раньше мы взрослели, а теперь с каждым годом стареем...
взмах ресниц, закат солнца, конец рабочей смены... очень скоро завершу пробег юности.
четверть века, а жизнь в холостую.
вторая фотография, модифицированная резкость, осознание редкости жижи внутри заковыристым  АII BIV, важность каждой отметины на теле, значимость куда идти...
главное принять все достойно.
второй круг на половину пройден.
прочитавшим через чертову дюжину на 25% дешевле

Падал снег. Поволокой касаясь ресниц

 

Слушая Чайковского, ощущаешь нежность, парение и легкий страх в невесомости не успеть… Как наркотики.

10. Десять гребаных дней без тебя. Зачем?

Плакать? Да вряд ли ты хотел видеть меня такой.

Наше МЫ проскочило как сквозь пальцы песок, а мое САМА осталось легкой пеной в куриных богах.

Утром я видела близ воды умирающую чайку и переосмыслила жизнь, но так  не поняла куда уходят корабли…

 

22.08.2012

Спи, братишка, а там разберемся

кто-то придумал весну и сочинил массу легенд о красоте... но!
киевский зной плюс сорок пять ...
спасает только вентилятор и мы жалуемся на сбитый воздух в общественном транспорте...
и вот во спасение от секреции на балконах, мы слышим как с боем посуды заходит в парадные стерва осень...
мы провожаем на пыльных вокзалах любимых, но мы не жалуемся на холода,мы хотим чтоб на миг, но стало теплее...
что дальше? февраль?
нет. Бог рассудит
зи7га БРО!

говрят феномены Питера...
ты спишь, я жду... ты ебешь/я люблю
знаешь, а ведь сложно писать по принуждению, хотя мысли под бит - хип-хоп из России...
но я живу в гетто, слушаю быдло, а ведь цытировала Пастернака и Бродского, похуй, другого не знаю и не жалуюсь...

кто-то принесет фиалки в горшке с бантиками и я выброшу банку с оборотами, но никого нет, заворачивает заполночь,
убегает последний трамвай, я прожигаю жизнь, время плавит буквы с пачек
а я насмотревшись белесости потолка после галоперидола посмотрю в окно и там снова пятнистая кошка которая подтверждает мягкие стены и мой диагоз

Закрывая глаза гонит счетчик памяти
я смаргиваю сон, а рессницы за это время ловят пули, вертрят ключи зажигания, оптокидывают капышен...

ты спи, ведь это для тех кто помнит

он не узнает никогда

он не впомнит те прыжки по партам,

он не вспомнит стук каблуков в холле

он не помнит  тех слов

он не помнит...

 

а я...

через неделю одену белое платье и....

скажу дунув в как дымку белоеружево

а ты сплюнешь с плеча горечь сигареты

 

так и не узнав того трепетного, нежного, посвященного  только тебе....

всего лишь того что  замажут оконные лужи............

 

 

Страшно снимать джинсы и запутаться,.

Страшно идти по темной лестнице,

Срашно  покинуть мир и остаться пригоршней,..

Срашно услышать шаги по скрипу ,.но не быть увиденным

Легко быть птицей,.  журавлем,. летящем в небыль,

Легко быть чайкой не пронзящей хрипоты….

Все тяжело, все не успеть, а ты попробуй…

 

ЗЫ поигралась, положила на место, все права +>  http://vkontakte.ru/id99923347

Слушать этот музыкальный файл

Быстрыми шагами вниз прямо на мост
Не видеть угасающих огней и дорог
Не замечать людей вокруг, проснись,
Перестань себе врать
Валеты смотрят на нас и
В каждом окне огонь медленно гаснет
Пар изо рта превращается в лёд
Сон в ночном трамвае, идущем к Невскому
Со мной был глупый дымный сон
Дышать твоими духами
Через плечо видеть грудь
Ноль часов ноль минут,
Всё что я знаю о тебе
Я всё выдумал
Голоса в моей голове хотят больше
Голоса в моей голове хотят больше
Проснись, я всё выдумал
Голоса в моей голове хотят больше
Голоса в моей голове хотят больше

Нависая над водой мост грустил
Под ногами хрустел красный снег
И губы целовали обмякшее тело
Прости меня, кто если не ты
Простит меня кто если не ты
И в этом мире сейчас как будто бы нет этих звёзд
Удивлённые лица вокруг как будто бы каменный стук моих век
И мой размеренный сон - это смерть
И мне совсем не холодно, нет
Не нужно так на меня смотреть
Прошу проснись
Я не заметил как солнце летит вниз

Проснись, я всё выдумал
Голоса в моей голове хотят больше
Голоса в моей голове хотят больше
Проснись, я всё выдумал
Голоса в моей голове хотят больше
Голоса в моей голове хотят больше чем есть
Проснись, я всё выдумал
Голоса в моей голове хотят больше
Голоса в моей голове хотят больше чем есть
Проснись, я всё выдумал
Голоса в моей голове хотят больше
Голоса в моей голове хотят больше

Настроение сейчас - разум проиграл со счетом 2:0

Вымышленный персонаж гласит, что дорога возникает под ногами идущего. Верно, жизнь как Мебиус лента, такой же верченый и непонятный, где прохожие проходят мимо, а оставшиеся остаются.
Это остановка с перерывом маршрута в семь минут.
Автобус. Вход бесплатный, выход в тройне… Вот ты стоишь слабо держась за поручень, а дорога-то брусчато-извилистая, и тебя начинают толкать, вспотевшие пальцы соскальзывают с никелевого покрытия и ты падаешь в серую массу.
Кто-то говорит, с кем-то ты говоришь, некто выходит, а ты нет…
Нет, нет! Ты должен быть собран хотя бы наполовину или разделен нацело, ты не должен быть там… Надо иначе.
Если бы время остановилось— мог бы убежать, если убить, то  мог бы остановиться.
Но нет… Конечная. И как всегда выходишь один
5,11,2011 08/21 по Киеву

[700x525]

Десятый класс.. Выпуск. Мы стоим и выпускаем голубей, чрез сотни слез и криков об ушедших днях я слышу лишь стук наших сердец. Ты стоишь рядом. Ты всегда была рядом. Нас никогда не поймут, нас никогда не простят, но ты единственная кто может это почувствовать…
Мне тоже страшно.

Семь минут до полуночи…
Глянец неба украшает жемчуг звезд, а взор туда затягивает в царство Морфея. Тебе будет сниться только то, чего Ты хочешь, или то чего Ты ждешь, а возможно лишь безликие спирали и тяжесть пустоты. Никто Тебя не разбудит, ровно также как и не услышит Твои крики. Будет вянуть ночной костер и цвести папоротник. Немые кричать слова любви, а Маяковский молчать что в месяцах дни потерялись, Бродского унизят до бездари, лишь за то что переехал жить в Америку. 
Пять минут до рассвета…
Лунная соната как расстрел…
Сны умирают

Настроение сейчас - Me Against the World

Эпатажная, дорогая галерея. Кто автор? Кто маэстро? Да только одному Шиву и его шести рукам известно. И вот он – портрет. Чудовищно. Нет, бездарно. Шедевр. Тоже нет.

Это лицо судьбы. У него косоглазие, дааааа… один смотрит в прошлое, другой в настоящее, и есть только один миг чтоб никто не увидел. Этот миг, эта секунда во время которой вы трахаете проститутку, пьете с соседом пиво или пишете на li.ru – это и есть настоящее, в этом мы живем и никто не в праве нас упрекнуть, нас унизить или восхвалять. Вот мы настоящие, вот наше бездействие, слабость и беспрекословность.

Стемно? Обосрались?
Не читайте это, нахер вам правда? Вы никогда, никогда не признаете свою самотечность и похоть. А вы никогда не думали перед тем как увидеть розовые спирали что вы бабочка которой снится что она человек? М? А вы обдумайте свои сны….

Представьте что вы коммивояжер. Вы стоите между небом и землей, и вам нечего терять. Есть только девять миллиграммов в сердце которые через пару секунд выйдут горлом. Только тогда до тебя дойдет что Bushido это путь воина, а Kay One – замечательные способности, ты станешь на нулевой километр и вдавишь педаль в пол.

Ведь путь в тысячу ли начинается с первого шага…

 

Настроение сейчас - so-so la-la

1.Все помнят, что писать надо про то, о чем знаешь по собственному опыту? Так вот, не пишите про секс. Нет такого занятия - "секс", не бывает никакого секса, нормальные люди никогда не занимаются сексом, и вы тоже не занимаетесь. Секс придумали сексопатологи, они же им и занимаются, нежно потирая свои дипломы до наступления интеллектуальной эякуляции. Остальные люди трахаются, тискаются, нежничают, ласкаются, совокупляются, любятся, ебутся или вообще обходятся без глаголов. Поэтому - пишите, пожалуйста, о том, чем привыкли заниматься лично вы. О трахе, о ебле, о любви, о тисканье, - только не о "сексе". Нет такого занятия - секс.

2. С самого начала решите, зачем вы пишете эту сцену. Чего вы хотите добиться этим от читателя? Чтобы лучше определиться, представьте себе шкалу: на одном конце - "чтобы читатель прочел и кончил", на другом конце - "чтобы мой сюжет получил развитие путем рефлекси по поводу сексуального поведения героев". Мысленно поставьте на шкале десять засечек (ну, скажем, вторая - "чтобы читатель прочел и кончил, если будет помогать себе руками", девятая - "чтобы моя героиня, наконец, отстала от моего героя на пятнадцать минут", - ну, и все, что между ними). Поймите, к какому концу шкалы вы склоняетесь.



3. Если вы хотите, чтобы читатель испытал сексуальное возбуждение, - дайте ему возможность подстроить под ваш текст свои фантазии. Это означает - минимум конкретики, максимум тактильности. Сосредоточьтесь не на позах, а на телесных ощущениях (об этом мы еще поговорим). Позы читатель сам придумает. Если вы хотите, чтобы читатель не столько испытал сексуальное возбуждение, сколько разобрался в сложных характерах ваших героев, - сосредоточьтесь на том, о чем они думают (вы не поверите, но некоторые люди во время секса думают; мы сами видели!)

4. Если уж вам так хочется писать про позы (может, вы математик и защищали диссертацию по теме "Частные эвристики как условие включения учащихся в поисковую деятельность на уроках стереометрии"), - не пишите про переживания. Если вам так уж хочется писать про переживания (может, вы девочка) - не пишите про позы. Если автор пытается писать и про позы, и про переживания, то, за редчайшими исключениями, текст напоминает опиасние какого-то нехорошего медицинского эксперимента ("Он поставил ее раком, и у нее внутри все затрепетало", - Господи, помилуй! Фибрилляция сердечных желудочков! Четыре лидокаина! Мы ее теряем! Мы ее теряем!!!)

5. Постарайтесь обойтись без трюизмов. Некоторые вещи читатель понимает сам. "Он ввел в нее член", "Она обняла его ногами", - да уж небось, ввел, и, небось, обняла, чего там. Вы что, протокол составляете?

6. Глаголы - ваши лучшие друзья. Существительные - ваши худшие враги. Писать про секс глаголами сложнее, зато писать про секс существительными в русском языке почти невозможно, если, конечно, речь не идет о комической репризе. Человек может наклониться, расслабиться, вздохнуть, откинуться, прижаться, выгнуться, сжать зубы, разжать зубы и так далее. Член может только встать или не встать. Вагина и того не может.

7. Повторяем: член может только встать или не встать. Член НЕ МОЖЕТ делать почти ничего из того, что вы любите ему приписывать. Член не может "задвигаться", "пожелать", "отпрянуть", "податься вбок" или "рвануться вперед", "прислушаться", "внезапно ожить" или, хуже того, "взорваться". Если, конечно, вы не пишете хоррор про член. Если вы пишете хоррор про член - респект и уважуха. Реально, респект и уважуха.

8. Пожалуйста, не трогайте клитор. Оставьте в покое клитор. Его и в реальной-то жизни мало кто умеет толком задействовать, не говоря уже - в тексте. Мы знаем, что вы хотите написать про клитор только для того, чтобы доказать читателю: вы знаете, что клитор есть. Мы советуем решить эту задачу в предисловии. Так и написать: "Дорогой читатель! Я знаю, что клитор - есть. Ха-ха!" Читатель поверит вам на слово. С этого момента, пожалуйста, оставьте клитор в покое. Спасибо.

9. Ради всего святого, не описывайте белье ради белья. Хотите рассказать про красный лифчик с черным кружевом - не пишите "на героине был красный лифчик с черным кружевом" (кстати, что у нее со вкусом? Она что - в СССР выросла?) Иначе текст начинает напоминать девичьи сочинения за седьмой класс: "У нее были длинные-предлинные золотые волосы, синие глаза, алые губки и зеленые бантики". Если все это (длинные-предлинные золотые волосы, синие глаза, алые губки и зеленые бантики) не относится к гениталиям героини (или героя) - не пишите об этом вообще. Хотите дать какие-то комментарии по поводу внешности и антуража - присобачивайте их к действию ("Он осторожно

Читать далее...

я жалкий кавер на победу
я просто пафосная дрянь
я обессилевшая легкость
сорвавшись с куполов церквей
я незаслуженный почет
я неоправданный расчет
я буду вечно избегать
своих шагов по острию катаны
и будет вечность пролетать
над пастбищем Богов усталых
я душу разбила на Саксонской земле
я мечты разбросала в Кафедральном соборе
я однажды вернусь
я однажды проснусь
я однажды пойму что я просто осколок гранаты

Винил травы и диск рассвета
Пауки меж веток натянули струны
В ляминоре забился ливень заглушая ветра камертон
Кусты сирени в дециме до окна
Коммутация сплелась с трясиной
Пустота запуталась в грязи
И ты пытаешься догнать свой крик
Бочка, бочка, бочка…. осторожно, лужа….
ХЕТ!!!!!

Мы живем

Под расстрелянным небом в оттраханных звездах на этой грёбанной земле

Земле где силиконом сводят мужчин с ума 

Где пафосом, гордыней и тщеславием взрывают мир

Вот Наполеон  с комплексом маленького члена

Гитлер с больным мозгом

Франко как галимый аналог

А Франко ваще не причом

И Дуров пытающийся поработить нацци моднявым сайтом

Все думают о смысле бытия 

А мы живем

 

[367x141]

Одиннадцатый час и сто тринадцать дней мятежного пути с привкусом сострадания… И вроде всё как прежде – друзья, костёр, с автоматом на перевес за три километра от лагеря и боёвка, только не учебная, не детская, тут до последнего убитого…Сидя в овраге и ломая на конверте сургуч впервые за много лет на китель стекают солёные капли любви. Но ты далеко… Я закрываю омытые кровью глаза и представляю что вы где-то здесь, вы где-то рядом… Прихожу в сознание от свистящей пули над головой.Люблю. Люблю. Люблю. Я умру за тебя, за мир, за родину, за две тысячи семьсот двадцать три часа от передачи отчества…

Даже шелковые сердца останавливаются.
Я стою в темном холле без малейшего понятия куда идти... Да и какая уже разница. В данный момент я лежу на кафельном столе, и чьи-то руки чистят мой шинель и слёзы стекают по чьим-то щекам… Вдохнув я начал двигаться вперед – и не важно влево или вправо, вперёд или назад… Мне не страшно попасть в ад, мне всёравно – лишь бы не обратно… Воевав я так быстро потерял всё, но так и не нашел покой… Плетенной ходьбой я дохожу к большому залу освещенному канделябрами…
- Двенадцатый! – хриплый голос раздался из вне и какой-то неизвестной силой распахнулась дубовая дверь… Интересно, я присяжный или просто совпадение?
Вспышка в темноте и… последний выдох. Это выдох всей злости, ненависти, отчаянья, равнодушия, боли и несбывшихся надежд…
На погосте пара боевых товарищей, а вы так и не узнаете кто я

 

… Привокзальное кафе. Я сидела там довольно таки долго. Вначале в ожидании официантки, потом – кофе. Только счет принесли без никаких задержек… Без интереса к содержимому сунула зеленую бумажку в кожаную корочку. Я никогда не рассматриваю счета и прейскуранты. Всё уже оплачено… И кофе и моя ночь длинною в две тысячи километров…
… Пыльное окно отражает полупустой вагон. Как джин тру ладошками стекло в надежде увидеть что по ту сторону. Ритм железной дороги успокаивает заглушая все боли, страхи и переживания, разрывает грань привязанности, даёт новый вдох и выдох…
… Тамбур. Вдох и выдох горького дыма. Смотрю как разгорается красный уголёк и выпускаются тонкие струйки или кольца. Наверно только в этом преимущество отражения. Я много курю и наверно умру от рака лёгких или от одиночества…
… Лежу на скамье с широко раскрытыми глазами. Станция. Двери открываются. Осторожно, двери закрываются. Но никто не заходит. Приятно говорить с Богом и трудно им быть. Никогда ещё небыло так приятно быть одной. Мигающие плафоны создают определённый шарм сегодняшней ночи…
… Замирание сердца в проходе между вагонами – детский страх, что вагоны разорвутся и я останусь, а электричка умчится согласно расписанию. Застенчиво присаживаюсь на коротенькой лавочке возле кнопки вызова милиции. В другом конце сидит парень листая какой-то журнал или газету, да это собственно не меняет суть дела. Стоя в проходе придерживая ногой дверь я достала сигарету и снова путь трения зубчатого колеса о кремень и я смакую дым, а никотин впитывается в слизистую оболочку. Я курю для удовольствия, а не для получения очередной дозы никотина. Скоро я закончу эту пачку и всё начнется заново…

Сегодня был обычный вечер предвещающий очередное сонное утро и голодный полдень. И как всегда в долгожданные шесть вечера и я усилием воли иду домой… И что я вижу на остановке? И это что-то было абсолютно не похоже на то что хочет видеть уставшая барышня…
Избитый парень, толпа ментов громко дискутирующих с его друзьями о жизненных принципах идеалах и о счастье что живем не при коммунизме и два «мажорных киоска» спрашивающих у равнодушных прохожих где здесь райотдел.
Эй, вы там, по ту сторону колючки! Это же дети! Вам что не с кем воевать?
А вы, живущие где небо граничит с металлом, где вы были когда вашего друга избивали? А кричите что мы все вместе…
Ах да, чуть не забыла… Вы.. Да-да вы – тем кому Бог обещал по паре что же вы творите? Каждому своё: кому-то небо в клеточку, а кому-то ноты крестиком, но они не преступники, они просто в косоворотках…