Я хочу,чтобы меня спасли.Хочу,чтобы выслушали и помогли.Не хочу,чтобы меня жалели или корили.
Я хочу,чтобы меня поняли и желательно без слов.Просто однажды кто-нибудь подойдет,сядет рядом и скажет:"Ну рассказывай..."
И по выражению голоса я вдруг поверю,что он хочет меня выслушать... А мне вдруг ужасно захочется рассказать все-все-все честно,сбивчиво, хватая его за руку, когда буду волноваться. А еще будет хотеться плакать,не стыдясь и не отворачиваясь. А когда я закончу рассказ, он не скажет:" Да бывает" или "Как я тебя понимаю...". Он не будет прятать глаза, он...я не знаю,что он сделает...может он даже ничего совсем и не скажет,но мне вдруг станет легко и тепло, как на закате.

Я хочу,чтобы это все случилось очень случайно, потому что мне почему-то так противно...Мне кажется,я не имею права так себя чувствовать.Это все неблагодарно, глупо. Но я так себя чувствую, и понимаю все, кроме того, что же мне надо сделать,чтобы что-то изменить.
Я игрушка в руках судьбы,потому что понимаю это и потому что ничего не делаю.
Вот пишу и ничего не делаю.И пишу в пустоту по той же причине.

Здесь так скучно.
Я хотела найти интересных  мне людей.
Но не получается.
Везде вижу глупость или серость,иногда прикрытую жутким самомнением.
Большинство людей,кто так упорно защищает свое мнение  на всяких "интеллектуальных" сообществах, почти ничего из себя не представляют.
В дневниках нечему зацепить глаз.Истории,стихи,выводы - все не ново,все приелось.
Каково это жить,не зная,что не можешь создать ничего нового?Уж мне откуда знать.

Возможно,я сама не лучше.Спаси меня Б-г от гордыни.
Но, увидев луч, я его больше никуда не отпущу. А я его увижу. Почувствую в толпе.Он будет непонят, он будет одинок.Он будет здесь,но все же далеко...бесконечно далеко...невообразимо высоко...
Я ему буду не нужна, он будет жечь, злиться, но я все равно не отпущу.И никогда,никогда не отпущу...Мне не нужна гордость.
Я буду хранить его,он не будет об этом знать,он не будет говорить"спасибо", зато будет светить. Светить,как не умеют дети Земли.

Это цитата сообщения Эсти Оригинальное сообщение

Комната

Серая,скользяще серая комната,заваленная темными горами разнообразных вещей. Здесь есть темные книги с тухнущими страницами, потемневшие деревянные остатки мебели, разбитые лампы, давно забывающие светить.Пахнет гнилью.Комнату давно никто не открывал.С потолка срываются быстро потухающие капли,они будто напоминают,что снаружи жизнь еще есть,но только еще больше подтачивают глухую грусть стен.Ей некуда вылиться...Она наполняет каждую частицу воздуха и скапливается в углах.Томящаяся от бессилия и страха,отмеченная печатью гордости и муки, одинокая душа...Она долго-долго бежала, прочь-прочь от ненависти,прочь от лжи, прочь от боли. И наконец она нашла эту еще тогда светлую широкую комнату и сделала ее своим убежищем и тюрьмой. Она не считала лет,ведь она бессмертна и в своей тишине находила покой, даже счастье.
Пока,наконец, само время не вспомнило о том,что несчастная Душа еще существует и мается где-то на этой земле.Оно прислало к ней Завтра.
И  вот так,однажды,вдруг, в серую комнату пробралось Утро.Оно вошло,как всегда,незаметно,на цыпочках...Но Душа проснулась.Видно так было суждено. Увидев это Утро,она больше не смогла заснуть.Она встала и завороженно последовала его тишине.Души мучеников,души отчаявшихся, души побежденных, души гордецов, души раненных  - каждая душа сжимается от необыкновенного чувства при виде рассвета. Катятся слезы у нее из глаз. Измученная,растерзанная,раздавленная, она пытается возненавидеть, а хочет жить...до ужаса, до слез, до всей боли людской ей хочется жить. Просто жить,несмотря ни на что. Просто жить, благодаря каждый день за отнятое и разбитое. Жить,жить,жить, пока высшая рука не отнимет последнее,что есть.
С тех пор каждый день к Душе приходило Утро, а каждый вечер она училась его забывать и ненавидеть.Как бы она хотела исчезнуть от своей ненависти и больше не чувствовать раздирающего ее на куски света.Но, несмотря на все силы и мудрости Души, Утро снова приходило и тихо,бесшумно дарило ей Любовь,а в ней и саму Жизнь...

Это цитата сообщения black_elephant Оригинальное сообщение

Легенда

Колин Макколоу "Поющие в терновнике". Этот отрывок напомнил сказку Оскара Уайльда "Соловей и Роза"

Есть такая легенда - о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается на небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания.... По крайней мере, так говорит легенда.

Так странно,до сих пор странно, что здесь никого нет.Как-то пусто.Но откуда здесь кому взяться?Я ведь сама еще никого не добавляла.
Я медлю.Вполне осознанно.
Пишу,чтобы написать.Вполне честно.
This brings back memories...
Я разучилась начинать с начала.
Начало должно быть неуклюжим,порывистым,искренним.
А это побег.Малодушный и без цели.

А ведь мне есть что еще написать...Но в голове ступор

- Ну что будешь делать?
- Подожду, пока кто-нибудь сделает за меня.
- Не жалко? Может, еще вернуться?
- Может и вернуться.Но пока и так хорошо. Дышится свободно.В тишине
- Ладно уж.Хватит думать.Поживем,увидим.

Есть в этом Слабость   и Честность.

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймет ли он, чем ты живешь?
Мысль изреченная есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими - и молчи.
Ф.И.Тютчев