Лучшее от Дмитрия Стародубцева на этом сайте www.starodubtzev.ru
Самые свежие и интересные новости
Среди бесчисленных «Позвольте мне…» и «С Вашего разрешения…» случайно пришёл к тебе, будто к неизбежному звену, а может... Впрочем, шут его знает, как на самом деле могло бы быть. Смысл в том, что я здесь, а во мне сотни-тысячи отвергаемых запросов, нарушаемых обещаний, гниющих на полках просьб... Стою, шатаясь, лицо краснеет и пылает огнём, старушки, крестясь, оборачиваются и ворчат шёпотом, кто помоложе – нечленораздельно мямлит, дети тычут пальцами; я часть их пока еще продолжающейся веселой игры в смешных живых человечков.
И не нужно так смотреть на мой карман – знаю, сегодня я при горючем и внутри, и снаружи; прости, мне уже приходилось валять дурака в важных кабинетах, там меня забывали, прощали, выдворяли и принимали вновь…
Я шепчу: «Прости, прости, прости…я нечаянно, от отчаяния…», а думаю гораздо разборчивей и ясней. Я говорю на восклицание сбоку «Выйди!», а про себя сдерживаюсь, как бы не захныкать от стыда и беспомощности… Я становлюсь на колени, обхватываю руками голову, и собственный затхлый запах иглами дырявит кишки серого, бесполезно таящего вещества…
На выдохе спрашиваю «Где ты?» - и, плача, смотрю сквозь пальцы на рассудочный взгляд с иконы, его рисованные свечами искорки внутри зрачков, а потом снова – «Где же?»… Я пытаюсь довести вслух необратимость, чуть ли не обязанность Второго Пришествия, срочных, жестких мер, в том числе и против моего грешного разочарования, из моих примеров течет мутная, венозная кровь – им, видимо, тоже не по душе, да и всё равно уже, куда слать бесцельные письма Надежды. Я выцеживаю порами каплю спирта и, пока она течёт по контуру челюсти, прошу превратить её обратно в воду – не солёную, слёзную, привычную, а в безвкусную, нужную, студёную, живую... Потом заливаю внутренности звуками. Какофония их становится не только разрушающе громкой – она материальна, тверда, она само улюлюканье страха над моими собственными, вьющимися на полу останками, весёлый свист голосов в полутора метрах сверху, гудок трамвая, допотопный клаксон, стук форточки, далёкий детский мат... Всё сразу сливая в одно ведро, он брезгливым началом переходит в вымученный конец о том, как «наконец-то» остаться в вечном покое.
Иначе я просто не ходил бы по другим инстанциям, не просил слёзно и бумажно объяснить, в чём вина моего законопослушного тела перед управленческой константой – там мне с негодованием неизменно подчёркивали наивность ужаснейшим грехом среди остальных человеческих (и грех ли это вообще, Господи?)… Я в бешенстве обязательно спрашивал: «А вы будто не срете?», на что обычно изгонялся вон мешком довёденного интеллигентного мяса… Не срут, наверное. //Ты прости мою скверную речь – какие уж тут правила, при откровениях-то? Не в словах ведь уважение, вера, любовь… Может, они как раз только для вранья и придуманы. Красивого такого, с толком и расстановкой.//
После я выпадал на улицы и утыкался глазами в тысячи, чётко детерминированные и страшащиеся… Каждому из них хотелось жить, каждый хотел убить всех остальных за домик у речки, каждый второй мечтал уехать очень далеко, каждый просил небо о лёгкой смерти во сне когда-нибудь нескоро, каждый осыпал меня полным проклятий взглядом… С улицы N-ной годовщины Проституции я брёл к площади Бесцельного Восстания, где, освещенный дюжиной фонарей, тихо чугунно грустил серый памятник Пушечному Мясу… В витающих то там, то здесь, то везде «блядях», «отходняках», «отмечаниях», «откинулсях», «сел’ах», «баблах» сгорал полуденный зной, разлагая посреди города и без того вонявщую гниль – что же здесь было такое притягивающее? Я слушал и пугался, я хотел свести плечи так, чтобы не было спины, с которой можно было напасть; я бы
[700x221]
[692x699]
[699x268]
[699x268]
[300x138]
[300x333]
[300x60]
[300x205]
[300x301]
[700x560]
[500x500]