Питер в этом году богат на события, один фестиваль сменяет другой, и каждый следующий международнее предыдущего. Александровский Сад, где проходил в этом году фестиваль Цветов, превратился в огромную сцену на открытом воздухе. «Бал цветов», оркестровое шествие, дефиле в платьях из живых цветов, джазовый концерт и шоу уличных театров нон-стоп создавали атмосферу праздника на все лады.
глядя на эти фотки можно подумать что вокруг собаки злые. но нет. это представитель семейства кошачьих - пума загнала рысь на кактус. пришлось рыси немножко посидеть на верхушке растения пока пума не пошла по своим делам. ну а пума по всей видимости пошла загонять фотографа на соседний кактус, собственно который и сфатографировал эту ситуацию для нас. чем же ещё заняться бедной одинокой пуме. а тут всёж какое то веселье.
ты уходишь молчать, ты находишь пятьсот причин,
чтоб сбежать от вопросов, которых не хочешь слышать,
прикрываешься поводом, повод всегда один -
просто ты далеко так, а я бы хотела ближе,
просто это весна и какой-то нелепый март
проливает на город совсем не смешные краски,
нет, я правда твоя, не закончился мой азарт,
вот душа, оголённая, как провода, без маски.
и я верю тебе, и я верю в пятьсот причин,
по которым тебя под железным держу паролем,
в этом раунде нет проигравших, один-один,
а теперь, если хочешь, мы перетасуем роли..
она никогда не просит, не ждёт, и не ищет счастья, она иногда ломается, быстро и вероломно, становится отречённой, разбитой, пустой, бездомной, проваливает экзамены и не проходит кастинг.
но боль ей даёт ощущение правды и выстрел в спину, нелепым и тусклым казался бы мир без таких эмоций, когда она плачет, ей кажется, будто она сдаётся в бесстрашные руки какой-то могучей и доброй силы. а ночью она закрывает шторы, снимает маску, ложится и думает, мыслит без остановки, луна проникает в сны ни о чём и молчит с издёвкой, луна закрывает сердце и в пепел сжигает сказку.
ну всё, поднимайся, детка, будильник уже на взводе, закончилось то, что хочешь, теперь будет так, как надо. она не боится, чувствует, Бог постоянно рядом.
но только когда так больно, ей кажется, Он уходит.
заходишь в мой сон и ломаешь любые стены, и ныне и присно, ногой вышибая двери, ты будешь всё ближе, ведь мы с тобой вне системы, находим друг друга в чужой инородной вере, в забытом пространстве, рассыпанном на осколки и впившемся в руки. вот линии. всё - оттуда. и если ты хочешь мне высказаться - замолкни. я буду читать тебя. это для нас не чудо.
а ветер бушует и дышит мне часто в спину, и осень глотает меня тяжело. публично. ведь знает, что ты без меня - недополовина, а я без тебя - человек. просто так. обычный.
но я не сорвусь в тебя, воля моя железна, и сны остаются единственной точкой сдвига. пока мы раздельны, мы попросту бесполезны, и пункт назначения вычеркнут, не достигнут.
заходишь в мой сон, как домой. на правах антенны ты ловишь дыханье, верёвкой меня обвив. а всё, что связало нас - утечёт по венам.
ведь мы с тобой вне системы. и вне любви.
ты мне пишешь письмо, откровенно и так легко, раскрываешь все двери, по-детски впускаешь внутрь, и не зная меня, не читая моих стихов, просишь помощи, чтобы надежду свою вернуть. ты запуталась так, что у пропасти на краю с пистолетом в руке и с верёвкой /ну что там лгать/, так стоишь, что мне кажется, будто и я стою, на другой стороне её - руку тебе подать. ты мне пишешь вопросами, точками, тишиной, и внимательно слушаешь всё, что произнесу. ты осталась, чтоб здесь и сейчас говорить со мной, ты открыла мне душу и чувствуешь - я спасу. и внутри у меня загорается яркий Свет, он всегда посещает меня, если есть кому осветить им дорогу, направить и дать ответ. он течёт через руки и текст, исцеляя тьму.
ты мне пишешь и учишь меня открывать засов, делать ставку на ноль, проявляться, входить в поток. я отвечу, как есть, у меня ещё хватит слов, чтоб тебе показать, что внутри у тебя есть Бог. и ты можешь творить лёгким взмахом одной руки, и ты можешь взлететь и касаться небрежно крыш. и найти себя здесь, проникая в мои стихи.
или можешь стоять там, где ты до сих пор стоишь.
я тебе помогу, мне неважно, кого спасать. я лечу высоко, если хочешь со мной - держись.
ты берёшь себя в руки и молча ложишься спать, точно зная, что завтра другая начнётся жизнь.
"Вот и бегаем друг за другом по кругу воплощений, как цирковые лошадки, Боги с завязанными глазами." (с) Айлар
это ваш краеугольный камень,
знак высшей милости или суд,
Боги с завязанными глазами
вышли на шахматную доску.
ход по-иному направит вектор,
в мелкую площадь с большой игрой,
каждого сильного - под прожектор,
каждого слабого - в нижний слой.
всё под контролем. скрывает тайну
новый сопутствующий момент.
вы согласились забыть о главном,
выбрав случайный эксперимент,
и пребываете в мёртвом царстве,
все погружённые в слепоту,
Боги, застрявшие в недрах матриц,
с крыльями, павшими на лету.
нечего тут суетиться, мешкать,
замысел, попросту говоря, -
каждому сильному - выжить в пешках
и доиграться до короля.
Бог молится о тебе святым первозданным словом. такого ещё не знаешь. и вряд ли произнесёшь. в Его испостаси - рай, где всё для тебя готово. какую дорогу выбрал - такой к Нему и придёшь. Бог молится, как дитя, уснувшее в колыбели, и мысль Его так нежна, красива и коротка, как цельное полотно, застывшее в акварели, за гранью земной любви, рисунком на облаках. и хочешь ты или нет, но Он бесконечно рядом, не шёпотом, не строкой, впечатанной в интернет. Он ветром в тебя, водой, святой неземной прохладой проходит через тоннель и свой оставляет Свет. и всякий возможный раз, когда тебе не по силам становится эта жизнь, и сердце разбито в хлам, Бог молится о тебе, и ты говоришь Спасибо, сжимая в своей груди частичку Его тепла.
Цари планет вступают в свою игру, на до и после делится наша жизнь. тебя спасёт очереченый Богом круг и луч волшебный, ближе к нему держись. и ты войдёшь в разбитые зеркала кусочком пламени цвета ультрамарин. рекламный ход. на силы добра и зла растаскан мир, что прежде был неделим. Цари планет объявят свои права на всех людей, оторванных от земли. тебя спасут божественные слова и огоньки, мелькающие вдали.
ты хочешь жить. но знаешь, какой здесь ад, когда игра удваивает накал? планеты дружно выстроились в парад, и каждый Царь восходит на пъедестал. и будет суд, по мыслям и по делам, и будет время честно вести войну. и есть свобода, но выбор ничтожно мал, не хочешь к Свету, значит - пошёл во Тьму!
и будут люди, вписанные в квадрат, служить дуальности в самый последний раз. Луна уходит с неба. на свой парад. свет не сгорел. он просто слегка угас. конца не будет. будет другая жизнь. как "до" и "после" обе Его руки. молись, касайся, чувствуй и дорожи секундой времени. прочее - пустяки.
вспомни меня, я когда-то была в твоём будущем,
лет через тысячу, помнишь, летели над водами,
что-то смеялось и делало море бушующим,
кто-то вверху управлял незаметно погодами.
вспомни мой голос, к тебе так легко достучавшийся,
я говорила о том, что ты вскоре подумаешь,
было тогда далеко ещё до настоящего,
прошлое вовсе казалось несбыточным, странным, надуманным.
знаешь, в тот миг пошатнулась земля, что-то сдвинулось,
дёрнулось время, свершился обмен полюсами, и
сила столкнула какая-то нас с тобой спинами,
может поэтому временно стёрлись из памяти.
ты меня вспомнишь и сможешь сказать что-то важное,
просто без этого дух ничему не научится.
там, за чертой, в нашем будущем самое страшное
мы пережили, и значит, останется лучшее.
чувствуешь время? оно серым волком кочующим
будет выслеживать нас через все воплощения,
так получилось, мы были уже. только в будущем.
где-то за гранью игры. в неземном измерении.
тема закрыта, тема уходит вниз, как на термометре падает температура, тема сама себе говорит "заткнись", побереги себя, восстановись, дура. все уже пройдены чёрточки по шагам, только одна черта серебром на пальце молит тебя - пожалуйста, перестань, освободи себя, выживи и останься. тема закрыта, тема меняет цвет, тема меняет ракурс в пространстве мысли. смотришь в неё поглубже - как будто нет, а ведь была же силой, тюрьмой и смыслом. тема тебя учила смотреть вперёд, жить ощущеньем, порывами интуиций, время уходит, стрелки теряют счёт, тема закрыта, тема стирает лица. только обрывки памяти в голове, в смятой постели к тебе наугад движенья, тема осталась в вычитанной главе, тема играет чётко на пораженье. дальше - два слова, слияние полных лун, как ритуал прощания, пара строчек, что написал на скалах тебе колдун, нежно тебя укрыв покрывалом ночи.
как тебе спится в смелых его руках, как тебе ищется новых о нас ответов? тема, навеки уснувшая в облаках, скроет слова под лучами чужого света.
ты не бойся меня когда-нибудь потерять, это будто бы выронить чек от смешной покупки, и поверь, я тебя не заставлю себя искать. каждый вдох на счету, небо пишет мою тетрадь, небо больше не верит расчётам, слезам и шуткам. это тест на слабо. не приходится выбирать.
ты умеешь меня изысканно не спасти. если б время в костёр, если б тексты в вино и пули, мы б с тобой поиграли наверно ещё в пути, мы бы звёзды срывали и сыпали их с горсти на торчащие гвозди холодных шершавых стульев в темноте. но сейчас мне пора. прости.
я уйду, даже если ты ниткой зашьёшь рукав (знаешь ведь, на прощанье коснусь твоего запястья), да, и вытеку через пальцы, как раскалённый сплав, ты отпустишь меня, упустишь, выронишь, не узнав, почему же Господь не продлил нашу визу в счастье, почему отвернулся, молчит. (и поверь, Он прав).
и ты будешь мерить свободу свою на глаз, пить вино и вены против теченья гладить, как отчаянный наркоман, ворвавшийся в свой экстаз,
в этот текст, который задушит обоих нас.
мне ещё успеть его дописать бы.
Что происходит? Друг, я мертвецки пьян,
я не ходил на дело полгода… Впрочем,
мне и ходить ненадобно, я смутьян,
слово моё случайно, но выстрел точен.
Знаешь, намедни я видел её письмо –
буквы дрожали и пахли цветочным, тёплым…
Я собирался забыть её, но не смог,
я наблюдал за ней сквозь цветные стёкла
калейдоскопа, чувствуя изнутри
вкус этой девочки – сладкий, ванильный… Может…
Вечером… Город… Джинсы, привычный грим,
кепка, наушники… Слиться с толпой прохожих,
встретиться с ней – случайно, как сотни раз
с жертвой встречались… Долго водить кругами…