Настроение сейчас - ностальгия
Под подошвой - каменная крошка, причудливый узор трещин и сколов на выщербленом полу... Осколки стекла, затхлость, пыль.. Луч фонаря скользит по стене, желтая краска оплупилась, обнажая серый бетон.. Кое-где и стен-то уже нет - разбиты, остались только ржавые прутья арматуры.. Ярусом ниже копошатся "деффачки-сталкерши". Фотографии, визг.. Никакого уважения к памяти, которою хранит точно архив, этот старый дом..
Спрятал фонарь в рюкзак, повел носом.. Разбег, прыжок - руки проскальзывают на бетонной плите, цепляешся фактически за воздух.. Мелкие камушки режут пальцы, цепляешся за острые края - и вытягиваешь себя наверх.. Руки ноют, ноги точно вата - но страсть к одиночиству гонит выше и выше..
Полураскрошенная лестница зият провалами и раскрошенными ступенями.. Завтавляя себя забыть о том, что перекрытия уже истончились, что под тобой пара этажей полета спиной вниз - не смертельно, но неприятно - ты скользишь, прижимаясь к стене, точно к любимому человеку.. Пролет, ещё.. Прыгнуть, пробалансировать на одной ноге, страаясь не рухнуть в провал - перилл уже давно нет..
Впереди - зев чердачного окна, и, как следствие, отсутсвие лестницы наверх.. Остановка, присесть у стены - закурив.. Глядя на серо-стальной небо в проеме чердачного окна.. На тяжелые, сизые тучи, текущие по небу.. Что в них прячется? Воотчина Божия, или пустота и серость, как вокруг? Не важно.. Окурок отправляется в последний полет вниз, по бетонным ступеням, высекая веселые искры..
Подтянутся и ступить.. В Нирвану? Возможно.. Крыша пустынна, и здесь не слышно никого и ничего.. Перед глазами встает не самая приятная картина..
Старые, покосившиеся деревянные домики.. Несколько бетонных коробок, когда-то бывших пятиэтажками.. Заросшие огороды, заброшенные сады.. Присесть на краю, опустив ноги в пустоту.. И просто наблюдать.. За очередным городом-призраком, появившемся в этом мире..
Его фотографии появятся в Сети, многие искатели приключений на пятую точку удут мечтать попасть суда.. И одним тихим местом в этом мире станет меньше..
А жаль.. Такие места напоминают мне о чем том.. Возможно, о своей душе..
и.в.н
Время тянется дольше века.. Воспаленные глаза, веки набухшие от солоноватых слез, сжатые в кулак руки.. Когда люди уходят, плачут даже камни .. А когда ты знаешь что человек уйдет, но зримо он ещё здесь - плачет все вокруг.. Ожидание страшного выматывает, бессилие при этом - изводит.. Хочется просто взять и воскресить, молится о чуде - но молитва уйдет в уже мертвое небо, не вернувшись обратно..
Время слепой веры прошло, и события ведомы только нами.. Но бывает, что ровная мозайка сюжета, ружится под одним точным ударом.. И возникает хаос, хаос первобытный и необузданный, в котором люди начинают терятся, метаться - и делать глупости..
Встать. Успокоится. Закрыть глаза - открыть глаза. Вспомнить что ты ещё здесь. Вспомнить кто ты такой.
И жить. Дальше.
"Герб ордена изображает собаку, которая несёт в пасти горящий факел (этим, и созвучностью с лат. Domini canes, обусловлено распространение неофициального названия ордена «Псы Господни»), чтобы выразить двойное назначение ордена: охранять церковь от ереси и просвещать мир проповедью истины.
Облачение — белая туника, кожаный пояс с чётками, белая пелерина с капюшоном и чёрный плащ с чёрной пелериной с капюшоном."
Пес господень.. Имя ложится на душу, как клеймо, запечатывая часть чувств внутри себя, оставляя снаружи только то что необходимо. Заставляя снова изматывать тело тренировками, чувствовать меж пальцев ребристую рукоять резинового ножа.. Шагнуть в серую людскую массу, принюхашись, отыскивая по запаху кого-то, нанесшего непоправимую рану мне и моей семье.. Искать..
Все это лирика, слабость и упадок сил не позволяют мне заниматся в полной мере.. Я просто продолжаю жить, лишь сменив вектор и цели.. Пересмотрев внутрене свои приоритеты и свою жизнь..
Скажем так, ещё один витой этой вечной спирали..
Что дальше? Только "танец" со всем миром. "Танец" с обыденностью и серостью бытия, война, обреченная на провал, но столь заманчивая призрачными миражами победы.
Я мечтатель.. Чуть-чуть..
Domini Canes.
"...падение на крыло, дымный след от ракеты уходит в сторону, однако помогло мало.. стальной снаряд отыскал цель, вой сирен, предупреждающих о атаке, рукоять штурвала ударила в грудь, вырвавшись из пальцев... секунда,, последний вздох.."
Открываешь глаза, да, это сон... Ещё до конца не веря, телом ещё ощущая тонкую ткань летного комбинезона, тяжесть гермошлема.. Подернув веками, все таки сбрасывашь пелену Морфея и задумываешся.. Это было безумно реалистично.. Своеобразная метафора.. Мы так же маневрируем в реальной ужизнь, уходя от столкновения со стакалами, удесами.. Прячась от снарядов, коими являются слова..
А это - просто так..
Всего лишь сон.
Спокойным шагом по улице, закусиф фильтр сигареты.. Медленно, в такт сердцу - шаги.. Приятная синхроннность с потоком людей вокруг, можно на секунду забыть о тянущей боли, пронзающей время от времени левую кисть.. Выдох, дымок взвился над тобой, ты проводил его взглядом.. И перевел его на зеркальную стену рядом с тобой..
Отражение..
Из стекла на тебя смотрит постаревший юноша.. Когда-то голубые глаза стали серы.. Скулы заострились, мелкие морщины пролегли у глаз.. Черные круги вокруг глаз, измученный точно на катакомбах.. Вторая жизнь, которую не видит никто, за приросшей маской веселого балагура.. Жесткий, спокойный, наигранно-вспыльчивый.. Взведенный затвор..
Грянет выстрел? Может быть..
А пока внутренний голос подсказывает что скоро грянет буря..
Медленно изгибаясь, тоннель водит стальную стрелу поезда вниз, пробираясь сквозь рукотворные катакомбы московского метро. Перед глазами проносятся мириады километров темных тоннелей, вычурные и ажурные вестибюли станций, сплетающиеся в паутину нити проводов, люди, ожидающие своего места в одном из вагонов... Здесь вое время, время, измеряемое оранжевым циферблатом часов над тоннелем, медленно тягучее или наоборот, слишком быстрое. Время, подчиняющееся особым законам, законам людского потока...
Подземелье манит, манит тебя, точно прекрасная девушка. Для обычного горожанина - просто средство передвижения, оно покрыто тайнами и овеянно легендами, которые прячутся в ответвлениях, вентиляционных шахтах, открытом зеве гермоворот. Вечный подземный город, огромная паутина, напитанная людскими мыслями и эмоциями.
Метро - это особый мирок, не поддающийся описаниям и обсуждениям. Каждая станция - это свое настроение, своя история.. Каждая линия - свой характер..
Все вместе - единый организм, который копит все наше внутреннее...
"навеянно Глуховским"
и.в.н
Перед тобой - стена.. Старая стена образов и судеб.. Сплетенье чего-то странного, вроде бы знакомого - но в то же время чужого.. Смотришь на огрубевшие руки, разбитые в кровь костяшки, чувствуешь как из под грязно-серых бинтов просачивается кровь, по капле выдавливаясь наружу, точно сама жизнь.. Оторвав взгляд от этого зрелища ты поднимаешь глаза к сине-стальному небу.. Ты смотришь на кружащих в далеке стервятников.. Все дальше и дальше, прячась за тучами пепла.. Огненные сполохи, которые изрыгает небосвод, предостерегают.. Под их ударами рушится стена - но чертвоски медленно, по камню буквально, медленно, аккуратно.. Не выдерживая ты бьешь, наплевав на боль, наплевав а самого себя.. Сил все меньше, движения менее четкие..
И под твое плечо встает что-то родное.. Поднимая, поддерживая не давая упасть.. Мягкие руки пройдут по израненному тело, даря спокойствие.. С глаз спадет пелена ярости, пелена боли и тишины.. Ты спокойно вздохнешь и, дрожащей ступней, встанешь на тонкую и узкую каменную ступеньку..
Готовясь вновь к восхожденью.. Туда.. В небо.
Ветер в пыли, перон пустой,
И ты один на годы вперед –
Догорел войны огонь...
Молча ты смотришь на закат,
Как же чертовски могут устать
Даже крылья за спиной...
Ты - не проиграл!
Небо удержал
На плечах своих...
Ты - не победил...
И лететь нет сил...
И дышать нет сил.
И ты устало снял свой нимб,
Льется шампанским небо над ним,
Пей до дна – ты шел на риск...
Прыгнул бы ты в последний вагон
Дал сигнал – не ждет эшелон
Что с последнего пути.
Ты - не проиграл!
Небо удержал
На плечах своих...
Ты - не победил...
И лететь нет сил...
И дышать нет сил.
Замкнутый круг – не ада ли?
Драться за жизнь – но против своих...
В алом руки белых войн.
С каждым ударом – дальше свет.
Смотришь наверх – а неба там нет,
Только пепел и огонь...
Ты - не проиграл!
Небо удержал
На плечах своих...
Ты - не победил...
И лететь нет сил...
И дышать нет сил.
Молча ты смотришь на закат,
Как же чертовски могут устать
Крылья за спиной...
Настроение сейчас - забавное.
Сотни миль пройдя на закат
Спит стальной твой дракон...
Ветер, ром, ни взгляда назад –
Придорожья закон...
Тонкий дымок, увивающийся где-то под опшарпанным потолком подъезда. Взгляд вниз с четырнадцатого этажа дома. Светлеющее небо, отраженное в глазах.. Серая призрачная дымка, окутывающая просыпающийся Город.. Рассвет, зажигающий оранжевые блики на окнах.. Ни одного человека на улице - хоть и утро.. Безмолвие улиц..
Врея, когда ещё видно обрывки души этого вечного города.. Города в котором медленно угасает все то, чем гордились наши предки.. Те редкие часы, когда эта махина бетона, стекла и стали ещё может отдохнуть и вспомнить время свое, древнее.. Когда крепостные стены дышали неприступностью.. Когда ещё можно было услышать на улицах музыкантов.. Когда пели птицы в скверах и садах... Когда жизнь телка неспешно и медленно..
Время течет медленно, но неумолимо.. Срежет, вой - завыла лебедка лифта... Пробуждение.. Ты вздыхаешь, окурок летив вниз, весело рабрасывая искры по лестничному пролету... Забросив на спину рюкзак, ты ныряешь вниз, по лестнице, погружаясь в свои мысли.. Ныряешь в толпу людей, чувствуя себя уже знакомо в потоке, ничего лишнего.. Все знакомо..
Но как приятно жить ради этих нескольких рассветных часов..
Настроение сейчас - Как обычно.
Замкнутый круг – не ада ли?
Драться за жизнь – но против своих...
В алом руки белых войн.
С каждым ударом – дальше свет.
Смотришь наверх – а неба там нет,
Только пепел и огонь...
Перон вокзала, вечно снующая толпа.. Карманники, клерки, разнорабочие.. Разнородная людская масса, каждый из них - особый мирок, в который, при случае, интересно зааглянуть.. Люди - вообще интересны, их мнения и суждения, слова и поступки.. Огонек души каждого из них освещает пространство вокруг, и от этого стнаовится чуточку теплее..
Спрятал улыбку, накрыв голову капюшоном.. Колючий снег, приятно покалывая, тает на губах.. Оковы пали уже давно, твои руки свободны - и опущенны вниз.. Чтобы растопить льдинку нужно немного огня - чтобы растопить ледяную пустыню нужен пожар.. Человек без души - возможно ли это?
Наверное, нет.. Что-то есть, надо покопаться.. Стук колес, мерно успокаивающий, что-то шелестящее играет в ушах... Ощущение внутренней опустошенности и абсолютного ухода от мира... Мимо проносиятся дома, бесконечные дома танцующие в кружеве снега..
Под берцами хлюпает грязь вперемешку со снегом.. Надвинутый на голову капюшон, скрывающий взгляд.. Тусклый огонек сигареты.. Темный пролесок по дороге домой..
Все едино.. Все одинаково.. Нет цвета.
и.в.н
Темно-зеленые бурые пятна...
Впереди - темнота пролеска, позади - электричка с толпой гомонящего и шушукающегося на роду.. Сегодня у них есть повод потрепаться.. - горькая усмешка, сплевывая в сторону дороги.. - мальчик в куртке, которая ему велика.. Застравленный взгляд его, будто попал в стаю волков. О, я его понимаю..
Каждую весну я натягиваю на себя старую камуфляжуб куртку. Она больше меня на два-три размера. В ней я похож на глиста -.. ещё один плевок в сторону.. - в скафандре.. Однако, это сродни второй коже - в ней я чувствую себя человеком.. С большой буквы, так сказать..
Эта куртка, как и я, побывала под Питером, пробираясь по болоту.. В Мещёре, пытаясь согрется у костра... В Москве, на Крымском мосту под пронизающим ветром и дождем, глядя на мрачное, черное зеркало водной артерии Города..мне просто напомнил мен
И этот паренек меня--же.. Давно..
Надеюсь у него тоже вырастут когти и клыки.. Надеюсь о так же как и я, научится видеть хороше даже в плохом.. Научится жить играя...
А пока у него остались только мои потрепанные кожанные перчатки - не мог не подарить., Пусть останутся напоминанием ему.. На будущее..
"Небо за спиной,
Ветер над землей,
Сердце с темнотой
Бьется...
По следам легенд,ц
Эхом гордых лет
Над тобой взойдет
Солнце...
И зарей времен
Вспыхнет горизонт
Обернется сон
Былью...
Небо за спиной,
Ветер над землей
Назовет твое
Имя..."
"Корсика"
Удар, вольт.. Острие шпаги пропороло в воздух, чуть было не достав плечо. Можно на долю секунды перевести дух, однако и противник не дремлет. Вновь шпага приходит в движение, и ты снова двигаешся.. В сторону, разворачиваясь, уходя от смертоносного стального жала. Удар, звон скрещенных клинков..
.. бой прекратился не успев начаться.. Крупными алыми каплями на землю капает кровь.. Рядом лежит кисть руки, все ещё судорожно сжимающая резную рукоять клинка.. Ты переводишь дух, и падаешь траву, вытирая нож об брюки.. В тумане тропы появляется следующая фигура.. Сгорбленная старуха с длинной косой..
..Мой страх.. Ну чтож, я принимая бой.. И снова танец двух тел, звон стали и булата..
идущий в небо
Настроение сейчас - что-то в груди дернуло..
Небо - точно серый плевок над этим вечным городом. Крупные хлопья мерзкого техногенного снега, падающие за шиворот. Странный взгляд раскрасневшихся, воспаленных глаз из под устало упавших век. Ещё один виток, хотя.. Может просто прежний под другим углом - не все ли едино...
Закурить.. Сигаретный дымок тонкой струей взлетает к потолку, тихо сворачиваясь и извиваясь в тени погасшей лампы. Изменчивый, непостоянный и бурный дымок скользит, уклоняясь от всех препятствий на своем пути. Да... Хотел бы я быть этим дымком.
Затяжка, набирая полные легкие прогорклого сигаретного дыма и мысли,от которых не уйти и не сбежать. Глядя вперед, обернувшись на прошлое, понимаешь, что надо что-то в себе менять..
Вперед есть много дорог, я же пока пойду по своей. В одиночку. Без заигравшихся во взрослую жизнь девушек и юношей, без нерво дергающихся за тебя друзей и подруг, возможно, даже без стального плеча под собою. Разрушая прежние опоры, освобождая место для новых - потом... Пока ещё и ноги держат.. Свои. И голова думает.. Своя.
Многие скажут что на обломках нового не построишь.. Я не хочу строить "на обломках". Надоело. Мне хочется просто одного...
идущий
москва, февраль 09.
Забавно наблюдать за высокомерными, простите, "соплями". Девочками (да и мальчиками, чего греха таить), жизни ещё не видевши, не нюхавши а уже серьезными. Волки-одиночки, блин..
Имидж одиночки хорош до поры - до времени. До тех пор, пока не загонишь себя в угол - а вытащить будет некому. Почему? Да потому что гордыней своей отвадишь от себя.
Одиночка - это так романтично - думают они.. Никакой романтики, доложу я вам. Живешь просто для себя. Вечная серость. ты замкнут в своем, маленьком мире, который холишь и лелеешь. Только вот человек, уж повелось так, существо социально зависимое. И в одиночку не виживает..
Однако.. Таким людям доказывать что-то - себе дороже. Ведь они уникальны и независимы.. Они живут только для себя..
Грустно только одно.. Надо бы немного жить и для других..
идущий в небо
"Легионер умирал на поле боя.. Не было медсестры, которая помогла бы ему, не было женских слез.."
Это старые строки, я уже и не помню откуда они.. Все мы боимся остаться вот-так, одинокими.. Мы зачастую поддерживаем имидж неприступного одиночки, желая наоборот привлечь к себе внимание.. В душе мы все равно не одни..
А я оказался один...
Посреди черной пустыни засыпанной пеплом.. Стоя по колено в обломанных копьях прошлого, глядя на дорогу в будущее.. Сотни миль.. На закат.. И надо идти туда. Пускай и одному - не привыкать. Двигаться вперед, как двигался до этого.. Не стой, борись...
Почему ты молчишь..?
идущий_в_небо
стук колес, мерно отдающийся в сердце гулкими ударами.. ещё один день, событие, жизнь... все та же электричка, несущая к дому, тот же обшарпанный, оплеванный перрон. та же хлюпающая вязкая жижа под ногами..
в ушах течет музыка.. под настроение прямо, медленная и спокойная мелодия.. бесконечно грустный и спокойный напев, будто бы впереди у музыканта - вечность.. так же и ты. стоят посреди своей обыденности, глядя на серый безликий город.. в мутную воду его артерии, делящей его будто надвое.. ты увидишь.. изумруд? индивидуальность? нет...
себя. просто себя. свое отражение. взгляните вокруг --во всем этом есть частица каждого из вас. нас всех что-то объединяет. что-то неуловимое легкое - но оно есть..
так зачем же мы метим в глотку друг-другу?
просто... разговор ни о чем... сумбур мыслей в голове, накипело. эту заметку можно игнорировать