Шла вторая неделя запоя...

А как будто бы второй год (ничего не тронуто с 2010).

 

До шестнадцати тебе будто бы три: ты учишься ходить каждый раз заново и все тебя удивляет беспрестанно.

После шестандцати ты сдаешь экзамены, поступаешь/ проваливаешь вступительные, думаешь о будущем, первый секс, не последние потрясения, бесконечные последствия. Один едвинственный случай, я называю его "любовь" подгребает мохнатой лапой под себя все твои "завтра".

 

Ты идешь с работы и на языке жжется, внутри горит спиралями искристыми, огниться предвкушение вина. Ты был в офисе, был внутри человека, человек был внутри тебя. Внутри тебя пустота, которую он нашел и посеял рядом на обрыве подушки.

За этим обрывом есть ничего. Есть завтрашняя полиграфия, счета на миллионы, вопросы про сифилис и рекламные предложения, проценты от продаж, увеличение уникальных посетителей и выручки.

 

А ты просто хочешь мимикрировать в то время, когда учился ходить в ...дцатый раз.

 Вот вам девочка. Она сидит себе в ресторане и ждет другую свою девочку. Глупо, конечно, звучит. Но это так исключительно оттого, что на и сама не обременена умом. Её зовут Мэри, и это есть я.

И вот она сидит, курит себе из мундштучка, пишет. Девочка думает, что она совсем уж низенькая: это она в метро сровнялась с блондинкой "метрсемсятпять". Ещё она думает, что страшненькая совсем и всё-то проходит мимо: кто-то вон на зимних каникулах приехал с золотистой египетской корочкой на лице, кто-то из Москвы на днях вернулся, а некоторые так и вовсе книги свои издают. А потом на неё чинно, хлопая крыльями, налипают звания "неудачница, безвольная" и много-много еще чего.

Сейчас придет ее другая девочка и скажет ей, мол, ты дурак.
А потом большим и указательным будет весь вечер тянуть уголки ее губ в разные стороны.
У девочки даже щеки заболят.
И отчего-то живот.

 

Это цитата сообщения koloson Оригинальное сообщение

как бежит вода в обход пролежней



девочки-белоручки
мальчики-белоснежки
вылизанные квартирки, одежки, мыслишки
признания, стилизованные под письмо онегина к татьяне
стерилизованные желания
-
от этих тел не пахнет даже сексом

дайте им точку опоры - и они, быть может, перевернут
очередную страницу очередной модной книжки с претензией на интеллектуальность
из серии *для интеллектуалов без претензий*

и здесь обязательно должна быть чья-то реклама
какого-нибудь плеера, фотоаппарата или автомобиля,
но ее нет и не будет -
потому что под первыми двумя струнами приходится напильником стачивать порожки
и это, черт возьми, называется, логикой

...мне бы следовало взять твои вещи: одежду, тельняшку, в которой ты спишь, твои конспекты и учебники - всё это вынести из своей квартиры во двор и сложить в роскошный костер.
Греться и смотреть снежинки.
А вместо этого я звонюзвоню: как ты спала? Во сколько мне тебя ждать?.. Мне тебя ждать? Ждать?
И жду.

__________________________________________________________________

И я снова повторяюсь, кажется, я фактически прижилась здесь

http://marysyndrome.livejournal.com/

так что, как знать, что станет с дневником
 

 

Это цитата сообщения И_г_о_л_к_а Оригинальное сообщение

Монолог #2



Смотри на воздух, смотри на движение трав.
Смотри, как истина, ускользая, прячется от тебя в рукав.
Смотри, как движения мои находят свою сухую суть.
Смотри, как приближается то, что не может свернуть.
Эволюция мало-помалу ползёт вперёд.
Колесо куда-то катится,
век зовёт.

Смотри, как меняются наши гобелены, наши детские сказки, наши идеалы и наши пути.
Смотри, как воды меняют берега, как рыбы выходят на землю, как людь становится нелюдью.
Смотри, как я отбрасываю волосы с лица и щурюсь на свет. Смотри, как я хожу на каблуках, жалуюсь, бормочу и напеваю под нос, злюсь, радуюсь, танцую, плачу, запрокидываю голову, подаю голос, разливаю чай, решаю дифференциальные уравнения.
Не так ли делала твоя мать? Не так ли делали шестьдесят тысяч других женщин? Праматерь делала не так? Делала бы, приходись ей решать диффуры и есть мороженое.
Где я должна всему этому научиться? Я не знаю.
На этом пути нет подобий, у меня есть тело, красивое, но качественно неверное, у меня есть взгляд, которым видно всё, кроме зеркала. Всё, кроме образцов для подражания. Всё, кроме правильной двери.
Это прекрасно - не иметь предшественников. Это прекрасно - первопроходчество. Это прекрасно - жить сыро, горячо, зло.
Если мы появились на свет, значит у нас есть шанс на свет выйти. Если мы есть, значит мы нужны. Если у вида появляется половая дифференциация, значит вид эволюционно жизнеспособен.
Это эмансипация волшебной страны.
Чешуйчатые, леворукие, шестипалые, гривастые, когтистые, хвостатые, многосердые, разноглазые, какие есть. С общечеловеческой точки зрения, ещё и обоеполые.
Мы подчёркнуто неидеальны, потому что идеал ещё не готов. Но будет странным не сказать, что мы прекрасны.
Мы пришли. Мы хотели бы остаться.
Смотри на меня. Сможешь принять и схватить меня, лишённую пуповины вечной женственности, привязывающей меня к началу всех начал? Неученную хозяйку и мать? Как алфавит зазубривающую то, что всегда было инстинктом?
Хочешь знать, кем будут твои дети? Хочешь знать, кто я?

Смотри на свои ладони. Ни одной знакомой линии. Кто ты?

О днажды утром, это будет очень скоро, мой свет, я открою глаза, а по подушке будут разметаны седые от страха волосы...
Это убьет меня.

За мной следят из машин. Из окон. Из глазниц. Из ушей. Умри или убей совесть. Умри или ври маме умело.

Так случилось, что на вокзале нам провожать и усаживать каждой своих друзей в один и тот же вагон. И делать вид, что мы друг друга не знали никогда... Я тихо умру от страха, а потом сяду к маме в машину.Полая. Улыбаясь нервно.
Ты говоришь, что будешь бросать в меня камни, чтобы не бросить в меня себя...

... мы выбросим из холодильника всё.
Из моих шуфлядок всё, пощадив только акрилы и кисти. С моих полок всё, пощадив только тонны книг, что ты для меня носишь пакетами, и бамбук, который я заработала за рисунок. Честно.

Купим суши, вина и сыра.
И до самой "нашей даты" сможем жить только вдвоём.
Это я и называю вожделенным счастьем.
_________________________________________________________

Я все больше на ЖЖ. Хоть и роднее Moloko
http://marysyndrome.livejournal.com/

Ищите-находитесь.

Cuando el sol cambia color
Cuando el sol cambia su color...

На кухне пахло свежезакуренными свежеподаренными сигарами. Я дымила из мундштука, вручную молола твой шоколадный кофе, а ты подпевала чернокожей Simmon. Ах, passion-passion в самом воздухе! Такое внарисовалось колоритное совпадение обстоятельств...

Во мне живёт.

Моё лицо опухло. Мои губы сухие – обветрились ли? Мои ладони стали старше на 30 лет, мои руки побелели и потрескались. И да, они стали мудрее – в тебе ли находясь нощно?
Воздух изменил консистенцию в вязкую, липкую, я не иду через него, а пробиваюсь как будто. Голова кружиться. Моя кожа отпадает лоскутами: с плеч, со щек, с носа, с коленей. На локтях проступили синяки. И, мама, я не знаю, что это такое. Так не угасают, так, возможно, просто болеют? Ты же видишь, видишь сама, что непорядок, что trouble inside me.
Maybe, mum…

Во мне, определенно, живёт.
______________________________________________________

Ты забыла у меня свою майку и еще немного запаха зеленого DKNY на подушке.

Я заплетаю кудри в косы.

Я одеваю шапку-ушанку и два свитера. Кладу в карман куртки четыре конфеты.

И папа везет меня к озеру в самой сердцевине леса. Там снежно и тихо. И есть причал. Там умерли все, только почему-то остался дятел на сломанном дереве, и сухие травы ростом с меня. Там лисьи следы на снегу, в которые я опускаю свой палец, зажмурившись, с дрожью. Как в теб...

Папа катает меня на санках.

Coco Roise поет мне среди сосен моих извилин...

Я нахожу себя бессознательной,
сидящей около унитаза с зубной щеткой в руках. А когда понимаешь, почему ты здесь и сейчас остается только обессилить.
Мама, если бы ты меня видела...

Это унизительнейшая из mental illness...

Mеня зовут Мэри.
И у меня нет никаких проблем, кроме одной незначительной:
я нихуя не умею
жить.

Кажется, с той зимы прошла вечность.

Кажется, с той зимы прошел день...

Кажется, тем летом мы прошли все круги ада и заслужили счастье_нас.

Только ты спишь, держа меня прижатой к себе крепко всю ночь, без поблажек, всю ночь. Мэри кажется, она в безусловной сказке. В безусловной усталости мы запираемся от людей дома на весь уик-энд, пьем глинтвейн, поедаем твой сыр, играем в дурацкие настольные игры и не показываем носа из-под одеяла. Только с тобой я забываю, что я безвозвратно больна. В самом-самом прямом смысле этого слова. И все эти нежные банальности, что приходят на ум, перестают казаться банальностями. Потому что только они. Только они способны вырезать на моей памяти чёткие картинки всего, что связывает нас.

И гладить твои лопатки, твои плечи, живот, коленки...

...такое создается впечатление, что я действительно зимую.
В двух шерстяных носках, включенными газовыми гарелками, которые пылают синим, съежившись на кухонном табурете и вжавшись в ворот свитеров. С окнами, которые пропускают ветер во все щелочки...
Ем варенье, пью ромашку. Мажу кремом обмороженные руки и щеки.
Ну, действительно, зима... Я скучала.

Мне бы хотелось
сидеть на траве в широченной юбке и огромнейшем шарфе, подогнув под себя ноги. Курить с тобой и смотреть солнце.

или

Мне бы хотелось
лежать в сугробе в пушистейших варежках и смешнейшей шапке, расчерчивая на снежной глади ангелов. Смеяться с тобой и смотреть небо.

Тут у нас обстоятельства двольно приторные: варежки_с_косичками, глинтвейн и Хичкок 1936 года в темном кинозале. Ко мне будто приставили незримую бабушку, которая то и дело поправляет подол моей юбки, туже затягивает шарф и напоминает о шапочке, которую хорошо бы не забыть натянуть на мою ставшую кучерявой голову. Из этого всего вытекает банальнейшая и прекраснейшая в своей простоте мысь:

Хочу украсить ёлку прямо завтра. Ей Богу, очень хочу непременно завтра.

Во мне кусками расфасовано небо –
Это ты целуешь мои пальцы заботливо, это вернуться домой с тобой, это дым на кухне, это смотреть, как ты вытянулась на диване с ноутбуом, это ты пьешь из моей чашки…

Во мне щепотками рассыпаны туманы –
Это проснулись нос к носу, это мерзнуть в синем зале кинотеатра, это ты за подол платья тянешь меня к себе…

Во мне пригоршнями стонут гвозди –
Это секс до восьми утра…

Боже, у этих простыней теперь такая энергетика,
которой
определений
не подберешь…

Сейчас, Жожо, сейчас попытаюсь…
Мысли в букеты не вяжутся.

Здравствуй.
Я, кажется, открыла тайну черных дыр. Черные дыры – это я. И не разберешь, Жожо, дорогая, то ли пустота, то ли абсолютная заполненность всем, что только можно в себя жадно втянуть. Втянуть без разбору, без сортировки и избирательности. Однако когда я остаюсь наедине сама с собой, ненасытная черная дыра сжимается до размеров острия Эйфелевой башни (вот тут, худышка, я вижу твоё лицо как никогда явственно).
Я – пробел на лице космоса. Пустота пустот. Месяц несу будущие фотокарточки в печать, мой друг, вторую неделю покупаю шампунь, три недели – войлок, второй месяц собираюсь на выставку.

Я – черная дыра в нутре звездной простыни, Жожо.
А пока… французский шансон и немного водки.

Так, друг мой, и теряют время.

Твоя Мэри.

Это цитата сообщения terrafly Оригинальное сообщение

slepota



запомни - вальс никогда не мешают с джином
это не интеллигентно по меньшей мере.
а мозоли не красят женщин -
срежь их прямо под корень ладоней.

можешь любить меня как всегда из одолжения
лениво снимать чулки и красить губы -
можешь ласкать не допуская сближения
и выбирать меня как скакуна, глядя лишь в зубы.

можешь наоборот любить вопреки всему, назло
взять на секунду руку в холоде аудиторий
мне без тебя, с тобой - теперь всё равно
мне как бесхвостой рыбе - дохнуть что в луже, что в море.

вторю себе же - вальс никогда не мешают с джином
а я со своей слепотой тебе совсем не шпионка.
хоть и не вижу не зги, - дышу ровно в спину,
похер!
запомни - одно только сердце зорко.

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд.
Пока грохочущая слякоть
Весною чёрною горит.

Достать пролётку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колёс
Перенестись туда, где ливень
Ещё шумней чернил и слёз.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд...