Я создала мир
Только для себя.
Он открыт, мой сир,
Но не для тебя.
Нет тебя, король,
Среди грёз моих,
И любви огонь,
Отгорел и стих.
Отгулял пожар
Пламенных страстей,
Круто отгулял,
Но утих, поверь.
Здесь теперь покой,
Многолетний пост;
Ты теперь чужой –
Нежеланный гость.
Ты легко поймёшь,
Что любви здесь нет –
И тогда уйдёшь.
Но уже навек.

Перед тем, как сесть в поезд – скачала себе в дорогу на телефон все читабельное. В том числе откопала нечитанный раньше роман Кинга «История Лиззи». Долго в итоге не засыпала – нет, ну как тут заснуть, если книга Кинга начата и еще не дочитана? Правильно. Вот я и читала ее почти до полуночи, а после этого еще ворочалась, переживая рассказанную историю. И вот так, обдумывая волшебный лес, деревья нежного сердца и пруд (или омут) подсознания, я закрыла глаза, а затем зевнула и потянулась к новенькой, еще пахнущей типографской краской книге в твердой, «классической» обложке, со сборником повестей. Автора, что самое обидное, не помню. Что-то зарубежное, в предисловии редактор говорил про особенности перевода.
Давно я не испытывала такого наслаждения от прочитанного. Дальше будет много букв, ибо я болтушка

Я мечтала о невероятном -
О луне, о звезде, о тебе,
О пространствах, порой непонятных -
И без выстрела сдалась судьбе.

Я хотела найти камень жизни,
Стать звездой и добраться до звезд -
Но вернулась под сень неподвижных
Белоствольных кудрявых берёз.

Только разве я это искала?
Разве этой дорогою шла?
Равнодушно туман заглушает
И мечты, и пути, и слова.

Ты меня забыть не сможешь -
Не пытайся, не мечтай:
Ты мне сердце растревожил,
Так со мной теперь страдай.

Не одной же мне ночами
Тихо плакать и грустить?
Не одной же мне годами
Одиночество хранить?

От тоски моей и грусти
Ты не спрячешься, поверь.
Крепкой нитью, странным чувств
Мы повязаны теперь.

Наиболее активно я писала стихи в 15-18 лет. Думаю, тут я ничем не отличаюсь от тысяч других людей. Ну, и соответствующий результат - практически ошеломляющая наивность стихотворений. Извините - возраст такой был.

"Не сотвори себе кумира,
Не поклоняйся никому," -
Нам говорят все боги мира,
Но дело сводится к тому,

Что мы возводим сотни новых,
Покрытых славою богов.
А старых - растоптать готовы,
Сжечь храмы минувших веков.

Менялись судьбы, веры, храмы,
Традиции и ритуал...
Придет ли день, когда мы сами,
Рискнем взойти на пьедестал?

Месяца три назад как-то почти нечаянно обнаружила, что потеряла свои тетради со стихами. Не то что эти стихи имеют какую-то особую литературную ценность - нет, поэта из меня не вышло. Но лично для меня они ценны. как-никак, но они - мое зеркало юношеского времени.
В общем, я расстроилась. И только надеялась на то, что рукописи не горят и не пропадают бесследно.
Стала пытаться восстановить это все по памяти. Без особого, если честно, успеха. Но пока восстанавливала - тетради нашлись.
Большая часть моих стихов разочаровывает даже меня. Но меньшую часть я все же хочу сохранить... где-нибудь помимо вечно пропадающих тетрадок.

Сегодня отмечает день рождения один из моих любимых авторов. Или, пожалуй, любимый автор-историк.
Морис Дрюон.
читать дальшеЯ очень придирчива к историческим романам. Так уж получилось, что историю я знаю немного не с той стороны – я все же изучала историю государства и права. В итоге я знаю очень многие вещи, на которые большинство авторов внимания не обращают. А я раздраженно морщусь, когда в викторианской Англии наследником немалого состояния становится внебрачная (!) дочь (!) какого-нибудь лорда от чуть ли не кухарки. Или когда Хлодвиг мило беседует со своим племянником. Или…
Впрочем, когда в тринадцатом веке люди пьют томатный сок – меня это тоже не радует.
… и в итоге очень многие исторические романы мной вообще не прочитаны. И не просмотрены.
Я не знаю, были ли исторические, логические и прочие ошибки в романах Дрюона. Честно – не знаю. Когда я открыла «Проклятых королей» – мне стало НЕ ДО НИХ! Я читала. Запоем.
Это книги, которые никогда не удастся пересказать. Их надо читать. В пересказе у меня не получится передать атмосферу жизни, которая есть в этих романах. Атмосферу интриг и надежд, атмосферу горечи и счастья, непонятного переплетения ненависти – дикой, отчаянно-безумной – и такой же любви.
Я очень редко встречаю в книгах такие клубки противоречий, стремлений и реальной человеческой жизни – с ее собственными целями и логики.
А еще… еще Дрюон никогда не пытается интриговать читателя. Он часто намекает на дальнейшие судьбы героев – иногда короткой зарисовкой, иногда парой фраз. А в результате словно видишь борьбу героев с судьбой… яростную, искреннюю… безнадежную. Ты заранее знаешь, что поражение неминуемо, и поэтому каждое мгновение счастья героев ценишь особо – как раз за мимолетность этих мгновений. И все равно не веришь, не хочешь верить – когда судьба настигает тех, кто уже поверил в свою удачу.
Я не знаю, что еще сказать об этих романах. Их и правда нужно читать.

Странное существо - солнечный вампир эльфоподобного вида.
Гуманностью не отличаюсь... и взывать к моей совести бесполезно.
Но друзей я не ем.