Я вернулся.

...Ваш мир - это мир Квентина Тарантино.

Этот мир очень похож на наш, но все же разница достаточно велика. Здесь слились воедино утонченный восток и дикий запад, сплелись в тесный клубок последние пять десятилетий, границу между которыми своей легкой рукой стер признаный гений кинематографа - Квентин Тарантино. Этот мир стильно опасен и смертельно забавен. Чтобы лучше в нем ориентироваться, стоит посмотреть "Криминальное чтиво", "Убить Билла", "Доказательство смерти" и др. [показать]

Пройти тест

Фигассе О_о

Испытание.

Пройдя девять священных арок, я приступил к Испытанию.
Девять сэн-бинов напали – три волны по три, вал пробивающих рук, терзающих пальцев, крушащая и ломающая внутренняя сила устремилась к моим жизненным центрам. Пребывая в спокойствии, я стал пламенем, будучи непоколебим, словно гора, я стал ветром. Я увидел сгустки силы, двигающиеся по нитям их намерений и, увидев это, превратился в плетущего эти нити. Но никто не мог плести меня, ибо я не имел намерений. Я дал ветру, который есть движение вселенной увлечь себя дальше и окружившие меня тела разлетелись, словно черепки разбившейся чаши.
Затем я встретил себя и стал атакующей змеей. Я тоже стал ей. Мы сплелись в шипящий клубок, и, вонзив клыки друг в друга, стали умирать. Тогда я понял, что не смогу победить себя и погрузился в медитацию. Я также погрузился в медитацию, и мы ожив слились воедино.
Двинувшись дальше, я снова встретил себя. Я стал рычащим тигром. И я тоже стал им. Я вонзил клыки себе в шею, когти моих задних лап вспороли мне брюхо. Я понял что могу победить себя. Я убил себя. Я умер. И продолжил путь.
Встретив на пути мясницкую колоду с воткнутым в нее ржавым ножом, я оскопил себя, вспорол себе живот, а затем выколол свои глаза. И продолжил путь.
Увидев людей в белом, я пошел за ними и позволил усадить себя в странное кресло. Они отпилили верхушку моего черепа и сделали что-то с моим мозгом. Я стал немыслимо счастлив, и они улыбались мне. Улыбнувшись в ответ, я убил их и продолжил путь.
Я стал судьей на девяти судах. На первом решались судьбы вселенных, на девятом – кому принадлежит пестрая курица. Все девять я судил неправедно.
Я умер, был похоронен и истлел. Через сотни лет из моих останков слепили кувшин. Он разбился.
Я стал богом и создал мир, чтобы править им дюжину дюжин вечностей, а затем уничтожить его.
Я стал богом и уничтожил мир. А затем дюжину дюжин вечностей правил пустотой.
Я стал женщиной и боль раздирала мое лоно – я рожала. Родив, я умерла, последняя искра моей жизни перешла в младенца. Став младенцем, я закричал и позабыл себя, познав истинную Нирвану. Спустя исчезающее короткий миг она стала ложной – ее отравило знание о ней.
Я стал деревенским дурачком и мудрец спросил меня, что такое хлопок одной ладонью и как сыграть на железной флейте, лишенной отверстий. Я хлопнул ладонью себя по бедру и засунул железную флейту, лишенную отверстий мудрецу в задницу.
Тогда я понял все и исчез без следа.
Выйдя сквозь единые ворота Великого Дракона, я завершил испытание.
Неисчислимое количество вселенных стало моей малой частью, горы сдвинутся покорные легчайшей моей мысли, сами боги не вынесут моего взгляда.
Я прошел через залитый ослепительным дневным светом монастырский дворик и склонился перед шифу. А затем заглянул в его глаза и увидел в них разочарование. Я не прошел испытание. Как и он когда-то.
- Я начну снова, - сказал я наставнику, улыбнулся и приказал себе умереть.

Эххх, давненько я сюда не заглядывал. М-да. Вспомнилось мне давеча кое-что. Как-то раз попросили меня в аське рассказать сказку на ночь. Ну, я и рассказал. Часа полтора сплошного потока сознания, печатал, практически не задумываясь. Вышло, как вышло, а вчера чего-то вспомнилось. Залез в хистори, прочитал, улыбнуло. Вытащил в ворд, подправил грамматику, и вуаля… Хрен его, зачем выкладываю, писалось-то, повторюсь, экспромтом. Наверное, из принципа «шоб було!». Просто, чем-то эта сказочка, несмотря на всю свою корявость, понравилась мне самому. Наверное потому, что сочинял на ходу и надоесть не успела. Ну, в общем, вот.

Сказочка.

Итак, жил-был когда-то король. И было у него двое сыновей. Младший, как водится, был прекрасен и отважен, король постоянно посылал его то за молодильными яблоками, то за чудо жар-птицей, то дракона убить, то принцессу спасти, то еще чего...
И младший сын неизменно выполнял поручения - был он, как уже сказано, отважен, и сверх того, удачлив. Да и воином был искусным.
Он неизменно радовал отца - не переводились во дворце чудеса и диковины. Росла слава младшего принца - барды слагали о нем песни, юные красавицы пачками вешались и травились от одного осознания того, что никогда им не быть с прекрасным принцем. Сказка, да и только…
А что же его старший брат? Мы как-то позабыли о нем, да и не мудрено - о нем и отец-то родной не слишком часто вспоминал. А почему? А потому, что старший принц не утруждал себя подвигами, не спасал красавиц, не истреблял драконов.
Вместо этого он учился. Осваивал экономику и языки, риторику и диппротокол, военное дело и логистику... Он целыми днями просиживал зад в библиотеке, месяцами мотался по отдаленным провинциям (там он не подвиги геройствовал, а долго и нудно разбирался с финансовой отчетностью, вешал взяточников и проверял довольствие расквартированных частей).
Старшего брата не было заметно, как не бывает заметно безупречно работающую деталь отлаженного механизма.
Итак, время шло, король совсем не молодел, а народ как-то понемногу привык считать, что в государстве лишь один принц. Старший брат был умным человеком, но он недооценил ситуацию. Сильно недооценил.
И вот пришел горький для обоих братьев час:
"Король умер - да здравствует король!" - возгласили герольды
Старший брат, увы, не успел попрощаться с отцом - он был в инспекционной поездке по окраинам королевства.
А младший принц... трудно сказать, что творилось у него в душе... покойный перед смертью так и не сказал того, чего ждал принц-герой (да и весь двор, к слову) - он не назвал младшего своим преемником и по древнему закону королем должен был стать старший сын.
Да, так вот, никто не знает, о чем думал младший брат в ту ночь, но наутро герой и живая легенда вышел к гвардейскому полку и провозгласил королем себя. Надо ли упоминать, что это решение гвардейцы, да и прочие дворяне встретили с восторгом...
Младший принц... то есть, простите, король, теперь уже король, вовсе не был злым и коварным человеком. И брата он по-своему любил. Просто ну не мыслил он этого скучного, серого человека на троне. Трон должен принадлежать героям!
А вот старший брат если и испытывал к младшему какие-то добрые чувства, то лишь до того момента, когда увидел его в короне, сопровождаемого толпой придворных подхалимов... А эта его снисходительность... Снисходительность легкомысленного недалекого мальчишки к тому, кто действительно умеет править, к тому, кто осознает всю тяжесть ответственность, ложащуюся на плечи самодержца, к тому, кто всю жизнь готовился принять это бремя и достойно нести его...
Но... момент был упущен. Теперь вернуть себе трон можно было лишь ценой гражданской войны. Старший брат знал, что сможет ее выиграть - регулярные войска были верны ему, их гораздо больше, чем дворянского ополчения вместе с гвардией, да и организованы они куда лучше. Но... не мог ввергнуть страну в хаос тот, кто на протяжении уже двух десятков лет напряженно работал над ее сплочением и процветанием.
И потому старший наступил горло собственной гордости и принял пост первого министра. Он даже заставил себя улыбаться и выглядеть почти что веселым на торжественной коронации...
Он вновь с головой ушел в работу - организация армии и судебные тяжбы, дипломатия и шпионаж, налоги и крестьянские волнения....
Так шли годы - король был велик и славен. Почему? Ну, как-же, разве вы не слыхали? Это ведь именно он победил не менее десятка драконов, спас полдюжины принцесс, поверг никак не меньше дюжины злых колдунов, лучший фехтовальщик и наездник во все мире! О пышности его двора ходят легенды!
Пиры и охоты, увеселения и турниры - этим королевство и правда славилось на всю Ойкумену. В жены молодой король взял отличающуюся неземной красотой и очарованием девушку. Правда была она из небогатого и безвестного рода, но разве можно было ожидать от воспетого в балладах героя женитьбы не по велению сердца? Разве Читать далее...

Аццкий комикс про Сталина и Гитлера.

[480x699]
[495x699]
[482x698]
[479x699]
[482x699]
[481x699]
[479x699]
[483x698]
[483x698]
[490x699]
[480x699]
[483x698]

Давеча прошел игрушку «Руна». Игрушка старая, рубился еще подростком, но почему-то так до конца и не прошел тогда. Запарился где-то, что ли…
А сейчас вот прошел. М-да… Игрушка хорошая, но я сейчас хотел написать по сути не о ней. И не об игрушках вообще.
Дело вот в чем: проходя «Руну» сейчас я чувствовал себя паззлом. Таким, знаете, здоровенным паззлом на весь стол, собранным на треть, а может на четверть. Тоесть одна четвертушка почти готова, пусть и не хватает нескольких кусков, но уже понятно, что же там изображено. Ну а вот сегодня встал на место один из этих недополученных кусков – концовка игры.
То, что должно было бы отложиться в моей памяти давным-давно… но не отложилось. Хотя если продолжить анологию с паззлом, то кусочек-то этот липовый. Настоящий потерялся, не вернешь его, вот и пришлось покупать еще коробку и брать оттуда… Ладно, метафоры – гнилое дело, хрен с ним с паззлом.
В общем, я задумался о памяти. Что есть память и что есть личность? Первое лишь инструмент второго, или же они неразделимы и едины? Этот вопрос так или иначе ведет к следующему.
Запрограммированы ли мы заранее стать такими, каковы есть, или же мы – мягкая глина, из которой жизнь лепит все, что этой своевольной сучке заблагорассудится. Наверняка того и сего понемножку… Наверняка…
Есть врожденные наклонности. Есть приобретенный опыт. И есть память.
Возьми взрослого, сформировавшегося как личность человека, и сотри ему к чертям все воспоминания. Черты характера, строение личности, навыки не трогай, а вот память – сотри. Что изменится? А если не стирать, а заменить?
Тема, ясен пень не нова. Уж которое десятилетие ее мусолят писатели, сценаристы, режиссеры… Ну а психиаторы да психологи, скорее всего и более-менее точный ответ знают.
Однако меня интересует даже не это. Не информация. Ощущения. Что я почувствую, если убрать всю мою память? А если половину? Один процент? Одно-единственное воспоминание? Речь идет не о том, чтобы забыть, нет. Человек никогда и ничего не забывает начисто, если только у него нет органических поражений мезга, да и тогда… А я говорю о полном безоговорочном и бесследном стирании. Стирание… это ведь не просто уничтожение информации о том, что с тобой произошло в момент «икс». Это уничтожение полного слепка того, что ты видел, слышал, ощущал, обонял, чувствовал, думал в этот момент. Слепка тебя. Все эти слепки аккуратно складируются в глубинах того самого серого морщинистого органа, который у нас за лбом расположен. Пусть сознательно мы можем использовать лишь малую часть этого богатства, но оно там, оно есть, оно влияет на нас. А теперь берем и уничтожаем всего лишь одно воспоминание. Очередной «я» не присоединяется к мириадам своих собратьев в темном чулане памяти, нет, он умирает. Что изменится для меня? Насколько я стану «не тем»? Что заполнит пустоту?
Мне вспомнился сейчас отрывок из виденной в детстве киносказки. Там мальчик получил от некоей злой колдуньи волшебный пояс, исполняющий желания в обмен на воспоминания. Помниться, мальчика это пояс чуть не погубил… Потому что на место воспоминаний приходила пустота.

Ладно, хватит, пожалуй, на сегодня доморощенной «психологии». Конец записи.

Наглядно.
[500x500]

Однако, сало и правда наркота почище герыча! Особенно соленое с перцем. Эх, хохол йа :D
Свин напал невероятной силы. Жру все что попадется под руку. Рублюсь во вторую кваку. Настроение хорошее, почти ничем не омраченное. Хорошо отдыхать!

Слушать этот музыкальный файл

Мдее... апатия, девочки и мальчики. Не хочется тупо ни-че-го. Я знаю, это временно, но ощущения крайне гадостные.

Из той-же серии, даже пожестче. Осторожно, местами кажут расчлененку.



Mercy!!!

Еще один улыбнувший меня аэмвэшный клип.



Brainless Violence

Ржал аки конь.



Seiji Warheart

Слушать этот музыкальный файл

Эта тема в разных вариациях служит заглавной в саундтреках ко всем играм серии Red Alert и неизменно придает мне энергии. На этой записи одна за другой идут две версии темы: классическая "тяжелая" и электронная.

Однако... В свободную минуту тыцкаю в "случайный дневник", чего-то даже читаю, на что-то даже подписываюсь... я ли это?
Хотя это, скорее всего потому, что усталый мосх уже просто не способен на что-то более конструктивное и сложное, чем чтение лиру. И, опять же по причине усталости, временно не хочется уже на третьем дневе затеять глобальную ядерную войну и выжечь нах род людской.

Ага, надоело. Отныне буду все постить без заголовков. Кому надо - разберется что и как. Ну, это так, лирика. Написать же я хотел о том, что из-за долбанных работ и прочего, я окончательно попутал день с ночью - когда есть возможность сплю где-то с полудня до семи вечера. Да, я всегда был склонен к "съезжанию" в ночное бодрствование. Но именно сейчас мне днем спать нельзя! И ночью нельзя. Вообще, нельзя этого делать... А иначе Фредди заберет меня! Бу-го-га. Шутка юмора. Типа. Чисто-конкретно. В натуре. Бля.
Несет меня. Денег нет, времени нет, идей на проект нет, идей на фанфик нет, настроения что-то писать нет, игрушек толковых нет, пива нет (потому что денех нет), терпения с этой работой нет, возможности нормально выспаться нет...
Ну вот, поныл и чуть полегчало. А ты, который все это читал... тебя я кинул - тут ничего интересного нет.

Давеча скачал и прослушал сольный альбом экс-солистки "Nightwish" Тарьи Турунен ( к сожалению не уверен, что фамилия пишется по русски именно так).
Альбом зовется "My winter storm", спет и сыгран в привычном стиле, разве что чуть более лиричен, чем обычное творчество найтвиша. Не могу сказать, что шедеврально, но в целом понравилось. Особенно порадовали темы "I walk alone" и перепевка старенького не помню чьего хита "Poison".

If you happy and you know it, pop some brains
If you happy and you know it, slice some veins
If you happy and you know it, bouncing heads will clearly show it.

Мощнейшая классификация музыкальных дисков. И ведь, блин, не поспоришь...


Если видишь, что с обложки



Смотрит кто-нибудь на нас:



Уебан в плаще уродском,



Или в гриме педераст,



Или корчит рожу кто-то,



Типа "злобный чилавекъ",



Обязательно в коробке



Ты найдешь ванючий блек.









Если видишь на обложке



Нарисованый дракон,



Эльпх и хоббитов немножка,



Или старый леприкон,



Или поц с мечом двуручным,



Или чахлый чародей,



Обязательно получишь



Павер-метальных соплей









Если на обложке замер



Вскрытый труп на простыне,



Или в рот кончают даме,



Или просто всё в гавне,



Язва или глаукома,



Или в голове топор,



Знай, что на таком альбоме



Офигительный ГРАЙНДКОР









Если видишь на обложке



Черных пидаров немножко,



Все в заводском гуталине



Словно клякса от чернил,



А на фоне на могиле



Притаился злой вампир.



Смотрят злобно, потирая



Выбритый висок они,



А на деле все рыдают



От ХИМовской поебни.



Значит в руки непонятно



И нежданно так попал



Диск тебе к ккакой-нидь группой



Под штампОм готИк-метал.









Ну а если на обложке,



долбоёб с печальной рожей,



Либо роза в лужи крове,



Поебень в которой сложно,



Что-то внятное понять,



Или уже не дай боже,



Труп в терновнике лежит,



Знай - обложка эта,



Дум печальный сторожит









Если кто-то на обложке



Жрет летучих, блядь, мышей.



Или крови пьет немножко,



С ожерельем из ушей.



Или в морге помогает



Резать доктору трупак,



А при этом сам рыгает



Нацепив смешной колпак.



Если делают аборты



Бедным бабам упыри,



Или там идут кагорты



Демонической хуйни.



Если мучает лягушек



Злобный Петя-пионер



Значит дет-метал послушать



Дал вам кто-то из друзей.









Если видишь на обложке



с дудкой чел сидит в лаптях,



или девки хороводы



пляшут в травяных венках,



или если за пастушкой



там из леса скачет волк,



знай, дружище, это пошло:



пред тобой поганый фолк









Ну а если обнаружил



На обложке на своей



Кривозубую, ты, рожу



С бородою до ушей,



Да еще в рогатом шлеме,



С топором и на коне



И дающего все время



Пизды всякой там хуйне.



А вокруг него обильно



Рун и свастик кутерьма -



В фотожопе так цивильно



Разрисована она.



Корабли, ладьи, драккары,



Горы, льды, поля, леса.



Облака, холмы, канавы,



Ну и прочья красота.



Черепа там всяких хрюсов



И шашлЫки из церквей...



Вообщем типа все со вкусом,



В стиле типа кельтских фей.



Злобных троллей цельна куча



Тут присутствует у нас...



Это вам не фолк соплючий,



Это типа рульный бас.



Я не Пушкин и не Спилберг,



Как Гагарин не летал.



Рифмы сложно удаюцца.



Вообщем тут паган-метал.









Если видишь на облоге



Кучу волосатых рыл,



Словно вепрей на охоте



Кто-то так и не добил,



Если эти чудо-рожи



Демонстрируют оскал,



От которого прям в жопе



Начинает стынуть кал,



То учти себе приятель:



Под облогой, нов и свеж,



Скрылся, людям на проклятье,



Злобный и брутальный трэш.

Ага, и такое тоже бывает. Ни про что и про все подряд.
Уфф... ну и чего-бы написать? Надо придумать...
Собственно я чего вылез без повода клавиатуру изнашивать? Потому как клацанье по букаффкам давно вошло в привычку, избавиться от которой сложно. А тут как на зло в одночасье перемерли все форумные ролки, на коих я эту пагубную страсть привык удовлетворять. Собсна, можно конечно пографоманить, но боюсь что в моем нынешнем состоянии (температура+зверский недосып) выйдет нечто столь душераздирающее, что мне по прочтении резко захочется убиться ап стену.
Кстати, с ролками у меня вообще полный атас - не припомню, чтобы доиграл сюжет хоть на одной. Вечно они подыхают на самом интересном месте. Иногда у меня складывается впечатление, что я - переносчик некоего вируса, внедряющегося в подсознание форумчан и отбивающего у них охоту играть. (Ну или просто столь мерзок, что всех нах распугиваю ;)) Елки-палки, да из моих персонажей можно уже взвод сформировать!
Мде, писал ни про что, а вышло про ролки. Надо бы разбавить. Только вот чем? Ммм... О, придумал! Добавлю чуток про компьютерные игрушки.
Давеча вот например прошел "Алису". Это ту, которая Американа МакГи. Атмосфернейшая вещь, даром что старая. Вообще меня что-то последнее время тянет на игровую классику. Вот стар крафт прошел, приканчиваю аддон к нему. В планах - одолеть восьмую визардри.
Тээк, ну где игрушки, там и книжки. Книжек новых за последнее время прочел две. Обе к художественной литературе не относятся. Называются "Я дрался на Ил-2" и "Я дрался с панзерваффе"(про артиллеристов-противотанкистов). Ранее(летом) была мной прочитана "Я дрался на Т-34". Все три книги представляют из себя подборки интервью ветеранов ВоВ, сделанные А. Драбкиным. Ветеранам всем уже, ясное дело, хорошо за восемьдесят и потому, наверное, ни один ни кривляется, ни один не пытается повыделываться или обелить себя, просто спокойно и без лишних соплей рассказывают как оно было. А было оно, ясное дело, по-всякому. И геройство было и подлость... Но первого, все-же гораздо больше. Крайне рекомендуется всем любителям кинушек "про войну" (особенно америкосовских кинушек) и игр а-ля "Медаль за отвагу". У них тогда сейв-лоада не было...
От трудов историков книжки выгодно отличает во-первых то, что говорят в ней люди, а не документы, а во-вторых возможность, так сказать, не отходя от кассы ознакомиться с разными мнениями, сравнить, в чем ветераны сходятся, а в чем нет. Ну и взгляд, конечно, куда более непредвзятый, чем у ученого, который старается любой ценой подогнать факты под собственную версию событий. Кстати, то, что опрошенные - все солдаты или офицеры низшего (ре-едко среднего) звена, тоже играет книгам на руку. Генералы имеют дурную привычку махать кулаками после драки, а то и просто беспардонно врать. Особенно этим отличаются некоторые немцы. Иной раз читаешь-читаешь, все профессионально, сухое бесстрастное изложение фактов, толковый анализ, и тут хоп! - автор сбивается на обиженный визг по поводу берсерков-русских, зубами ловящих пули, голыми руками отрывающих у танков башни и в одиночку голышом в 40-градусный мороз без еды и воды совершающих стокилометровые марш-броски со 152мм гаубицей под мышкой. Про задолбавшего уже "генерала мороза" я умолчу.
Нет, не все немцы этим грешат, встречаются и те, кто нашел в себе мужество быть беспристрастным, спокойно проанализировать ошибки, отметить, чему можно было бы поучиться у противника. Гудериан вот например толково писал. Наши высокие чины, впрочем тоже местами врут и не краснеют.
Хмм, сумбурно как-то вышло. Ладно, чай не за деньги пишу. Короче говоря, книжки - хорошие, интересующимся темой - рекомендую.