Это цитата сообщения к_западу_от_октября Оригинальное сообщение
[142]
Говорят лучшее средство от бессоницы~
посчитать баранов.
Итак,
Александр,
Андрей,
Лёша....
(с)CeRiSeS
Sometying's been achieved. =)
Something I can guess will be something new.
Я как-то вроде повесела. Теперь в моем плейлисте (вчера и сегодня) звучит ритмичный и относительно зажигательный рок.
Середина зимы и связанная с ней совершеннейшая пустотища. No present's here.
I should never think
What's in your heart
What's in our home
So I won't
You'll learn to hate me
But still call me baby
Oh love
So call me by my name
And save your soul
Save your soul
Before your TOO far gone
Before nothing can be done
I'll try to decide when
She'll lie in the end
I ain't got no fight in me
In this whole damn world
Tell you to hold off
You choose to hold on
It's the one thing that I've known
Once I put my coat on
I coming out in this all wrong
She standing outside holding me
Saying oh please
I'm in love
I'm in love
Girl save your soul
Go on save your soul
Before your too far gone
And before nothing can be done
Cause without me
You got it all
So hold on
Without me you got it all
So hold on
Without me you got it all
Without me you got it all
So hold on
Without me you got it all
Without me you got it all
So hold on
Оболочка предается музыке, меланхолией разрывающей сердце, звучащей из динамиков ноутбука и из души.
Оболочка (назовем ее О.) живет, собственно, только и пустотой в глазах и таинственными слабыми искрами, которые она мечет собственными зрачками во всех присутствующих (особенно противоположного пола).
У О. должно быть не только будущее, но и непременно настоящее.
Я поняла, почему О. изливает здесь эту словесную тяжеловесную диарею - потому что О. просто-напросто стала Самым_Скучным_Человеком_На_Земле.
Но П. с М., которая имеет волосы цвета слоновой кости и лапы с пальцами, вполне способен удовлетворительно оценить такого рода буквенное нагромождение - он сам тяготеет к нему. По крайней мере, О. так кажется.
То, что нельзя выразить буквенным нагроможением, так и останется на века в облике звуков, нотных записей и ударов черно-белых клавиш.
Грустно, однако.
Я сложная. Может быть, чрезмерно. А может, я такая, как все.
Во мне сидит проблема - прожорливый червяк с гигантскими челюстями, который пожирает всю уверенность в себе, которая у меня есть, все мое стремление разглядеть краски жизни, мое живое вообще.
Остается прозрачная оболочка, из которой выполз некогда живший в ней паук, и эта оболочка ходит по улицам с мешаниной в голове или подобии головы (если такая вообще есть у оболочки паука), с круглыми глазами, в которых явственно видна забитость и почти ничем не обоснованный страх.
Эта оболочка, натурально, не владеет в достаточной мере умением социального выживания. Она не умеет (в данном случае, разучилась) элементарным образом общаться с людьми.
У оболочки все жизненное серо - и она сама, и все ее окружающее.
Может, оболочка просто не встретила еще того паучка, который сможет наполнить ее сухое сердечко радужными цветами.
Оболочка не знает даже, как выглядят такие пауки и где они водятся.
Но они точно есть - оболочка это знает.
Один существует даже (!) рядом - учится в параллельной группе. Но у паука есть муха с белыми волосами, которую он нежно глажит по пальчикам лап.
Оболочка считает эту странную привязанность к чужому пауку одновременно глупой и самой что ни на есть правильной и закономерной.
В общем, оболочка нехило запуталась в собственных лохмотьях.
I miss you so.
There is nothing that can be my real one.
I miss you. My dear faraway Englishman :|
Nothing in Darkness. Wetness, coldness, windness.
There is nothing that can be my real one.
Музыка. Нескончаемый глоток воздуха.
Музыка - моя самая большая, неземная любовь в настоящее время.
Человек может предать, погибнуть. А музыка бесконечна.
Без твоей любви,
Пойми,
Только пустота внутри,
И запутались чувства в узелки.
Ничего не говори...
Реальна только Музыка.
Одиночество - болезнь, передающаяся половым путем.
Я не лезу, и ты не лезь -
Давай поболтаем о том, о сем,
Ни о том, ни о сем помолчим,
И обнимемся, и поймем:
Одинокий неизлечим.
(с)
Музыка о моей бесконечной глухоте, слепоте, немоте и благоговении перед Музыкой. Перед Абсолютным Совершенством.
Шепот цветочных лепестков. Порхание изящных пальцев по черно-белым костяшкам.
Ежесекундные взрывы лавы из эмоций внутри клеток тела.
...В ней так много переливов и курлыканья - того, что ты так сильно любишь.
Ее можно осмыслить, только, наверно, самим превратившись в музыку.
В общем, это все - для тебя.
Мы встретимся там, где оба станем кошками.
Мы там неизменно будем, потому что мы оба хотим воплотиться в музыку.
Будет зима - такая же бестелесная, как я и ты.
Мы будем проживать ее - каждый по-своему, но, в сущности, все - одинаково.
Мы будем со сладким мазохизмом предаваться городскому сплину, умышленно носить грязные джинсы и шузы вместо изящных шпилек и юбок, курить ароматические сигареты в подворотнях, месить ногами слякоть и подбадривать себя мыслями "я не такой(ая), как все".
Я растеряла энергию, она словно вытекла из меня. Раньше мои посты (как и душевные переживания) были полны ярких вспышек, были красочны и необыкновенны.
А теперь и то, и другое - пародия на "исключительную особенность и индивидуальность". Скупость и серость практически каждой минуты и мысли.
Как много среди нас тех, кто претендует на звание "не такого, как все". Как много из нас тех, кто выискивает, как таксы, в себе гиперособенные качества и выставляет себя "индивидом с исключительными свойствами души и тела".
А я и не исключение.
Это действительно стыдно и глупо.
Не устали ли мы быть "сложными"?
Устали. И мы слишком часто повторяем это.
Эта шарманка облита грязью.
Товарищи, будьте такими, как все. Не придумывая себе ников а-ля "серое ничтожество".
Просто, и все.
Она всю ночь училась своим наукам, каким-то нанайцам, а может быть, финно-уграм. Или другим неведомым языкам. Раз в две недели он входит к ней рано утром стараясь не разбудить ни единым звуком, стараясь не отражаться среди зеркал. Солнце забралось в ее золотую прядь. Первый столичный поезд приходит в пять.
А первая электричка приходит в шесть. Она сопит в две дырочки, нос в подушку. Он напевает, стоит под горячим душем. Хозяйский кот испуганно дыбит шерсть. Она все спит.Так просто спокойно быть с ней рядом, сны ее рассмотреть цветные. Он научился уже приносить цветы ей, но плохо пока умеет их подарить.
А солнце светит во всю неземную прыть. На стенке тень от листьев сквозит резная. Она себя не любит - он это знает и тем еще смешнее ее любить. И убеждать ее, и боготворить, носить на руках по улице - всё без толку. Она работает смайликом в гуглтолке - по крайней мере, любит так говорить. Она всегда говорит и немножко врет, его называет то мужем, то вовсе братом, то клятвы дает на сотни веков вперёд. Да ну ее, Боже мой, кто ее разберет. А кто разберет - не соберет обратно.
Он входит в комнату, небо бьет синевой. Находит ее часы под каким-то стулом. Усталость стекает по гладко выбритым скулам. Он знает, что она уж давно проснулась и просто смотрит цветные сны про него. Сердитый кот когтями диван дерёт, глядит на него глазами цвета металлик. Она спросонья щеки ладошкой трёт.
Он улыбается: "Кто тебя разберет..."
И прячет в карман тихонько пару деталек.
©Аля Кудряшова
Забавно чувствовать безысходную грусть в середине зимы..
Сегодня у меня нет внутри ничего..а может просто меня нет.Бесцветное пятно на скамейке в парке..в ожидании Чуда.
(с).
Храни тебя Бог, милая, нежная светлость.
Нетленность.
Доступная ли мне?..
Просто живи. Люби. Я буду плакать о тебе.
Нечего писать.
Я хочу заболеть и хотя бы дня на три исчезнуть домой.
Здесь хорошо. Но здесь все не то!
дождь в воздухе повис,
растерян.
и небо хмурое молчит.
расстелен
тяжелый сон - пустая карусель
скульптур статичных жизни всей.
ни шороха, ни крика, ни мольбы,
дома одеты в атлас, как гробы,
и стекла мутные скрывают чрево комнат:
там кто-то есть? - пускай. никто не вспомнит.
покой унылый взрезал резкий зуммер.
я, наконец, одна.
ты, наконец-то, умер.
(с) Гордея
Реальна только музыка.