Это цитата сообщения Ромашка_Зелёная Оригинальное сообщение

Я бы сказала, что 6,7,11 - не всегда, исходя из некоего своего опыта.
Бывают более гибкие структуры, при этом важно знать, что условия эти, ограничивающие личность, могут предъявляться не сразу, а по мере включения человека в процесс групповой жизни, а потом "захлопываться" вдруг, и тогда отказ от категорического требования секты чреват для человека мощным стрессом, сопровождающимся утратой "чувства любви и безоговорочного принятия", которое он, как правило, уже успел почувствовать в секте и которого, по всей вероятности, ему не хватало, как многим современным людям, лишённым "чувства племенной общности, сопричастности", но помнящим о ней где-то в сокровенной глубине своей.

Т.е. выход даже на начальном этапе "ученичества" чреват сильной травмой, обесцениванием "я", поэтому внутренний ресурс нужно выстраивать, а что это будет, и кто будет помогать, часто зависит от стечения обстоятельств.

Только любви близких может быть недостаточно, так как они используют часто, м.б., и правильные, но банальности, а "строить" надо "внутреннего человека", что не просто и далеко не быстро. Т.е. человеку надо "прорастать" из себя, а не цепляться за других, как за подпорки, т.к. в противном случае он будет подобен слабому вьюну, поднимающемуся к солнцу только засчёт того, что рядом есть основа - ствол, проволока, образы опоры можем продолжать, но суть такая.

Да, и человек может быть не вьюнком, а мощной лианой (особенно в случае, если страдает психическим расстройством, иногда неочевидным вполне для окружающих) - тут уж помощнику самому только держись, впору себя укреплять.

Психолог, попавший в ловушку такой помощи, должен находить адекватное разрешение ситуации, предотвращая риск собственного попадания в роль жертвы.

[349x349]


Невольница своей свободы,
Который год - печали вброд...
Геном стоической породы
Сквозь все ветра меня ведёт -
Как подать, миру отдавая
Сомненье и терпенья труд...
Предельна линия прямая -
Что крепкий жгут,
Калёный прут...

Как душу - походя в полон?
За то, что милости хотела?
Небесной кары вечный звон -
Врата грядущего предела...

...так бывает.

Маленькая пустыня Гоби дневникового масштаба.

В связи с этим большая просьба к друзьям и читателям - те, кому слишком невмоготу читать всё, что я пишу, пожалуйста, выведите меня из списка своих друзей, закройте доступ мне, как читателю - уверяю, я не позволю себе истерично стучать в закрытые ворота, но также клятвенно и принародно заверяю, что подвергну сознательной амнезии воспоминания о вас (правда, не без мучений, но, однако, и без стихотворной сатисфакции).

Только не спрашивайте меня ни о чём.

Ваша Ромашка Зелёная.

[207x445]



Тебя ли ждать?
Иду своей дорогой,
Потерю отрыдаю - и пройдёт,
Ты попусту души моей не трогай,
Закрученной в судьбы солнцеворот.
Я не приду к тебе на богомолье,
Души не распластаю лепестки...
Возрадуюсь свободе и раздолью,
Где без тебя - пески, пески, пески...

[251x360]



В гулком омуте дней
Я стираю немые следы,
Принесёт хановей
Утешенье,
И вечные льды
Станут зеркалом тайным,
Сковавшим кипение вод...
То, что стало случайным -
Пройдёт,
Непременно пройдёт...

Во снах родных полей твоих
Иду тропинкой бед,
В моей ладони жухлый жмых,
А зёрен минул след...
И счастье - любый мой, прости -
Бывает ли оно?
Не суждено вдвоём найти
Той истины зерно.
Здесь нашим зорям не гореть
Аккордом бытия,
И не осмелится согреть
Тебя ладонь моя...

Колкие Звёзды запели на Струнных колках,
Им подпевает Гитара в поющих Руках,
Голос взлетает и бархатно тает во мгле -
Песня Души оставляет свой след на земле...
И для октета - ни больше, ни меньше того -
Сердце поэта и Музы поющей его...

В конце концов готова я сознаться:
Я - храбрый, грозный Лев с душою Зайца,
Боюсь весьма охотников и прочих,
До дичи и зайчатинки охочих.
Всё прочее зверьё - скорее, маски:
Я строю когти, но не строю глазки.
Всё это интернетовские "штуки" -
Про маскхалат волчицы и гадюки...
Игра - игрой, но так порой похоже...
Бежать!
Чтоб шкура не пристала к коже...

Себя несу на крохотном щите:
Сразилась, на беду, сама с собою...
Участливо глаза себе закрою,
Служившие несбыточной мечте.
Губам холодным немоты печать
Не помешает умереть исправно,
Душе - взлететь стихами (вот забавно!),
И сердцу - сокрушённо замолчать...

В каморке мыслей: "Как я неправа..."
Бегу за песней сладостного Фавна -
И как-то разом спутались слова,
За мыслями бегущие исправно...
Кому сыграет в свой пьянящий рог,
И чей лукавый взгляд его коснётся
В безудержном влечении дорог?
Мечтая, что твой стих ко мне вернётся,
Мой глупый стих
Заплакал
И притих...

Мои шипы - я вью из них венок,
Офелию в подруги призывая,
Тебя ищу в строках и после строк,
Души ромашки снегом присыпая...
Смотрела сквозь - пыталась устоять,
А зеркала - открылись и впустили,
Но кто же ты - тот, неприступный или
Тот, что бесцельно множится опять?
Не виноват не суфий, не ислам,
Что я робка и слов не знаю точных...
Мне говорит услужливый КтоТам,
Что из семи - есть трое заморочных...
Ты - триедин?
А в ком - твоя душа?
К кому взываю в праздники и в будни?
Из этих трёх - хотя б один был "путний"
И ломаного стоящий гроша!
Пролью коленям глаз солёный пот -
Пусть стихоплёты маются стихами...
Ты для меня - бездушный, чёрствый камень,
Я для тебя - любви водоворот...

Приходят сны о чём-то невозможном,
Пью разговоры ночи напролёт,
Учусь наукам каверзным и сложным,
А тот, кого я жду - и в снах нейдёт.
И тают дни, и дни бегут ручьями,
Предзимье растворяя в пустоту...
Ты вдохновенно тешишься словами
Живущей там, где ели не растут,
Где сказок нет ни в жизни, ни в помине,
Где чёрный пласт - основа бытия...
Кому пишу - Мучителю? Мужчине?
Коль ты - не ты, то я - совсем не я.
Теряю, нахожу и уповаю,
Бунтую даже...
Наложу печать,
Оковы тайны...
Но тебе, я знаю,
В моих стихах себя не потерять.
Бессмыслицу творю, верстаю душу,
Блистая бесталаньем и умом...
Чтоб разговор с собою не был скушен -
Вселенную до точки мы свернём...

Каноны пишешь на заказ -
Тебя за то ли осуждаю?
За то ли словом досаждаю,
Скрипя строкой не в первый раз?
Монисто горя мне звенит:
"Он мимо шёл, ты зря старалась..."
Что, милый мой, с тобою сталось?
В пылящем облаке обид,
В душе клубящихся неслышно,
Пройдёшь и скажешь:
"Так уж вышло..."

Мой жаркий спорщик, властелин стиха!
Мой берег навий, мой звенящий сполох!
Все мысли в пену сшиблись, будто Волох
Творил коктейль из неги и греха...

Просто потому, что они были слишком нудными, т.е. отражали слишком явно мою слабость или некие измышления (у меня страсть к порождению гипотез, не сознательная, а так работают мозги), но, поскольку цель моих писаний - быть честной хотя бы перед самой собой, будет неправильным, что я их оставила в углу сундука.

Видимо, наступил момент "чистки", и я должна от них освободиться, чтобы не хранить, как скелеты в шкафу. Слабая? Да. Зануда? Да. А всё остальное - банально и видно из рифмованных строчек, по сути, не претендующих на громкое звание поэзии. Это - форма, психологическая защита, которая позволяет "пропевать" все мои глупости для меня Важные.

Нисколько не претендуя на то, чтобы быть святой, правильной и безгрешно-умной, в строках всяческих я и обнаруживаю всю ту печальную, глупую или злую Тень, а порой она чудо как желанна и хороша для меня (когда когти выпускает), но это всё моё, и я здесь в этом "светопреставляюсь", сгораю и освобождаюсь, и снова не удаётся сжечь это всё, и это - моя внутреняя жизнь.

[489x311]


Домовёнок, тебя я с пелёнок,

Может, раньше, до жизни, ждала...

Обними меня, мой домовёнок,

Не печаль своих умных глазёнок

И стихи не кради со стола...

[238x300]

Избушка на курьих ножках...

Покрепче держу лукошко,

Наполненное листами

Немыслимой чистоты...

Вон - тропочка повитая,

По ней - добегу до рая

Лесами, полями, мхами,

А рай мой зовётся - Ты...

Плутам плутить - не труд, а ремесло,

И я ослепла, милый, я ослепла,

Мой стих горит - я стала горстью пепла...

Скорей бы солнце новое взошло!

[190x298]



Сказал - "не неволь" -
В двадцать пятых жизнях
Травою с тобою вырасту,
Что взмахом зелёным
Неистово брызнет,
Все крики из сердца выпростав...
Не ярким багетом,
Каймою одетым
Для выверта и злословия,
Но счастьем неспетым -
Будь нищим, аскетом -
Для стоп твоих
Буду любовью я...

Слушала, и незамысловатая мелодия, что-то вроде русской "На дворе-то калина", которую я, помнится, разучивала в первом классе музыкальной школы, так ясно открыла мне свежесть и простоту пейзажа, который мы бы сочли экзотикой, но который для иммиргантов из Поднебесной манит не слабее, чем нас - русская берёзка.

Малая родина... Прогнозирую популярность восточной музыки в России на ближайшие 5 лет...