=^_^=z Z z Z Нэко спит

=◕‿‿◕= Проснулся, надо поесть

=O_o= Где вся еда?

=Ⓞ_Ⓞ= Я серьёзно, куда пропала моя еда?!

=ò_ó= Хозяин, дай поесть!

=^_^= Позязя

=@_@= Дай мне еды.

=㉧_㉧= Как не дашь?

=^‿‿^= Я же кавайный!

c( _ | _ )ɔ Жопа ты с ушами, хозяин

=●_●= Сам найду, жмот

=¤_¤= Чёй-то там под кроватью?

=×_×= Носки!

=㊀_㊀= Хм, какой интересный запах. Откуда это он?

=ͼ_ͽ= Я не верю своим глазам!

=♥_♥= Валерьянка!

= ҉ _ ҉ = И-иха! Нах мне вся еда!

≈0‿‿0≈ Аф-фигительно штырит!

≈^‿‿^≈ z Z z Z Котэ спит после валерьянки

=÷_÷= Как мне погано.

≡Ɵ_Ɵ º≡ Ща сдохну!

=Ⓞ_Ⓞ= Еда!

=>_<= Чавк, чавк…

=◕‿‿◕= Я жив!

=^‿‿^= Я кавайный!

(c)тащщено тут ->Няш, №7111

*ехидно ржет*

[показать]

[показать]
 

[показать] Ваш музыкальный стиль от nataly_lenskaya у Кота на Лазурном берегу

Когда на тебя наплюют с высоты,
Когда перед носом разводят мосты,
Когда разбиваются вдребезг мечты,
Когда за дубинки берутся менты,
Когда отступаешь спиною назад,
И чувствуешь кожей прищуренный взгляд,
И знаешь - сейчас в тебя будут стрелять,
Тебе остается право бежать.

Когда заколочен спасительный ход,
И камни летят уже сверху и снизу,
Тебе остаётся только вперёд
Испуганной кошкой по кромке карниза

Бежать до последнего, до тупика,
Не слыша, как когти скользят по железу,
Бежать до того рокового "пока",
До еле живого, на краешке бездны.

Но вот тупиком оборвался карниз,
И некуда дальше, и некуда выше.
Не думай, не бойся, не спорь, не молись -
Нормальные кошки падают с крыши.

Когда наступает момент высоты,
Когда налетает отчаянный ветер,
Всё было так быстро, так просто, и ты
Сорвёшься с гремящей, окрашенной жести.

Тогда ты начнёшь свой последний полёт,
Замедленный, краткий, безумный, счастливый.
Успеешь понять, что с тобой упадёт
Последнее утро на город дождливый.

Успеешь понять, что любил эту жизнь
И сонное небо в прожилках рассвета,
Так странно летящие ввысь этажи,
Пустые дворы и поющую флейту,

И сонный дождишко, стучащий в окошко,
Далёкую, тёмную, сонную реку.
На лапы всегда приземляются кошки,
Но ты не был кошкой – ты был человеком.

Зачем-то, куда-то летят этажи,
Колодцы улиц, последнее сальто...
Откуда так больно? Так хочется жить,
Пока ты ещё не коснулся асфальта... 

(с) Шмендра

*хмыкает* меня убитвает наше Камчатское "Лето". Я всё понимаю, температура +9+12 для меня вполне комфортна, но ветер и затянутое тучами низкое небо - даже мне на психику уже давят(((

[показать]

И вообще - Серый пёс опять погружается в какие-то дебри тундры.... Да еще и причину понять не может((((

Настроение есть, но какое-то, блин, хреновенькое...

Вроде налаживается всё, идет своим чередом... А у меня эмоции "плавают" от крайности к крайности. О_о То меня распирает от счастья и любви ко всему сущему, и я скачу как юный антилоп, успевая всё и везде. То, ёпта, накатывают такие приступы себяненависти и себяжелаения, что я сижу обняв отмываемый холодильник и жалуюсь на жизню воинственной цивилизации мохнатых зеленых пельменей, которые расплодились в морозилке за то время, пока в квартире обитал квартирант. *вздыхает* причем, так эмоционально и убедительно жалуюсь, что вся цивилизация собралась меня жалеть, ёпт... псевдолапками шевелили, курлыкали что-то успокаивающее... Даже жалко их выбрасывать стало, честно.

С личной жизнью уже традиционная хренотень. *тяжкий вздох* Моя, скажем так, девушка появляется исключительно тогда, когда ей этого хочется и пропадает вникуда сразу же, как расхотелось. *хмыкает* заколебали меня эти эпизодические гульки. Слава хаосу, что накал эмоций даже до отметки "влюбленность" не доходит, останавливается на собсвенническом инстинкте и дружеском мозголюбстве. И надо бы как-нибудь "сместить фокус" с неё на какой-то иной "объект вожделения", но - увы! - в пределах досягаемости таковые отсутствуют. А искать что-то специально - мне просто лень. Э-эх...

К тому же, Серая псина несказанно палится, ибо шарахается там, где её явно не ждут - в театре. Пока, правда, никто за мохнатое ухо не поймал, но как-то всё равно неуютно. Впрочем, даже если поймают - ничего страшного и катастрофичного не случится. *задумчиво чешет левой задней лапой за ухом* Будет неудобно, будет в какой-то мере даже стыдно, но по факту это "ныканье" за ником - не более чем игра в прятки. *хмыкает* Самой интересно, чем они закончатся. И кто, собственно, их закончит, так как, слава Хаосу, никакого ажиотажа я не заметила. Искренне надеюсь, что Надежда Михайловна и fantasmargoria, имеющие на руках все карты, не сдадут меня раньше времени XD

Неписуй, опять же, страшенный =( я этот пост с 10го июня вымучиваю, и всё через пень-колоду(((

Короче, "нет в жызни щастя"... Со мной такое случается, надо просто перетерпеть и постараться отвлечь себя чем-то. Или кем-то.  А то вылезает маниакально-депрессивный психоз, шизоидное расстройство личности, Обсессивно-компульсивное расстройство ... и вообще - отберите у Серой псины "Занимательный Словарь Психотерапевта"!

P.S. Я последние недели две в разных местах, у разных людей и в различных контекстах натыкаюсь на упоминание книги "Путь Художника" Джулии Кэмерон... *хмыкает* видать, Космос опять меня пинает в "нужную" сторону. Надо прочитать и заняться хотя б своими тараканами... Если кто прошел этот курс - отпишитесь plz))

Из ста человек, знающих твое имя,
тридцать пишут его неправильно.

Сорок читали только один,
самый твой нелюбимый текст,
написанный в шутку, от скуки.

Он покорил их, они плакали.

Каждый десятый копирует
без первой строки,
или последней строфы.

Или напротив, вместе с какой-то репликой,
не имеющей к остальному отношения.
"Готовила сегодня куриную грудку,
белеет парус одинокий..."

Следующий копирующий уже думает,
что вот это, про грудку - часть текста.

И ничего, ничего в нём не протестует,
не корчится
от лишнего фрагмента,
неуместного и непонятного.

Примерно половина
в принципе не понимает, о чем речь,
не слышит ритма,
не видит рифм, если они сложнее, чем
"сурок-шнурок",
и стоят не в конце строки.

Семеро
обязательно прибегут похвастаться,
что всё поняли,
узнали аллюзию,
оценили шутку.

Удовольствие от ощущения себя понимающим
очень сильное,
его трудно чем-то перебить.

Двадцать любят твой самый страшный,
личный и больной,
потому что он про них.

Они так и говорят: "это про меня".

Нужно сразу смириться:
если ты что-то опубликовал
это действительно уже не про тебя,
а про них.
Хочешь оставить себе –
жми F8, а не "отправить".

Три приличных пожилых дяденьки
пишут отечески:
"Завязывайте с глупостями,
научитесь лучше варить борщ".

Две трети твоих друзей
с ними согласны, но никогда
ничего тебе не говорят.
Потому что вежливые.

Вообще ни один из тех,
кто мог бы сказать осмысленное,
не выдал и слова по делу.

Максимум сдержанное одобрение.
Раз в полгода,
при условии,
что к тексту ещё нет тридцати комментариев,
с которыми стыдно показаться
в одном ряду.

Если тебя знает не сотня, а тысяча,
все цифры следует умножить на десять.
Осознать, что так будет всегда и во всём.
И больше не возвращаться к этому.

Потому что ты всё равно шарлатан,
самозванец и позёр.
Например, эту глупую отповедь
будешь нагло выдавать за стихи.

Потому что главный читатель
умер за два года до выхода книги
и ровно через месяц после первого концерта,
о котором не знал,
оттого что ты трус,
и вообще никогда ему не рассказывал,
что занят такой ерундой.

Всё думал,
сначала добьюсь чего-нибудь,
и вот тогда.

(c)lllytnik

Из осыпающихся бумаг,
из древних волшебных книг.
Выходят двое. Выходит маг,
и я, его ученик.

Мы долго шагали по Ойкумене. Когда выводили крыс, когда истолковывали знаменья за мясо и за кумыс, когда ловили тупую нежить, когда вызывали дождь, когда помогали ловить и вешать, когда исцеляли лошадь...
Мой маг - скрывающийся шаман, ведун и колдун, ведьмак, а я - такой же, факир, шептун, - не мастер, а просто так. Ему, наверное, двадцать пять, по-нашему он - старик, а мне пятнадцать, и я стрелять умею. Но не привык.

Однажды вышло - вошли в село, и пыль отерев с лица, Учитель молвил: "Я чую зло. Опасного подлеца". Я тоже принюхался, но не мог пока что учуять зла. Зато почувствовал дым и смог. Поземка его несла тайком из города.

Площадь, где собрался большой совет. Толпа беснующихся людей, мелькание, крики, свет.
"Пойдем, послушаем" - молвил он и сделал старинный знак. Знак называется "Авалон". Никто, никогда, никак теперь не мог обнаружить нас. Послушаем. Подойдем.

А там на площади кат как раз прочней прибивал гвоздём кого-то к вибрирующей стене судилища. Все кричат. И факелы, факелы. Всё в огне. Стенания, крики, чад.

"- Послушайте! - пыжится Голова, размахивая мечом. - Ну, да, опрометчивые слова, но женщина ни при чем. Какая ведьма, о чем вы все, не слушайте вы попа! Ведь так же можно буквально всех! Ну, заячия губа, ну эта родинка на щеке, ну глаз... Непонятный глаз... Но о несчастном ростовщике мог вякнуть любой из вас: "Да чтоб ты сдох". Да, я знаю, да, о мертвых нехорошо. Но испустил он последний вздох - зарезанный. И ножом. Так что же ведьма? Ну что она? И где тут ее вина?"

А ведьму корчит. Ее стена практически не видна от люда.
Мучается, кричит, распятая на доске, нагая, будто вот-вот - почит. Всей жизни - на волоске.

И люди кричали, срывая в хрип крестьянские голоса, пока горбатый седой старик не выговорил: "В леса. Изгоним ведьму, и пусть она уходит за Данциг-Ляй, туда, где Истина не видна".

И маг повелел - стреляй.

Я снял с плеча деревянный лук. Стрела, тетива, рука. Я сердцем чувствовал сердца стук. Я целился в старика.

"Да нет, - усмехнулся мой Маг. - И ты неправильно выбрал цель. Ты думаешь, правильно будет так?.. А ну-ка еще нацель".

Я взял другую свою стрелу, пристроил на тетиву. Вслепую, словно бы по теплу, прицелился в Голову.

"И снова мимо..." - поправил он.
По женщине у стены.

Я выстрелил.
Тихий, последний стон.

***

- Убитая без вины? - спросил я Мага, когда мы с ним уходили за Данциг-Ляй.
- Да нет... Ты что это, стал раним?
- Пожалуйста, объясняй.
- А ты подумай и все поймешь. О будущем и о ней. Она же ведьма, а не умрешь - так станешь еще сильней. Ее прогнали на много лет, за порчу и ведовство. Пойдет Зима, и на их земле не станет ни одного живого, целого, кто не бит, имеющего пятак. И даже если она простит, - все будет примерно так. А тут и дети, и старики, и многие не со зла... Так пусть же магию по-людски уносит твоя стрела.

***

Из осыпающихся бумаг,
из древних волшебных книг.
Уходят двое. Уходит маг,
и я, его ученик.

(с)sir_archet

- Какой прекрасный чайник! - сказал Гость. - Какой тонкий фарфор! У вас есть вкус, уважаемый.
Хозяин, печально улыбнувшись, ответил:
- Раз он так вам нравится, берите себе.
- Что вы...
- Берите. Закон гостеприимства.
Гость немного подумал и быстренько сунул чайник в торбу.
- Этот ковер на стене тоже неплох... - как бы мимоходом заметил он, искоса взглянув на Хозяина.
- Да... - кисло согласился тот. - Берите себе. Таков закон...
- И вот эта статуэтка.
- Берите.
- И...
- И знаете, что? Этот стул без ножек весьма неплох. Тоже. Да, сломан, но у него славная история. Пожалуй, я вам подарю.
- Э-э...
- Не стоит благодарности! А вот с этим ночным горшком у меня связаны самые теплые воспоминания. Да, пахнет... оригинально... Но зато никогда вас не поведет! Ручаюсь.
- Погодите...
- Ручаюсь!!! Неужели вы не примете подарок? А как же законы вежливости?
- Но...
- Возьмите еще это мусорное ведро. Видит бог, мир не знал лучшего ведра. Протяните руки, ну же!
Хозяин вручил сопротивляющемуся Гостю ведро, облитое помоями, словно драгоценный сосуд.
- И еще, видите, во-он там дорога за окном. Она прекрасна, не правда ли?
- Несомненно, но...
- Я дарю вам и ее. Счастливо!

(с)тащщено у всё того же sir_archet

[237x300]

Старше. Развратней. Строже. Закомплексованней.
Серый. Подпалины. Метр-пятнадцать - холка.
Он из породы самых ужасных оборотней.
Волк он,
который
превращается тоже в волка.

Разница в цвете шерсти и настроении
Разница в чувстве голода и рычании,
Разница в интонациях, приручении,
разница в ощущеньях по окончании.

Белые зубы такие же ледяные,
Жесткая шерсть остается такой же жесткой.
Только уходят твердые колтуны и
Старый вожак ощущает себя подростком:
Тем, тонколапым, недавно еще родившимся.
Тем, как вино, бегучим, не настоявшимся,
Легким, как дым, не сразу остепенившимся,
Тем. Молодым.

Ни разу не превращавшимся.

(с)sir_archet

[250x125]

Кофе, улицы, сигареты,
Пледы, кеды и бла-бла-бла.
Сколько можно писать об этом:
"Он - козел", "Она не дала".

"Все подохнут, а я останусь".
"Это Пафос" и "под гРибом"...

Хоть. Один. Написал. Про парус?

Он белеет
на голубом.

(с) sir_archet

- Кстати, слушай, я вот тут m&m's купил, тут код какой-то и надо либо за красного, либо за жёлтого.
- Ну и? Голосуй за красного. Он хоть и гопник, но жёлтый-то вообще тряпка и увалень. Или ты по-другому думаешь?
- Знаешь, я считаю, что эта зелёная стерва должна перестать трахать им обоим мозг! Ты заметил, кстати, вот как она появилась - вообще все остальные цвета из пачки свалили. Только жёлтый и красный остались, потому что с этой сучкой никто больше рядом не может находиться. Пусть найдёт себе какого-нибудь богатенького фиолетового из Скитлс и свалит к нему нахрен из пачки! Вот из-за таких тварей...
- Чувак, спокойней, это просто реклама конфет.

добавлено в цитируй_с_нами

Забавная подача материала)))

[показать]

Господидобрыйбоженька, пусть и моя старость будет такой *__*
...никогда не хотела умереть молодой, потому что не прожить всю жизнь полностью, тоже самое, как выключить фильм посередине.
...Бабуся каталась со мной вместе на санках, играла в бадминтон, плавала до середины Днепра, выгуливала Куроя, останавливалась понюхать цветы, растущие на клумбе, и читала мне вслух, когда я уже была взрослой. Пожалуйста, пусть я буду хотя бы в половину так же хороша, как она ТТ_ТТ

[показать]

Это мой ответ на твое письмо.
Ты его, конечно же, не писала,
не выводила бисером адрес мой,
не повязала сторожевой тесьмой
алой. Обязательно надо алой.

Как тебе живется в твоем аду?
Черти там обнимают тебя ночами?
Они наверное теплые. Я иду,
записываю в блокнотики ерунду
и задеваю все фонари плечами.

Дозы никотина двою. Трою.
Язвы на потрескавшейся картине.
Как тебе живется в твоем раю?
Часто балансируешь на краю?
Ангелы мешают тебе мартини?

Дата.
И пост-скриптумом: "Я устал.
Вилы да крылья по мне попадают хлестко,
если шагаю через твои места.

Письмо запускаю по воздуху, у креста.

Ветер особо резок на перекрестках".

А.

(c)sir_archet

*растекся по креслу*

Это. Просто. Сильно.

История о десятилетнем мальчике Оскаре, прожившем за 12 дней взрослую, наполненную радостями и печалями, жизнь. Моноспектакль в исполнении Татьяны Авраменко носит пронзительный характер. Актриса передает не только душевное состояние неизлечимо больного ребенка, но и восприятие образов окружающих его людей, среди которых находится одна родственная душа - Розовая Дама. Кто она и почему играет важную роль в жизни Оскара? Ответы на эти вопросы каждый зритель должен отыскать сам.

Играет: арт. Татьяна Ивановна Авраменко.

Впечатления

Подводя итоги: спектакль смотреть однозначно. Но, собираясь на него, нужно отдавать себе отчет: это не комедия. И не сказка. И вообще для развлечения есть другие спектакли-фильмы-мультики. Не нужно приходить, а потом звенеть телефоном, шуршать шоколадкой и громко заявлять "что на эту хрень мы больше не пойдем".

"Оскар и Розовая дама" - очень сильный, добрый, светлый, но грустный и тяжелый спектакль. И хотя "послевкусие" остается именно светлым и теплым, не стоит ходить на него просто так. 

Однако, рекомендую тем, у кого "всё плохо", "нет в жызни щастя" и вообще "на душе темно, как у негра в ... где-то". Помогает. Мозги на место встают....

Прочитать рассказ на Либрусеке