, это просто отчаянье стонет:
на холодном ветру чуть простыло, растрескались губы...
я сейчас. успокоюсь. кусочек пластмассы в ладонях
станет ниточкой. голосом. нежность не может быть грубой.
© Copyright: Марта Яковлева, 2005
Трудно верить - всё происходит на самом деле.
Трудно жить в том же доме,
расхаживать в том же теле
(впрочем, тело оставьте, пожалуйста).
Столбик ртутный
заполняет стеклянную колбу до верха.
Трудно -
объяснить хоть кому-то, что это не ты,
не нужно
(если б то, что внутри, могли прочитать снаружи!)
Рвутся самые прочные связи, стальные нити.
Повторять: вы ошиблись номером.
Не звоните.
Это просто случайно рассыпался паззл, задетый
невозможно красивой рукой.
Это просто, это -
два примера на вычитание и сложение.
Это просто начало
истории с продолжением.
© Copyright: Ракель Напрочь, 2010
Ты разве что-нибудь изменишь?
Любовь мою ты вряд ли ценишь.
И мне не стоит обольщаться.
Пора, пора с тобой прощаться.
Нужна наверно просто баба
Тебе, потешить плоть хотя бы.
Любви такому вряд ли нужно,
Тебе живое может чуждо...
Душа наверно заскорузла,
Любовь такой душе - обуза,
Утехи плоти лишь влекут
Тебя, как видно, милый друг.
Была бы искренней любовь,
Не огорчал бы вновь и вновь,
С собой бы в жизнь свою позвал,
Чтоб радость, беды пополам...
Нет, не такой любви ищу
И неродного отпущу.
© Copyright: Софья Греч, 2009
знаешь, я вчера выходила в твоей рубашке – рукава закатала,
поздно ночью пила из твоей же чашки… это после того, как кого-то там обнимала…
и все думала «господи, как же мне ее не хватало, как не хватало…
так хотелось начать с начала, но не случилось»…
только чувства, как провода, оголились.
это так несказанно – просыпаться со вкусом кожи чужой на губах.
дальше – вспоминаешь себя и в чужих руках.
после – руки свои по обнаженному животу…
я жива, вот только живется не в моготу.
все чужие глаза, чужие руки, чужие рты.
я так радуюсь по ночам, если с ночью приходишь ты
и так бьюсь головой. потому что сны остаются снами,
а мне хочется трогать тебя своими глазами, смотреть – руками,
читать тебе на ночь рю мураками,
поить чаями…
вместо этого я надеваю твою рубашку,
кусаю подушку
и мечтаю о том, что когда-нибудь впрямь разобью башку
и от туда вытечешь ты.
© Copyright: Своими Руками, 2009
и от нежности сводит скулы, спазм разрывает грудь.
мне бы беречь тебя от простуды, укутывать ноги в плед,
спрашивать что тебе хочется на обед,
печь тебе самый превкусный хлеб,
мыть за тобой посуду…
мне бы читать тебе сказки да по длинней,
прятать тебя от ветра и от дождей,
спорить с тобою до дрожи, до хрипоты,
каждый раз трепетно переходить на ТЫ,
каждый раз целовать тебя как в первой,
каждый раз упираться в плече головой,
каждый раз слизывать соль да с твоих же щек,
каждое утро молиться, что б уберег
тебя от беды и боли твой собственный бог...
© Copyright: Своими Руками, 2010
Вновь осень… Затихаю. Ворожу: уйди, оставь меня в невидимой скорлупке. Мой день нелеп, слова тихи и хрупки, и ангел редко гладит по плечу.
Монеткой счастье выпало из рук, но ниоткуда, с ломаной любовью, сквозь мартобри у неба в изголовье, мы пьём коктейль прощаний и разлук. Как снегом, листопадом занесло и вход в мой дом, и прежние обиды, сюжеты наших встреч давно избиты – до тошноты. И прошлое вросло корнями слов, занозой междометий под кожу-в вены… Что же мы, как дети, так вытянуть пытаемся его?..
Безумно чаепитие с Мессиром. Алиса, Маргарита… Оглянись: молчание отныне правит миром, ты в эту осень, как в строку, вожмись. Гвоздями заколочена нора, где был когда-то свет в конце туннеля, и ты, от безнадёжности немея, стираешь даты, взгляды, номера. Как листья, дни похожи на скитальцев, и мир застыл на клавише «вчера».
...Всего лишь осень. Руку протяни – стены коснёшься кончиками пальцев.
© Copyright: Ничейная Кошка, 2009
Иди ко мне
Сквозь блики стекол,
Танцуй
Слезами на окне.
Ты знаешь,
Мне не одиноко -
Я пустотой
Смиряю гнев.
Нет, мне уже почти
Не страшно, -
Ведь впереди так много
Лет.
Вот только росчерк каранданшый
Нечеткий оставляет
След.
Когда слезой умытая весна
Мне постучится в дверь - я не открою.
Мы - не подруги с этою весною.
Не стану ждать. Она придет сама, -
И будет мокрой шлюхой у ворот
Стоять, держа небрежно сигарету
И все смотреть, как вдаль уносит ветром
Табачный дым,
Открыв нелепо рот.
Ты достучись
Сквозь стены блоков,
"Сломай, снеси, пройди, пролезь!"
Но не води
Вокруг да около
А сразу
Говори, как есть.
Мои понты - твои понты.
Понтов (и страхов) - выше крыши.
Но шелк волос по небу вышил
Мечты прозрачные мосты...
"Мне завтра в рейд"... Отлично. Рейд - так рейд.
Вот только мысль, зараза, упустила.
Ты как всегда звонишь некстати, милый.
...А за стеной играет "Gamma Ray".
Автобус. Давка. Чей-то локоть.
Не разобрать, где он,
Где я.
Мой мир
Не из осколков
Склепан,
А из обломков
Бытия.
Нет, мне плевать, где у кого болит, -
Ключица ли, спина, ребро ли, вымя.
Здесь добрых эльфов нет уже в помине,
И черных маков - НЕТУ. Отцвели.
Мои глаза - почти уже мои,
Я больше не смотрю на мир чужими.
Но чья заслуга, что еще мы живы, -
Не говори. Прошу, не говори.
Я не хочу Когда слезами
Затертых песен Выйдут блоки,
И не хочу Когда растает
Избитых фраз. Черный снег
Наш мир Прорвись ко мне
И так довольно пресен, Сквозь блики стекол:
Но был еще пресней
Без нас. "Иди ко мне!!!!!!!!!!"
Иди
Ко
МНЕ.
© Copyright: Уолфберри, 2010