на грани срыва- это почти как на краю пропасти, когда стоишь на одной ноге, расправив руки, как крылья и пытаешься держать равновесие из последних сил.
и кто-то обязательно хочет подойти сзади и похлопать по плечу..
(c)
Ashliboy
Страшно грустна моя жизнь. А вы хотите, чтобы я воткнула в жопу куст сирени и делала перед вами стриптиз.
© Ф. Раневская
я умоляю солнце, чтоб светило на тебя.
иду куда-то вдоль кривых деревьев,
ловлю лучи, как твой тяжелый взгляд;
люблю тебя сильней, чем белизну
небесных перьев.

два с лишним листа
исписаны страницы.
я так хочу в тебя влюбиться.
я знаю, что, наверно, навсегда
..ты разжимаешь руку и мир перестает существовать..
/до нового прикосновения/
(с)
как всегда - шизофренические извращения, бесполезная трата нерв и сил;
мысли распяты на кресте безумства,
и я схожу с ума от своего везения.
безумно по-новому меня Это снова поглотило, и
я лечу в невесомость нежности и приятных вздохов.
я бегу в теплоту чужих рук и открываю новые стороны своей души.
разве, что только мой мертвый мир чудес воображения не дает уснуть.
всё по очертанию облаков прочтено и на время забыто.
по крайне мере,
_я_так_хочу

Мы ненавидим наших врагов и жаждем отомстить им по слабодушию, а успокаиваемся и забываем о мести из лени.
© Жан де Лабрюйер
я не хочу, чтоб кто-то рвал мне душу,
я не хочу, чтоб мне пихали в рот моими же откровениями;
я и без ваших слов знаю, что вы "лучше"
с вашими "правильными" мыслями и "воодушевленными" рвениями.
Вы не жестоки, Вы просто имбецильны,
Вы даже счастье мне не можете простить;
кто ж спорит, перед Вами я бессильна,
пред Вами я даже не могу грустить.
никто не любит слушать про чужое горе, каким бы близким человек не был.
чтобы не быть эгоистичной истеричкой по отношению к этим людям,
куда проще открыть свою страничку на дайри или ли.ру.
я бы печатала миллиарды страниц своих чувств,
я бы выбрасывала эти словесные нечистоты из своей души,
но
все это слишком разнообразно, сопливо и даже мне самой противно.
вся прелесть этих дневников в том, что тебя читают.
для себя можно и в тетрадь писать.
я веду дневник с 10 лет.
я не выбрасываю и не сжигаю свое прошлое, как многие делают.
я иногда сажусь и перечитываю эти кусочки моей боли.
а сколько он-лайн дневников я сменила за всю жизнь.
вот их мне терять не страшно
Вот раз все у тебя так просто и легко, пришел бы, да взял меня за руку.
Вытащил из моей душной комнаты, наполненной духом безнадежности и отчаяния.
Отвел бы в парк, где небо такое близкое и серо-голубое, как твои глаза.
И сказал бы, что я все придумала.
А то надоело уже каждый раз оддергивать себя в том, что если я что и придумала, то только то, что что-то для тебя значу.
(с)
Взрослые очень любят цифры. Когда рассказываешь им, что у тебя появился новый друг, они никогда не спросят о самом главном. Никогда не скажут:
"А какой у него голос? В какие игры он любит играть? Ловит ли он бабочек?" Они спрашивают: "Сколько ему лет? Сколько у него братьев? Сколько он весит? Сколько зарабатывает его отец?" И после этого воображают, что узнали человека.
© Антуан де Сент-Экзюпери
снова спас кофеин и шоколад. слова мамы "ты не переживала случайно?" "нет, ты что, отчего бы. у меня все хорошо"
снова начало месяца..
снова эта выедающая боль. она не утихает, а по-моему с каждым разом все сильней и сильней.
надеюсь, что терять сознание я больше не буду. ибо это начинает пугать.
равномерный неутихающий стук перерос в сумасшедшее хаотическое движение во всей голове.
такая боль, что говорить нет возможности. просто отключает.
я не хочу больше тут быть.
как жаль, что, когда тебя нет,я скучаю не по тебе, а по тому счастливому времени, когда никто не разрывал мою душу..
красивом шрифтом, красивыми печальными словами по блеклой страничке сообщений каждый раз - всё это так обыденно.
в таких милых печальных девушках на ли.ру можно утонуть
эти однообразные однотемные слова в постах и строчки в стихах
как же я на всё это это похожа. это уже как будто не дневник. а какая-то пародия на блевотное произведение искусства.
эти псевдодушевные слова навевают жуткую тоску и никогда не доносят истинный смысл не то, что до ПЧ, так я сама стала забывать о чём писала.
мне это все стало напоминать парадоксальную амнезию и шизоманиакальную зависимость от придуманных истин, красивых слов и бесконечных добавлений в цитатник
это уже не то что события моей жизни, и даже потоки мысли, это какие-то псевдочувства таких глубин души, что суицидник-эмо и маньяк-шизофреник могут позавидовать.
за всю жизнь я хочу овладеть в совершенстве только одной функцией: delete
(c) человек из папье-маше
опубликовано
псевдо_мысли