Ошро - имя бога?

Нет))) Индийский философ) Реальность выталкивает в "другие жизни"-иначе подохнешь на фиг)

Ответ на комментарий # реальность - такое субъективное понятие и такое непереносимое на слух.

вот скажешь тоже.. "нафиг", как слово так с тобой не ассоциируется, и так тебе идет. Считай это прямолинейным комплиментом

Разные слова говорю. Последние дни хочется уместить в одном текстовом пространстве слегка завуалированный мат и старинный теологический средневековый спор о количестве ангелов,танцующих на острие иголки.Красота и безобразие - понятия относительные,как и пресловутая реальность. Даст бог - что-то напишется.Ещё раз спасибо за внимание,искреннее спасибо.

Как заголовок.) Прощаешься сегодня?

Путь жизни - цепь нестрашных умираний,нелёгких расставаний навсегда..да. Прощай сегодня..грехи вольные и невольные)

)

..это тебе экспромт на ночь. Он говорил: "Ты вся - портрет в движении" Мой тонкий дар предчувствовать судьбу Он называл чудесным откровением, Способностью сновидеть наяву. Судьба не баловала меня кротостью, И часто посылала меня на х... Такими раскрывалась поворотами, Которых даже в самых жутких снах Я предположить не удосужилась, И думала, минуть поможет бог, И хоть плелась венецианским кружевом, Судьбе преоткровенно было по х.. Те все мои сновидческие чаянья, Все чудооткровения мои, Которые вплетать в неё отчаянно, Мечтая о несбыточной любви, Я силилась, теряя ум и зрение, Так много безутешных зим и лет, Пока внезапно, будто не ко времени Я непредвиденный смогла увидеть Свет.

История В средние века часто спорили о том,сколько ангелов могут танцевать на острие иглы. ..Точно так есть и другой закон,комплемен- тарный закону гравитации, - закон грации, который поднимает вверх (Ошо) Путь жизни - цепь нестрашных умираний, нелёгких расставаний навсегда (автоэпиграф) Девственная звучность одиночеств.. Будет вечер ясен и погож, В подтвержденье всех своих пророчеств, Возле края крыши подождёшь. Ты назначил странное свиданье, В декабре отправленном письме, На исходе призрачного марта Строго приказал явиться мне. Ты - мой дух, и облик твой так светел, Что зажмурю нехотя глаза, Подведёшь к обрыву незаметно, Я в сомненьи отойду назад.. Скажешь вдруг: "Однажды ты призналась Мне в неиссякающей любви, В чём же дело? Ведь такая малость - Край перешагнуть на "раз, два, три", Вдоль отвесных склонов - прямо к звёздам Мы взлетим в объятьях трёх ветров, Никогда не рано, часто - поздно, Хронос с нами нежен и суров. Я тебе раскрою все секреты, Пенью обучу и волшебству, Дам на все вопросы я ответы, Все грехи невольные прощу. Ты увидишь таинства деталей, Откровенья всюду тебя ждут: На конце иголки - чудный танец Ангелят, увидишь, как верблюд С лёгкостью проходит через ушко, А святые ходят по водам, Жизнь земную - только-то и нужно Мне взамен за это всё отдать. Грации законы и явленья, Ты узнаешь - и застынет кровь, Навык обретёшь чудотворенья, Истину познаешь и любовь." ..Мне с тех не грустно и не больно, И давно уже известно мне - Сколько ангелов танцует на игольном Серебристом узком острие.

..мне с тех пор. ..папе Я так скучаю, что не смею говорить, Что мне противен каждый звук в "скучаю".. Зима, не уставая голосить, Капелью оглушительной растает. Ты помнишь предвесенний птичий крик, Предродовую эйфорию неба?.. Скучаю так, что внятно объяснить - Не вспомню как, слова пусты, а мне бы Хотелось тебе выразить без слов Ту боль внутри, которая ночами, От всех дневных свободная оков, Не обернётся красочными снами, Которая мне спутником-бичом - Бессоницей приставлена. Бороться Бессмысленно, бесчестно, и не тот Уж нрав во мне - как помнишь, "полководцем Упрямейшим" меня ты называл, Куда девались силы, цель - не знаю, И в памяти длиною в год - провал.. Скажи, как мне сказать, что я скучаю? Пришли мне звёздный тайный алфавит Азы и слоги ангельских наречий, Мне всё равно, какой ты примешь вид, И как ответ безмолвный твой замечу. Ответь во сне, сознании, бреду, Из памяти, из облака, из рая, Пришли мне карту неба - я приду Куда угодно - крикнуть: "Я скучаю!".

Бытовая зарисовка Я тебя разлюбил ровно в полдень,вчера, Ты вернулась домой ярким солнечным утром. Я когда-то боялся тебя потерять, И не верил,что стану спокойным и мудрым. Ты вошла,за собою таща чемодан - Чуть помята причёска,растрёпаны нервы - И я вспомнил,что в списке любимых мной дам Ты стояла незыблемым номером первым. Это было давно и едва ли со мной, Неизменны: твой взгляд,силуэт и походка, Но уже не пленён я твоей красотой, Не считаю бесценной своею находкой. Я тебя изучил от верхушки до дна, Вкус омлета на завтрак до боли известен, Но,прости,ты мне стала совсем не нужна, И за круглым столом нам вдвоём слишком тесно. Менаж а труа Я поставлю трагизм на самую верхнюю полку, Я позволю себе самый радостный взять псевдоним, Я читать свою жизнь с расстановками, чувством и толком Буду вслух для себя и не вспомню, что ты теперь с ним. Не поддамся высокому слогу и пафосу драмы, Оскар-уайльдовский юмор, дымок сигарет, совиньон.. Сотворю себе образ все виды увидевшей дамы, И не буду я думать о том, что с тобой теперь он. Ты мне пишешь о том, как несчастлива и безутешна, Каждый раз новый адрес: Венеция, Канны, Давос.. Пробегу твои строки я взглядом пустым и небрежным, И не взвою от мысли, что мне предпочла ты его. А весной я затею прочитску мозгов и уборку, Твои письма из шалости переберу и сожгу, И забытый трагизм я сниму с запылившейся полки, И решусь в новой нежности снова признаться ему.

Я потом разберусь, сколько нужно - но только покрепче, Мне напиться причин на сегодня - хоть отбавляй, Да, я знаю, от этого станет тоскливо, ни капли не легче, Да, согласна, что лучше - зелёный с лимоном чай. Да, я помню, бывали обломы похлеще, покруче, И не раз уже с рельс все сходили мои поезда, Да, я слышала, всё, что случается - вроде бы, к лучше- му, но не верится как-то.. Мне, будьте добры, безо льда. И пожалуйста, музыку, так, чтоб протяжно и слёзно, Как в пьесе Толстого, где главный герой - живой труп.. Знаешь, а я ведь запомнила все твои родинки, Каждый твой шрамик и трещинку, я по движению губ Смогу угадать тайный ход твоих мыслей и замыслов, Взгляда любого увижу посыл и намёк.. Да, я же в курсе, что ты теперь, кажется, замужем, Или не замужем, только невеста ещё.. Ты - как Мария в любимых стихах Маяковского, Я - как то облако в глупых ненужных штанах, Всё нереально, как в серых рапидах Тарковского, Хоть бы с небес кто-то подал какой-нибудь знак. Может, надеть на себя белоснежное рубище, Сделаться - в пику тебе - наречённой Христа? Знаешь, а ты познакомь меня с тем своим,будущим.. Может быть, мы за тебя с горя выпьем с ним на брудершафт.

Ответ на комментарий # С тех пор ничего не изменилось. Ничего.

Ответ на комментарий # почему "Менаж а труа"? Мне всегда было интересно знать, нет, лучше скажи, почему Венеция, Канны и Давос..? Что это за произведение?

Ответ на комментарий # что же у тебя в голове и что на душе? "И не раз уже с рельс все сходили мои поезда" - близко иногда так, что лучше никому не говорить. Я почему-то с этих слов вспомнил про балладу о прокуренном вагоне.

Знаешь, когда пишу тебе, мне кажется, что ты где-то за монитором, ну то есть присутствие твое ощутимо непосредственно. Надо признать, что мои ответы зачастую похожи на короткие сообщения, что пишут в телефонах, и реакцию они должны вызывать соответствующую, кратковременную. И то и другое - в потребности тебя читать. Порой, мне кажется, я знаю тебя очень давно и долго. ..Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря, дорогой, уважаемый, милая, но неважно даже кто, ибо черт лица, говоря откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но и ничей верный друг вас приветствует с одного из пяти континентов, держащегося на ковбоях; я любил тебя больше, чем ангелов и самого, и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих; поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне, в городке, занесенном снегом по ручку двери, извиваясь ночью на простыне -- как не сказано ниже по крайней мере -- я взбиваю подушку мычащим "ты" за морями, которым конца и края, в темноте всем телом твои черты, как безумное зеркало повторяя. ИБ

Ответ на комментарий OMEnito # Никакое это не произведение.Моё произведение) Города,самолично мною выбранные.Почему именно они? Понятия не имею, правда. Может, если копнуть моё подсознание,то окажется,что Венеция ассоциируется с Бродским, Давос - с Томасом Манном,Канны..с русской литературной эмиграцией..но это натяжка.Просто красивые города.Наверное - я-то там не была и вряд ли буду. А Менаж а труа..ну как же,их же там трое:она,она и..трагизм) Любовный треуголник.

Ты мне этот стишок уже цитировал..около трёх лет назад.Так что,действительно,довольно давно меня знаешь) Может,мы были знакомы в прошлой жизни ещё) Да,положение моё такое..замониторное.Сейчас даже не верится,что однажды мы чуть не встретились) Жаль всё-таки, то есть не всё-таки - а очень, но..никто ни в чём не виноват,так сложилось.Мне очень приятно,что стихи находят отклик внутри , ведь счастье - это когда тебя понимают.Что у меня на душе и в голове? Отвечу тебе фразой того же ИБ:"Поэзия - это печаль,контролируемая размером". Ответ: печаль. Она красится по утрам, Удлиняет ресницы тушью, Отчего её тёмный взгляд - Ещё более равнодушный. Она пьёт свой горячий чай С бело-розовым сладким зефиром, Я готова от боли кричать, Перессориться с целым миром. Она мне говорит: "Пока", Она громко хлопает дверью, Пропадает по месяцам, Без претензии на доверье. Заломить бы ей руки,прижать Каждый дюйм её тонкого тела, С лёгкой грацией злого ножа С ней до точки дойти,до предела. И прошу я совета у звёзд, Поменяться прошу их местами, Дар сиянья принять вместо слёз- Но они все заплаканы сами. В январе - безысходны дожди, Коркой льда покрывается кофе, Она пишет: "Ещё подожди". Я меняю причёску и город, Я хочу убежать и забыть, Слиться с чёрной промозглою ночью, Я люблю её больше,чем жизнь, А она меня, в общем, не очень. В расписаньи - устойчивый сбой, Я скурю на перроне полпачки, Она бросит: "Устала.Домой", Я заранее знаю,что дальше: Будет прятать глаза по утрам, Удлиняя тушью ресницы, Попрошу: "Ты звони иногда, Обещай мне хоть изредка сниться".

Зимний портрет Я однажды тебя нарисую, Но в стилистике Фриды Кало, Чтоб запомнить тебя такую, Какой летом тебя узнала, Чтоб на детском моём рисунке Алой кровью ты истекала, Чтобы страстью, желаньем дышала Каждая твоя пОра.. Синей краской прольётся вечер, Золотые дожди июля, Яркой охрою - радость встречи, Сладкий обморок поцелуя, Мы не любим с тобой - воюем, Между нами - линия фронта.. Между нами - твои предрассудки, Гул ненужных чужих пересудов, Между нами - целые сутки Моих вздохов, твоих колебаний.. Скрип двери,отворённой ночью, У стен - уши, а впрочем, впрочем.. Ещё тёмен и тих восток. Это правда, уже не снится - Ты готова лозой обвиться, Ты готова вот-вот раскрыться, Как волшебный ночной цветок. Мы забыли свои границы, Мы парим, как две девы-птицы, Мы не можем с тобой напиться - Влажной жажды тюрьма и власть. Твои стоны,мои объятья, К чёрту простыни, к чёрту платья, Раскричаться бы,зарыдать бы, Расцарапать бы спину всласть.. Я однажды тебя нарисую, Неповерженную,нагую, Ты не думай,что не смогу я, Вдохновенье найду в тоске, На сверкающем белом фоне, В непастельном кричащем тоне - Сжав до боли - вот-вот уронишь - Держишь сердце моё в руке.

"ниоткуда с любовью" ИБ ..я жалуюсь тебе на непогоду, На то, как по полгода Сюда не доходят письма, И надежда стекает по глади стекла. Я пишу: "..ну а в целом, Всё в призрачной норме. Зелёным абсентом Здесь глушат печаль и невроз. На праздники в гости Никто никого не зовёт, А общенье посредством Бумажных корабликов - чудное средство Поведать другу другу про злую судьбу. Неясно - время стоит или мчится, До бога когда-нибудь мы домолчимся - Так думает местный колдун. ..Вчера ровно в два По часам мой будильник Напрочь сломался, Уставший, бессильный, Не выдержал такта дождя, На часах было два, не ночи, не дня. ..Я как та Изабель, что в далёком Макондо На дождь смотрит ночи и дни, ну а в комнате Навеки застыл понедельник и март. Неясно - время стоит или мчится, Трудно сказать - ведь ничто не пылится, И где-то поблизости длится война. На ней умирают, о ней все забыли, Как, впрочем, о том, что здесь счастливы были - В крае смертей и дождей. Сон беспорядочен, Явь - иллюзорна, Звёзд не увидеть даже в подзорную, И человек здесь - не мера вещей. Здесь никакой не имеется меры, Вопросы морали, эстетики, веры Стали собранием мифов и снов. ..На обед у меня- лишь миндаль и конфеты, Хочется пить, на исходе брикеты.. Мир здесь лишился основ. Какие прогнозы? Февраль и морозы. А дальше? А дальше мы вряд- ли с нашей тоской и уныньем дотянем, Ливень смывает черты и детали, Темны предсказания карт. ..В планах у местных - постройка ковчега - Места для радости, света, ночлега, Грезят здесь вслух, наяву.. Если когда-нибудь это случится (время - неясно, стоит или мчится) - В будущей жизни, блаженной и чистой, Я до тебя доплыву.."

Ответ на комментарий # Страсть - это то, что приходит на ум сначала. Про сердце даже не буду. Ты же не пишешь просто так стихи, наобум. Всегда есть прообраз, начало, собирательный или честный (О)субъект. Ну который настоящий, про него, про которого. Мы с тобой вот тут общаемся, но не в состоянии спрашивать напрямую. Этим мы себя ограничиваем. Т.е. спросить можем, но не спрашиваем. Это какой-то "День сурка". Ты когда-нибудь думала о том, как бы поступила, окажись (оказываясь) каждый день в одном и том же времени и просыпаясь у себя в кровати с пониманием, что день предстоит тот же самый? Ты же смотрела этот фильм "День сурка"?

Ответ на комментарий # Написал про "День сурка" и попал в точку. Знаешь, в последних твоих стишиях последние строчки очень важны, если не катастрофически важны. Половину в "ниоткуда с любовью" мне казалось очень знакомым, как говорят - до боли, а половина - как будто от другого чего-то оторвано. Мне нравится все, что касается февраля и морозов, если и только при условии, что это все со.. живет с "я до тебя доплыву". Я что-то хотел еще сказать, но пока думал как выразить мысль потерял задуманное. В этом наша с тобой отличительная черта, в том, что ты никогда не теряешь нить и не собираешь задуманное. Может быть и из "другой" жизни, - интересно люди когда-нибудь получают ответ на вопрос о близости в другой жизни? Вспомнил, ты как -то упомянула в стихотворении о стихире, ты есть там?

Что такое стихирь? Стихи ру? Нет,моих стихов нет нигде в интернете.Только здесь.Чувства в стихах не выдуманные,герои - выдуманные.Во мне возникают чувства,но не на кого их направить - они изливаются словами,на бумагу.Реальных прообразов никогда нет.Всё это - я,то,что внутри.Мои образы,желания,мечты..иногда-озарения. "Ты когда-нибудь думала о том, как бы поступила, окажись (оказываясь) каждый день в одном и том же времени и просыпаясь у себя в кровати с пониманием, что день предстоит тот же самый?" - я так и живу примерно.Последний стих,ты прав,и про это.Мечты о ковчеге - скорее,ирония,какой уж ковчег) Если верить в другие,прошлые жизни,то..близость,думаю,чувствуется интуитивно.Много необъяснимого.

Твои герои настоящие. Много необъяснимого.

Мои герои рассказывают мне свои истории, и все они - про меня) ..И когда изучены все эрогенные зоны - Становится потерянной перспектива. Бесполезны твои резоны, Мои взгляды - тоскливо мимо. И когда все глубины постигнуты духа, Испаряется сверхзадача. Вспомнишь строчку: "..завал, непруха", Брошу вскользь: "Не могу иначе". И когда исчерпаны все попытки, Обесценены все надежды. Ты твердишь: "Не люблю.Забыта", Жжёшь мосты - те,что нами между. А потом - баттерфляем - в волны, Чтоб ко мне - на враждебный берег, Но мой пульс - безнадёжно ровный, И ты мост снова строишь - через Мои паузы в телефонных Разговорах и недомолвки, Мои частые "к чёрту", "пофиг", Мои тайны, мои шифровки. И хоть целюсь тебе я в спину, Начинаешь по-детски верить, Что помилую, не покину.. Не промажу, по крайней мере.

Ответ на комментарий # ) я знаю. Такое странное это слово "Жжёшь", очень странное. Мне кажется, когда (именно ты) пишешь такие строчки, становишься беззащитной более, чем когда-либо. "К чёрту", "пофиг" это так похоже на тебя. Я часто себе рисую то, чего нет (может быть или скорее всего), но мне хочется верить, что я прав. Меня зацепил этот стих, кому бы он ни предназначался.

Прощальные стишки (на реальных событиях)) 1. Аргумент "Если надо объяснять - то не надо объяснять" З.Гиппиус Я не пойду за тебя, чтобы Мы не проснулись с тобой оба, Застыв в неудобной позе. Чтоб ты не знал,какой йогурт Я выбираю обычно: Малиновый или клубничный, Чтобы не стало привычкой - Кофе в постель, Однажды который я разолью.. А ты будешь лечить ожоги, Целовать осторожно, Диктовать мне,что можно И нужно..Ведь - муж ты.. Я не пойду, потому что Не хочется каждое утро Видеть твой взгляд на себе, Спрашивать, что на обед (Я ведь вообще не обедаю,знаешь..), Ещё потому,что ты угадаешь, Будто и впрямь мои мысли читаешь, Какое вино предпочту, А я надуюсь, Я предсказуемой Быть не хочу. И не хочу я семейного фото, Ни удушающей тёплой заботы, Знать не хочу, когда и кого ты Встретил сегодня, о чём говорил.. Ждать тебя днём, обнимать тебя ночью.. В жёны ты прочить Можешь кого-то, но не меня, А впрочем.. Я бы так нежно тебя целовала, Суток всегда нам с тобой было б мало, И от тебя никогда б не устала, Что-то б всё время тебе говорила, Суп черепаший так вкусно варила, Если б .. любила. 2. Презумпция Когда будет небесный суд, Бой на смерть, а не на живот - В адвокаты тебя не возьму, Ты - единственный мой прокурор. Любишь так, что прощаешь всё, Не любовник мне и не друг, Смертный вынесешь приговор - Я вовек тебя не упрекну. Все враги - это суть друзья, Но со сноской "наоборот", И при жизни убив тебя, Без упрёка на эшафот Я взойду. Ты подставь плечо - На него я не обопрусь, И с лихвой оплачу свой счёт, То своё тебе "не вернусь". А когда сброшу плоти груз - Наконец-то увидишь ты, Как свободен и чист мой дух, Что на нём - никакой вины.

Назову её Полиной, Нет, скорее - Анной, Свою девочку-индиго, С взглядом очень странным. С взглядом грустным и глубоким - Так не смотрят люди, Только ангелы с иконы ..Если она будет.

Формулы Жить не могу без тебя - "я люблю", Жить без тебя могу - значит.. А если - зараз - я люблю и могу? Как мне сие обозначить? Из опыта Шавасана. Поза мёртвого. Асана сверхстатична. Не умеешь ходить по твёрдому - Для мира становишься лишним. Тогда величай себя умершим, Тогда намечай себе облако, Шей крылья на вырост, плоть-рубище Оставь для обряда церковного. Шавасана. Репетиция. Внутри же - разброд и метания, Покоя, увы, не докличешься, Из правых долей полушария Безумные образы - в левое, За поиском слов и значений, И твой лихорадочный "делатель" В истерике бьётся последней. Минуты идут за минутами, Внутри умолкают все споры, И солнца меняются с лунами, И рыбы летают над морем. Шавасана. Безграничие Меж телом и миром в округе, Фантомом становится личность и В июне упорствует вьюга. Волнуюсь-дышу за кулисами И втайне завидую Будде, Хоть знаю: ко времени выхода Различий меж нами не будет. Песенка странника "..но время водой точит свои признания, составляя историю руслами, по которым иду за тобой" ЛВ За мечтой - по руслам рек, Водопадам, без надсада, Как прекрасен человек - Тот, которму не надо Ничего, кроме пути, Звёзд над морем, Моря в звёздах, Пусть промчится целый век - Опоздать всегда не поздно К спящей крепко, без затей, Заколдованной царевне, Не проснётся - и бог с ней, Не последней и не первой Её встречу на пути Под названием "сердечный", Мимо боли не пройти, Когда целишь прямо в вечность, Ты познаешь страсть и грусть, Все смешенья антиномий, Чтобы крикнуть "Не боюсь!", Когда смерть тебя догонит. "Вы - небо, всё остальное - это всего лишь погода" Разбитая чашка - наверно, к добру, Всё в трещинах сердце - наверное, к счастью. Проснусь на холодном февральском ветру, Возблагодарив судьбу и ненастье. За то, что до солнечных мартовских ласк Останется только четыре недели, За то, чтобы склеить разбившихся нас, В квартире уже не окажется клея. По Станиславскому Делаешь меня героиней печальной повести, Доводя до состояния невесомости, Подтверждая теорию необратимости, Проверяя меня на наличие совести. Мне говоришь - о тебе все страдания, Тебе - все сомнения и все истерики, Меня упрекаешь в непонимании, Жизнь превращаешь в собранье лимериков. Мне предлагаешь не те обстоятельства, Я учу роль, перепутались реплики, Я воплощаюсь чрезмерно старательно, Чтобы поверили критики-скептики. Плачу твоими слезами солёными, Хоть не моё это всё амплуа, Нервы порвутся, пошлю тебя к чёрту и Вырвусь на волю, на свет, на Гоа.