Есть такие люди, я обычно называю их "обаятельными мерзавцами". Они как наркотик. Они веселы и безззабтны. Некоторые тихи и загадочны. В них есть что-то, что заставляет замечать их в толпе. Их телефонные книжки полны разными людьми, половина которых с радостью захочет увидеть их в любое время дня и ночи. Они могут говорить на десятки разных тем, шутить, философствовать, мечтать, вспоминать забавные истории и слушать о чужих перепетиях. С ними так легко когда они звучат, и вовсе не скучно, когда они замолкают.
Они никогда не бывают навязчивы. Они редко кому-то звонят, они редко ищут кого-то. Они врываются в чужие жизни цветным ураганом своего существования и запоминаются надолго. Они исчезают так же как и появляются, бысто и без особых причин, оставляя шлейф безумных поступков и захватывающих сердце историй. Они всегда говорят о забавных или серьезных мелочах, но хоть немного приблизиться к их собственному миру можо лишь подмечая скрывающиеся от невнимательных глаз движения рук и невначай брошеные слова и взгляды. они исчезают ровно тогда, когда начинает казаться, что из этих мелочей можно составить какую-то , пусть очень расплывчатую, но хоть что-то обьясняющую картину.
А люди верят в них. В то, что то, что они строят настоящее, в то, что оно крепкое. В то, что они те самые избранные, к которым "обаятельные мерзавцы" рано или поздно придут и скажут, что хотят остаться навсегда. В то, что они те, в которых хочется вцепиться и никогда не отпускать. в то, что они станут светлым приютом, в котором странники чужих нервных окончаний когда-нибудь найдут покой. Где-то глубоко они понимают, что настанет день, когда все это разобьется в дребезги, и радужный ураган уйдет и от них тоже, на какое-то время заставив душу разрываться на части. И они ждут этого, они ищут того, кто сможет испортить их устоявшиеся и спокойные жизни так, как не сможет больше никто, подарив безграничное счастье и повергнув в пучину непреодолимой скорби. И в этой скорби они будут продолжать любить и лелеять свои светлые мечты.
А "обаятельные мерзавцы" , на самом-то деле такие же люди. У них столько же ног и столько же рук. Они испытывают те же самые эмоции, быть может только чуть-чуть по другому. И некоторые из них устают от канители постоянных встреч и побегов и оседают, в простых заботах и привычных сценариях теряя озорные глаза и ту самую изюминку, которую всем так хотелось раскопать и назвать своей. Они остаются, и их перестают считать чем-то внеземным, из "обаятельных мерзавцев" они становятся обычными человеками, которые " по молодости тааакое выдавали". Потом они забывают обо всем чем жили и дышали, увязнув в болоте чего-то чужого, враждебного и тихо, чтобы никого не обидеть подкармоивают душу обрывками полупотухших воспоминаний
Прочие остаются "мерзавцами" до конца. Яркими. Независимыми. Одинокоми. Но все с той же искоркой в глазах. Той, что так нужна окружающим, той, что так греет их сердца в промозглых переулках безлюдных ночей. Когда-нибудь они по-детски наивно уткнутся в чью-то грудь носом и забудутся легким и счастливым сном. Когда -нибудь они расскажут кому-то свою историю. Кому-то похожему, такому же "мерзавцу". Кому-то , кто поймет почему они снова сбежали. Кому-то, с кем они смогут сбежать одновременно, в разные стороны, навсегда оставив воспомининие об одном детском, юутном сне.
