[251x328]
Есть такое выражение - "китайский болванчик".
Я помню такую статуэтку на бабушкином комоде - это была сидящая китаянка, нарядная, как гейша - забава с качающейся влево-вправо изящной головкой, лицом белее мрамора и нарядными заколками в чёрных волосах.
Очень хочу именно такую, даже скорее - ту самую, но где взять?
Чувствую себя таким болванчиком почему-то...

Это цитата сообщения немножко_человеко-кошка Оригинальное сообщение

Притча



Как-то раз созвало Безумие к себе на чай друзей. Все пришли, было весело, пели, плясали, а после торта Безумие предложило сыграть в прятки:

— Я считаю до ста, а вы прячетесь. Первый найденный будет снова считать до ста.

Все согласились, кроме Страха и Лени.

— Один, два, три… — начало считать Безумие.

Паника спряталась первой, куда попало. Радость забегала по саду. Грусть заплакала, думая о бренности жизни. Зависть цеплялась за Ликование и спряталась за высокими скалами. А Безумие всё считало. Отчаяние отчаивалось, так как Безумие досчитало уже до девяносто девяти.

— Сто! — взвизгнуло Безумие. — Я вас ищу!

Первым нашли Любопытство, оно выглядывало в надежде увидеть, кого найдут первым. Висящим на заборе Безумие нашло Сомнение, оно висело на заборе в нерешительности, по какую сторону забора всё же лучше спрятаться.

Всех нашли, и Любопытство вдруг спросило:

— А где же Любовь?

Все стали искать. Безумие в поисках забрело далеко-далеко и вдруг оказалось в прекрасном благоухающем розовом саду. В кустах что-то зашуршало. Безумие раздвинуло розовые ветви и услышало вскрик. Это была Любовь, шипы роз прокололи ей глаза. Безумие металось, ломая руки, извинялось, просило на коленях прощения, вплоть до того, что пообещало Любви оставаться навсегда с ней. Любовь согласилась.

И ходят с тех пор слепая Любовь с Безумием вместе.

[264x483]





Крутая спираль завернулась в кольцо...

Что? Лето? Опять?

Щурит солнце лицо,

И глянец воды - зеркалам не чета...

Но - травы!

Разбрызгана в них красота...

Где столько зелёных куплю я ковров?

О, грёзы парфюма!

О, вальсы цветов!

Ах, Лето - поклонник ты мой навсегда:

Как нота дуэта - взаимное "да"...

[390x500]





Горит пощёчина стиха -
Губами лба в ответ касаюсь...
Ты болен?
Я ж - любовью маюсь:
Не замечай, коль так плоха.
Забудь, как в неурочный час
Шуршали строчки по бумаге
И в чёрном семенящем шаге
Приоткрывали миру нас.
Весны стихия - певчий бум,
Но Пересмешник пел на ветке,
Когда на роль простой Субретки
Мою назначили Судьбу.
Скажи - зачем, и я приму
Невзгляд -
Пусть был покой украден -
И слог, что снисхожденья ради -
Подачкой женскому уму.
Скажи - в беспамятстве зачем
Я пью стихов своих бесславье,
Когда удел - дорога навья
Среди постылых вечных тем...

Невидимый Некто мне служит укором,
Когда чересчур увлекаюсь я вздором -
Кадилом теорий привносит он лепту,
Он прав априори - таинственный лектор.
Немыслимый Кто-то - слепой, глуховатый,
А может быть - уши заложены ватой,
Он снова измыслит для паперти речи -
И даром, что служит, сдаётся, далече...
Но как обжигают нотации - зрячих!
Да здравствует племя Моралей ходячих!!!!!!!!!!

[500x375]





Чураться славы -
Глупо,
Как и красть
Плоды чужого сада...
Не забавы
Ради
Пишу,
А чтоб упиться всласть
Безумием и горечью отравы..
Там - то же имя,
Тот же лёгкий вздор,
Который ты сметёшь -
И в стол упрячешь...
Всё так же ситцев
Простенький узор...
Ты ...плачешь?

[322x415]



Печальна стёжка пилигрима,
Невнятен слог...
Прочь, балаганы!
Слёзы мима -
Не мой конёк.
Могу задорней Коломбины
Слететь с листа
И егозить, и корчить мины,
Дразнить уста...
И, рассмеявшись бубенцами,
Рассеять мрак,
Где, потерявшись меж словами,
Остынет враг...
Моей клюкой
Песок пылящий
Исчертит стих...
Слёз бриллианты -
На-сто-я-щих! -
В глазах твоих...

[210x500]


Ветер
пошлых напраслин
развеивал звуки,
Бусы лепетных слов -
рвали павшие руки,
И замшела
ночная тропинка
от слёз...
Говорливых окраин
наречья простые,
Изумрудные чащи -
густые-густые,
Шелестящую нежность
славянских берёз
Завещаю себе...
Прикоснусь - и остыну,
И оставлю стихи
непутёвому сыну
Не для слёз -
А для сукровиц
смыслов земных...
Непрощальные песни
бормочет истома -
Запретишь ли душе?
Скоро буду я дома,
Бирюзою расписывать
солнечный Стих...

где вашей, друзья, меланхоличной (но отнюдь не малохольной) Ромашке выпала нелёгкая доля озвучивать заявления некоторой части этого народа к Главе Республики Коми. Ужас! Если бы не закон солидарности...
Не светский я человек. Пришлось и поёрничать в узком кругу - ну, путаю я границы, особенно в том случае, если кто-то пытается жёстко наступать на мои. Как я сказала бы на профессиональном языке, в таких случаях у меня "взлетает 6-ая шкала" и истероидность резко повышается, и это при том, что я мирный человек.
А вообще как-то уместна на тот вчерашний случай поговорка: "Есть кому говорить, да нет кому слушать".
Вот чтобы добавить туда позитива для тех, кому есть что сказать, всё и случилось. Для эксцессов с проявлениями неадекватности я ещё не готова. Готовлюсь отбыть в отпуск, но, как всегда, сопротивление перед кочевьем...

Будь трижды клят, унижен кем-то он -
Но пустотой твои сверкают очи...
Быть может - кто-то более порочен,
Но ты, завистник, более смешон...

[222x167]
Да, с ядом - не шутки!
Задумайся, дервиш, всерьёз:
И тают минутки,
И ставится жизнь под вопрос...
Для будущих встреч -
Хороши врачеванья азы,
Придётся беречь
Себя от укусов Гюрзы...

[600x450]






Весной растрачена,
зима раздрызгла в слякоть,
Припрятала галлоны
синих вьюг,
А мне бы белый лист -
письмо - и плакать,
И сетовать на то,
что нет подруг.
И милости просить,
да слов охапки -
Без грёз любви, мол,
я - ни то, ни сё...
Мол, коготки упрячу,
а царапки -
Вмиг заживут
под музыку Басё...

[417x380]







Спешишь ты раздаривать Истины воду?

Кем был ты, коль так воспеваешь свободу?

Трусливой букашкой, таившейся в щели?

Крыло без Любви - как Свобода без Цели...

На преведском языке

Да в дурацком колпаке -

Угадайте, кто такой?

Может, это милый мой?

Не дождусь, видать, я знака -

Мнится, что чужой, однако...

Лада речи - словно мёд,

Снова мне отраву льёт,

Снова стонет стих в мольбе...

Милый?

Самому себе...

[370x271]

Лелею душу на живом огне,

Опалена его бесплотным жаром,

Избыток чувства растопил во мне

Всю плоть и кровь - выходит, гибну даром...

Кому те угли оживят очаг?

Зальёт ли дождь иль заметёт пороша?

Твой стылый взгляд и равнодушный шаг -

Чтоб не успеть...

Прощай же, мой хороший... 

Праздновала день рождения нашего всенародного поэта чтением стихов на Самиздате - ироничные и лиричные стихи, вечная тема, ироничная эротика -

у автора http://www.zhurnal.lib.ru/e/ebbot_a_e   - понравилось, сегодня проностальгировала о своих когда-то, пусть и не бесспорных, но искренних стишках на тему чувственности, и даже подумываю расширить свою подборку там - всем своим отжитым, когда-то написанным, надо остеречься только как можно дольше, чтобы не отдать туда сегодняшнее. Это как горячий хлеб - пахнет заманчиво, а есть пока нельзя.

Жалко, что не умею впихнуть озвучку в RARe - может, большой объём? Стихо последнее пришлось склеивать из двух кусков, бо нет программы на длительную озвучку.Какая это может быть программа - Nero или что другое? Ау, спецы! Подскажите!

Да, была шокирована вчера же неким сообщением, заставившим сегодня поутру (похмелье же!) подумать о непременной составляющей самосознания любого человека, претендующего на творческость - о самоиронии.

Без наличия оной любое гениальное нечто способно само же себя обратить в ничто, но это моё частное мнение. Критическое мышление - один из непременнейших инструментов исследователя, равно -касается ли это теории или практики, конечно, в теории больше шансов заблудиться, и там оно, пожалуй, необходимее.

Но в таких видах творчества, как изобразительное искусство и литература, критичность мышления необходимо должна дополняться способностью абстрагироваться не только от содержания своих произведений, но и от себя, творящего.

Умение посмеяться над собой - чудесный дар, в гармоничном сплаве с критичностью дающий способность к тонкой самоиронии, я это очень ценю в человеке.

Без самоиронии самокритичность - самоедство, обращающее свой ненасытный взгляд, когда себя уже становится есть жалко (или уже всё съедено) - на других.Беда тогда. Моралистика без любви - никому ещё не помогала, это - страшные шоры, тем опаснее для человека, чем он умнее.

Недавно ещё спорила, защищая моралиста, а теперь безнадёжно так о нём же сетую. Горюю - никто не снимет шоры, кроме тебя самого...

Границы времени стирая,
Хочу успеть, хочу понять:
Зачем ты, сильная, живая,
Решила жизнь – вот так – отдать?
Сказать хочу, в ответ услышать
Душе понятные слова…
…А пламя жизни всё же дышит,
И тень колышется едва…
Наверно, ты морская – слишком,
Сти-хи-йная – не удержать,
И что-то от Марины Мнишек
Досталось, видно:
Губы сжать
Тебе вольнО, да не в угоду,
И весть кремлёвского Двора
Не указует, как народу –
Тебе,
Чьим росчерком пера
Рождалось Имя, смыслы, звуки –
Нездешних, будущих ли дней –
И столько муки, чёрной муки,
Что «тем» едва ль судить о ней…
Свои законы пишем сами,
Поэту – вряд ли до Кремля…
Но – память, как обвалы – память,
И всё – едино:
Что петлЯ,
Что у виска щелчок бесстрастный,
Когда – столетье выстлан путь,
Уйти, как и пришла, напрасно,
А как уйти – не важно суть…
«Мне – схиму?
Не приемлю кожей!
Бунтарский дух – куда его?
А если я грешила, Боже –
Простишь меня, и ничего
В упрёк не будешь, как иные,
Мне ставить, истинам учить…
А нынче Истина – Россия,
В которой слишком больно жить!»

[502x376]





За спиной - холодок
сокровенного камня...
Ах, Варварка моя -
нежно руки раскинь!
Помнишь первую
тайную встречу, когда мне
Ты сердечно разбавила
стылую синь?
Над тобой высота
красотою бездонна -
Зря рядились проспекты
в лоскутья витрин...
Как Иван ни Велик,
но патетика звона
Грозовое не высветит
в ультрамарин...

[222x400]





Обертоны серебряных грёз
Облетают по ноте -
Отзвучавшие песни
Совьют паутинную зыбь...
Разрываю силки,
Подчиняясь вселенской охоте -
Отсвет манкий вдали
Уходящей цветной полосы...
Не догнавши зарю -
Распускаю по нитке узоры,
Потерявшая призрачный день -
Уповаю на ночь,
С молчаливою вечностью
Я не закончила споры,
Абсолют подождёт -
Я Стиха непокорная дочь...

[301x397]

Где милый мой?

Как сердце, дхол стучит:

Долой покой -

Играют зурначи...

Как истина,

Мелодия проста,

Её исток -

Аллах, а не уста...

Молитва Всеблагому

Лишь одна:

Как угадать,

Где милого зурна?