14 фактов о гитаристах:

1)Во всём всегда виноват барабанщик
2)Гитарист-фронтмен всегда, каким бы "лапочкой" не был вокалист.
3)Гитарист не лажает.Он эксперементирует с гаммами.
4)Если гитарист лажает см. пункт 1)
5)Во время концерта гитарист играет свой материал и ему глубоко похуй что "Вася хочет Мурку" а "Мася Диму билана"
6)У гитариста !!ВСЕГДА!! отстроен инструмент(если это не панк гитарист).Поэтому если у тебя что то с ушами то не хуй выёбываться криками типа "настрой гитару".
7)Гитарист не пьёт, гитарист заправляется.
8)Гитарист не выёбывается на сцене, гитарист заводит толпу.
9)Гитаристу АБСОЛЮТНО до пизды,что ты закончил 20 музыкальных школ,100 училищ и 500 консерваторий и что ты "в том месте бы сделал вот так".
10)Гитарист не знает "Гражданочку","Сектор" и "Горшка".
11)Подьездник и гитарист разные вещи.
12)Гитарист не тупой, на это есть басист.
13)Гитарист расписывается исключительно на сиськах.
14)Если выше перечисленные факты не подходят для вас вы не гитарист.
♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥
Если ты желаешь heavy
Или hard в своей тусовке,
Или блюз весьма печальный
Хоть когда-нибудь сыграть,
Надо выучить три ноты,
Сосчитать в гитаре струны
И по ним махнуть не глядя,
Но желательно попасть.
А потом, портвейна выпив,
Захрипеть у микрофона ...
Если ты при том не рухнул,
Значит, клёвый музыкант!

Хотите хохму?
Пришла только что в муз. школу... а школа закрыта!
Возможно, не было бы все так смешно, если бы не гитара, которая здорово оттягивала мне плечи...
А ещё сегодня полнолуние... И желтая прыщавая Луна, и я, волколака с гитарой, под дверьми музыкальной школы... и деревья! Кривые орехи, каштаны, все, все без листьев!!! АУУУУУУУУУУУУУУУ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
И темнота...
Только луна светит...
Нету только дождя ноябрьского...
Не было ещё ни разу за весь ноябрь.
И если я когда-то соберу свою группу, я назову её только "November Rain".
И тогда ноябрь вернет мне все мои дожди!!!

А сейчас... смотрим этот клип: http://ru.youtube.com/watch?v=P_G5HgjG8hI&feature=related Особенно тот момент, когда Слэш залезает с ногами на рояль, и начинает играть соло.
Я готова смотреть это вечно...
Осеннего всем настроения.

"Бог умер..." - Ницше.
"Ницше умер..." - Бог.
"Все умерли...." - Смерть.
 

Еще есть вариация "на тему"
Бога нет (с) Карл Маркс.
Карла Маркса нет (с) Бог.

Далеко-далеко в затерянном мире было королевство. И правил им мудрый правитель. И не было там самосуда, тюрьм и казней, поскольку суд вершил его Единорог. Невиновному дарил он прядь из своей гривы, а истинного преступника сначала пронзал укоряющим взором, а затем - острым, как меч, рогом. И привели к нему двоих подозреваемых однажды, дабы рассудить, кто прав, кто виноват. И подумал невиновный: "Вдруг и на мне есть часть вины? Вдруг он меня убьет?"

И пронзил Единорог виновного - за вину его, и невинного также - чтоб в силе Добра не сомневался)

Вчера в полдвенадцатого ночи:

Все спят, одна мама сонной мухой добивает свои заказы. И тут я ей бодреньким голоском вещаю:
- И завтра разбудишь меня в 6:30!
- Да я тебя в пять разбужу!
- Вот и хорошо, а то в пять я проснусь, а в полседьмого - уже нет!

Парадоксально, но факт...

Пишет Черный Змей:

а я над этим посмеялся
мы сегодня бухали - 3 гитариста. пили беленькую. один мой друг, второй его друг и я. так вот его друг так нажрался, что мы ему такси вызвали, а он адресс не мог вспомнить! и мой друг говорит "знаешь, что такое настоящий гитарист?", я - "ну?", он бьёт по щам своего друга, который адресс не помнил, тот открыл глаза и мой друг его спрашивает "Соната Бетховена номер 13, первый аккорд?", а тот "ми диез минор!" и отрубился снова. мой друг- "вот это настоящий гитарист! адресс - хуй с ним, а аккорд помнит!"

"Play Minstrel Play" – композиция Пьера Аттаньяна, французского композитора эпохи Ренессанса, аранжированная Блэкмором. Партию флейты сыграл Йен Андерсон из Jethro Tull (вышло, надо сказать, очень энергично). В песне явно прослеживается намек на историю Гаммельнского крысолова, который в отместку за отказ горожан оплатить его услуги увел из города детей.

Шёпот в городе: "Чужой!"
Он пришёл спасти нас от Сатаны?
Их ведёт к границе чужой страны…

Вполне возможно...

Идиотическое наблюдение: как только ставлю на аву вКонтакте свою фотографию, сразу появляется куча новых друзей.
Наверное, им нравиться мое новое пальто)

Вот MistyFoot меня спросила, что мне помешало Хэллоуин нормально провести?
День тогда был особый. С самого утра было темно, как вечером. Домашние легли спать, ну а я пошла, куда глаза глядят (в сторону кладбища). Было ощущение, что мертвые ходят по земле, что тень накрыла город.

Зачем искать праздник, если праздник сам к тебе пришел?

Ну вот, набралась-таки смелости пойти в этом году в парикмахерскую. Лишилась пяти сантиметров длинны, а такое ощущение, что пол-свободы обрезали. Но не тем башка занята.
Я ж Юльку сегодня в Киев спровадила. Вот только что. Сижу тут, себя успокаиваю. И кетчупа мне уже не хватает...

Закрыла за собой дверь. Тяжело опустилась на чемодан.
Жизнь бурлила на Дайри. А я стояла в центре этого урагана.
Сейчас же мне нужен покой. Покой, и может... немного одиночества.
Теперь поживу немного здесь. Может, вернусь обратно... через время.
Кстати... (обратившись к друзьям с Дайри) если вы уже здесь - заходите)
А сейчас - спать. Спаать...
Легкий вересковый сон.
Конец осени.
Мой новый дом.

Это цитата сообщения -Петрович- Оригинальное сообщение

Тебе...



Ты знаешь...Наверное,никого я так сильно не любил,как тебя.Хотя,по бОльшему счету,это странно.Странная любовь,странные отношения...Но разве мнение других для нас что-то значит?
Ты помнишь,как мы впервые встретились?Это был мой день рождения...
Ты появилась так неожиданно...Я даже не успел заметить,когда именно ты вошла в комнату...Но,стоило лишь только тебя увидеть,как я потерял голову...Раз и навсегда.
Ты казалась такой маленькой,хрупкой..Так робко куталась в складки своего простого,черного платья...Я не мог оторвать от тебя глаз все то время,пока мы сидели за столом..И потом,когда провожали гостей...
Ты помнишь,как мы впервые остались вдвоем? В тот же самый вечер...Я был так робок и осторожен..Боялся что-то сделать не так...Я помню дрожь своих пальцев,когда осторожно потянул за молнию твоих одежд...Увидел твое тело,его плавные изгибы...Впервые провел рукой по твоей фигуре,ощущая тепло матовой кожи..Услышал тихие звуки,издаваемые тобой..Похожие на легкий смех и вздох одновременно..Прижал к себе..Гладил...
Ты позволяла все...
С тех пор мы не расставались..Ты стала одной из самых важных частей моей жизни..Моей души...Родная...Ты всегда была со мной..И,я надеюсь,что будешь еще очень долго...
Есть вещи,которые нужно говорить шепотом,обняв покрепче,чуть касаясь губами теплого тела...И я много раз говорил тебе это.И скажу еще один раз...

Это цитата сообщения Watt_ers Оригинальное сообщение

Как Ричи стал знаменитым: фотохроника

Тернистый путь от авиамеханика до зубодробителя, шеедавителя и группогнобителя - и все это здесь

Это цитата сообщения zlayatigra Оригинальное сообщение

Воспоминания....

Кто отдал жизнь за других, тот святой человек. (с)

Об этом страшно говорить. Этого не помнят и не хотят знать. Но это было и есть. Была и есть боль людей, которые жили, которые умирали и не знали: за что.
Здесь несколько десятков вырезок воспоминаний тех, кто был тогда в Припяти. Малая толика того, что было. Миллионная миллионной процента. И даже меньше. Мы - не были там. И не узнаем, как это. Но это нельзя забывать. Да, без этого - проще и легче. И каждый решает сам.
Но я хочу, чтобы каждый, кто согласен с тем, что боль Припяти - это наша боль, НАША, отправил это сообщение в цитатник. Я прошу: почувствуйте на секунду, ЧТО там было. Как там было страшно. Представьте, что там были ВЫ. Поддержите - не меня, а тех, кто умер и тех, кто пытается жить с этим. Нет, не поддержите. Просто поклонитесь. До земли. Мы не можем помочь и разделить их боль. Но мы можем хотя бы осознать то, что мы живем за счет их жизней. Это была не война. На войне все понятно. Здесь не было понятно НИ-ЧЕ-ГО.
Отправте это в цитатники. Я хочу знать, что мы люди. Что мы - все еще люди.

* * *

Пусть она отравленная, с радиацией, но это моя родина. Нигде мы больше не нужны.

Если бы мы победили Чернобыль, о нем говорили и писали бы больше. Или если бы мы его поняли. Мы не знаем, как добыть из этого ужаса смысл.

Вернулась с кладбища, быстренько звоню на пост медсестре: «Как он там?» - «Пятнадцать минут назад умер». Как? Я всю ночь у него. Только на три часа отлучилась! Стала у окна и кричала: «Почему? За что?» Смотрела на небо и кричала... На всю гостиницу... Ко мне боялись подойти...

Я хочу засвидетельствовать - моя дочь умерла от Чернобыля. А от нас хотят, чтобы мы этого не помнили...

Днём мы жили на новом месте, а ночью на родине. Во сне.

И сыр не получался. Месяц жили без творога и сыра. Молоко не кисло, оно в порошок сворачивалось, белый порошок. Радиация...

Добилась я к доктору: «Миленький, ножки не ходят. Суставчики болят». - «Коровку надо сдать, бабка. Молоко отравленное». – «Ой, нет, - причитаю, - ножки болят, коленки болят, а коровку не отдам. Моя кормилица».

Утром в саду и на огороде мы находили удушенных кротов. Кто их душил? Обычно они на свет не вылазят из-под земли. Что-то их гнало.

А женщины наши все пустые, женское у них вырезано, считай, у каждой третьей. И у молодой, и у старой... Не все успели родить...

Мне понадобилось три года... три года... и я вернул им партбилет. Красную книжечку... Получилось так, что в зоне я освободился.... Чернобыль взорвал мои мозги... Я стал свободным...

С домом прощались, как с человеком. Писали: «уезжаем утром» или «уезжаем вечером», ставили число и даже часы и минуты.

Соберутся бабы и плачут: «Хлопчики, пустите... То ж наша земля... Наши хаты...» Плакали по отравленной земле...

Родителям не сообщал, что направили в Чернобыль. Брат случайно купил газету «Известия» и нашел там мой портрет, приносит матери: «На, смотри - герой!» Мать заплакала.

Возвратились домой. Все с себя снял, всю одежду, в которой там был, и выбросил в мусоропровод. А пилотку подарил маленькому сыну. Очень он просил. Носил, не снимая. Через два года ему поставили диагноз: опухоль мозга.

Из Афгана я вернулся, я знал - буду жить! А в Чернобыле всё наоборот: убьёт именно тогда, когда вернулся.

Дали мне за подвиг грамоту и тысячу рублей…

Анекдоты уже к тому времени появились. В момент... Приходит муж с работы и жалуется жене: «Сказали: завтра - или в Чернобыль, или партбилет на стол». - «Так ты же беспартийный?» - «Вот я и думаю: где я им к утру партбилет возьму».

Осталась за проволокой только земля... И могилы... Наше здоровье... И наша вера...

Официальная моя должность там - командир взвода охраны... Что-то вроде директора зоны апокалипсиса.

Насыпали саркофаг. Гигантскую могилу, в которой похоронен один человек - старший оператор Валерий Ходемчук, оставшийся под развалинами в первые минуты взрыва. Пирамида двадцатого века...

Не понятно, как буду умирать... Одно мне точно известно: с моим диагнозом долго не протянешь. Почувствовать бы момент... Пулю - в лоб... Я был и в Афгане... Там с этим легче... С пулей...

Мы - одинокие. Чужие. Даже хоронят отдельно, не так, как всех. Как пришельцев откуда-то из космоса... Лучше бы я погиб в Афгане! Честно скажу, наваливаются такие мысли. Там смерть была делом обыкновенным... Понятным...

Роботы умирали... Наши роботы, академика Лукачева, созданные им для исследований на Марсе... Японские роботы... У них, видно сгорала вся начинка от высокой радиации. А солдатики в резиновых костюмах, в резиновых перчатках бегали.

Слышала, как врачи между собой говорили: «Девочка не в рубашке родилась, а в панцире. Показать по телевизору, ни одна мать не рожала бы».

В первые же дни после аварии из библиотек исчезли книги о радиации, о Хиросиме и Нагасаки, даже о рентгене.

На вертолете прилетела группа ученых. В резиновой спецодежде, высоких сапогах, защитных очках... Как на Луну... Читать далее...

Это цитата сообщения -Петрович- Оригинальное сообщение

Арийская сказка

А сейчас,дети,я расскажу вам сказку,которая,возможно,когда-нибудь будет издана...:)Поможете мне уговорить Ди Троя?:)Нет?Ну тогда устраивайтесь поудобнее и приготовьтесь слушать очередной бред:)Итак...

В одной далекой и прекрасной стране хэви-мётел,где солнце так ярко сверкает на лакированных боках Харлеев,жил-был брынь-по-струнам по имени Холст.И был тот Холст самым кудрявым,талантливым и техничным игроком на шестиструнной лютне среди своих многочисленных собратьев.Читать сказку до конца