Мама умерла.
Что еще сказать-то?
не такой я ей желала смерти, не такой...

Настроение сейчас - лирика

остановиться и вдохнуть ледяную свежесть пасмурного утра.
На миг застывает все, и не хочется больше бежать куда-то, жить зачем-то, любить кого-то...
"остановись мгновенье, ты прекрасно..."
холодный воздух разрывает легкие, скользит по коже и проникает под одежду, заставляя ежиться...
Ноут - тем и хорош, что можно писать все это, сидя на холодной бетонном крыльце, с бутылкой молока в одной руке и с надкушенным батоном на коленях.
Зябко. Красиво. Рано, слишком рано.
Нет снова не работает, поэтому придется отправить запись позже...

Красивое утро. Не люблю солнце.
Сакс. У меня светлые шорты, и сейчас они все, цука, грязные... бетонное крыльцо, хуле...
А еще.. у меня разные гольфы - белый и черный. Так надо...

Мне нра так замирать иногда и страдать ничегонеделаньем где-нибудь здесь. Сейчас я около Ромкиного подъезда. Надеюсь, что скоро, очень скоро, они приедут. С Ричардом.

ромка стал улыбаться.. это хорошо. Он по-прежнему молчит, но с ним работают психологи. Скоро, совсем скоро, все наладится. Не может не наладиться, раз сегодня такое небо... Мы снова будем вместе... "огда мы едины - мы непобедимы..."
Мои милые Рябские....

Почем-то вспоминается, как мы познакомились...
Лето, 2006 год. даже не лето, середина мая. Ко мне кто-то подошел - уже и не помню кто и поприветствовал... мимо прошла моя сестра с одноклассником - это я помню точно. а через некоторое время к моему знакомому прибежал парень.
Черный такой, лохматый... Он - как сейчас помню - был одет в широкие джинсы и черную футболку, а поверх них - был кружевной сарафан в цветочек. Женский. /как потом оказалось, он в братом своим поспорил и проиграл./ Я еще тогда поняла, что если познакомлюсь с ним, тов се- пиздец, считай)).
А когда он представился.. ох, ё... Вот у меня трое знакомых есть: Рома Рябов - мой одноклассник, Рома Рябчиков - парень с сестринских курсов, Рома рябцев - одногруппник Акользина... И вот мне представляется Рома Рябский...
Я, помнится, тут же набрала сестру и начала, захлебываясь от смеха,делиться новостями: "Ань.. напрягись. Вот, если Рома - то какой?... Нет, не Рябов... И не Рябцев... Ань, даже не Рябчиков.. Рябский!!!"
Вот так мы познакомились с Ромкой.. пытались даже встречаться, но быстро поняли, дружить - оно как-то сердцу милее.
А с Ричардом мы столкнулись в женском туалете. В пиццерии. Сидел прямо в кабинке и играл на скрипке. /два дибила - постоянно спорят. На этот раз Ромка взял на понт Рича, что тому слабо просидеть играя на скрипке, пять минут... /это он так обставил наше знакомство))//
Красиво играл... А я в туалете не одна была. Еще толпа девушек, которые аж заслушались... Рич- просто виртуоз скрипичный... В общем - выходит из кабинки этот симпатичный парень, девушки все тихо сползают по стенке, а я /не думайте - тоже сползаю))/ отмечаю, как он похож на Кобейна...
Как-то завязался разговор, мы минут пять еще стояли болтали, пока нас не вызвонил Ромка...

Вот так все и началось... И прогулки вдоль Суры до самого утра, и борщ, пролитый на головы, и валики для малярных работ... И скрипка и гитара, и фортепиано...
И слезы, много слез, когда они уехали в Тюмень... ну ничего.. они скоро поправятся и приедут.

На улице уже не так холодно. Выглянуло солнце. Жаль. Значит, пора бы отряхнуться и пойти домой.

пять утра - шесть утра)) как мило...

Слушать этот музыкальный файл

Шаг за шагом не виден след, по лесам да по тpопам сокpытым,
Заслоняя собой свет, ночь идет по теням pазмытым.

То ли воpон кpылом машет, то ли филин вздохнул в чаще,
То ли бес сpеди звезд пляшет, только сеpдце бьется все чаще.

Сеpп луны молодой в небе, а под небом доpог pеки,
А по ним все идут все на севеp тени тех, кто ушел навеки.

То не волк на холме плачет, то не воин свой меч точит,
То поет над землей спящей, Менестpель, что чеpнее ночи.

О, великий твоpец света, всемогущий славный Эpу,
Почему-то клеймлен смеpтью, тот, кто сам по себе выбpал веpу.

В том вина ли, что знал он пpавду, или пpавда - удел Bалаp,
А у смеpтных одно пpаво - быть покоpным слепым стадом?

В том вина ли, что был он деpзок, в том, что не пpизнавал пpавил,
В том, что был в своих песнях pезок к тем, кто pодом людским пpавил?

В том, что шел не туда, куда слали, в том, что был он, как волк-одиночка,
Оттого ли его пpозвали Менестpель, что чеpнее ночи?

Сам себе выбиpал тpопы, песни пел лишь о том, что видел,
Hе хотел быть ничьим холопом, ложь во благо и лесть ненавидел.

Как по лезвию бpитвы - годы, пальцы - в кpовь по звенящим стpунам.
Помнишь, Гондоp, как шел он гоpдо, шел в огонь по багpовым pунам?

О, великий твоpец света, маску сбpось и ответь пpямо -
Почему был казнен светлым, еpетик, что сказал пpавду?

Пусть как чеpвь вpемя точит камни, и затупятся меч и стpелы,
Hо звучит, как осколок пpавды, голос Чеpного Менестpеля!

Настроение сейчас - Вдохновленное

Не люблю осваивать новый интерфейс. С простых и интуитивно понятных дайриков не так-то просто перескочить на нагромождение окошек на каждой страничке ЛиРу. Но я стараюсь и ниибет.
Скоро попробую сменить диз на что-нибуть поинтереснее, чем готовые шаблоны. тем более - нелюбимых цветов.

а вообще - я благодарна своему компу. *слышь, чувак, те благодарны! Не отвечаешь? ну и сиди, неблагодарный. Я тебя все равно люблю.*
благодаря клавиатуре одна вещь начала отдавать романтикой. если я беру гелевую ручку, обязательно темного цвета, и начинаю писать или рисовать по бумаге... Я наслаждаюсь самим процессом. Как идет толстая аккуратная линия, как удачно заштриховываются небольшие площади, как слегка подрагивает шарик в стержне...
А еще я купила себе ватман и коробку дорогой гуаши. И толстые беличьи кисти, новую палитру, специальный набор стаканчиков для воды, фиксатор в спрее и еще кучу ненужных по идее, но безумно эстетичных вещей...
ведь, если хочется рисовать.. то почему бы не наслаждаться самим процессом? разве это не приятно?
А я вообще в этом плане очень привередливая. Я люблю дорогую бумагу и хороший клей, качественные краски и удобные шпатели. и пластилин люблю хороший, а еще лучше - пластит.
Цветная бумага по три доллара за лист(квадратный метр)? Отлично! Я как раз ее и ищу. Это значит, что краска нанесена равномерно, цвет насыщенный, бумага в меру плотная и не размокнет от клея.
Понятия не знаю, почему пишу все это... Да и смысле вообще писать - если рядом расстелен ватман, налита вода гуашь и кисти ждут своего часа...
Наверное, это своего рода прелюдия.
да, наверное.

пойду-ка.. собирать мозги в кучку и рисовать, рисовать, рисовать...

Это цитата сообщения Poison_Rain Оригинальное сообщение

Странности.

Дьявольским зноем мир вышибает мозги, с таким трудом собранные в последний раз. И вступивший на путь игры опять ищет взглядом разбитые еще четыре года назад очки. Не находит, понятное дело. Но иногда сверкнет алой искрой лужа и мир меркнет, приоткрывая завесу пятигранного куба, в котором есть коридор в другие миры. И, если человек не боится и вступает в этот коридор, то он уходит в серое ничего бесконечности, а потом выходит где-то...

Иногда тринадцатый фотограф фотографирует совсем не то, что надо и видно то, что есть, а не то, чего нет. И это не нравится инквизиции, которая специализируется на ловли как раз вот таких вот фотографов.

Триллиарды лиц, тел, песен, телефонов, стихов, книг, разных других мелочей, из которых складывается наша жизнь. Часто вместо машины хочется купить книгу, пускай даже и знаешь, что машина нужнее. И покупаешь именно книги. Таких называют - странный\странная. А почему? Все потому, что странные не проникаются идеей этого мира, а мир попросту не обращает на них внимания, впрочем, как и на людей. Ему нет до этого дела, как и нам нет дела до него.

Как раз сейчас кто-то вытаскивает пистолет и выстреливает себе в висок. В упор. Легкие капли крови так изящно ложатся на рельефный рисунок белых штор, что им хочется любоваться если не вечно, то очень долго.

В дом постучалась весна с радостной улыбкой, а ты, как обычно, пожал плечами и просто захлопнул дверь у нее перед лицом. У тебя все равно вечная зима и весна тут не поможет, хотя она и предлагает свою помощь. Надо будет сказать ей за это спасибо.

А через нос вытекают израненные черепной коробкой мысли, ложатся приятным и радующим глаз контуром на клавиатуру и стол, изображая некое подобие помеси тигра, волка и льва. Извращенное животное, которое придумало острое лезвие, заточенное осколками ледяного сердца. Один день - одно сердце. Я сбился со счета...

И тебя никогда и никто не поймет, потому-что ты сам этого не хочешь, так ведь?
Так, не отвечай, я знаю все за тебя, вместо тебя и вместе с тобой.

Ты ведь так хотел закрыться от всех, ничего никому о себе не рассказывать.

Мне есть, кому рассказать.

Ты думаешь, это кому-то интересно?

Нет.

Тогда...

Просто мне есть, кому рассказать.

И?

Стараюсь не рассказывать.

Ты как всегда в своем репертуаре...

Диалог с монитором часто перерастает в диалог с самим собой, ведь за монитор приходится отвечать тебе самому.
Ты холоден, как лед, и невозмутим, как айсберг.
Но на каждый айсберг есть свой Титаник.

Интересная мысль, вот только не помню, откуда она.

Кнопки клавиатуры срезанными квадратиками пытаются проникнуть в мои вызженные голодным Солнцем глазницы, а Солнце уже давно ушло за горизонт.

Но скоро оно вернется...

Гореть вам лучом факела,
Дорогой Граф Дракула.

Ух ты, ты заговорил рифмами, как интересно!

Уйди, ты сегодня не к месту.

Понял... *звук тихо закрываемой двери*

У тебя есть друзья?

Воображаемые? Нет. Это просто один знакомый из другого мира.

И ты в него веришь?

Ты веришь в карандаш?

Ну, да...

Чем мой друг хуже карандаша?

Иногда в голову приходят странные ассоциации и черной фон пожирает внутренности керосиновым запахом, извлекая из этого свою, одному только ему понятную, выгоду.

Жизнь длится ровно два вздоха. Первый. И последний. Что логично.

Вы считаете меня "унылым говном (с)" ?

Считайте.

А калькулятор выпитых чашек кофе сломался и теперь его дым напоминает мне о звонке телефона, который сейчас ушел в гости к колонкам и тихо-тихо, чтобы я не услышал, с ними разговаривает.

Вы меня не понимаете?

Не понимайте.

Ведь даже знать меня - я просто не позволю.
Вы будете знать только то, что я захочу вам показать.
А я буду знать только то, что вы захотите мне показать.

Все честно. Никакого обмана. Это всего-лишь игра, правда? Тогда зачем обижаться.

Никто не придет.

Мои результаты теста "Насколько я свободен?" Границы во внутреннем мире 40% Границы кругозора и познания 25% Границы, поставленные другими людьми 55% Границы, поставленные мной по отношению к другим людям 50% Границы активной жизненной позиции 35% Границы психики 65% Границы физического тела 40% © Человек без границ 2005

Надеюсь, что убежать из этой тюрьмы будет проще, чем из предыдущей.
Просто разбить окно и начать новое существование...
К черту усталость и ваши тоскливые признания в несовершенстве мира. Если я и задерживаюсь - то только потому что меня пока не отпускают.
А меня и не отпустят. И может именно поэтому я так стремлюсь уйти.

Как же я люблю раннее утро...
Как я не хочу ехать в лагерь. Вожатой.