Я сидела и вырезала крестики на ручках. Смотрела телевизор и удивлялась ценам на нефть. Просклоняв строгино поговорила с будильником. Посокрушалась по поводу ебанутых соседей , которые круглые сутки топают у меня над головой, поставила на рабочий стол тупо черный фон. Вот так, стоя среди говна, я помолилась о тех, кто считает звезды в небе. Раздражаюсь на спокойствие телефонных гудков, которые впадают в крайности, которым конца и края не видать.
А они просто метали подушки и прожигали баблосы, а я забывала забыть об этом сказать и посчитать звезды вместе с ними.
А пока все это происходило часами смотрела на себя в зеркало в лифте за 25 секундный подъем на мой этаж.
***
Но кончилось все тем , что они променяли шило на мыло, а мыло на веревку и табуретку,
самосовершенствуясь до саморазрушения и забывая названия пальцев. Хм. Мы всегда называли их безымянными. Все 5. А потом я написала кому то в квипе что-то очень обидное и поставила в игнор, потому что он стоял посреди говна и залипал. Мы дрожали от жары и не спали ночью. Давали течь, но держались на плаву, вырезая крестики на ручках.
"Внезапно кончается лето.
Зима пробирает до мозга костей.
И наступает черед стены.
Стены, что находится в комнатушке, где от грохота проносящихся мимо больших красных трамваев вы мечетесь, словно в кошмаре, в холодной железной кровати на содрогающемся нижнем этаже своих, вряд ли королевских, апартаментов в доме, номер которого свалился с фасада, а табличка с названием улицы на углу так перекосилась, что указывает не на север, а на восток, и теперь, если кто-то когда-нибудь захочет навестить вас, он свернет не туда, куда надо, и исчезнет навсегда".
(Р. Брэдбери - "Смерть - дело одинокое")
***
почему?.. когда вокруг нет никаких осветителей, кроме монитора и светодиодов на модеме и звуковой карте... когда на на моих ушах висят студийные наушники и в них играет музыка... когда эта музыка идёт аболютно в такт моему состоянию... почему в такие моменты этот мир мне кажется не настоящим?
нет ничего невозможного не потому, что некогда, но нельзя не думать не о том, чего нет.
когда растаявший шоколад...стекая по нагретому летящими вникуда и изниоткуда пакетами информации, оставлял следы на изделии из nCH2, в будущем из настоящего остались только ощущения четырёх ног и свежего воздуха в снежном лесу, покрытом чит-кодами бережно промывших незадолго до этого мозг паре голладнцев на ломаном английском, издеваясь без угроз...