[425x285]
ехать ночью по извилистой дороге, утапливая шипы зимней резины в испещренном выбоинами асфальте, вылавливая фарами мертвые карликовые деревья вдоль гигантских "хвостов" обогатительной фабрики.. это прекрасно..

Настроение сейчас - длинношееееёеее рс

            Я крещу проспект, смотря в тучные зады китайпромских машин, чтоб снова заставиться не думать, что все блуждающие взгляды замыкаются на мне, чтоб не чувствовать себя виноватым за неизбежное это и их живой, потому что брезгливый, интерес... Белоснежный свитер отдает свежей стиркой, коричневые брюки в гигантских каплях застывших брызг по колено, мелу и, кажется, моей рвоте на левой штанине. Да, блевал. С куртки стекает мокрая сажа слезными потеками туши на сером лице долгой проплаканной до дыр ночи, кое-где кровавые сгустки прошлись бордовыми подошвами, оттеняя лежалую на беленом заборе спину, но разбегаясь под мокрым прессом правого рукава, что переходит в графитовую ладонь с тонким, начищенным, золотым кольцом… Пакет через плечо объемный и прозрачный, без реклам и букв, но с приоткрытыми мертвыми кошачьими глазами и выпущенным клыком наружу складки… Мне кажется, я несу всё, что она так любила, все думают, я конченый человек.

           Иногда я не в состоянии вспомнить, чаще – забыть, но всегда – не в курсе, что делать с результатом. Асфальт же теперь больше плитки одинаковой формы, розовые и пепельные; перед глазами шнурами вьются ноги-спички, отстраняясь, резкий запах дневной копоти прорезает даже ровный слой кокона разложения, каждая капля с рукава накатывает цунами стыда и скрытой радости…

           Мне кажется, она бы оценила шутку, я вспоминаю, что похожее уже делалось, но всё было по-другому, я вижу: впереди неизвестным компрессором раздувается плотный сгусток людей и выстилается красная дорожка, будто из глаз подопытных мышей, подсвеченная ими же, и словно я иду на окровавленных кулаках, и вроде кожа плавится от того, как пытался, да так и не привык жить под тысячами первых встречных микроскопов…

           Я вижу каштановые игривые волосы, они секунду назад вились на ветру – сейчас отстригаются ругливой рукой, прессуясь в тканевый сверток. Я вижу капусту в майонезе, вылетающую из-под усов. Я вижу полуоткрытый люк, но больше всего вижу, как видят меня, не прекращая смотреть... Но…нигде нет учебников по таким дням, и, не догадываетесь, почему?

---

           На одинокой площадке крыши стрелочка направлению солнца, и оно послушно ей следует. Рядом, над сложенными небольшой пирамидкой щепками прыгает зарождающийся оранжевый язык; он будто шепелявит сквозь неровные желтые зубы «Ну что, принес?». «Да» - наконец, снимая пакет, растираю свежую грязь по шее. – «Вот, кажется, она любила…»

           Края дров теряются в огне, а я достаю труп кота и, отогнав пару мух, кладу в костер, что тут же заглатывает шерсть, даже не давясь снопами искр. Гниение братается со сгорающей кровью и жженой резиной, тут же волнами смоляного, матерчатого дыма захлестывая импровизированный алтарь. Я снимаю с мизинца кольцо, подбрасывая сверху – мне не важно, что будет с золотом, оно прошлое, мартовское, тем более в крови... Следом летит белый свитер, выглаженный и вычищенный, почти с вешалки – и в нем, как в бумаге, очень скоро прогрызается дыра, оплевываясь в лицо зиянием, и вот уже запахи радугой разбивают колбочки глаз, цепляясь рыболовными крючками за ноздри изнутри, натягивая леску изо всех сил... Огонь-союзник с радостью поедает даже то, что съесть не может, и с ним не поспоришь в аппетите, тетрадь того, что писал ей, даже топор не мог вырубить, а всё же... И только муравьи на извилинах то там, то тут включают проекторы, кадры расписываются днями на памяти, теми самыми секундами, что были, но придерживались воспоминаться...Они смотрят документальные картинки, жуют мякиш серого вещества и охают в неожиданных местах, совсем сбивая с толку, а я кладу поверх прозрачного пакета с деталями от нескольких жизней одной истории яркую гвоздику и тупо гляжу, как она исходит на нет или тот самый флогистон трехмерным отпечатком себя. Потом силуэтом, легко рассыпающимся в пыль…

           И она стёрлась, слившись с черным глазом внутри солнечной печки. Я отвернулся, силясь припомнить то, что никогда не забывал, но что лезло из головы с муками... Авось,

Читать далее...

Настроение сейчас - ...жное.

огромое, мощное здание, высокое - до небес.
справа и слева - таинственный, деревянно-каменный, мрачный до жути, лес

Настроение сейчас - рефлекс.ия

  Я обещаю: ты будешь прикреплен к каждому. Ты, чья плоть пышна, но не будет расти никогда. Да, именно никогда. И поэтому мне кажется, что ты полуулыбаешься, я придумываю, что ты смотришь вглубь моего мозга через несомкнутые щели собственных бесполезных мутных глаз, я почти уверил себя в том, что мы с тобой родственные, сиамские души, и ни выкидыш – продукт нежелательных и потому неудачных родов – ты, а самый реальный полуметровый мудрец весом почти в три килограмма. Живая кровь, мертвая неочищенная молодая, полупрозрачная кожа, которой нечего скрывать. Мертворожденный, я знаю, ты во мне, ты уже в каждом, я верю, что миллиардами мертворожденных выстелены все дороги мира, я надеюсь, что когда-нибудь проснувшиеся, однажды открывшиеся и зажившие глаза в глубинах регулярного сна возвращаются к Вам в мир, лично к Тебе… Но ты молчишь.. Что ты молчишь?

 

Ты не уколот светом, не привит моралью и вечными безрезультатными поисками, как ее следствием, в тебя по капле не войдет ядовитый опыт, венами не растечется препарат страха и горькой, совершенно бесполезной таблеткой любви тебя тоже не накормят. Ты ЧИСТ перед этим миром – именно поэтому ты мертв. Разреши я сам додумаю, как легко это – не быть в долгах…

 

Неживой, минус высчитанный и принятый на веру 21 грамм, я не смогу тебя постичь – просто выход веры под разрывающую легкие Арию Батори брызнул именно на тебя, прямо в светло-бесцветное лицо… Естественно, глупо опровергать жизнь, как без толку перестать верить в существование смерти. НО почему же именно ты, а не трехголовый Цербер и никак не грязный Херон, кажешься мне настоящим пограничником, в несостоявшейся полуулыбке неиспользованных мышц прячущим ключи от подземного рая?..

 

..Ты уже намертво вшит внутри каждого из нас, чуть выше пояса, слева. Генератором трупного яда ты, мертворожденный, будешь убивать потихоньку, со временем все больше и яснее давая понять, что все мы очень сглупили, сделав первый вдох, а не родились как ты, в рубашке. Мертвыми.

/24.10.007/

Его уже не мучили сомнения.
Кистакл вновь посмотрел в окно и увидел там тонкую луну на бледном вечернем небе. В голове ерзал разный бред: «Кистакл! Кистакл! Ты не потерял себя в этой гуще событий? Не ударил лицом в грязь, как это было с твоим товарищами? - Нет, еще ничего не было! Да и к чему это все?», – твердил он себе.
«Да? Ну ладно» - и эго снова замолкло.
Вчера ему надо было куда-то спешить – теперь не надо. Почему-то. Странно. Кто же это поселился в его мозге и так главенствует над его сознанием? Проблема разрешилась сама собой, но точнее сказать как-то внезапно и совсем неожиданно…
Кто-то зашуршал за его спиной. Он увидел странную лежащую на письменном столе фигуру, будто уснувшую от усталости. Голова блестела светлыми кудрями, с черными пропалинами; однако волосы были засаленными и грязными, сбитыми в колтуны. Под распростертой на столе фигуре лежали документы, которые она заполняла; руки хаотично лежали в разных сторонах. Незнакомец, трясясь от бессилия из-за сонливости, незаметно приподнялся и хрипло сказал, еле выговаривая слова:
- Забыть его не можешь? – И помолчав некоторое время, голова, совсем отлепившись от стола, и с более саркастическими нотками в голосе, добавила, - Знаю.
Кистакл наконец обернулся. Увидев этого человека, он слегка напрягся, так как не понимал, откуда незнакомцу было взяться, если сам все это время находился в этой комнате один. И на столе никого не лежало.
Белая бумага под туловищем человека зашуршала, смялась, когда тот стал выпрямляться, но не чтобы встать, а чтобы просто выпрямится и подпереть голову рукой. Кистакл удивленно посмотрел на него и наткнулся бесконечно бесцветные глаза этого существа, скорее действительно похожего на пьяницу, но, однако, он был хорошо одет, но не по моде: черно-зеленый пиджак его отливал шелковым блеском, пуговицы блестели золотом, черные замшевые панталоны, что носили в веке восемнадцатом, были хорошо скроены. Из-под пиджака виднелся жилет шелковой материи и желтого цвета, который был натянут на животе этого человека, как на барабане. Заметная полнота его тела виднелась во всем – даже пальцы рук скорее походили на небольшие восковые батончики, чем на пальцы. Несмотря на дородность незнакомца, лицо его таило что-то не доброе, ехидное, однако знающее предел всему. Как будто знало, до чего надо вести игру, а потом резко развернуться. Какая-то трезвость ума и спокойствие перекликалось с тем, что он получал истинное наслаждение от жестокого юмора, кого-нибудь высмеять казалось ему щекоткой, а вот разыграть и повергнуть в унижение …
«Откуда он взялся?» - Проскользнуло в мыслях у Кистакла.
-- Из ниоткуда – вяло, с усталостью, в голосе произнес человек. Заметив сильное удивление в лице Кистакла, что тот ответил на его мысленный вопрос, незнакомец продолжил, - К чему такое удивление? Не вы ли так хотели грустью обуять все свои мысли и ходить в одиночестве в темных лесах?
-- Это метафизическая поэзия в моей голове звучит или передо мной странный человек, которого в этом помещении не было…
-- Я был! – удивленно и обиженно воскликнул незнакомец. – Вы меня только не видели. – И, блеснув стеклянно-прозрачными глазами, подошел к Кистаклу и сел рядом с ним. – Не мучьте себя, освободитесь от душевной тяги, распрострите свои белые крыла и взвейтесь в небо!
-- Вы про что?
- А вы ведь даже не знаете моего названия. А я вам откроюсь: меня лично зовут Щёгловодом, но нас почему-то принято называть общим именем «идиоты».
Кистакл пристально посмотрел его в лицо и не смог перевести взгляд, когда наткнулся на эти странные глаза.
Да, глаза его действительно были очень необычными; такие прозрачные, что в них хотелось увидеть то, что расположено за глазным яблоком.
-- Мои глаза, часто отражают события предстоящие… - начал диалог Щегловод.
-- Да. – не отрываясь от его глаз, говорил Кистакл. – Но… Что вам нужно? Вы от хозяина? Может он денег просит… Ну, хотя, я и не платил давно, то передайте ему, что как только - так сразу.
-- Да.. деньги эти! - махнул рукой Щегловод. – Не о них сейчас речь. Заплатишь, не сомневаюсь. Да мне не это интересно… Ты откройся мне, что вот в душе твоей так кипит? О чем мечтаешь?
Кистакл опустил голову и закрыл глаза – задумался:
-- В моей душе ничего не кипит. Там кромешная тьма. И почему вас это так волнует?
-- Не останавливайся, продолжай. Выскажись мне.
-- В моей душе тьма и в мыслях тоже. Я ни о чем думать не могу сейчас. Хочется куда-то провалиться и закрыть глаза…
-- Уйти из мира?
Кистакл неожиданно открыл глаза, поднял голову и посмотрел в глаза собеседнику. Тот находился в состоянии жажды. Его это поспешить с ответом немного приостановило. Чувствовался риск окунуться с головой в помойное ведро, а после всех событий, что с ним произошли, - не очень-то хотелось. А этот странный идиот Щегловод продолжал напряженно выжидать ответа.
Наконец, Кистакл не выдержал и спросил:
-- Зачем вам это?
-- А помните выражение «за что боролся, на то и напоролся»? Вот! Вижу, что помните. Ну Читать далее...

Настроение сейчас - ode to solitude

Ведь для того, чтобы в чем-то разочароваться, надо этим очень сильно увлечься, правильно?

[И хор мальчиков, заглушая окрестр из ямы, протяжно подпевает слева. И певец в исступлении бьется лицом о воздух, крича и возмущаясь на микрофон. И за кулисой заслушавшийся ангел в грязном комбинезоне и "Примой" в зубах сползает по плотной ткани на исхоженный пол, подчиняясь кокаиновым законам...]

Ведь для того, чтобы что-то уверенно разорвать, надо верить, кропотливо вить, ткать, сшивать и клеить по кусочкам... Да?

[Обезумевшие ночные санитары морга под заезженое танго водят посиневших девушек по залу, игриво раскручивая ожидающие носилки. Сторож толкает пяткой допитую ноль-пять, и та послушно закатывается под кровать.]

Ведь точки ставят, чтобыначать новое предложение, так? Или чтоб закончить текст и перейти к другому...

[Гитарист захлебывается в полифонии звуков собственного инструмента. Пальцы прилипают к клавишам и отрываются уже с кожей и мясом, но уверенно настраивая оружающее на Вагнера.]

Женя, даже космос после освоения разделят на кубокилометры и выставят на продажу, чего уж говорить о тебе, таком "нужном" в определенные дни недели?.. Веришь?

[Пилот любит смотреть на горы вблизи. Но своим жене и сыну он этого уже не расскажет...]

 

/25.08.007/

я - милосердный боже, и я устал. спустился в метро, сел на скамью, закрыл глаза.
справа развалилось мое потное немытое дитя, один из миллиардов.
слева - другое дитя на высоких каблуках и с грязной прокладкой. я уступил ей место: пусть мир станет свежее.
вокруг меня десятки созданий моих.
неужели им так важно ни о чем не думать? в каждой третьей паре наушники,
в каждой седьмой - серная пробка, глаза устремились в бульварные романы и незамысловатые детективы. где же сознание? я пожертвовал многим для них.. но грех жаловаться.
кто-то из детей моих шарит у меня по карманам. я должен запомнить, кто именно.
но сейчас миллион так или иначе делает это. и судить я буду их за более тяжкие преступления.
буду объективным и милосердным.
на стенах тоннеля вижу чьи-то мозги. много капелек мозгов.. где я был?
я спасал детей в Сахаре. "а мусульманские фанатики - не ваша юрисдикция", - кто же это сказал?..
иногда в голове такой хаос.. старею.. все повторится.. где-то я слышал уже подобные изречения..
заморочили мелкими грехами, задергали неумными просьбами.. дети мои, что вы хотите порой.. губы стынут.
толкаются.. дети мои, вы должны сочувствовать друг другу, сопереживать, не надо грубить...
уберите руки, я же боже! я не сделал вам ничего плохого!.. не трогайте меня!!!
я же милосердный боже!...... ... . .

"Правда... клонов в последнее время это мало волнует..." (с) бог-изобретатель.

Внимание! внимание!
1 ноября вышел в свет 8 номер обновленного литературного журнала "Ноктюрн"!
В номере:
- «вдохновенные»: проза, поэзия, статьи, рисунки…
- «безумные»: юмор, рассказы, конкурсы…
Электронная версия журнала будет доступна на сайте www.nocturn.in, раздел Downloads.
Омичам печатный номер можно получить у редакторов:
ICQ 218436471 (Анна)
270883784 (Айо)
e-mail: nocturnishe@rambler.ru

Ссылки: www.nocturn.in - главный сайт журнала
Форум: http://www.nocturn.communityhost.ru
Филиалы:
http://liveinternet.ru/community/2822878/
http://vkontakte.ru/club5023673

Присылайте нам свои творения!

e-mail: nocturnishe@rambler.ru

P.S. Опубликованные в данном сообществе произведения не рассматривались для публикации в 8 номере. Некоторые будут опубликованы в 9 номере (февраль 2009 г.)

[300x315]
голостенно раздражение
над газетным смутным оком:
в мире рядится сожжение
дерзких "да" с любого бока.

только б не была напрасной
жертва краски типографской!
перерезать до "нельзя"
всех свободных. всех и вся.

и свалить протухшей горкой
на костер. он будет елкой,
ярким маяком для тех,
кто убог и мягкотел, -

пусть царят всласть, безраздельно.
дом, работа, секс, безделье,
детективы, ягуар...


быть нормальным - божий дар?

Серые листья падают во тьму,
Выход из которой закрыт навсегда,
Солнечный свет потух - осталась мечта.
Все никак не усну...

Ведь листок упал с дерева,
Что растил я с детства,
Мечтая, что оно коснется неба,
К сожалению нет на свете такого средства,
Чтобы что-то коснулось небес,
Все умрет - пойдет под пресс.
Жаль так и не вырос мой волшебный лес...

Потухла свеча у окна,
Упали два последних, серых листка...

мэри была странной девушкой, она носила полную сумку бинтов и психотропных таблеток. когда было совсем никак, она рассыпала их по асфальту и топтала квадратными каблуками, напевая слова ....тской молитвы. волосы мэри отстригли в глубоком детстве, ее голова стала похожа на одинокий кочан капусты на хрупких белых костях, обтянутых кожей. мэри вздрагивала каждый раз при виде толстых игл для вышивания: одной из них ей прокололи нос, чтобы вставить в него внушительный гвоздь, как символ отречения от повседневности. ее бело-серые одежды трепал нещадно ветер каждый раз, как она задумывала залезть на телевизионную вышку, чтобы оттуда, в громкой тиши семи ветров, спеть крамольную песню, втихую от оранжевых соплеменников, засыпая в рот пригоршни раздавленного спокойствия и мелкого щебня. она любила прилечь в высокую траву под лесным деревом, кишащим клещами, и смотреть обезресниченными голубыми глазами на дружелюбное прозрачное небо. если случалось затеряться в толпе и быть пойманной посторонним за руку, она радовалась, как дитя, кружила незнакомца в танце, древнем и безудержном, из которого лилась необыкновенная сила, мудрость и желание. ..

глупые истории всегда лезут в голову от скуки. а девка эта померла.
мораль: берегитесь религиозной нетерпимости, психиатрических клиник и спида.
аллес.

Настроение сейчас - послезлакЖене

 

Мрак развеивался неспешно, будто знал, что это утро всё равно не успело на раздачу света, а, значит, бежать незачем... На недалеком шоссе во все шины тормозил ранний лихач, разворачивался, стартовал, стихал и вновь неистово тер резину; тонкие, паутинные, изломанные пальцы демонических в это время года деревьев отчетливостью свежей, росистой мраморной плиты цеплялись за однотонное небо – пощекотать бога. Но напрасно – седая борода облаков тщательно скрывала любую форму жизни за собой; что-то тихо завизжало и прервалось под надвигающийся скрежет метлы, просто потерявшись в нем…

            «Дохлый» - усатый дворник носком полиуретанового сапога в бок полосатого кота с раскроенным справа черепом подытожил слово делом, достал из мешка зеленый пакет, разрисованный бытовой техникой, завернул труп и, чтоб не таскаться с мертвечиной по району, бросил в промасленную урну, походившую на раскрывшийся бутон. Закурил, кинул спичку следом («Это тебе на тот свет, Барсик»), умёл вдоль бордюра.

           Между стеной бежевой пятиэтажки и мусоркой вызывающе валялся силикатный кирпич со следом крови на уголке и отпечатками трех детских пальцев на стороне; он пошло принимал воздушные ванны, аккумулируя всё темное из утренних теней, пока не был сбит торопливой ногой тяжело дышащей девушки…

           «Тихо, тихо, всё хорошо, мой хороший, – в её взгляде по сторонам проявился нереальный, нечеловеческий, ярко-желтый блеск. – Будет у тебя новый, лучший дом. Только вот… Мама знает». Она, обернувшись еще раз на 360 и чуть не упав, бросила в железное жерло грязный сверток, с опаской ощупала карман дутой куртки и, насилу выдохнув, скрылась в дверях подъезда…

           Проехал первый «москвич», обдав вычищенный тротуар вихрем свежеопавшей листвы, сизым дымом и пришпоренным гроулингом. Около арки мялся парень в пальто с забавными баками, недокуривая одну сигарету за другой: дрожащими руками выплевывал бычки в копошащуюся черноту мусорного ведра, потом поправлял прическу, оживленно махал ладонями, рассеивая едкий дым, оглядывался и разочарованно затыкал пухлые губы новым фильтром.

           От тени отделилась кожаная куртка с кепкой, вычищенными остроносыми туфлями в пять быстрых шагов пересекли дорогу и, незаметно бросив в урну бумажный конверт с пустой пачкой «Сamel», исчезли под кирпичным сводом трескающегося полукруга из двора.

           «Блядь!!!» - заросший снизу по самые веки мужчина в потертом бушлате гневно пнул ногой осколки зеленого цвета, раздосадовано подошел к урне с оставшейся в руке «розочкой», смерил содержимое взглядом профи и обиженно швырнул в неё остатки разбитой бутылки.

           Рыжий, пыльный кот зевком хитроглазой морды отозвался с мшистого козырька. Он канатоходчески прошелся по оранжевой газовой трубе, порвал неугодную паутину вместе с пауком, повернулся к ведру, присел, закрыл семафорные глаза, будто набираясь сил, и тут же вскочил на самый его краешек, как делал сотни раз и даже падение Луны и неудачный запуск коллайдера не заставили бы его менять привычки. Мускулистые лапы, заменяя сразу хирурга, наточенный скальпель и ассистента, водили по внутренностям утилизатора, смешивая опыт, интерес, голод и

Читать далее...

яркий свет.. чорт, не надо света.. знаю, пора вставать.. надевать лицо, одежду, звенеть ключами, закрывая входную дверь.. пора..
по улице проносятся машинки, в них сидят человечки.. хмурые, злобные сограждане.
толпа стекается к метро, в метро, на метро.. пассажиры толкаются, потеют, раздражаются.
чистенькая девушка в белом костюмчике, волнистые волосы кажутся влажными. в ушах плеер.
она не слушает музыку, вдруг думается мне. прячется от сальных говорящих голов: "вы выходите на следующей?"
она ЛЖЕТ.
девушка в испуге поворачивается, смотрит на меня. чорт, я произношу это вслух?. да нет, успокойся, успокойся..
хм.. какая тревога в глазах. с чего бы? молодая, красивая.
ты, ты ЛЖЕШЬ!
ее растрепанный взгляд через плечо..
..боишься.. ты думаешь, откуда я знаю, что ты, едва выйдя из дома, уже прожигаешь в себе дыру?
нахамила матери, что пересластила кофе, - откуда растут твои собственные руки, а?
пнула котенка, что подошел в поиске ласки, - он не придет больше.
толкнула старую бабку в лифте, - она расстроилась, ты это понимаешь?
скорчила рожу малышу, - теперь он плачет, сука, ты слышишь, КАК он плачет?
она фокусирует затравленные глаза на моем лице.
бойся. я злой. у меня есть нож.
я медленно раскрашу твою выглаженную стильную шкурку в красное с душком.
граждане вокруг будут брезгливо расступаться в стороны, уворачиваясь от ошметков мышц и сгустков теплой крови.
блестящие кишки соскользнут на пол, пассажиры будут топтать их ногами, час пик раздавит любую материю..
ты думаешь, кто-то меня остановит? они все такие же, как ты, ЛЖЕЦЫ!
ты снова смотришь на меня, выглядывая из-под чьей-то руки. что такое?
..гладкая, ничем не прикрытая, твоя ЛЖИВАЯ суть будет сочиться сукровицей,
а затухающее сознание покажет слайд-шоу твоей скотской потребительской натуры:
..каждый год - метастазы на плоти близких, каждый день - гнилая рыбья голова, каждый час - выгребная яма, каждый миг - схлопнутая жаба..
девушка сидит передо мной, поднимая голову, когда ей кажется, что я ее не вижу.
ладно, живи, ЛЖИВАЯ тварь. моя станция.
"станция "...", переход на кольцевую линию"
- ой, простите! а вы, случайно, не тот самый ...?.. - улыбается девушка.
- конечно, это я, хотите АВТОГРАФ? - я тоТчас улЫбаюсь ей Лучшей своей улыбкой, что неизменно создает аЖиотаж вокруг моЕй персоны, куда бы я ни Шел. денЬ будет прекрасный.

 

 

 

(с) Pozd11 - Поздняков Никита, Омскъ.

[700x467]

Будто том «Мёртвых душ», догорает в камине печаль, согревает, но больно, по пальцам ударена жаром.
Закатилось солнце моё, как кольцо под алтарь, но старушки беду отвести обещали задаром.
Прикоснись ли к цветку, и неведома воля беды, от земли не своей облетят лепестки, и завянет.
Будто путник худой, я просила у люда воды, говорили мне умные люди: «Не суйся в болото - затянет».
Заплутала, запуталась, всюду чужая молва. Только «Барыня» шепчут, склонившись, закутали в шаль.
Как мертвец, я невестой земле не своей отдана. На беду ли, на веру ли прячу кольцо под алтарь.

© Copyright: Юлия Стэп, 2008

улыбайся, чего бы не стоили
злые слезы, застрявшие в горле,
поднимай высоко подбородок,
жесткий тон тонким юмором смажь,

прикрывай веки, чтобы не выдали
раздражения блеск марсианский,
и, чуть позже, пируя на трупах,
подсчитай прибыль нравственных краж:

за горячую боль унижения,
за бессилия зыбь марианскую -
сотни душ, легко искалеченных
в жалких потугах внять.

твоя блажь.

 

что, значит, ее не было дома три дня?
а как, скажите, все это коснется меня?
я ее никогда не любила.
нет, конечно, сама б не убила

и руку убийце не подала б и подавно.
но что с того, что не стало вдруг какой-то там "анны"?
она убивала мой разум не однажды.
да, косвенно, как убивает бумажный

листок, на котором написано: "дура, смотри:
ты думаешь, что одна на свете, а на самом деле, таких как ты - три".
вроде бы и не она сама добивает,
но от такого же гораздо больнее бывает.

дрожащим, плачущим голосом тот, кто был рядом, как тень,
говорит: "она не звонит, три дня уже как... не звонит! третий день.."
и снова я, разрываясь на части,
отсылаю то, что дорого, туда, где все власти

уже очень давно подчиняются одному суровому закону:
или ты несешь деньги и грезишь, или - дорогу к балкону
лениво освободит даже тот, кто был, как брат.
и останется лететь вниз башкой, наблюдая закат.

так, поздней ночью "анна", многих не раз кинувшая на деньги,
перед тем, как сесть в пойманную тачку, позвонила "тени",
сообщила, что выехала из соседнего города.
с тех пор "тень" трясет и знобит от смертельного холода.

он обзвонил все морги, все больницы и заведения:
нигде нет "анны", и пока еще никакое провидение
ему, увы не сказало:
умерла она, или тупо деньги слизала,

наказав его за попытку спасти свою жизнь от нее,
от той, на которой так много завязано?
я не знаю. почему я должна страдать
оттого, что эта тварь даже не научилась толком умирать?

все пытались уйти от такой вот "анны",
надеясь - а смешно-то как! - на приход небесной манны,
что засыплет пробитую кожу,
словно не было никогда того, что зудит и гложет

мозг до самой подкорки и всех слабых нервов.
каждый думает, что виноват не он сам, а вот такие "анны"-стервы.
ну а что? может так случиться вполне,
если не станет такой мобильной девушки рядом, станет легче вдвойне,

и лечение поможет, и жить снова захочется...
есть сомнения. есть. и никак избавление не пророчится.
так что убивать я ее бы не стала.
мне не жаль тебя, анна. но я помню: "хорошо или ничего". ну.. отстала.

                                                      "И вот она нарядная
                                                        На праздник к нам ПРИШЛА?.."

    Мама, бабушка и сыночек ёлки сидели вечером перед новым годом и пили чай. Они просто сидели и смотрели маленький телевизор на кухне.
      - Мама, а когда мы будем наряжать человека?!.- спросил сыночек-ёлка.
      - Когда папа его купит. - Ответила мама-ёлка.
      И в тот момент, в квартиру, открыв дверь своими ключами, вошёл папа-ёлка со связаным трупом.
      -Ура!!!- закричал сынок.
      -Как сразу запахло Новым Годом. - Заметила бабушка-ёлка, нюхая ароматный запах, исходивший от трупа.
      Папа занёс человека в зал, и бережно воткнул ногами в ведро с песком.
      -Ну, доставай игрушки! - сказал он сыночку-ёлке. Тот сразу же, с горящими детской радостью глазами побежал в кладовку.
      -Правда, человек не первой свежести, - заметил папа-ёлка бабушке,- но зато дешево обошелся.
-А это что?.. - спросила мама-ёлка, указывая на открытый перелом на руке трупа.
      -Да... Обмотаем мишурой, и будет незаметно.
      Прибежал сыночек-ёлочка с большой коробкой игрушек, и они всей семьёй стали наряжать человека, старыми, стеклянными игрушками. Они любили эти моменты, когда в доме царит уютная обстановка, и они как одна дружная семья.
      Папа с сыночком развешивали на человека электрическую гирлянду, а мама с бабушкой блестящую мишуру.
      Наконец, настал Новый год, Они открыли шампанское, сыночку налили газировки, зажгли на человеке гирлянду, и смотрели телевизор.
      На утро сыночек-ёлка обнаружил под человеком свои подарки, завёрнутые в блестящую бумагу.
      А через пару недель, когда человек стал разлагаться, папа-ёлка вынес его на помойку.
 

(c) Pozd11 - Поздняков Никита, Омск.