Вот нашел два сайта. Один со стихами есенина, а другой со стихами Светлова... Очень приятно прочитать... Вообщем, вот два, которые мне сразу попались на глаза.
Серегей Есенин.
Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.

Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет".

И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.

Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.

Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.

И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет!"

Михаил Светлов. "Итальянец".
Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца,-
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый...

Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.

Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю - Россию, Расею -
Разве ты распахал и засеял?

Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного...

Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю - и нет справедливости
Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах...

Березки (31.05.2008)
Шепчут белые березы,
Чуть качают головой,
Иногда роняют слезы:
Дуб запил, ушел к другой.

Иногда поют березки
От испуга и в мороз.
Если же смеются тезки,
Значит, ветер дождь унес.

Хоровод водят весною,
Чествуя любовь и боль.
В неге, летнею порою,
Стонут в нежный солнца зной.

Много знаю про березы,
Игры с детства среди них.
Однодневки, чудо розы,
Меркнут средь стволов нагих.

В полет (23.05.2008).
Шаг. Шаг… Разбег.
Порывы ветра рвут одежды,
Поток срубает дикий бег,
Веет полотнище надежды.

Взмах. Взмах… Полет.
Бежит одна моя дорога,
Несет с собой мой старый гнет.
С земли не судят небо строго.

А я уже пью синеву,
Терпкий туман моих мечтаний,
И нет нужды выть на луну,
Когда ждет сотня с ней свиданий.

Ветер одел меня в перо,
Наполнив горло ликованьем.
На черное лягу крыло…
Я – ворон, что мое призвание?

Я нашел свой цикл! Теперь знаю, что легко мне будет обобщать... Встречайте и не ругайте: Михневские записки.

Дымом взвесь тумана
Над полем, у прудА.
Все тихо, без обмана
Под ряской спит вода.

Первейший лучик солнца
Зовет с собой рассвет.
Казалось, ночь бездонна,
Но миг, и ее нет.

Проснулись все деревья,
Качают головой.
Стволов тугих гуденье
Затмило ветра вой.

В далеком поселении
Залаял старый пес.
Мятежное смятение
Он утру преподнес.

По травке, что на поле
Бриллиантами роса…
На дачном на просторе
Легко дышит душа.

Дождь косой по небу,
По листьям, по людям…
Вздрогнуло все тело:
Мерзнуть скоро будем.

Дождь немой по крышам:
Плачет барабаном.
Город свежий дышит,
Полнится стаканом.

Дождь тугой бьет в спину,
Проверяет душу,
Ищет крови силу,
В сердце гонит стужу.

Дождь слепой льет слезы
Хмурым стадом неба.
Цветом мои грезы
Стали нежно серы.

Дождь чужой все реже.
Отпускает город.
Не понять невежде,
Как душе он дорог.

*(Легкая зарисовка, буквально, на ходу.)*

Майский лысый лес.
Дождик сыпет ночь.
Тухнет пламя-бес,
Ему уж невмочь.

Скрипнет старый дуб,
Грозно ухнет ель.
Серый старый сруб,
Больно им, поверь…

Пылкий трепет душ:
Самбо у костра.
Страх январских стуж
Отразит кора.

Тихий майский лес:
В ветках есть любовь.
На коре порез:
В духе струйкой кровь…

Волчья в сердце любовь…
Бегу я дикий лесом,
Кипит во мне вся кровь,
А ноги режет ветром.

Несу свой зверский дух
Вперед, сквозь муть и темень.
Не знаю теплых рук,
Когтями рву я зелень.

Ищу только волчицу,
Чтоб выть с нею на пару,
Забыть в себе убийцу,
Не жаждать людям кары.

Прижаться к серой шерсти,
Ища в любви начало,
Конца нетленной Смерти
И счастья без обмана.

Бегу под визг злой пули,
Неся по венам кровь.
Хоть б ноги не свернули,
Ведь ждет волчья любовь…

Слово перед молчанием… (29.04.2008)

Струна лопнула на гитаре,
Победным маршам помехи в том нет.
Они словно в хладом пожаре,
В пепле прожитых с горечью лет.

Вспоминая, вздыхают солдаты,
Плачут, видя, как помнят сыны.
Седины их измятые латы
Не изменят времен прямоты.

Рукою, сжимая грусть в рюмке…
Окоп роют слезы в душе.
Солдаты мешают задумке,
Старой мысли о новой войне.

Я за то, чтобы больше мальчишки
Не сжимали смерти в руке!
Дайте женщинам чуть передышки,
Пусть не плачут они на кресте!

Пусть чертяка возьмет жадных души,
Отомстит за стаи могил!
Просто так! Пусть не станет нам лучше…
Пусть и пульс наш как прежде сбоит.

Ладно, хватит кричать уже… буде…
Вот молчат уж оркестр, парад…
Минута молчания, люди,
В память тех, кто завтра не рад!

Не хочу коментировать, кмоу надо тот поймет...

Флибустьеров не ожидает рай,
Зато их полюбит огонь,
Ведь они заплыли за край,
Играя злодейскую роль.

Пиратов сердца, как чаши греха.
Звенят нечестивцев монеты,
Скрепили так сабли, идя до конца,
В жадные смерти моменты.

Мертвым корсарам не хочется ром
И даже распутных женщин.
Им вместо моря лишь Стикс и паром,
Да сотня душевных трещин.

Фрегаты уже не увидят свой порт,
Их остовы пали на днища,
Они были лучший, кровавейший сорт,
А теперь мертвых духов жилища.

Грозы морей забыли свой звук,
Воды полнятся мирных армад,
Со дна моря о помощи стук…
Флибустьеров не ждет даже ад.

Май еще не пришел, а ощущения уже появились... Вот немножечко приблизил его приход своей рифмой.
Соловушка( 20.04.2008)
Май настает, пускает зелень,
Танцует солнца свет и тени,
И отступает ночи темень,
И время тянется без лени.

Открыт для дачников сезон,
Тепло бревенчатого дома,
И праздник, и стакана звон,
Рокот небес, и шелест кроны.

А за окном, скрываясь тихо,
Уже ведет трель соловей,
И вяжет песней нежность стиха,
Достойный лавров королей.

Закрыв глаза, готовый к смерти
Несет свой голос к небесам,
Несет любовь, хотите верьте,
Но соловьиха ждет песнь там.

Соловушка так уникален,
Что перед ним мал человек
Он не словами, песней ранен,
Он продолжает этим век.

16.04.2008года.
Безобразно написанно, но меня просто радует, такой притный наивняк моих " цукатов чувств и вяленных мыслей".

Весна пришла, вроде апрель,
Подуло летнее тепло,
В Москве не слышали капель,
Видать, так было суждено!

Вот теплый день, за ним жара
Как будто лето уж у нас,
Но нет, бегут все со двора,
Дождь взял свой томный бас!

Окно в поту, дождь в кураже,
Останкино за капель ширмой
И мутно, словно в мираже…
МАИ встречает вечер мирный.

Весенний дождь, души дрожание,
Любовью налит мне бокал
В этом вине есть понимание,
Мой радостный зубов оскал.

Природный вальс ветров и капель
Взывает в духе резонанс.
И сердцем бьется МАИ камень,
Впадает в свой небесный транс.

МАИ встречает вечер мирный,
Течет по стенам теплый дождь.
Любовь горит, но сам я смирный.
Гонит от капель к телу дрожь…

Стих очень воодушевленный и страстный:) вообщем, нечего мне о нем рассказывать, ибо большая часть прочитавших заклеймит его позором:)

Братья(11.04.2008)
О да мой друг! Мы все мужчины
И в сердце нашем благородство!
Мы знаем романтизма силы,
И жадно любим мы уродство!

И все мы братья не по крови,
Сердца и годы вам свидетель!
Такие брали стены Трои,
Считая смерть за добродетель!

Мы не читаем их законы,
Мы лишь зубрим свои уставы.
Не тешит нас злой блеск короны,
Нас греет наша горечь славы.

И мы не знаем жизни края.
Мы братья, но ведь не по вере?!
Хоть нам закрыты двери Рая,
Не будем падать на колени!

В Нас инженеры, офицеры...
Все те, чье сердце из огня,
Все те, кому не хватит меры,
Излить до дна всего себя!

О да мой друг! Мы пережитки,
Но в нас осталась еще страсть,
И наши горькие ухмылки
Крепки, будто бы смерти власть.

:)

Написал стих... Опять любовная лирика:) Я, конечно, не Блок, но все таки нельзя отставать:)

Без чувства в чувство(10.04.2008).

Вроде ветрено сегодня,
Дождь накрапывает даже?
Знаешь, понял, что с сего дня,
Я как будто в черной саже.

Я пропитанный весною,
Но местами сух, как осень.
Я мечтаю быть собою
И мечтаю спрятать проседь.

Я, быть может, и влюбленный,
Но скорее, лишь обманщик.
Даже чем-то одаренный…
Может быть вина стаканчик?

Я зову тебя как солнце,
Но не знаю: чувство это?
Добирался я до донца…
Испугался, там есть лето.

Я любви не знаю страха,
Но решился я с сего дня,
Ждет меня из чувства плаха…
Что-то ветрено сегодня?!

Дописал сегодня свою повесть"Нелюди", но самое смешное это то, что изначально это был и вовсе рассказ... оказалось, что размер под повесть, почти авторский лист получился. Вообщем не об этом, а о том, что странная вещь получилась. Мутные образы переплитаются с четкостью, безумие с благородством... все окрашенно в полутона, написанно на полувдохах и полувыдохах.Исповедь Зверя... кто такие эти Нелюди? Столько всего, в башке не умещается. Вообщем не о том,главное что я все таки, видимо, написал что-то спорное и противоречивое, что-то за что меня либо забросают яйцами, либо просто будут дальше читать... Пока что часы редакторской работы ждут меня.

Опять стих:) Написал очень сложно, ритм ловится через силу, да и техника что-то сдает... Проще говоря, ругайте все подряд:)
Солнца кровавый бутон
Распускается в тихом рассвете.
Штандарты и лычки только картон
В мутном алом свете.

И те и другие в единый туман,
Сломан меч и порван погон...
В торжестве лишь смеется обман;

Слава, видно, его проводница,
Не мешает ей звонкий стон
От тех, кто мечтает забыться.

Бой был жаден, под оружия звон
Капли крови подобно монете
Закупал он в аукцион,
Не стыдясь, что все в черном цвете.

Кому-то Библия или Коран,
Кому-то рубины с корон,
А кому-то лишь сталь и таран;

Судьба - жизни ростовщица,
Ей не важно, кто ты или он,
Она не видела умерших лица...

Мыслю оциклить какуе-нибудь кучку рифмованых строчек... пускай будет цикл " Разговор О..." и первый представитель:

Разговор О... двоих. (26.03.2008)

Режут тонкие струны души
Масло нудного разговора
На неровности правды и лжи,
На крупицы и крики раздора.

Горький кофе, как будто вино,
Давит в мозг, весь замученный чувством.
Ты любила чужое кино,
Я люблю озарения утром.

Ты клеймила мой старый коньяк,
Я влюблен в твое скромное платье.
У тебя есть языческий знак,
У меня лишь простое понятье.

Ты кричишь, будто видишь пожар,
Будто делаешь острым прощанье.
Остыл кофе, стух любви жар,
Благодарен тебе за вниманье.

Только что, буквально минут двадцать назад понял: стихи - это наркотик. один раз попробуешь, у тебя получится, тебя похвалят и все: ты уже кайфуешь. Самое главное постоянно хочется возвращаться к этому кайфу снова и снова и никакая воля тут не помогает. Ты погружаешься в мир рифм с головой и стараешься уходить в глубь, ища дно, которого нет. И чем глубже погружение, тем стройнее и лучше ты творишь, и тем дальше ты от обыденного серого мира. Хоть бы не утонуть...

Написал фигню мало-мальски нормальную, да еще и в стихотворной форме... Назову ее: "Ночной охотник" - чисто для красной нити. Вообще одна мысль: "Хоть бы поэт не прочел, хоть бы поэт не прочел:)"

Ночной охотник(20.03.2008)
Борясь с диким гротеском,
Моя бесстыжая душа
Звенит, как тонкая струна,
Дрожит вся алым блеском.

Она не знает, что судьба
Не жалует низость протеста,
А лишь смещает меня с кресла,
Вручая право из свинца.

Ночь.Улыбается луна
И тянет густоту момента
Для разума эксперимента,
Что как из тысяч звезд слеза.

Грустит моя же голова,
Поникшая под хладым зноем,
И мысли кровососов роем
Преступно сложены в слова.

Хромая старая судьба
Бурым пятном на дне квартиры,
Ножом стольным преступной лиры,
Есть только лишь мешок дерьма.

И лезвие мое ножа
Цветет как будто чудо розы,
И скатятся убийцы слезы
Под хрупкие жертвы слова.

Вечер. Десть часов. Новогиреево набрало в себя столько людей, сколько грязи нет на улице. Можно даже и подумать, что метро давилось огромной толпой. Я с натугой преодолел хаотичный людской поток, вырвался из него и устремил свои ноги к выходу. Здесь народ уже рассосался; осталось всего пару ханыг-алкашей, да такие же ученики-мученики как я.
Зверская усталость давила на меня, полный разлад в жизни и творчестве тоже висел, казалось, многотонным гнетом. Наушники надрывались желчным роком, помнится рандом мне выкинул « С другими», я, особо не слушая, упорно поднимался по лестнице. Песня кончилась, в наушниках настала недолгая тишина, а я уже поднялся под свет фонарей и почувствовал мокрый след на щеке. Я не спешно поднял голову к черным ночным небесам. Из-под яркого фонаря сыпались мокрые снежинки. Маленькие белые крупинки задорно крутились под легким ненавязчивым ветерком. Уже не один, а целая куча мокрых следов блестели на моем лице. Я широко улыбнулся и мне вдруг стало так легко и свободно, что я стоял, позабыв про горячий ужин и теплую постель, которые ждали меня дома. В меня влилась волна душевного пофигизма и дикого гуманизма, сразу захотелось полюбить ближнего своего или, наоборот, наплевать и не заметить.
Снежинки сыпались и я, кажется, был единственным дураком, который был этому рад. Люди ежились, морщились, суетливо кутались в свои куртки и мохнатые капюшоны, недобро посматривали на небо и на тучу снежинок, которые сыпались на них. Мне-то в общем было все ровно, ведь меня не люди занимали, а снегопад, свалившийся на мою горячую голову 18 марта. В наушника уже давно нежно пел Илюха Черт под приятный аккомпанемент, плеер позволил себе выбросить мне на прослушивание «Небеса». Я стал медленно двигаться к троллейбусной остановке, что явно вызвало недовольство водителей, перед которыми я в гордом одиночестве переходил дорогу. Автомобилисты видать и не догадывались, что они меня не волнуют, что на самом деле меня волнуют снежинки.
У белых крупинок снега странная жизнь, ведь они только падают и веселятся. Да-да, именно веселятся, ведь если посмотреть пристально на снежинки, то можно увидеть их лучистые кристаллические улыбки. Они наивные, наверное, думают, что радуют людей, что их мокрый след воспринимают, как родительский поцелуй, что они приносят счастье своей причудливой формой, многообразием и задорным танцем. Жаль их, ведь никто даже на них не смотрит, только запихивают голову в капюшон и ворчливо торопятся к себе домой, жалуясь на не погоду. Самое главное, что большинство людей, приходя домой, сообщают, что на улице хреново, или что погода мерзкая. Обидно. Особливо, когда знаешь, что погода-то не плохая, а самая что ни на есть прекрасная, ведь, черт возьми, где еще можно будет почувствовать неповторимую смерть белой крупинки на щеке, увидеть ее последний радостный танец?
Я смотрел на снежинки, которые, блистая и улыбаясь, танцевали под светом фонаря, радовался, продолжал глупо улыбаться и чувствовать прохладные капли на моем лице, пока троллеи не прорезали небо. Я заторопился домой, суетливо протолкнулся в салон троллейбуса и, облокотившись на поручень, занял привычное место у последней двери. Опять мать ругать будет, что в снегопад без капюшона ходил, ведь башка вся давно мокрая.

З.Ы. Кто хочит осудить, прошу того не делать, ибо все ровно безпользы, ибо городская романтика.

Настроение сейчас - Паршивое наверно:)

Слышите, как звенят ваши цепи,
Визгливо скрипят кандалы?
У вас духовные сети
Сжимают буйность души.

Тяжелые нервные смерти,
В истоме постыдные сны
Преследуют пестрые мерки
Глухой и продрогшей молвы.

Холодные влажные страхи,
Нервов потертых тросы.
Прячешься вечно от плахи,
Стыдишься увидеть мосты.

Грезы засаленных будней
Облитые страстью ночей,
Эскизы на жизни трутней
Для немых и жадных очей.

Всё наше в круговерти
Мечется в печке души,
Боимся старухи-смерти,
Прячемся в мозга тиши.

Чисто сел и написал без всяких долгих дум и навязчивы идей... Надо заметить, получилось истинное словоблудство, но меня даже немного прикалывает.. разминка так сказать-с.