[453x623]
Чернильный всплеск, следы колёс,
Рубцы надежд, герой отважный...
Кристаллы пота или слёз
Легли под фаэтон бумажный?
Вопрос Фортуна задаёт,
А Вы потерянно молчите -
Прочь отнесёт следы событий
Неотвратимый поворот...
И налегке - не в рюкзаке -
В груди живой и с дрожью в теле
Вдвоём Своё несём к Реке,
Пока следы не отгорели...

С тобой одно мне только ясно -
Что ты мужчина из мужчин -
НЕобычайные контрасты,
НЕобязательность причин,
НЕвразумительное что-то,
НЕсоответствие весне,
Ты - НЕжеланье, НЕзабота,
И - всё моё с частицей НЕ...
Ты - НЕ отсутствие блаженства
И НЕтерпение моё,
Ты всё моё НЕсовершенство,
...И всё моё НЕбытиё.

Маска - не личность, но часть личности, и порою столь выразительная её часть, что почти каждый готов попасть под обаяние(или "злую магию") этой нашей части. Маски никогда не выбираются случайно, и, чем более яркими красками она написана, при всём возможном хаосе и сумбуре, тем более определённо проступают под ней сущностные черты человека.
Всё теневое, непроявленное, скрытое, сдерживаемое, нераспустившееся не столько скрыто под маской, но именно благодаря ей, здесь-и-сейчас являет себя миру...
Осудит? Посмеётся? Не заметит? Маска страдает - сколь бравурными и хлёсткими не были бы её проявления.
Маска - потенциал, креатив, экспрессия - порою всё то, чего всем нам не хватает в обыденной жизни.
Срывать маску - зачем? Чтобы оторвать её с кожей? Нет, нет, и нет.

С тобой - не быть собой,
Не говорить о главном?
Мне, с горькою судьбой,
Внимать напевам травным...
Безумие кляня,
У жизни на изломе
Не виноватить дня,
Не пить с твоей ладони...
Ни зверем, ни живьём,
Ни утром, в полдень, к ночи
Не постучать в твой дом...
Но всё проходит, впрочем...

Я чувствую - рука твоя, как лёд,
В глазах печальных злой огонь живёт
И губит, топит, режет в зеркалах
Твои обиды, горечь, боль и страх,
Он обращает в пепел, на корню
Всё то, за что я благодарна дню,
Не пощадит он - сколько ни кричи -
Слова мои, что плакали в ночи...
Он снова больно и бездумно жжёт...
Но вот - рука...Когда растает лёд?

Ты - мой урон, мой самый горький опыт
Лавины дней,
Ты - моря чёрный ропот,
Ты - бездна, та, в которую лечу...
Но в бездне раствориться не хочу,
И жду, что ты от чувства, не от скуки
Из тех глубин мне подставляешь руки...

Может, кому-то покажется сложноватой, но ведь для ищущих и написана...
Мне когда-то очень на душу легла, стала одной из ниточек для возвращения в жизнь.

А мы ещё и такие...
[471x600]

С гуся вода - природный мой обычай...
Забыли Вы про мой характер птичий -
Чирикать песни ночи напролёт?
Все пули - мимо, есть и недолёт...
И в чувствах я (любых!) парю свободной
И сострадаю твари земноводной...

[273x205]
Вершины гор, полёт ... ледник ... обвал...
Меня он слышать вовсе перестал...
Погибнуть? Пасть? У ног молить прощенья?
... Ундина пала жертвою забвенья,
И дарит нам изысканность напева
В хрустальном замке Ледяная дева...

"Я - Анима,
твоя - но лишь отчасти"...
Не достигать -
и в этом тоже счастье,
И в шквале дней,
что камнепадом мимо,-
Всегда за ней,
Мелькающей незримо...
Наверняка
ты ею был бы понят...
Тебя века
вот так же не догонят...

Обидеть? Нет - избави, Боже правый,
Ведь звук струны не лечат долотом,
Сама струной звенела я, когда Вы...
Не станем больше поминать о том.

Милый друг-Звездочёт,
Я грущу - не до Красных мне горок,
Не хватало ещё
Чумовых виртуальных разборок!
Кто же вышел на дичь
И с азартом силки расставляет?
Как всё это постичь -
А охотник петляет, петляет...
Кто за кем - не пойму,
Кто про что - разобраться бы надо?
Здесь (неясно уму) -
Бригадного вроде подряда?
Перепалка - легко,
Но боюсь, намечается драка...
А следы - глубоко
От оков виртуального брака?
Виртуальный развод,
И другие возможно, моменты...
Виртуальные будут
Платить (иногда) алименты...

[400x396]
Для рукотворных мантр -
Лишь мандала оправа,
Меня питает март,
А говорят - "отрава",
Кому-то жизнь -враньё,
Мне - что ни день - в новинку,
Пусть мало, но своё,
Не нужно половинку...
Я восхищаюсь всем:
Что солнце светит в очи,
Что ворох вечных тем
И тем, что тают ночи,
Тобой, собой - как есть,
И тем, что не пропала,
Что распеваю здесь,
И тем...что всё мне мало...

Этот Гамаюн - иной, вечерний, сгорающий, трагичный, беспощадный, он не вдохновляет - у него другая цель. Попыталась откорректировать цвет(вот наглая!), но только потому, что на моей репродукции искажена цветопередача.
На самом деле, по ощущениям и воспоминаниям (как говорила, чудом, иронией судьбы попала в Махачкалу и, на счастье, дошла до этого музея) там много краплачного, как венозная кровь, и очень тягостно.
Пожалуюсь - сетования мои: это настолько наш, славянский, неотъемлемый символ, что он необходим в сердце страны. Очень сокрушаюсь об этом. О том, утреннем Гамаюне, спустя много лет при посещении музея мне ничего вразумительного искусствовед не сообщила - видимо, и насколько помню, мне посчастливилось увидеть его благодаря выставке графики Васнецова, которая тогда разово экспонировалась в музее.
А этот Гамаюн был привезён в Дагестан где-то в 1928 году, когда один из тамошних деятелей культуры формировал музейный фонд. Вот в Москве и отдали из запасников - символ-то мощный, говорящий - а ну его в ссылку, к мусульманам, от греха подальше. Именно так читается мне это решение, а не недосмотр или недодум.Хотя дом Васнецова тогда музеем ещё не был, так как В.М. скончался в 1926г. Конечно, в Дагестане есть достаточно людей, глубоко ценящих искусство, но это сакральный символ, с ним нельзя так.
Размахивая кадилом на тему православия как исконно русской религии, мы чудовищно забываем о корнях, а они у нас природные, языческие, смирения-то христианского нет и в помине.
[436x699]

То не счёты, не чётки, не мудрые мысли -
Просто клочья надежд принародно повисли,
Подойдёшь оторвать - не достать ни черта,
Кто тут шустрый - попробуй! - не та высота!
Своенравности всплеск - сполох краски зелёной,
И лиловым - по небу - ликуют знамёна!

Молитву в храме отстоять с утра,
Грешить потом, чтоб перья со двора, -
Скажу, мне никогда не удавалось...
Мой грех - внутри - душа, что изметалась
В столетнем поиске иных родных земель,
Ты хочешь - смейся, если можешь - верь...

[200x278]
Не верь глазам, словам своим не верь:
Нет в жизни обретений без потерь...
Ты оглянись - пусть лучше тем, кто лучше,
И пусть прощальный шторм омоет души,
Поторопись - нам время не догнать,
Не уходи - позволь ещё сказать
О безделушках, обо всём, о нежном,
О том, что ты уже не станешь прежним,
О нашем рифмоплётском ремесле,
Что я была когда-то на Земле.

Вот довелось мне слышать про обычай
Срывать любимой эдельвейс альпийский...
Зовёт мираж пустыни Аравийской,
Там - Родина, что не клянёт, не хнычет,
Всегда мне рада - несмотря что фея,
Не ждёт чудес и не ломает крылья...
И пусть поёт печально Лорелея,
Я не спасу - пусть заметает пылью
Утёс горючий -
сердца не жалея,
Пусть растворится в водах Лорелея...

[235x326]
Ни волком рыская в лесах,
Ни в облаках летая птицей -
Своей судьбе на риск и страх
Случилось женщиной родиться...
Ломая ритмы, словно лёд,
Не растворю души другого...
А что "везёт" иль "не везёт" -
Куда? Зачем? Мне, право слово,
Наскучил бытовухи ряд,
Но ритма всплеск угаснет в шаге,
А крылья Феникса висят
И грустно тянутся к бумаге...