ГОЛУБАЯ СТРЕЛА



"Голубая стрела" без сигнальных огней
Разбивает стекло, исчезает в окне,
Твой игрушечный поезд летит под откос,
Только это уже почему-то всерьез.

Оловянный солдатик на фланге стола,
Ты почти окружен, плохи ваши дела.
Перевяжет сестра рассеченную бровь,
Только это уже настоящая кровь.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
Он уходит туда, где зови, не зови -
По колено травы и по пояс любви.

Это те же картинки прочитанных книг,
Первозданная сила исходит от них,
Только в книгах от ран не осталось следа,
Там за красной горой есть живая вода.

На пылающий лоб ляжет мамин платок,
А в руках у нее апельсиновый сок,
Можно в синее небо с мольбою смотреть,
Только это уже настоящая смерть.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
Он уходит туда, где зови, не зови -
По колено травы и по пояс любви.

А по правую руку огни казино,
А по левую руку сгоревшая рожь,
Если прямо пойдешь, то, что ищешь, найдешь,
Только это уже настоящая ложь.

И выходит старик из воды, из огня,
И выводит из лесу гнедого коня,
Если хочешь - скачи, сколько можешь - держись!
Только это и есть настоящая жизнь.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
На пылающий лоб ляжет мамин платок,
А в руках у нее апельсиновый сок.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
Он уходит туда, где зови, не зови -
По колено травы и по пояс любви.

В руке тлеет сигарета, в глазах - уже почти сон, Морфей ласково зовет в свои оковы. Затяжка - тусклый серый дым взлетает по потолок, причудливо извиваясь, прячась в тени и появляясь странными узорами в свете лампы..
И тишина.. Звенящая, словно тетива лука перед выстрелом, тягучая точно патока. Это время - мое, я могу отдать его только себе - или поделится с другими...
За окном - льет дождь или летит снег - не понятно.. Серая, прогорклая каша воды и грязи, подсвеченная яркими огнями ламп и витрин. За окно просто интересно смотреть, смотреть на то как мир меняется, каждое мгновенье, каждый миг. Рисунки шин, складывающие на асфальты причудливые узоры. Застывшее, словно уснувшие детские качели.. Темный овал футбольного поля, точно ристалиище, подсвеченый огнями супермаркета.. Автомобили, тускло блестящие от воды в свете фонарей. И все это - в спокойной тишине, лишь которую лишь изредка нарушает посторонний шум..
Мир, на секунду погрузившийся в сон..

Настроение сейчас - нуар

"Когда я вернусь домой
В камнях запляшет огонь
Согрев остывший очаг
А с ним и душу мою "

Тэм Гринхилл

Интересно, что думают про себя люди, когда бегут из дому? О независимости своей, о своем гоноре ли? О "крутизне" непонятной..? Психологи, размышляя на эту тему, часто говорят о том, что людей не понимают. Что они бегут от безысходности и родителей-алкоголиков.. Вздор.
Может быть, энная часть и бежит поэтому, но... Я видел многое, но то что услышал недавно - поразило до глубины души..
...я люблю метро. Если послушать, о чем говорят пассажиры, можно узнать все на день, начиная от новостей, до программы на завтра. Но тут...
Вечер, темнота вагоня.. Уже привычно, стоя у окна, стал невольным свидетелем разговора двух девиц.. Она из них сбежала из дому, но почему? Потому что родители, дескать, не разрешают ей... курить? банально.. заниматься сексом? ещё более банально.. Они не разрешают ей "тусовать" и курить травку.. Вот так, товарищи родители, вот так..
Поразился.. Девицам обоим лет по 16.. Сужденья их уже сводятся к парням, алкоголю и наркоте. Буквально, картина основной молодежной массы - где выжрать да где по(пере)спать.. Аж блевать хочется..
Выйдя из вагона и проводив их взглядом, я окунулся в привычно грязно-белое мессиво ранней весны. В наушниках что-то мурлыкало, успокаивая медленно. Дорога вязкой кашей липла к серо-черным армейским ботинкам. Ветер наносил редкие слежинки, аккуратно ложившись на лицо, заставляя переодически морщится, приятно морщится. ЛЮди, идущий рядом с тобой серыми глыбами, наполненные делами и мыслями. Вечный поток Вечного Города.
Города Порока - но где его нет..?



и.в.н.

[340x500]

За окнами проносятся громады домов, точно остриями стрел пронзившие небо. Нет ни снега, ни дождя - но все вокруг серо и слякотно. Весна.. Время веселья, ведь до лета осталось чуть-чуть.. Вздор. Мир и чувства не меняются.. Меняются люди.
Каждый день мимо нас проноситься море информации, поток знания - а чтобы его воспринять нужен либо опыт - либо возможности. Мы идем на ухищрения, выбирая из потока все самое важное и интересное - таким образом получаем опыт сортировки информации. Однако если просто послушать окружающее и окружающих вас можно услышать немало интересного. Для этого не надо вычленять что-то, надо просто случать и пытаться поймать. Настроится на волну нужного..
Хотя, это все тоже ересь та ещё. И глядя в окно я это вижу.. Мы живем в пасти огромного спрута, который жрет без разбору, прав ты или виноват. Наши эмоции и мысли - в основном о делах мирских. А увлечения тоже в основном крутятся в этой же плоскости. Алкоголь, тусы, клубы..
Но попробуйте взглянуть на это с другой стороны.. Попробуйте отойти от обыденной серой массы и.. Не раскрасить её. А просто взглянуть, усмехнуться и снова нырнуть в неё..
Каждый из нас - в душе дайвер..

и.в.н.

Всех дам со светлым весенним праздником 8 марта. И всех благ вам, и всего. И чтоб мы, козлы такие, вас не расстраивали.

Медленно шагая по паркету.. Пируэт, ещё.. Ancore, ancore..
Сожжены мосты, разбиты зеркала.. Один, снова один - но идет. Цель уже пройдена, дальше - только тишина и покой. Игры закончены, маски сорванны - мы знаем на что идем и ни к чему прятать лицо.
Жизнь изменилась, раскрыв себя с совершенно другой стороны. Есть такое правило, когда-то слышал - На месте сожженного будет построенно что-то новое, но.. В реальности правило не работает. Уничтоженное собою да не востоновиться, а из искры да не возгориться пламя.
НО все же это не конец? даже потеряв все, многие не опускают голову и идут дальше.. Только не широкой дорогой - а узенькой горной тропой.. Аккуратно обходя острые преграды и шаткие мостики.
Все таки время - хороший учитель.
Я здесь...

Domini Canes

Прошло время - и вуаля! Я здесь.
Тихо шагнув в потерянную, забытую и запыленную конату, давно заваленную всяким хламом и серой пылью. Приведем в порядок, очистим немного - и снова можно будет жить..
Ведь мы уходим, чтобы когда-то вернуться? Не так ли?

Тонкая металлическаянить.. Пропасть без конца и края, устланная серым, тягучим туманом.. И ты стоишь на этой нити, меч обнажен.. Узкий стальной клинок. Рука закрытая в плотной, кожанной перчатке. А пред тобой - отражение твое. Все твои негативные качества. Сам против себя. И шаг вперед..
Две шпаги, вороненный металл, узкая, змеевиданя гарда. Сплетаются две жлящих змеи. Нет никаких пижонских финтов и показушных проходов. Рьяный, кровавый бой, оступиться в котором означает гибель..
Круговорот плоти, духа и металла..

Слушать этот музыкальный файл

..знай что едешь ты за своей бедой..

Настроение сейчас - рывок

Стоя на обрыве, перед мириадами острых, как нконечники копий, обломков скал..
Глядя вниз,уже готовый броситься вперед - одумываешся.. Получается, жизнь прожита зря? И все то, за что боролся, что любил и ценил - лиь тонкий блик на зеркале. Нет..
Шаг в сторону от обрыва, отползая буквально на подгибающихся от терзающй боли ногах. Сжимая в кулаке камень, обычный кусочек гранита, рассекая им огрубевшую кожу пальцев. Нет! Надо жить.
Для все тех, кому ты ещё нужен, В паять о тех, кого похоронил. И ради будующего, которое ещё может нарисовать что-то радужное.
Извиваясь и корчась, ты начинаешь вновь выцарапывать лестницу, по которой очень долго взбирался вверх. Рывок и ты встаешь на нее. тяжел дыша. заливая своею кровью холодные мраморные ступени.
Но ты счастлив - первый шаг сделан. Как и раньше.. Как и всегда.
Вперед. Жизнь не прощает ошибок, но милосердно дает шанс вновь вступить в битву с самим собой.
Вперед. Нисмотря ни на что, ни на боль, кровь и искромсанную душу.
Вперед. За тех, кто ещё не оставил веры в тебя, за тех кто держит тебя.
Вперед. Назад уже дороги нет.

идущий_в_небо

Настроение сейчас - уходя - уходи

"Состарилась осень и смотрит она
Как снег меж камнями чертит письмена,
Как реки скуёт ледяная кайма -
так осень уходит, её легкий след заметает зима..."

- шаги в сторону двери, хлопок -

Перед глазами проноситься мир, со страшной, несоизмеримой скоростью. Ветер в ушах, звон в голове. Нет ничего - лишь ты, ветер и земля, которую ты видишь перед собой. Она все больше.. И больше. Перед глазами встают картины прошлого, как старые, черно-ьелые фотографии. Метр, два, три.
И удар. От которого ломает кости, вышибает суставы, а острые осколкы костей кромсают и рубят нежную плоть. Ты пытаешся вдохнуть и.. с неожиданностью понимаешь чтоу тебя получается. Ты дышишь, упиваясь этим, казалось бы, прекрасным воздухом, ты.. живой.
Но тебя не отпускает лишь один вопрос.
Зачем?

и.б.

Отправной точкой суицида не считать, я жив-здоров, приятно пахну. Данное сообщение является заметкой на полях дневника, дата - 25.06.2007

Собаки рвали человека. Он пытался отбиваться, махал руками, закрывал лицо - но обезумевшие от запаха и вкуса крови псы кромсали мягкую, чуть сладковатую на вкус человеческую плоть.
Это произошло около месяца назад в Измайлово. Единственный случай, ставший известным на всю страну. Тут же начали создаваться спецклиники, животных стали травить, усыплять, убивать.
Есть старая поговорка - у медали есть две стороны. Кто знает, что там произошло? Мужчина мог кинуть камень в свору, раздразнить её. В конце-концов, нарушить территорию, посягнув на то, что они считают домом. ЧТо вы сделаете для защиты своего жилища, своих родных? Вы будете убивать и резать, защищаться до последней капли крови. Да и,я думаю, многим из вас известен принцип "сицилийской защиты" - лучшая защита - это нападение.
Двойные стандарты морали - но мы уже привыкли к ним. Иногда восхваляя глупца, храбреца осуждая. Белое становиться черным - и начинаются погромы, резня, войны.
Взгляните на то, что ненавидите с другой стороны.
Действительно ли оно достойно ненависти?
Не поддавайтесь. Живите своей головой.

и.б.

Взгляд в серое, стальное небо, изрыгающее из себя потоки воды. Крупные капли отбивают дробь по асфальту, создавая определенную музыку. Ритм дождя, гимн серых и тусклых улиц. Я люблю это время, подобная стихия мне родна и знакома. Лишь бы не заболеть...
Люди бегут под дождем прячась под козырьки подъездов и остановок. Медленными шагами идти вперед, чувствуя телом эту тягучую пелену дождя - ни с чем не сравнимое ощущение. Подобное чувство свободы чувствовали римские гладиаторы, выходя на арену пред боем. Победа - или смерть. Все одно - свобода.
Кажется что вот он, шаг в переулок - и вместо него будет бурлящая криками арена, раскаленный, режущий пятки песок и.. противник. Возможно твой друг, брат, отец. Ставший жертвой обстоятельств, случая..
Надеюсь вам не придется побывать в такой ситуации.
Род, дай мне сил.

идущий_в_бездну

Моряки, входя туманной ночью в гавань, ориентируются на маяк.
Летчикам полосу освещают маяки-указателям.
***

Наши маяки.. Нет, не так. Мы ориентируемся меж людей, в своем социуме, при помощи своеобразных указателей. Для каждого из нас человек наделен определенным набором характерных качеств, которые мы беззастенчиво делим на белое и черное. Злой - черное, добрый - белое и т.д.
К соэалению, наверное, но в структуре мира нет места абсолюту. И появляется тот самый маячок-ярлык - стереотип. Глядя на привалившегося к стенке паряня, с прикрытыми глазами, мы с отвращением обходим его - обдолбавшийся (напившийся и т.д.), грязь, мразь, эпитеты добавите.
Стереотипы прочно вошли в нашу жизнь. Мы не останвоимся помочь человеку - пьян он или ему плохо. Не так встал - заклеймен, не так сел - заклеймен, не так, не так, не так...
Может быть пора сорвать ярлыки?

П.С. Не обижайтесь - в моем состоянии сложно писать что-то красиво.

Pater noster, qui es in caelis:
sanctificetur nomen tuum;
adveniat regnum tuum;
fiat volutas tua,
sicut in caelo, et in terra.
Panem nostrum cotidianum
da nobis hodie;
et dimitte nobis debita nostra,
sicut et nos dimittimus debitoribus
nostris; et ne nos inducas in
tentationem; sed libera nos a malo.

Настроение сейчас - create illusion

Тишо шелестят струны, сплетаясь с хриплым, прокуренным голосом в единое целое, тонкую ткань, которую музыкант доносит до слушателя. Его ель первоочередна - заставить людей не просто услышать набор нот, написанных чернилами на бумаге, люди должны прочувствовать гармонию, должны познать тот мир, который музыкант вкладывает в свое произведение. Каждый его жест, движение - все составляет картинку того мира, который он создает с нуля, пред вами всемы..
Художники, музыканты, скульпторы - их цель одна, по сути - показать виденье мира по свойму, через призму своих предрассудков, мыслей, желаний. А задача человека - разглядеть в творении его идею. Понять, разобрать. А принять или нет - это дело человека.
А бывает, что и человеку других занятий приходиться создавать такое-же тонкое полотно мироощущений. Только предмет более хрупкий - душа. Работа эта похожа на работу сапера, движение в сторону - и все, сосуд теряет форму, арссыпаясь на кусочки. ТЯжелые потрясения будоражат сосуд души, наша задача - сохранить его нетленным или создать заного.
Но в ряде случаев человек сам не хочет, чтобы кто-то пытался собрать его заного..
Может быть это и глупо, этот пост и сумбур в нем, но надо выговориться.

После телефонных разговоров приходят разные мысли..
Я до сих пор не могу приучить себя к тому, что людям не надо доверять полностью. Привык, наверное, к тому, что человек не может предать, старые, избитые порядки. Надо что-то менять в себе, в душе, жаль, что только это все грохнулось нахрапом одновременно.

Melius sero quam nunquam

Колизей, толпа, яростно смакующая как там, на пропесоченной арене клыки и когти диких зверей рвук плоть умирающего раба. Ничего не изменилось с того времени, жаль.. Предавая, бывшие друзья с интересом смотрят за твоим поведением, как на ристалище, добивая домыслами и слухами. Отвечая тем же - ты рискуешь раскрыться, поставиться под смертельный укол. Молча терпя - рискуешь умереть от потери крови. Уйдя - покажешь свою слабость в дальнейшем. Благородный риск благородет сейчас только для тебя одного и ни для кого больше. И ты поднимаешся на ноги..
Раскаленный металл слов, тупые,и от того ещё более страшные, когти поступков рвут и кромсают твой дух - но ты стоишь, стиснув зубы от этих ударов. Один против мира - но кто сказал что это невозможно?
Если верить в себя - возможно все.

Бесстрастный наблюдатель.
идущий_в_небо

Дневник был удален и восстановленн заново. Однако, если честно,в ести его нет ни сил, ни возможностей.

Не правы философы, врут зеркала..
Уходя из дома, я вегда проверяю одну вещь - небольшую цепочку с мальтийским крестом, висящую над дверью. Это такой своеобразный оберег, суеверие, которое мне присуще.
Истершаяся краска на "лучах" креста, посверкивает желтым латунь из которой он сделан. Фактически, этот крест родился вместе со мной, я очень долго носил его с собой.
ОН молчаливый свидетель становления и взросления, побед и неудач. Он молчлив - и справедлив, никогда не уколол гранями просто так. Только за дело, поступок, крамольную мысль..
Как учитель, ведущий вперед, по извилистым дорожкам жизни, теперь висит над дверью, и мне кажется, что он глядит на меня с гордостью - и толикой укоризны. Не все получилось, не все срослось, но - обратной дороги нет.

____

Этот молчаливый учитель как и сотни таких - но живых. Каждое действие и поступок отражается в мире, ведь нне зря было сказано что все в этом мире - едино. Люди, поступки, ситуации - наши учителя, взглянув в которые, каждый должен открыть что-то своей. Как вести себя в этом случае, а как в другом.. Кде сказать а где - ударить.
Судьба, то что воспевают филисофы и религиозные лидеры - это лишь подобие дороги. А вот чем будет вымощена дорога - решать нам и только нам.
Давайте не ошибаться с выбором.

идущий_в_небо