Сколько можно мучить себя?
Этот вопрос просто поставил меня в тупик. Как кирпичом по башке. И правда – Сколько? Я смотрю на своих школьных подруг, на своих одногрупниц, и понимаю, то они просто люди, которые живут и не парятся по пустякам, не заморачиваются из-за ерунды, просто живут, и просто по-человечески счастливы.
Ну кто же знал, что из меня вырастет такая дура?
Мне будто нравится делать себя больно. Мне будто бы мало всего того, что было. Мне будто нужно больше.
Тогда, зимой.
Эта была та самая грань, когда только два варианта – или ты в полной заднице, или ты можешь сделать лучше, изменить, сбежать…
Смогла. Сбежала от себя самой. Вроде бы забыла. Но в том-то и дела – я так и не смогла забыть и пережить, пройти через – я просто сделала вид, притворилась, что этого нет и не было. Но лучше стало только на время.
Я могу казаться такой разной…могу быть разной…
А на самом деле мне просто безумно одиноко. До такой степени, что даже не хочется плакать. Ничего не хочется.
Воспоминания возвращаются время от времени, а я отмахиваюсь от них, как будто это было не со мной.
А иногда просыпается совесть. И становится даже мерзко смотреть на себя в зеркало. Просто не могу.
Едешь в такси, ночной город разбегается по обе стороны дороги, звучит глупая песенка про любовь, шорох дороги, слезы на глазах, и не хочется ничего, только бы еще ехать куда-нибудь вот так… Таксист изредка на меня поглядывает – но ему по сути на меня плевать, ведь это просто его работа и мои бабки. Я даже не хочу закурить – просто пялюсь в окно на человечков, ждущих последний автобус.
“Такая меланхолия, такая боль, такая херня. ”
Все это понимал только один. Но его нет со мной. И в этом виновата только я. И здесь уже нельзя ничего сделать, ничего не исправить. Можно только забыть… забить.