Моё-моё-моё-моё!
Ура!
Ох, чувствуется мне, намучаюсь с этой малявкой.
Нежная?
Хрупкая?
Ага.
Как же.
Разбежались.
Вот уж кто без колебаний нажмёт кнопку и уничтожит мир.
Назову её Никс.
Мне кажется, или в этом году действительно что-то постоянно то тонет, то горит?
Привычка читать новости появилась не так давно, но как-то до НГ такого не наблюдалось.
Или нет?
Это же ненормально, да?
Видеть во взрослом парне больного, потерянного ребёнка?
Ему почти 30, а хочется кормить, жалеть, укутывать и баюкать. А потом сидеть рядом и отгонять кошмары.
Ну ведь дурость же.
Ой-и....
http://www.doll-zone.com/pro_detail.asp?id=783
Похоже, одной мышью дело не обойдётся.
Но это будет потом. Очень сильно потом. Летом, может быть. Или осенью.
Если будет.
Будет.
Никса уже знает, как его зовут.
Значит, будет.
Если бы не запланированный через месяц ремонт, можно бы уже сейчас.
Но ничего.
Мы подождём.
Никсе сегодня отдали долг, давно и печально списанный в убыток.
Очень не вовремя, потому как именно в то время, когда его пообещали отдать, никса лазила по магазину кукол.
И всё бы ничего, но среди фантастических, но чужих кукол-людей попались в том же стиле куклы-зверики. И среди них мышь.
Совсем маленькая, всего 12 сантиметров ростом, белая мышь с розовым носом.
Хрупкая, трогательная и гибкая.
И что-то дрогнуло в давно и благополучно застывшем русалочьем сердце.
И теперь никса никак не может дождаться, когда же сможет спрятать свою малютку в ладонях.
Вот так вот.
Не лазяйте, куда не надо.
Нежность. Болезненная, дикая. И ненужная.
Взрослого парня тянет кормить, гладить по голове, укутывать и баюкать так же, как баюкала шестилетнюю девочку.
Смешно.
Ему это не нужно. Мне тоже, виной всему очередное обострение материнского инстинкта.
Пройдёт.
Устала.
Не от работы, нет. Работа нравится и даёт какую-то странную энергию. Стала гораздо меньше спать, просыпаюсь даже до будильника. Не могу стоять в метро на эскалаторах - тянет по ним бежать.
Устала от зимы. От холода.
Не от того даже, который на улице. От него прекрасно защищают тёплый свитер и шуба.
Внутри всё застыло.
Все эмоции как-то стёрлись, перегорели, вылиняли, что ли.
Уже неделю по кругу песня Йовин "Он душу к небу нёс"
Он душу к небу нёс, как на руках невесту.
Дрожал канатный мост и обрывался в бездну.
Он вслушивался в шёпот серафимов,
Далёкий и прекрасный, как гроза.
А искушенье было – быть любимым,
Но в безрассудстве сердцу отказать.
Он вглядывался в лица, но Мадонна Литта
Была то облаками, то вуалью скрыта.
И тени были сумрачны, как своды,
А своды, словно воля, холодны.
Он той, одной единственной, свободы
Не мог принять, не чувствуя вины.
Она же, будто о душе не знает вовсе,
Крестом неторопливо вышивает розы.
И день за днём мурлычет все кантаты,
Что кто-то в белом пел и пел во сне.
И не она же, право, виновата,
Что всё о нём, о нём и о весне,
О белом флаге поднятом, о шпаге,
Изломанной и брошенной к ногам,
О тех словах, что не отдать бумаге,
О той любви, что не отдать словам.
Задумала и начала новую вышивку. Сложную. Наверное, даже красивую, пока не знаю. Заменила почти все цвета на схеме, сложно представить, что получится и как.
И время вдруг как-то кончилось. Хорошо, если получается 2 десятка крестиков в день.
Растянется работа лет на дцать.
Не помню уже, кто рассказывал, как ругали за плеер. Мол, затыкаешь уши наушниками, и жизнь проходит мимо.
Позавчера забыла зарядить плеер.
Лесом жизнь, похожую на сценки, которые пришлось прослушать в метро по дороге на работу и с работы.
Вот теперь всё прошло. Уже точно и уже окончательно.
И глупая-глупая никса снова сможет кого-нибудь любить, чем бы это в очередной раз ни закончилось.
Не влюбляться, не убеждать себя, что влюбилась, а любить. Наивно и до идиотизма доверчиво.
Где предел русалочьей дурости?
У детей какая-то фантастическая логика.
- Тебе надо качать мускулы, - сказал пятилетний мальчик.
- Зачем? - удивилась никса.
- Чтобы быть сильной, - возмутился такому непониманию мальчик.
- Зачем?? - ещё сильнее удивилась никса, весьма и весьма далёкая от мечты стать культуристкой.
- Потому что если ты не будешь сильная, когда вселенная будет падать, ты не сможешь её удержать, - смирился с непроходимой тупостью ребёнок.
- Какая вселенная? Куда падать?
- Эта вселенная.
- Куда падать-то?
- Вниз!
Задумался.
- Ты же хочешь когда-нибудь малыша? - вздохнул мальчик.
- Конечно, - обрадовалась перемене темы никса.
- Тогда качай мускулы! - ребёнок тоже обрадовался. Правильному аргументу.
- Зачем????
- Как же у тебя будет малыш, если вселенная упадёт?
Безумная книга. Дикая. Чудовищная.
И мысли после неё злые, страшные.
Будто в мире не осталось ничего ни светлого, ни доброго.
Нет предела человеческой наглости.
Пытаться вытащить у меня из кармана плеер, хватая для опоры меня же за руку, а потом, когда обернулась, смущённо улыбнуться, дохнув спиртом в лицо, по-моему, всё же перебор.
Или нет?
Ну вот. Если так пойдёт и дальше, буду ходить на работу как минимум без раздражения.
Как максимум буду свою работу любить.
Куда катится мир?
Глупо.
Он пьёт и курит. У него маленькие, совершенно детские ладони.
Он не умеет быть счастливым и уходит, когда тяжело.
Меня никогда не тянуло к таким. Хрупким, сломаным мальчикам, самим себе кажущимися сильными и целеустремлёнными.
Он никогда не будет со мной, и это к лучшему.
Думала, удастся свести всё это к обострению и без того больного материнского инстинкта. Не удалось.
А теперь он уйдёт из нашего дурацкого рейда в игре, и не смогу даже оберегать. И вытаскивать на нечастые и недолгие встречи вне игры тоже не смогу.
Ладно.
В понедельник наконец-то иду на работу. Забот должно хватить, чтобы не думать и не тосковать.
Почему люди не понимают, что с ним сейчас не хотят или не могут разговаривать?
Это же всегда очень чувствуется.
По коротким фразам, в которые не вложены никакие эмоции. Односложным, оборванным, не предполагающим продолжения беседы.
По прячущемуся в вежливых ответах, но отчётливо нарастающему раздражению.
Не важно, как относишься к человеку и кто он тебе. Иногда нужно, чтобы просто не трогали. Никто. Вообще.
Просмотрела безумное количество фотографий кукол реборн. Завораживают. Особенно совсем маленькие. Так и тянет взять на руки.
Интересно, какие они на ощупь. Теоретически, тёплыми быть не могут, хоть и кажутся порой совсем живыми.
Правда, иметь такую дома не хотела бы. Не может и не должен младенец быть игрушкой.
Надо найти подходящую пряжу и связать ещё одну большую куклу - маленькую девочку в белых с розовой отделкой платьице, чепчике и башмачках.
Они больше образ, чем маленький человечек, зато тёплые и мягкие.
Друг попросил связть шаль его девушке на ДР.
Не получается. Никак.
Пряжа, которую он выбрал, симпатичная по цвету и приятная в мотке, но катастрофически синтетическая.
Она путается и цепляется за пальцы. Хорошо хоть не рвётся.
И, скорее всего, совсем не будет греть.
Теперь не знаю, что хуже - сделать порученную мне работу плохо или не сделать её совсем.
Шалька получится аккуратная и пестренькая. Ровное полотно с ажурными вставками.
Миленькая, яркая и абсолютно бессмысленная вещица.
