Где же? Где эта чертова грань? Где это сочетание? Я так мечтаю попасть в это запредельное между... Я видела тех, кто между. Я восхищаюсь.

...А порой так завораживают, что заставляют уйти из реальности... И думаешь - а как бы хотелось...хоть на секунду оказаться по ту сторону снимка... И ведь почти верится, что это не просто картинка, ушедшая в вечность... не _просто_фото_. Но мыслями разбиваешься об экран. Осколки сыпятся. Звук почти реальный. Тихая, красивая музыка в наушниках как специально попадает в настроение. Немного грустно. Почти привычно.

И все же я была права. Меня убьет фотография. Либо...я даже не знаю что...
"Ты мое либидо/плацебо/небо, вечный мой Казантип,
Ты всегда заменяешь на время отпуска дьявола во плоти..."
Фотографии... Это сладко-мучительно. А Он продолжает снимать. Не меня - мое сердце. И мне страшно что в конце концов Он настолько овладеет им, что сможет отнять. Вырвать. Вместе с каждым снимком.

Фотография фиксирует вечность, на деле являясь доказательством того, что всё есть лишь краткий миг в глазах вечности.

— Вот ты блин! Вчера хотел цветок сфотографировать, а сегодня он уже завял.
— А ты меня сфотографируй на всякий случай.
— Давай как-нибудь потом.

Она фотографировала и жалела, что не может запечатлеть движения, жесты, чередующиеся взгляды в их реальной последовательности. Она бесповоротно упускала возможность поймать мгновения, которые никогда более не повторятся. Волшебство фотографии состоит не только в игре света, но прежде всего в кульминации мгновения. Так она это называла. И боялась упустить эту кульминацию, когда, после каждого щелчка затвора фотоаппарата, ручкой перематывала пленку.

Я совершенно убежден, что можно покорить любую женщину, без конца фотографируя её.

Фотография — это сама жизнь. Из мусора ничего не значащих мелочей, пятен, мазков реальности складывается удивительная картина жизни, ни с чем не сравнимая в своей подлинности. Может, фотография, этот моментальный срез явлений и судеб, для того только и создана, чтобы дать ответ на единственный вопрос: в чем смысл? Вот мы рассматриваем изображение погибших в далекой войне или свадьбы у незнакомых людей. Мы ощупываем их глазами, как слепой ощупывает пальцами предметы невидимого для него мира. Мы стремимся увидеть все — и трупы, и лица, и светящуюся кожу женщин, которые никогда не будут нам принадлежать, увидеть все, что позволено и не позволено человеку видеть, чтобы понять единственное: в чем смысл такого многообразия?

На вопрос «Может ли фотография вызвать поэтическое переживание?», — следует ответить: сколько угодно. Коль скоро переживание это может быть вызвано какими-то эмоциями, образами, связанными с реальностью, а фотография — энциклопедия зрительных образов реальности, и к этому еще надо добавить ее способность будить воспоминания, вызывать в сознании некие островки памяти.

Искусство фотографии существует потому, что сама реальность спонтанно создает некие моменты истины и красоты. Задача фотографа — интуитивно откликнуться и запечатлеть такой уникальный момент. Ситуацию, когда автор зачастую не в состоянии предугадать, что у него получится, трудно себе представить в каком-то другом искусстве, кроме фотографии, разве только еще в поэзии. Стихи возникают спонтанно, стихи рождаются в подсознании из случайно услышанного слова или промелькнувшего созвучия. Поэт часто бывает медиумом, связующим звеном между чем-то неосязаемым (не представимым) и листом бумаги. И фотография чаще всего рождается спонтанно, по воле случая. Она складывается из невообразимого количества слагаемых, которые «встречаются» в один единственный момент времени и создают гармоничную картину, полную взаимосвязей и нюансов. Поэты бывают медиумами или создателями. Фотограф, работающий репортажным методом (без режиссуры, вмешательства в происходящее), всегда медиум. Он откликается на происходящее, но не создает его.

Хочешь делить с ним победы и поражения?
Значит, узлом завяжись, тренируй волю.
Амулеты мои снимая с его шеи,
чувствуй их тяжесть приятную, тонкое жжение;
помни, что где бы вы ни были –
вас не двое.

Полюби его, чтобы соседи стучали и шкалил счётчик,
отнеси на площадь любовь свою развесистую, как знамя.
"Мой, он мой" - повторяй это чаще,
артикулируй чётче,
только в каждом его поцелуе - десяток моих пощёчин,
в каждой случайной фразе -
десяток моих признаний.

Не смотри, не вари для меня отворотных зелий,
со стволами не стой до рассвета, не жди вора.
Стань с ним пеплом, упади в землю, прорасти семенем,
расцвети, принеси плоды, поделись со всеми, -

и тогда у нас, может, и будет тема
для разговора.

Пристрелите меня...

Никогда не нужно ничего обещать. Надо просто жить. Даже без этой уверенности. Ибо она - мнимая.

Это невыносимо светлое будущее.
P.S.: никакого отношения к одноименной книге фраза не имеет.

Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые; замолкает всегда внезапно, всегда лирически; его хочется так, что даже слегка подташнивает; в пальцах колкое электричество...

Не ходи за морскими котиками
Далеко заплывешь
Не гуляй в тундре под наркотиками
Занесет - потом не найдешь!!!!

На улице бывает такой...скажем так..запах...запах воздуха. Он осенью появляется, когда уже прилично холодает. Вроде просто морозный запах. Но...он вызывает у меня странные чувства. С одной стороны - улететь или убежать куда нибудь далеко. А с другой...мне страшно. Очень. Хочется спрятаться. Укрыться от этого холода и темноты. Чтобы кто-то обнял. Кто то защитил. Кто-то...любил. Страх одиночества, который и так присутствует постоянно, усиливается. Почти до абсурда. До слез от бессилия. Я устала быть сильной. А быть слабой - слишком шикарная привилегия. Но так хочется... И если уже сейчас мне так страшно, то что будет потом? Зима... Надо с кем то пережить эту зиму...как то пережить...неужели снова одной? Не смогу...нет сил...

Полукруглая

Стена комнаты

С пятью окнами,

С отражением

Наших глаз в стекле,

Мокрой осени

В миллиметрах двух

Между рамами,

Между теплыми

Пятью пальцами

В волосах твоих -

В отражении.

А в стремлении

К бесконечному

Дальше видели

Центр города

Весь в огнях, а мы

За столом сидим

Бесконечные

В нашей близости.

С километрами

Между душами.

Свет на стол прольем

С белой лампочки.

Глоток кофе и-

Поцелуй в глаза.

С легкой нежностью,

Без давления

Атмосферного -

 Мысли странные.

Твои волосы -

Запах радости.

Взгляд уставший и

Нежелающий.

Вдруг пылающий

Или кажется?

Ощущение

Бесконечного

Отражения

В отражении

Между чувствами

Столько трепета

В отношениях,

Во взаимности.

Снова кажется?

Это временно

Забывается

Наше прошлое

В темной комнате

С полуяркими

Силуэтами

Между стенами.

Еще чуть-чуть, почти что край карниза.

Шаг. Выдох. Вскрик. Дыхание. Взлетаю

На крыльях ранне-утреннего бриза.

Запомни эти крылья. Умоляю.

Сведя чуть оголенные колени,

Прикрыв все остальное пышным платьем,

Присела я на край первой ступени

К тому, что мало кем зовется счастьем.

Умеющий услышать и, услыхав, 

    погибающий, — он с нами. И вот 
     ему — вся нежность нашей
    проклятой лирической души.
    И все проклятые яства с нашего
     демонского стола.
    А. Блок

Слушать этот музыкальный файл

Музыка из саунда Loveless