И стихи, написанные им.
"тени завистливо
смотрели в детские сны в ласковом воздухе
равнодушный смысл
плюёт" (Ц)
Воздух так и остается малопрозрачным. Фотографировать что нибудь крупное нет возможности, да и желания. Походил по своему огородику, поснимал. Бабочек. На первой бабочка совсем блеклая, но хотя бы контраст цетов интересный, а вообще - фигня.
Сейчас есть время, и есть куда съездить, но погоды стоят нефотографические.
В воздухе висит какая-то елепрозрачная херь. Как туман. И даже ветер её не рассеивает. Хотя у нас рядом нет ни горящих торфянников ни тлеющих конопляных зарослей.
Плохо. В такую жару спиртное пить я не могу. Единственная была радость, уехать на велике километров за двадцать, и пофотографировать что-нибудь заброшенное. Но из-за этой дымки все получается нечетко, и небо некрасивое, белесое. Я все же проехался, и вот результат - полузаброшеный клуб одного из шахтерских поселков.
Заголовок скорее отностися к диалогу двух жуликов в самом начале фильма "Перекресток Миллера". Потому и по английски.
Но все же. Я сменил телевик на короткофокусный, и снимал людей так, чтобы они знали, их фотографируют.
И вот что вышло.
Идет четверг. Я верю в пустоту.
В ней как в Аду, но более херово.
И новый Дант склоняется к листу
и на пустое место ставит слово.
И.Б.
[699x466]
Может город тогда б не умер
Не осыпался белым снегом
Научиться бы просто думать
И прощать научится мне бы
Или я, как Илья безногий
Все лежу и лежу на печи
И гляжу я на те дороги
По которым ходить мне нечем
А дороги уходят в небыль
Пелена застилает лица
Научиться учиться мне бы
Научиться бы мне молится
И водицею из колодца
Мне напиться бы, до упаду
Чтоб о зиму не исколоться
Не осыпаться листопадом
А. Сапунов и А. Бутузов
Сведенборг учил что свобода воли человека не имеет границ. Что даже рай или ад человек выбирает себе сам.
Цитато из телерекламы: "Gillette Mack 3 бреет до тридцати раз, с меньшим чувством раздражения."
Я, между прочим, уже несколько лет бреюсь этим станком, (кассеты меняю, канешна) и даже не представлял что бритвы могут раздражаться, и вообще, испытывать какие-то чувства. Тридцать раз одной кассетой я не бреюсь, но. Вдруг, у какой-нить особо нервной большое чувство раздражения возникнет уже на десятом разе? На третьем? Чего можно ожидать от раздраженной бритвы?
И еще, в отрывном календаре нашел вот это, календарь, между прочим за 2010 год
Первый рецепт - без комментариев. А второй - сама пытка с поджиганием вставленной в ухо и пропитанной воском ткани должна выглядеть очень эффектно. Но вот процесс выбивания остатка воронки...
Я так его себе представляю - берем большой деревянный молоток, и с силой, (но главное чтобы удар был коротким и резким) бьем по противоположному уху.
"Но что такое само творчество? Творчество - это сладкая чудесная награда, но за что? Этой ночью мне стало ясно , как ребенку, которому показали все наглядно, что это награда за служение дьяволу. Это нисхождение к темным силам, это высвобождение духов, в естественном состоянии связанных, сомнительные объятия и все прочее, что оседает вниз, и чего уже не знаешь наверху, когда при солнечном свете пишешь свои истории.
Может быть существует иное творчество, я знаю только это; ночью, когда страх не дает мне спать, я знаю только это. И дьявольское в нем мне видится очень ясно. Это тщеславие и жажда наслаждений, которые постоянно кружат вокруг тебя или кого-то другого..."
Франц Кафка. Из письма к Максу Броду
