Я боюсь его там,
За закрытой дверью...
***
Знаете, чего я боюсь больше всего на свете? Я боюсь времени, когда выключаются огни, когда заканчивается бал жизни, когда мой дом обнимает ночь.
Она ложится своим большим, прохладным, тёмным телом на небо, обливает чёрными чернилами мои глаза, делает мой слух более острым, нюх - более чувствительным.
Она заставляет меня дрожать на холодных простынях, зажмуривать глаза и шептать молитвы. И тогда шум воды в трубах заставляет меня вздрагивать всем телом, а смех соседей за стеной - закусывать кончик наволочки, что бы не закричать от ужаса.
Фонарь, старый знакомый, мой любимый кошмар, заглядывает в окно лучами мертвенно бледного света, превращает кипы книг в фантастических монстров, а тени от веток деревьев на шкафах - в усохшие руки покойников.
И именно в этот час просывается он. Он заставляет меня вставать, идти на кухню, несмело ступая босыми ногами по обжигающе холодной плитке, выпивать кружку воды - жадно, как человек умирающий от жажды. Он заставляет меня идти в коридор и при подрагивающем огоньке зажигалки рассмативать своё лицо покрытое испариной, мертвенно-бледное, с безумно горящими глазами, с волосами прилипшими к вискам.
Я иду к окну, распахиваю большую створку, беру сигареты. Закуриваю. Курю много, жадно, в долгий затяг, впивыая в себя горький дым, желая раствориться в нём... Курю сигарет пять, шесть, семь, ещё больше...
И вот выкурена последняя. Окурок падающей звездой падает из ослабевших пальцев. И тогда он начинает стучаться ко мне. Ладно бы в дверь, ладно бы в окно - я бы метнулась в комнату к матери и ломким от страха голосом рассказала, что к нам в дверь ломятся люди...
Нет, он стучится ко мне в душу.
Он влезает мне в сердце как могильный червь в изгнившую плоть покойника и начинает свой пир. Перебирает невысказанные фразы, мысли, от которых бросило бы в дрожь всех моих друзей, копошится в самых низменных моих желаниях и запивает это всё отвратительными помыслами, смешанным с грязными ругательствами.
Кажется затих. Ушёл. Спрятался. Вытираю крупные капли пота со лба. И тихо шепчу это слово. Это проклятье...
- Томминокер... Томминокер...

Боже, какой пустяк,
Сделать хоть раз
Что - нибудь не так,
Выкинуть хлам из дома
И старых позвать друзей...
(Александр Иванов)
***
Недавно встретилась со своими старыми друзьями. Все так выросли. Изменились. Мы теперь совершенно разные люди. Разные песни в плеерах, разные смски в моильных, разные книги под подушкой... И разные интересы.
Я пришла к ним с гитарой.
- О, Шурка, ты теперь играешь?
-Да, Миш, играю.
- Сыграй?
- Я вижу небо и в нём тишина, я поднимаюсь в небо еле дыша...
И гитара звенела вкрадчиво, и ноги стукались о ободранную полировку, и я чувствовала всем тело каждую аккорд и каждое слово... И тёплое дешёвое вино, и дрянные сигареты и наши привычные шуточки...
- А как Рената? Чего не пришла?
- А она уехала к себе... В Кострому...
- Давайте за неё выпьем, ребят?
И стук тёмных бутылок, и и ухающий смех Мишки и Кости. Близнецы. Артур и Ланселот. Неразлучные друзья.
- А как живёте вообще?
- Да вот... Как видишь живые, Шур.
- Маш, а ты чего сидишь?
- Да... Я это... С парнем рассталась...
У всех личная жизнь, у всех встречи, все превращаются в сексуальных неврастиников.
- Маш, давай хоть сегодня без нытья.
- Шурка, ты сухарь.
- Абсолютно согласна, милая моя.
И все пытаются выглядеть старше своего возраста, все навешивают на себя тюки проблем, а потом ноют, что им плохо. Господи, милые, родные мои, какие же вы смешные.
- Ёще сыграешь?..
- Наверное...
- А что?
- Сплин?..
- Ну давай.
Зелёный огонёк моей зажигалки.
- Ты куришь?!
- Так вышло.
Восемь человек с тремя бутылками "Чёрного Монаха" и гитарой. Сидим как старички вокруг песочницы, в которой все когда - то играли под присмотром родителей.
- А помните, как мы по горожам прыгали и как мне нос сломали?
- А как в батскетбол играли?
- А в двенадцать лет слушали ганста рэп и хотели уехать в Бруклин...
- Ооооо! Ну ты вспомнила!
Пели песни которые знакомы с детства. Вспомнила "Белую Гвардию". Долго молчали, думали о своём. Почувствовала сбя глубоким стариканом.
Когда шла домой слушал музыку, которая кантуется у меня в мобильнике с прошлого года. Всё вспоминала и допивала остатки Чёрного Монаха. И музыка казалась совершенно другой...
Под конец сыграла себе самой "Я грущу когда идёт дождь" и вспомнила Бредбери.
***
И, кажется, звёзды
Можно достать рукой,
Я и не ведал,
Что этот мир такой.

Настроение сейчас - Панихида по Земле.

Маленький рыжий комочек съёжился у меня на груди и замурлыкал. Как это нежно...
Это именно то, чего мне нехватает. Нежности.
Нежности в чувствах, нежности в отношениях, нежности в мыслях...
Сплошные острые углы. Сплошная геометрия.
А этот рыжый комочек улёгся на мой геометрически правельный кусочек льда... Как она там называется? Сердце?
И растопил. Я - Кай. Я маленький замёрзший мальчик Кай.
***
Холодно везде -я в ледяном царстве. Тонкий свитер , тонкие чёрные лямки лифчика на бледнейших сахарных плечах , прижимающиеся к неаккуратно вырезанным ключицам...
Это выглядит очаровательно. Согрейте меня, а?

Белая гвардия, белый снег...
Холодно. Пришлось одевать тёплую куртку и заматываться в колючий метровый шарф.
Куртка приторно сладко пахла лавандой, нафталиновыми шариками и прошлогодними духами. Вечером лежала уткнувшись носом в куртку и дышала нафталином, ды шла до тех пор пока не закружилась голова, а этот запах не выдохся.

Чьёрт побьери! Как же мало мне надо для счастья. Просто слышат голос.
***
З.Ы. Всё время забываю сказать ей, что у неё красивые глаза.
(Есть загадочные девушки с магнитными глазами...)

Настроение сейчас - Белая музыка революции.

С глазами осени.

Осень больше чем время года - это то, что заставляет курить сигареты одну за другой и мыслить. (с)

Она ловит кленовые листья,
Она снова купается в пальто,
Она записывает в тетрадку мысли
И засыпает в шумном метро.

Она шьёт пижамы для кошек,
Она вяжет свитера для себя,
Она поёт под гитару как может
И живёт в пыли чердака.

Она любит старинные книги,
Она литрами пьёт глинтвейн,
Она играет в тихие игры
И слушает скрип дверей.

Она включает музыку громко,
Она рисует на бетонных стенах,
Она ненавидит узоры на окнах
И растворяется в скрипучих дверях.

Я снова здесь. Я пожарила яичницу на пиве. Незнаю зачем, но вроде бы вкусно. Надо это дело запатентовать.))

Мои любимые полячки варят варенье из клубники и делают лежанку ручному ежу.

А вот мой ручной ёж совсем одичал. А я её поцеловала. Да-да.

Нашла два четырёхлистных клевера. Один - мне, другой - дочери ёжика. Да, я подлиза)

Виноград был слишком кислым и недозрелым, но мы всё равно его ели. Это было одно из немногих лакомств маленьких детей маленькой Калифорнии.
Джим, как и обещал нарвал несколько килограммов ягод у цветных. Джим ненавидел цветных. Его отца посадили в тюрьму из-за того, что он убил одного из них.
А я любил цветных. Они казались мне непохожими на нас, и я любил их именно за это. Мне нравилось, что их кожа блестит на солнце как полированный стол в нашей гостинной, что их волосы похожи на шкуры молодых овец, что их мужчины носят такие яркие вещи и золотые кольца в ушах. Всё это казалось удивительным, особенно на фоне моего отца, который оставался в циллиндре и толстых брюках из шерсти даже в жару, когда цветные мужчины раздеваются по пояс и обливаются водой, а потом разуваются и гоняют чёрный резиновый мяч.
Отец запрещал мне долго лежать на пляже, под лучами палящего калифорнийского солнца, он запрещал мне играть в мяч с цветными детьми и покупать мармелад и сахарные фигурки у цветных женщин, от которых всегда вкусно пахло пряностями и самоваренным мылом.
По воскресеньям мы всей семьёй ходили в церковь. Отец говорил, что Бог создал шесть дней в неделе для работы, а один день - для отдыха и молений. А цветные работают и по воскресеньям, потому что не молятся.
Я не любил ходить в церковь. Мне приходилось одевать толстые шерстяные брюки, которые противно кололи ноги и заставляли чесаться, накрахмаленную рубашку, которая липла к спине и шерстяной же жакет. Волосы обязательно зачёсывали назад и смазвали маслом. Вся эта поцедура приводила мою маленькую сестру в восторг, а меня - в бешенство.
Джасана скакала суботним вечером как резиновый мячик, предвкушая, как её напшикают материнским одеколоном, завьют локоны, намажут её голову репейным маслом и наденут шляпку с исскуственными розами.
Мы всегда приходили задолго до начала службы, отец разговаривал с другими джентельменами, а я должен был стоять рядом с сестрой "как воспинанный молодой человек" и на все вопросы, задаваемые мне отвечать "Да, сэр" или же "Нет, сэр".
По воскресеньям старик Джоз, фермер-дольщик и курильщик опия, становился для меня мистером Джозефом Старригсом, Мэри - толстая девка, страдающая водянкой - молодой мисс Грейс, а её мамаша - миссис Грейс.
Я с отвращением наблюдал, как отец прикладывается к толстой лапе Мэри, приговаривая, что она хорошеет день ото дня, и как чмокает обезьянью лапку старухи. Обе женщины жеманно хихикивали, закатывали глаза и называли моего отца душкой. Потом Мэри по неизменному порядку подходила к нам с Джасаной, трепала сестрёнку по щеке и говорила, что она очень похожа на отца. Отец улыбался как кот, обожравшийся сметаны и соглашался с ней. Потом я неуклюже целовал Мэри руку

скоро допишу

обалдеть можно. пишу пост. аха.
прочитала бредбери просто. купила ещё какую - то беллитристику. не прёт. ну совсем. а я выложила за неё почти пять сотен. МОИ пять сотен.
начала относиться к деньгам с большим почтением. с тех пор, как начала их сама зарабатывать. разве те ночи, которые я недосыпала, переводя тексты с англа стоят покупки лишней бутылки сока? или пачки чипсов? единственное на что я глобально раскошеливаюсь - так это курево. курить - дорогое удовольствие. и именно поэтому я его себе разрешаю. книги - тоже дорогое удовольствие... и я, мать вашу, очень люблю это соединять. сигареты и книги.

читаю рея бредбери и шотландские сказки. мне очень нравится. и вообще, в последнее время у меня очень много новых книг. каждый раз, когда еду куда - то что - то себе покупаю. Причём книги - со смыслом...
Блез Паскаль
Рей Бредбери
Братья Стругацкие
Алан Голд
Толкиен

Внутренний мир мой меняется...
... а жечь книги было наслаждением...

дрожащие твари. меня окружают дрожащие твари. и я разлагаюсь. я теряю личность. индивидуальность.
я жру то же что и все, я пью, то же что и все... курю то же что и все.
а моя музыка, мои стихи, сказки, песни, голос, чувства, всё более и более походит на то, что я вижу каждый день.
и небо серое.
и глаза вороньи, отупевшие от подлости.
и потёртые джинсы.
и хреновые сигареты.
и три тонны воспоминаний, которые никому не нужны.

Вспомнилась песня , которую пел Диманыч в экспедиции . Нашла . Скачала .
Съездила в Выборг , на фестиваль . На три дня . Послушала Ершей , потанцевала . Мы с Серым и Лёшой отожгли .
Я даже незнаю , кто отжёг больше - мы или Ерши .
Как обычно нчего не фоткала . Исключение - только Вологда .
***
Странно , что не заехала в Питер . А так хотелось ...
герр Питер , Вы не обиделись ?
Я приеду зимой . Честно честно )
***
Снилась Ёж . Весёлая , смешная , лохматая . Ещё снилась земляника . В большом , просто огромном количестве . Вообще хочется каких - нибудь ягод . Так что купили черники .
Ела её аккуратно, по ягодке, хотя до ужаса хотелось начать лопать её пригоршнями как в детстве. Теперь у меня язык и пальцы синие, как в чернилах от гелевой ручки...

друзья , которые приходят к тебе посреди ночи , праздновать твою днюху , это конечно мило .
они как - то не думают , о том что ты можешь спать .
но я рад )
родаки подарили цепочку с подвеской .
дима (препод из колледжа . не думала , что придёт ) бутылку красного виски .
лёша , артём и компания - ирландский кильт .
дина - кольцо . обручальное . тонкое . вопрос : нах ?
серёжка - медиатор с гравировкой - трилистник и моё имя .
ещё принесли букет поевых ромашек . очень мило .

- девушка, вы меня утомляете.
- почему?
- ваши бесконечные записи о неразделённой любви ... это уже какая - то дурная тенденция .
- разве ?
- да .

no war .
no one .
no hedgehogs .
no love .

экстаз ...
любовный . снова . меня подняло над серой человеческой массой - попробуйте снова меня сожрать , черви !
у меня есть две пачки сигарет и ещё немного абсента .
я люблю . люблю так , что взрываются звёзды и боги отворачиваются ,
я могу зажигать небо и лезть голыми руками в огонь .
я могу летать - только нет крыльев .
и неважно , что через полтора часа надо будет сделать укол -
я забью на эти сраные лекарства , я лягу под одеяла и буду корчиться в судорогах , буду представлять твоё лицо .
так мало нужно для счастья - всего две ночи рядом и полторы тонны мимолётных и не очень прикосновений .

что бы наконец понять себя ,
надо для начала разогнять тех ,
кто уже понял себя и лезет понимать других .
***
сердце бешено бьётся
агонией птичьей в груди ,
пошлость да мреть остаётся ,
чувствам придётся уйти .

чувства ... да что это ? к чёрту !
нежность ... дружба ... любовь ...
что бы в твою же блевоту
рожей тебя снова ... брось !

брось , беспощадно , без слова ,
не обернувщись во след ,
это ж бля , круто и клёво ,
в лица нести людям бред ...

да мол , любил , но вдруг бросил ...
сука ! уродец ! подлец !
и я теперь леди - осень ,
гуру - наставник сердец .

( стихотворение написано спешал для девушек , которых бросил парень и которые теперь лезут всем в душу , дабы помочь . милые девушки ! мы сами разберёмся ! )
Эшлинг О`Лис
Пшеницкий Саша
***
да , я завтра уезжаю . в вологду . всем пока , милые мои .

Настроение сейчас - [.go.out.]

кажется увижу - и выпью до дна .
без остатка .
до капли , прочувствую всю твою горечь до капли ...
ты - портвейн . ты горький , чёрный портвейн . в пузатой глинянной бутылке , я даже название придумала - "ноябьская вода" .
ты же вроде как в мае родилась ?..
нет для меня ты ноябрь .
когда я поняла , что люблю .
***
посмотрела фильм "klass" .
это ...
это невероятно .
я понимаю Йозефа - я была в его шкуре .
чуть меньше года , изо дня в день ...
это отношение .
Фильм оставил смешанные чувства . С одной стороны -я его отлично понимаю .
С другой 0 всё не зашло так далеко .
***
Хочу посмотреть фильм "нирвана" и "сид и нэнси" .

она + она + наркотики + фрики + ночь + питер = нирвана ...

меня нереально пропёрла песня "друг из Голландии" . посему я решила несколько разнообразить свой набор авов .

ярко - голубое небо , белый песок , футбольный мяч , друзья ...
мальчик , выкладывающий из стёклышек картину Ван Гога ...
глупые , непонятные рифмы ...
гранж ...
ничего кроме этой песни из репертуара ГДР слушать не буду - испорчу себе впечатление от песни .
***
а мы - один из самых сильных футбольные команд Европы ! вива !
Спасибо тебе , Гус Герритович , ведь до тебя мы были изгоями футбольной Европы , ты вселил в нас надежду , сделал из талантливых игроков сильную команду !

Иногда мне кажется , что взгляды я чувствую кожей . Каждый из них обладает своей фактурой , своей силой и температурой .
колючие и холодно - разедающие меня взгляды бабулек сплетниц у подъезда;
пугающе мутные взгляды нищих и попрошаек в метро, похожие на прилипшую к кроссовке жвачку;
взгляды, кого - то невидимого, наблюдающего за мной, когда я иду через дворы колодцы, похожий на тонкий холодный ноже из воронёной стали ...
он заставляет адреналин растекатья по каждой клеточке мозга ...
она заставляет напрягать мышцы ...
он превращает меня в стальную пружину, чья поверхность нашпигована точнейшими датчиками ...
он заставляет вздрагивать от шорохов и впиваться глазами в мельчайшую деталь на полотне бытия ...
он заставляет быть меня настороженной жертвой ...
и только один взгляд заставляет меня растекаться расплавленным воском по асфальту ...
светлые такие карие глаза , обрамлённые слипшимися кудрявыми ресницами .
невероятно , да ? кудрявые ресницы ... и такая же кудрявая голова со стрижкой под мальчика .
тебе идёт)

Я пью до дня ,
За тех кто в море ,
За тех кого любит волна ,
За тех кому повезёт ...
***
хочется писать стихи . нет никакого стимула . грусно ... слова приходят на ум ... но ничего . слова срываются с пальцев тупые и беззвучные .
***
ненавижу этих критиканов ... можете говорить , что я просто злюсь на нелестную рецензию , но когда твой труд , труд многих месяцев рвут как цепные псы , складный текст выворачивают на изнатнку , пачкают своими пометками и нелестными замечаниями ...
ненавижу .
и что самое главное , эти пернатые суки для общества ВСЕГДА правы.