[показать]
Получить свой подарок от Осени
@Firesnakes

*** Мы становимся старше, строже, осторожнее с каждым днем. Им казалось, что мы не сможем - мы разделимся, разобьем, разорвемся аортой, силой алой вытечем на песок. Мы сидим на хребте залива, ты целуешь меня в висок. Что мы видим волшебным зреньем, в цвет бутылочного стекла? Моря мраморные деревья, их обветренные тела, мертвый берег волной обглодан, солнце вязнет в дожде слепом, силуэты рыбачьих лодок черной тушью на голубом. Нет ни боя, ни командира, жизнь не катится по кривой. Мы вернулись в начало мира, словно не было ничего. Им казалось, что мы простые - люди, слабые во плоти. Если нас разделить – остынем, если камень убрать – взлетим. Нас пытать бы телесной болью, разрезать поперек и вдоль, только с нами без нашей воли не случается даже боль. Им казалось – да все пустое, люди, запахи, голоса. Это все ничего не стоит там, где берега полоса, белый ветер в прямом эфире, сотня раковинок в горсти. Или взморье там, или взмирье, суть безвременье во плоти. Мы вне прошлого, обратимы на любой из путей земных. И поэтому мы едины, бесконечны. И спасены. *** Не хочу. И нежелание совершенно -- золотым сеченьем, с точностью эталона создаю себе важнейшее из решений -- не искать улитку, ползущую вверх по склону, не стоять за поворотом, в глубинах леса, чье-то будущее видя особым зреньем... Не хочу, поскольку больше не интересно знать о том, что не является откровеньем. Не хочу. Идите с миром -- его осколка, помещавшегося в выемке надключичной, - слишком мало, чтобы вынести вас за скобки, слишком много, чтобы выписать это в личных, сотворенных из упрямых местоимений, острых фразах, злых занозах, следах на коже ... Не хочу /и равнозначное: не умею/ состоять из безымянных и безнадежных. Вы слепые, вы не видите, что открыто, что дано вам, отступающим в нерешимость. Нет нужды спускаться вниз, торопить улитку, если ты проделал путь на свою вершину. Вот рассвет уже касается горных склонов, положивших острый локоть на перешеек... Засмотревшийся на волны -- уронит слово. Не хочу. И нежелание -- совершенно. *** Островом стану. Или осколком острова. Буду царапать море краями острыми, буду звенеть ручьями, лежать под звездами, ждать Робинзонов или считать суда, буду встречать рассвет голосами птичьими, красить листву зеленым, стволы – коричневым, буду плевать на правила и приличия, будто бы их и не было никогда. Будто не я разрасталась громадой каменной, и не мои перекрестки тонули в мареве, и не на мне выступала река испариной между сплетенных кровлями площадей, будто и не было неба, что так сутулится, словно собой укрывает глухие улицы, где обреченное время устало хмурится и начинает новый безумный день. Будто не я прохожих ждала под крышами – тех одиночек, которые чудом выжили, путала их в проулках, звала афишами и запирала в комнатах до утра, даже не слушая, как они тихо молятся, как набухает вена, иголка колется, по отсыревшим стенам ползет бессонница, вместо имен рождаются номера. Здесь не осталось больше живого, нужного. Я открываю люки. Прощай, оружие. И на реке плотина скрипит и рушится, я осыпаюсь медленно, по годам... Волны меня качают – морскими сестрами, к берегу льнут, ласкают шелками пестрыми… Островом стану. Или осколком острова. А городов и не было никогда. (с) - Кот Басё

Franzuzhenka

Каждый раз ОН врывается и накрывает ураганом эмоций.. каждый раз он приносит что-то неожиданное, но далеко не случайное.. каждый раз Я жду его, не зная точно, чего от него ждать...

Это Сентябрь, детка. Пора привыкнуть к его сюрпризам, дарам и ударам.
В этом году он так стремительно закружил, так щедро искупал в море позитива, ярких дней, наполненных приятными и интересными событиями, лицами, предложениями, переменами, что, по старой памяти, Я с некоторой настороженностью вглядывалась в это Полнолуние, ожидая подвоха или удара под дых..

Что это? Я попала на перекресток и следует подписать Договор? Или этот перекресток стал Моей территорией?

Категорически не хватает времени на этот Мир. Следовало бы порадоваться, ибо это подтверждает неоспоримую убежденность в том, что когда в реале хватает всего, замещения виртуалом не требуется. НО.. Почему-то нет желания разделять восторг Разума, почему-то безумное Сердце скулит и воет. Цыц, неразумное, уймись. И научись наконец-то прислушиваться к тем, кто умеет масштабно мыслить, затыкать иголку в яйцо, пряча его в утку, ларец и вешая на дуб..

Вынырнув ненадолго, набираю в легкие воздуха, готовясь занырнуть снова... Ты - Вода или Воздух, Любимый?

Прости, Сентябрь, ты слишком бурно закружил, Я не успела громко сказать тебе:"Здравствуй!".
Пора прощаться.. Сегодня Мой День. Ты напомнил о том, что Осень стоит на пороге.

***
А ночью приходит Герда и шепчет на ушко Каю,–
Из снов и воспоминаний попробуй меня собрать.
И Кай достает коробку с неровными лоскутками
Газетных статей; рисунки, наклеенные в тетрадь.

Бесшумно идет на кухню в потрепанных старых тапках,
Раскладывает там пазлы и долго на них глядит,
И шепчет: «позволь мне вспомнить, мне нужен хотя бы запах,
Мне нужен хотя бы голос.. хоть что-нибудь, черт возьми»

Потом он вернется в спальню, как в плен (или как из плена?),
Повесит на место звезды, сорвавшиеся с орбит…
И будет лежать и слушать, как снежная королева,
Свернувшись клубочком, плачет… хоть делает вид, что спит


© Кадай

***
Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, -

Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.

Так пусть же книга говорит с Тобой.
Пускай она, безмолвный мой ходатай,
Идет к Тебе с признаньем и мольбой

И справедливой требует расплаты.
Прочтешь ли Ты слова любви немой?
Услышишь ли глазами голос Мой?

(с) - Шекспир (сонет 23)

[525x700]
***
С этого берега все по-другому видится:

мост над рекой играет запретной радугой, у церкви купол расплавится, звоном выльется – птицами колокольными ветер радовать.

На острове парк темнеет густыми кронами,
корабль плывет – Феллини стоит за камерой.

Люди по городу расселены нейронами, нервные импульсы передают руками мне.

В воду ступеньки идут – в глубину по лестнице, где это дно запрятано – нам не сказано.

Август висит на ветке созревшим месяцем, чувства, как водится, спорят с упрямым разумом.

Я и не знаю, зачем привыкаю в сумерках видеть все это на киноленте памяти.
Где-то машины рвутся на красный суетно, словно предвестники необратимой паники.

С этого берега мне бы волшебной палочкой небо заштопать, что острым закатом вспорото.

Но небоскреб, похожий на ножик-бабочку, все глубже и глубже входит под сердце города.

(с) - Кот Басё

[568x604]

***
Я касаюсь дыханьем охрипших от холода строчек...
Это Осень, Любимый, не страшно... еще не зима...
Но, дрожа на ветру, как озябший кленовый листочек,
Снова море рисую, и солнце с цветами.. сама...

Я сама зажигаю угасшие в сумерках свечи,
Выжигая дотла беспредельность внезапной тоски..

Это Осень, Родной, заглянула в окошко под вечер,
Положив равнодушно на плечи Мне обе руки..

Мы становимся старше, и строже, и все осторожней,
Глубже пряча под панцирь осколки несбывшихся дней...
Это Осень, Душа Моя... в ней догадаться не сложно,
Что останется Лето за кромкой сигнальных огней,
И наступит зима...
А Ты веришь, что все обратимо,
Если в сердце огонь не угас, не потух от дождей?
Веришь в то, что все вьюги порою проносятся мимо?
Мимо строгих законов, царящих в сознаньи людей,
По которым всегда зажигаются яркие звезды
Только в небе ночном, при хорошей погоде... скажи,
Веришь в то, что при сильном желаньи не поздно
Изменить даже то, что наметила строгая жизнь,
Расписав, как по нотам, все паузы и остановки,
Все портреты случайных прохожих, и знаки Судьбы?
Веришь в то, что возможно порою, ступая по бровке,
Равновесье держать и не сбрасывать скорость ходьбы?

Я смотрю на свечу...
Вижу в ней Твоих глаз отраженье...
Но не слышу Твой голос, до боли, до дрожи, родной...
Но, слегка уловив, лишь почувствовав где-то движенье
И Твое приближенье, тоску отведу Я рукой,
Улыбнусь, растворившись мгновенно в Тебе без остатка,
И забуду на время, что Осень маячит в окне,
Прикоснувшись к губам, заблудившись в дыхании сладком,
Стану теплой, как воск, что стекает в нетленном огне...

(GVET - 11/09/2015г.)

***
Игра становится гораздо интересней,
Когда артист пытается развлечь
И, поражая взоры своей песней,
К себе вниманье публики привлечь...

Но что в ответ сказал бы Станиславский?..

Красива роль, герой в ней, словно бог,
Ведет себя, как самодур заправский...
Сценарий, правда, несколько убог...

Что происходит за закрытой дверью?
О том история, пожалуй, умолчит...
Гуру сказал бы просто:"Я НЕ ВЕРЮ."
И Я не верю. Слишком бледный вид
Имел бы автор сказки нереальной...
А верить хочется, что он не так уж глуп,
Чтоб развлекать толпу игрой банальной,
Башкой, как "кур в ощип", ныряя в суп,
Напичканный приправой свыше меры...

Быть может, Я - совсем идеалист?
Но, хоть стреляйте, нет ни грамма веры
Тому, кто "на чужих" играет "вист".

Возможно, ход продуманно-жестокий,
Достойный даже искренних похвал?

Не стоит делать вывод раньше срока,
Покуда Воланд не закончил Бал...

(GVET)

P.S. Не стоит слишком упорно искать черную кошку в следующей темной комнате. Ее там может не быть. Хотя... они там всех мастей.

[700x525]
***
Когда, по сути, нечего терять,
И есть лишь шанс, один из миллиона,
Взлететь до звезд и вновь героем стать,
Оставив след в сердцах чуть раньше стона,
Порадовав безумством без мозгов,
Сорвав аплодисменты, раньше срока,
С восторгом единичных дураков,
Не понимающих глобального урока,
Который предстоит еще извлечь,
Узнав жестокость ярких заблуждений,
Что голову порой срывают с плеч
В минуты необдуманных затмений...
Или осмысленности? Горе от ума...
Он часто так похож на безрассудство,
Но ярко пишет целые тома
Прекрасных сказок или же занудства...

Красив полет... Но горек час расплат
В тот миг, когда слетают с глазок шоры,
Геройство превращая в маскарад
И открывая скрытые узоры
Нелепых, непродуманных ходов
Во имя прихоти продажных лицемеров...

Свет слышал много столь красивых слов...
Не зная скрытого во тьме густой химеры...

Игра с огнем, пожалуй, хороша...
Она все ярче пламя разжигает.
Оно горит степенно, не спеша...
Но вспыхивая, все испепеляет.

( GVET - 10/09/2015г.)

Наткнулась как-то на фанфик с припиской от автора: "Слабонервным и фанатам лучше не читать."

СКАЗ О МЕЛЬКОРЕ - СОБЛАЗНИТЕЛЕ И ВОРЕ,
КОРОЛЕВЕ ВАРДЕ - ПЕРВОЙ ШЛЕНДРЕ НА АРДЕ
СЫНЕ ИХ САУРОНЕ - ПОРЯДОЧНОМ ОХЛАМОНЕ
И ПРЕКРАСНОЙ ГАЛАДРИЭЛИ - ТОЖЕ СПЕЦИАЛИСТКЕ В ЭТОМ ДЕЛЕ

СЛОВОМ, НЕ БЕЗ РЕЗОНА
НОВАЯ ВЕРСИЯ "СИЛЬМАРИЛЛИОНА"
СОЗДАННАЯ НЕКИМ ДЕЙЛАДАНОМ
В СОСТОЯНИИ ОЧЕНЬ ПЬЯНОМ
И (НЕ ДЕЛАЕМ ИЗ ЭТОГО ТАЙНЫ)
ПОД РЕДАКЦИЕЙ САМОЙ ЭДАЙНЫ....

ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ

И нашла клипы, которые ребята отсняли после премьеры "Мелькора"...
"Цена Победы" зацепила еще тогда..









И еще..

Когда это Я отказывалась от увлекательных предложений, способных расширить горизонты самопознания и познания окружающего мира, получить очередную порцию эмоций, познакомиться с чем-то новым и интересным, пообщаться с людьми, прикоснуться к чему-то ранее неизведанному, или... окунуться в мир Игры?!.. :)

ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ

Люблю Земфиру.
А сочетание голоса, музыки, слов и видео-ряда так стимулирует самую чувствительную эрогенную зону и рождает ассоциации... Уверена в том, что они у каждого свои, причем. зачастую, кардинально противоположные или имеют весьма специфические различия...

Представьте...
Есть у вас любимый скверик. Вам нравится прогуливаться там по вечерам...
Красивая тенистая аллея вдоль которой благоухание цветущего жасмина тонко и гармонично смешивается с запахами цветов, а яркое сочетание зелени и лепестков, приглушенное спокойными красками заката, так радует глаз... Вы всей душой любите это, ставшее для вас дорогим место. Скверик, словно островок приятного погружения в миры, рисующие картины оживающих пространств. Он наполнен вашей Музыкой и вашими видениями...

Представили?
И вот однажды, даже не успев еще войти в тень высоких деревьев, где-то на одной из городских улиц, вы видите бездомную блохастую псину, обнюхивающую урны.. Или нет, к примеру, ободранную мартовскую кошку, трущуюся о них спиной.. Впрочем, суть не в том. Вы же ничего не имеете против созданий Творца. Каждая божья тварь имеет право своего места под солнцем. НО.. Вы вдруг почувствовали какое-то неприятное шевеление, какое-то предчувствие чего-то паскудного обдало вас.. Вот на что Вы невольно обратили внимание.

Вы входите в скверик... Идете по аллее.. И тут... Черт возьми! Предчувствия не обманули.. Вот оно, оказывается, в чем дело... Какой неприятный запах... Нет, по большому счету, у собак и кошек, как и у людей, бывают всякие расстройства... Но, балрог подери, какого дьявола эту тварь пронесло по (и на) вашей любимой дорожке и вывернуло около ваших прекрасных цветов?!

ВОПРОСЫ для РАЗМЫШЛЕНИЙ:

1. А что бы почувствовали Вы?
2. Что бы сделали? Ушли из любимого скверика?
3. Вы настолько трепетно относитесь к божьим тварям и проникаетесь состраданием к ним, понимая их проблемы? Увидев сидящую на дорожке кошку, обнюхивающую свое дерьмо, настолько гуманны, что удержитесь от того, чтоб не пнуть ее?

Мне в целом интересны рассуждения и мнения.

Если есть желание высказаться - Welcome! :)

P.S. НИЧЕГО ЛИЧНОГО. Аллегория и размышления касаются общего восприятия, а не отдельно взятых моментов, отношение к которым может носить частный характер, обусловленный различными нюансами и особенностями, но не выбиваться из сложившегося мировосприятия в целом.

***
Сказал он: эта тварь приходит ночью
И ровно в три, от церкви у холма.
Но я ведь не сошёл ещё с ума -
Не верю в то, что не видал воочью.

Конечно, я подумал - это шутка;
Наверное, одна из тех примет,
Что у людей в теченье многих лет
Держали ум во власти предрассудка.

Зажёг я лампу - шёл уж третий час
И в небо поднялось созвездье Льва.
А пламя уже теплилось едва,
Вот три пробило - и огонь погас.

И кто-то осторожно стукнул в дверь -
Весь ужас правды понял я теперь!

Г.Ф. Лавкрафт

***
Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

(с) И.Бродский

...Черная птица резко взмахнула крыльями...

... Сидя на корточках, прислонившись спиной к мощному стволу высоченного старого дуба, не открывая глаз, затылком чувствуя пульсацию древесного сока,

***
Я слышу шепот Темноты,
И чей-то тихий злобный смех:

-... ведь Ты - не Я, и Я - не Ты.
Опомнись, детка.
Лучше всех себя ты можешь только мнить, лелея жалкие мечты,
И этим бредом дальше жить.
Но Ты - не Я, и Я - не Ты.
С чего взяла ты, что вот так все на поверхности лежит?
Какой наглец или дурак тебя увел дорогой лжи
так глубоко в запретный край, где круглый год цветут сады,
И царствует безумный рай, не зная всполохов беды?
Откуда этот милый вздор о безмятежном сладком сне?
Гони-ка прочь ненужный сор.
Ты видишь, мир горит в огне?!.
А ты стараешься закрыть свой тесный маленький мирок,
Ужать его и поместить на лист лощеный между строк?
И приукрасить мишурой из лепестков и вензелей?
Ты наслаждаешься Игрой и пьешь из кубка королей
нектар божественных услад, ласкающих и взгляд, и слух...
Идешь прямой дорожкой в Ад..
Очнись, покуда жив твой дух.
Открой скорей, открой глаза, беги отсюда, не тяни,
Пока не грянула гроза и не промчались твои дни.
Не заходи так глубоко туда, куда без дум вошла,
Откуда выйти не легко...
Ведь ты сама все поняла.
Так почему идешь вперед?
Что ищешь тщетно там и тут?
Тебе искусно сердце врет, а разум, вечный баламут,
Пытается остановить.
Но гонишь ты его взашей, хотя тебе ведь с ним же жить...
Вынь вату, детка, из ушей,
Не дай себя уговорить
Своим же собственным мечтам...

... Глаза открыла.
- ЗАМОЛЧИ!!! Кто ты такой... такое... там?..
Уйди откуда вышла! Прочь!
Кто ты... такая?.. Погоди...
Не Златовласого ли дочь Мне повстречалась на пути..?..
Не может быть! Какая честь
Мне вдруг упала с высоты...

Да, ты права... В том что-то есть...
Что ТЫ не Я, а Я - не ТЫ.

(GVET - 04/09/2015г)

***
Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существование для тебя.

...В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения...

Увы,
тому, кто не умеет заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи...

(с) - И. Бродский

... Навстречу шли люди... Кто-то обгонял, показывая спины. Они разговаривали, смеялись или проходили молча... Десятки энергетических потоков, различных цветов и оттенков, хаотично переплетались, протекая в прямом и обратном направлениях.
Они огибали меня с двух сторон, не касаясь, словно скользили по невидимому защитному ограждению, за которым оставались и приглушенные звуки городских улиц. Я мысленно уже была на безлюдной тропинке в парке, а в голове отчетливо звучал голос Шклярского и мелькали разрозненные картинки...





... Старое кладбище...
... Заброшенный, полуразрушенный храм...
... Нагретый солнечными лучами камень...
... Переливающееся, изгибающееся тельце маленькой ящерицы...
... Невидящий взгляд безумной старухи с клюкой и ее слова, произнесенные напряженным взволнованным голосом...
... Руки.. Глаза.. Что Меня "зацепило"? Почему молодой человек заставил на какое-то мгновение замереть сердце и вписался в этот сюжетный ряд?..

==========================
... Я пересекла дорогу и вошла в городской парк не со стороны центрального входа, а со стороны прудов, где можно было пройти, не встречая на пути никого. Разве только белки мелькнут перед глазами, перебирая лапками по стволам деревьев, или ежик зашуршит в траве, да птицы заденут крыльями ветки... Шла, вдыхая приятную вечернюю прохладу, скользя взглядом по водной глади пруда, где играли лучи заходящего солнца, по причудливым очертаниям крон деревьев на фоне окрашенного закатом неба, жадно втягивала ноздрями воздух, чувствуя легкое головокружение..

Краем глаза заметила молниеносно пронесшуюся мимо темную тень... Резко остановилась, вглядываясь перед собой. Высокие стволы деревьев напоминали колонны... В висках застучало:"Харадрим!" Руки, поправляющие ремни на спине огромного Крылатого Коня... подведенные сурьмой глаза и укрытое арафаткой лицо.. Почему-то тоскливо заныло в груди.. Отчетливо увидела язычки пламени, играющие в камине, услышала спокойный, родной до боли, голос, рассказывающий историю под звуки тихого потрескивания дров...

[700x700]

***
Это случается раз в девяносто лет;
черная птица садится на край колодца.
Солнце палит, заставляя траву гореть.
Женщина плачет, на свет порождая монстра...

Черная птица в клюве держит цветок - ветку жасмина, душистого и живого.
На тротуарной плитке алеет сок спелой малины, раздавленной под подковой.
Ворон взлетает, врезаясь в воздушный поток.
Ветер дрожит и мягко щекочет крылья.
Город, подставив солнцу нагретый бок, стонет под тяжестью башен, угрюмо-пыльных.
Через границу, туда, где поет июль.
К старому кладбищу и кованным воротам.
В треснувшем мраморе - дыры, следы от пуль.
Сторож кладбищенский прячет в кулак зевоту.

Мерно шагает процессия, гроб на плечах.
К свежей могиле, вырытой в воскресенье.
Гроб опускают, (и кто-то начал кричать), крышка откинута, шепчет псалом священник.
Тело укутано в саван, как в кокон, легко ветер целует морщинистые ладони.
Ворон кружит, неистово бьет крылом,
перья скрипят и воздух протяжно стонет.
Тихой покойницы кто-то целует лоб, и на лице ее - сонная безмятежность.
Ворон роняет из клюва душистый цветок, прямо на грудь, укрытую под одеждой...

Это случается раз в девяносто лет;
небо из озера черпает теплую воду.
Тенью по коже рисует неяркий свет, лунное яблоко катится с небосвода.
Он улыбается ей невесело, краешком рта, пальцы скользят по ключицам, лаская кожу. В горло врезается твердая, острая сталь, каждый глоток чуть слышен и осторожен. Выдохи их бесшумны, как ультразвук, катятся с нёба, скрываясь в чужой гортани. Влажный язык касается чужих губ.
Их силуэты тонут в густом тумане.
Утром он накрывает ее плащом, глядя, как слабо трепещут ее ресницы.
Пальцы скругляются в когти, врезаясь в дёрн.
Он превращается в черную-черную птицу..

Это случается раз в девяносто лет;
он наблюдает за тем, как она взрослеет.
Знает, какой пирог она ест на обед, сколько пятерок в тетради, следов на шее...
Знает, какой мальчишка в нее влюблен, что ненавидит кофе и пьет какао.
Все ее платья, (кружево, бархат и лён), туфли, заколки и сотни цветных булавок. Знает, что как и прежде любит жасмин, (так же, как в жизни до. Как и в жизни после). Он для нее ничтожен, почти незрим - черная птица, с взглядом стеклянно-острым.

Это случается в каждом из ста веков; он наблюдает за тем, как она стареет.
И каждый день приносит душистый цветок, ветку жасмина снова кладет под дверью. Цикл непрерывен, к ней тихо подходит Смерть,
острым ножом отделяя душу от тела.
Ворон садится на гибкую, тонкую ветвь, не отпуская из сердца ослепшую веру.
Он провожает ее до последних границ.
Песни стихают, сгорают церковные свечи.
Небо касается мягких ее ресниц.
Ворон, не глядя в глаза, тихо шепчет: ''до Читать далее...

***
Каждый день открывая заново
Парадоксы банальной истины,
Я пытаюсь задернуть занавес,
За которым - ничто...

А единственный,
Не дающий свернуть с нехоженой,
Неизведанной, но отчаянно
В даль манящей тропы, проложенной
через тернии звезд и случайные
встречи, взгляды, слова, предания...

Образ тот, что уж слился с Вечностью,
Монолитом стал, кровью вспоенным,

Растекается в Бесконечности,
Не давая быть успокоенным,
Не давая погрязнуть в пошлости
Суеты и земного тления,
От которого по оплошности
Растворяются поколения,
Исчезая бесследно в омуте
Сверх-задач,
важных дел реальности...

Жизнь одна.
Это все вы помните,
Но растрачивая на банальности
Ежедневного прозябания,
Возведенного в ранг величия,
Несмотря ни на чьи старания,
Не учитывая различия,
Сокращается, истончается..

И становится быстротечною..

Все когда-то, увы, кончается..
Лишь Душа остается вечною..

(GVET - 30/08/2015г.)

Это цитата сообщения BARGUZIN Оригинальное сообщение

Творчество молодого художника Геннадия Кириченко

[показать]Творчество молодого художника Геннадия Кириченко

Геннадий родился в 1968 году в мае месяце. Событие произошло в г. Луганске в обычной рабочей семье. Он стал первенцем в семье. Чуть позже родился еще и младший брат. Тяга к рисованию появилась довольно рано.

Художник вспоминает, что как - то, в раннем детстве прогуливаясь со своим отцом в парке он увидел художников работающих на открытом воздухе. Быть может именно это стало отправной точкой для того, чтобы серьезно заниматься живописью. Геннадий хорошо запомнил слова отца – учись, будешь сидеть зимой в тепле и рисовать. 

 

Мастер говорит, что начиная с 2000 года он практически не выпускает кисть из своих рук. Занимается постоянно лишь живописью, совершенствуя при этом из года в год свое мастерство. Его работы привлекают реалистической живописью. Художник, в основном, пишет пейзажи и пленэрные натюрморты. Все его старания сосредоточены на том, чтобы как можно более близко приблизиться к абсолютной точности передачи цвета, тона, материальности, состояния и настроения природы, ее характера и очарования.

[показать]
 

Читать далее...