надо же было и поругаться ещё... на тему, кто что хотел и кто что сделал.
мои желания в заднице уже давно.
и, по крайней мере, я не заставляю за мной бегать.
Пейте виски с утра, включайте музыку на всю. Всё будет хорошо.
Тонкие звенящие сосуды, маленький колумбарий твоих собственных "я", которых, кроме времени, негде и не в ком похоронить, раз они не выросли и не стали тобой; и дымчатое стекло абсолютно беззвучно, это только ты себе представляешь, что они звенят, потому что ты помнишь всё на свете.
Злишься на всё своё, если кого видишь в объятиях друг друга. "Что же я..." - говоришь сам себе, упав ничком на кровать дома, а больше ничего и не знаешь, что сказать... и чего ты, на самом деле?..
Всем всё понятно - спрашиваете всё, что придёт в голову, а я отвечаю на любые вопросы. Комментарии открыты, пост обновляется по мере возможности. Времени - целая неделя, так что прошу - очень не хватает постороннего интереса к моей жизни в общем и ко мне в частности. Всё как обычно.
Поехали (:
вы часто чувствуете себя счастливым?
Не так часто, как хочется, но это, наверное, у всех. Счастье как наркотик, который невозможно купить, и искать бессмысленно; но я счастлив, когда сам могу счастье принести другим.
что для тебя езда на мотоцикле? какие чувства возникают? возможно ли заменить на авто, например?
Ооо... Знаешь, Эстрелла, я даже не думал, что мотоцикл может быть... таким. По нему скучаешь. Чувствуешь его эмоции, и что он тоже скучает там, где зимует - не по покатушкам, а просто по мне, - и я прихожу гладить его и разговаривать. Никакое авто не идёт в сравнение с мотоциклом, они как люди, только ощущение машины как человека пропадает, когда в неё садишься - словно она поглощает тебя и ты - её деталь, а с мотоциклом нет. С ним ты в симбиоз вступаешь, управляешь легкими движениями пальцев рук и ног и покачиванием тела. Ты в открытом пространстве, этот тугой ветер, которого в машине нет, абсолютная свобода, и даже украдкой гладишь его бока, когда едешь. К нему есть такое чувство, будто "всегда" и "родной". Он не может сказать, где у него болит или что ему хочется, но ты это чувствуешь, и разный бензин он ест с разным урчанием, и бесшумно катится, когда нужно, и везёт тебя там, где нельзя даже пешком - проламывает заросли в лесу или выбирается из заболоченного поля. Нет пробок. Неважны дороги. Свобода в одно касание стартера... Это нельзя описать, это на самом деле нужно чувствовать. С появлением маленькой "Ямахи" у меня половина души приобрела хром, лошадиные силы, запах двигателя и другие штуковины. С ним срастаешься всем своим существом.
Есть у тебя такие люди, без которых жизнь была бы уже не такой...ммм... наполненной?
Конечно есть. Многие временно в моей жизни, некоторые насовсем, но это единицы. Те люди, с которыми дружба - разновидность любви - это они.
почему коменты закрыты по большей части ?
А они все закрыты. Не нужны они, ведь я ничего не обсуждаю, а выговариваюсь в воздух. Достаточно того, что этот воздух попадает в правильные лёгкие (:
как ты относишься к тому, что твои посты разносятся по рунету без указания автора?
Наплевать (: Я пишу не для того, чтобы все подумали "о боже, что за крутой чувак!". Не так-то я и крут, в принципе, и чёрта с два я буду пудрить кому-то мозги.
ты считаешь себя популярным?
Неа. Я считаю, что мы просто мыслим одинаково.
какая книга в подростковом возрасте произвела на тебя наибольшее впечатление?
Сложный вопрос. Всё равно что спросить: "Какую самую вкусную еду ты встречал?". Я много читал, и там и индейцы, и романы типа "Поющих в терновнике", и фантастика советская, и о животных, и просто рассказы... Хотя есть такой замечательный мужик - Юрий Яковлев. Он написал книгу "А Воробьёв стекло не выбивал!" - вот она прекрасна и там всё настолько человечно, что прямо плакать и улыбаться. Или просто плакать.
лучшая книга, прочитанная тобой за последнее время
Не могу забыть "Пену дней" Бориса Виана. Прочёл пару лет назад, но ничего похожего на неё нет. Спасибо за подарок Ксюше ещё раз.
Как прошел Ваш день сегодня?
Ночью ездил на такси по делам, потом обрабатывал фотографии, потом спал, потом обрабатывал фотографии, отдал заказчику, пришёл к
Границы зубчиками, пальцы становятся передатчиками. Капюшон и тёмные улочки - вот такие бывают мальчики. В голове - чик-чик, бьются мысли, режутся на кусочки, потом вспышка! - и - ядерная зима; выпускаем дым колечками. Вот такие бывают мальчики. Вот такие бывают девочки.
Остаться или уйти - и каждый вкладывает мне в затвор по пуле, и каждый хочет, чтобы именно его стала последней. А ты стреляешь и промахиваешься. Просто жмёшь на курок в пол, и ручку газа на всю, и тормоза вниз, а они спят в это время и не видят, не чувствуют, как ты нарезаешь круги - там, в той осени с севшими батарейками - нет, я не хочу пулю, отнимите у меня оружие, я вам протягиваю его дулом к себе - и снова пуля. Ещё.
И тормоза. Вы не знаете, где я окажусь, а я знаю, поэтому не спешу. Это плохой сон, говорю я себе, где мучаешься обликом затравленного зверя, когда не повыть на луну, потому что об двери ты себе сломал зубы и челюсти, когда хотел прогрызться в собственный дом.
Зачем вы так делаете? Я не хочу жить с убийцами.
Мужчины прячут их в самых нежных местах, во внутреннем кармане пиджака, в детских коробочках, там, куда доступа нет посторонним. Мужчины украдкой вздыхают и трогают пальцами в тесной толпе свои секреты - изученные пытливым взглядом лица тех, кому улыбается его душа. Они пишут - мужчины - не умея писать до этих пор, они даже поют и строят мальчишечные задорные рожицы вам - тем, с кем они вечно молоды. Мужчины грустят лишь по одному поводу - когда им не уткнуться вам в плечо, им, выпившим и обессиленным месяцами разлук с теми, за кого они могут прожить две или три свои жизни. У мужчин есть такая любовь - у каждого - которая не боится ничего, потому что только она есть. И всё в этом слове - "она", и мужчина будет всегда, пока есть та, кто отдаёт себя ему, хотя бы раз отдала без остатка; а это тяжёлое сильное чувство, которым ни накрыться ночью, ни выкрикнуть на вершине горы, но мужчины просыпаются, забираются на вершины эти - и дай им боже, чтобы было кого нежно хранить в самых чёрствых сердцах, самых старых мужских щетинах и взглядах, и пока есть та, что ведёт меня за руку, ничего невозможного нет и не будет - - -
- - - о, только взгляни сквозь льды, сквозь страшные ветры - - -
- - - и каждая женщина знает, что только сердце мужчины способно впитать её, преодолевая любые преграды, и вернуться к ней даже тогда, когда смерть остановит других.
Любить достаточно единожды.
Он щёлкает выключателем и сидит в большом кресле.
Перебирает билеты, знает все твои авиарейсы,
Путает каждую весну со звенящей осенью,
Когда небо седеет тучами с редкой просинью.
Умывается - "вот ты войдёшь" - он мечтает о том,
Что обнимешь, сонного и с мокрым лицом,
Что не с другими, а друг с другом, как хотелось обоим.
А будто трут глаза тебе в зеркало пастой Гои.
И вот он щурится полдня, а полдня курит.
Раз в месяц вино, не отвечает на "кто тебя любит?",
Делает для неё свои фото, потом стирает.
И в письме: "...временами я себя сам не понимаю."
-----------------------------------------
хотеть тебя до
сердцевины костей, до
непонятных "внутри", открывающихся только тебе,
а показать никак невозможно
и никто не поймёт, кроме нас, этого времени, настолько
осязаемого, настолько
у нас меньше минуты, что
ах, ах, к чёрту всё и - нет, мы равны перед всеми
у меня столько возможностей и предлогов, что любовь -
это не воспользоваться ими,
и только взаимность, и как же я
сдержан с тобой...
а ты снишься, и снишься, и даже во сне
осторожна настолько,
что верю тебе, и вся невозможность
поёт во мне громче любых катаклизмов
но возьми меня в руки, всё то, что я есть,
и останься чем угодно,
только бы ты
Человек во многом существо двоякое. Что глаза, что руки, что ноги, что даже уши - слышат разное. А разрежь себя пополам - где будет твоё сердце, кому будет говорить твой рот?
you and ...
i'm with...
я думаю про противоречия, а глаза работают вместе с руками.
"bluefilm" хорошо сочетается с кросспроцессом LT04", записывается мне в память и в память компьютера.
а потом ни к месту и ни ко времени мысли, повторяю когда-то услышанные от тебя слова и хочу снова их услышать; и видишь ли, у меня развивается эмоциональная неустойчивость, потому что минуту назад я счастлив тебе, а, отвлёкшись на даже автобусный гудок или бросив ручку газа - на глаза зачем-то наворачиваются ненужные вещи.. ннно я не могу поделать с ними совсем ничего.
я ищу себя в твоей жизни, во всём, что ты делаешь
в интонации, которая меняется сильно с другими, а со мной спокойно так
будто долгое время прошло вместе с нами
светофор - сцепление - газ
ты чувствуешь, как я не жду теперь ветра, а сам становлюсь им?
интересно, за сколько я долечу до тебя
и каким
зеркало - лёгкий тормоз - зеркало - поворот - прижаться и газ
какими будут наши следующие встречи
Ты лежишь в ванне, и по твоим коленям медленно стекает пена.
Твои влажные волосы спутываются с наушниками, ты закрыла глаза и подпеваешь всем медленным песням.
Я сижу у твоих дверей и излучаю мягкий тёплый свет - это улыбка.
Сколько раз я хотел взять твою руку в свою и попробовать написать слова, но каждый раз меня пронизывает такая непередаваемая близость, что я, не имея ни желания, ни возможности сопротивляться, растворяюсь в тебе. Ты едва покачиваешь головой в размеренный ритм, а я пульсирую настолько яркими цветами, что они почти энергия.
Я думаю, через что мне нужно пройти ещё, чтобы когда-нибудь у меня был шанс стать твоим... - и не могу себе этого представить. Не хочу ждать следующего круга - хочу даже в этом быть, и... столько "но" вокруг. Никто не сможет. Ничто не сможет меня отвернуть. Я так решил, и время не властно, и сам я не властен, и сколько испытаний мне - и наверняка тебе - но скажи, что мы вместе, что ты думаешь о том же.
Ты лежишь в ванне, и капли стекают по твоим плечам. "Ты всё время фотографируешь мои губы, почему?". Потому что у тебя есть доводы. Потому что я думаю об этом. Потому что на мосту стояла девушка. Потому, что мы ищем друг друга, потому что связаны, прикипели, запаянная часть сердца, потому что осторожны до безумия и безумно тянет надышаться друг другом. Оберегаю тебя от самого же себя и так счастлив. когда мы оба не можем сдержаться... Этим чувствам нет и не будет сравнения, и я знаю, как это назвать одним словом.
Когда я, проводив тебя домой, написал тебе "ДА" - это было согласие на всё.
Файл.
Создать сообщение.
Тема; photographic embraсes. more live, than it seems
Показывают иногда такие фильмы, где недалёкое будущее - лет через двадцать, и какая-нибудь тёмная захламленная квартира, и монитор светится, а за ним либо хакер какой сидит, отошедший от дел, либо что-то ещё подобное показывают. И вот такое отчуждение и полное одиночество в самом сердце мегаполиса чувствуется, что хочется выключить свет, выпить пива, причём много и в бутылках какое-нибудь, курить и смотреть на щель заставленного пыльного окна, через которую свет пробивается и видно пылинки.
__________________________________________
здесь должна быть моя красивая грустная фотография, но у меня её нет.
"Сегодня из-за туч так сильно и яростно светит солнце. Ветер теми самыми порывами, и совсем не лето; - как тогда, столько лет назад, уже полузабытое, свёрнутое и сложенное в "больше нет". Это началось ночью, как тогда, обнимая и не имея сил заснуть - что-то нагоняло тени в комнату, хотя и так было темно; а глаза почти кошачьи, и ты пялишься в потолок, и хорошо бы убежать просто так.
Непонятные, необъяснимые и странные чувства, как и тогда. Вот она, точка невозвращения, так почему же сейчас снова эти ветры подгоняют меня? Ночами гудят поезда, и в любой точке города, в любое время ночи я просыпалась прямо перед гудком. С той самой точки; а мысли в голове в центрифугу, только дыхание задерживаешь, и хочется молиться за кого-то, обламывать ногти, плакать,.. рыдать! - и никогда никому не объяснить, не мочь сделать этого, потому что с каждым таким поездом от тебя всю жизнь уходило нечто важное, о чём ты даже не подозревала...
Я думала о тебе. Я любила тебя тогда! Жизнь состоит из маленьких невозможностей - по крайней мере, моя, и мы - невозможность друг друга. Хочется надеть платье и встретить тебя сегодня, и молча дождаться твоих объятий, и молча целовать тебя после, с ветром, под тучами, долго, нежно, потому что только в тебя дышалось; и больше я не знаю, что нам делать вдвоём, и хочется умереть прямо в поцелуе."
Это прекрасно - встречать рассвет на трассе. Прекрасно в любое время суток за считанные минуты оказаться на любой крыше в любом районе города. Прекрасно кататься по лесам, пляжам или дворам почти бесшумно, прекрасно чувствовать эти десять тысяч оборотов в минуту под собой, тихонько катиться по тропинкам и между школ с магазинами, чувствовать эту свободу и одиночество.
Кандо. Это нужно знать, и никаких слов.
Маленький японец. Чёрное и серебро. Нам нет препятсятвий и нет границ.
Сутки за рулём - это тоже прекрасно.
Но так не хватает твоих рук, обнимающих меня сзади...
Жалеешь о глупостях, которых не смог сделать.
Так тебе, трус. Так и надо тебе, и надо тебе
уехать.
Искрятся блики в окне, и ты вспоминаешь в один момент
Что вот есть ты. И вот тебя, кажется, нет.
Может, и жить надо в таком себе подлеце,
Чтоб кривая оправа на моём лице, и
Кривое лицо, и кривые дорожки на каждом шагу.
Говоришь потом: - Нет. Понимаешь, я без тебя не могу.
Я бросаю курить и начинаю сам по себе тлеть.
Что-то ведь должно у человека гореть,
Что-то, чему гореть больно - должно ведь
Быть не как умирающий в снежной пустыне медведь.
Быть таким, чтоб в глазах был рассвет и закат,
И не знать слов на "не-", если без них никак.
Как катушки "Maxwell" с зажёванной пленкой по весне
на любимой песне.
Даже если перемотать - они крутятся, чёрт возьми, вместе.
Потом я стою у поезда, что скоро тебя отнимет,
Слышу голос твой и твоего отца, который вот-вот обнимет;
А мне не обнять. И суставами сцепки вагонов держу.
Поезд дёрнется так, что...
"Пока. Я тебе напишу."
походкой знакомой, чтоб видно было из окна твоего
ладони твои - всё моё тепло.
улицы, ночь, и где ты улыбалась мне, и где ты сейчас, если не со мной?
слово моё словно ловит половину слова твоего, дышится легко. то ли по плечу, а то ли рвутся плечи тяжестью - лечу их, но потом - смотри, о боже, я лечу.
ни временем не совпадём, ни местом, но с каштановым цветом встретятся глаза, и ты меня каса... Рожками касаясь гладких линий нас везёт троллейбус; будто иней на дороге вдруг между моих губ. почерком твоим расписана весна, прекрасная, мы будем пить до дна
"Внезапно вскочил и принялся ползать по полу, что-то высматривая, затем перешёл на диван и в коридор... Любой бы, кто увидел бы его сейчас, подумал бы, что он не в себе; а он и был не в себе, наверное; потому что он точно помнил, что один свой волос она точно с него бережно снимала, и он должен был быть где-то здесь, в квартире..."
Лето будет пахнуть бензином, деньгами и словом "нет".
Я пристроюсь в хвосты самым длинным дорогам.
Спасибо за это. И дай мне одну из твоих сигарет.
В последнее время я становлюсь таким недотрогой.
Чем бы ты ни был, внешность каменеет, а душа растворяется с течением времени. Проще говорить "прощай", труднее признаваться в желаниях, а в этот момент то, что ты называл "свободой", нежно пьёт из тебя мысли; и вот ты уже почти весь - там. Возможности растут. Растут мысли до потерь границ и, смотри же, я могу дотянуться до тебя сейчас.
Чувствуй меня, я в каждом моменте. Чем бы я ни был.
Нельзя ничего потерять больше, лишь на старт ключ, лишь остановки с любованием; то, что ты называл раньше "свободой", плетёт из твоей дороги косичку. Сплетай нас вместе, чтобы в одно тело - знать бы, насколько нежны сейчас твои руки.
Круги на воде расходятся, я помню запах воего лица, и всё это бесконечно сильно.
Солнце делает оборот вокруг Земли и возвращается даже после самой тёмной и холодной ночи. Ночью я буду музыкой, и ничего не страшно. Что-то заставляет меня писать это, то, что поймёшь только ты - и я вспоминаю свою ящерку, у которой ключ во рту, и тот замок, который я отдал тебе.
Ещё не было времени года, когда ты придумал себе плащ, и разгуливал в нём, а с тобой гуляла твоя тень и ты касался её ладонью - и она касалась тебя в ответ. Ты видел, где начинает рождаться ветер, приходил туда и встречал первые его несмелые движения. А ведь тот, кого ты видишь при самом рождении своём, каким-то образом навсегда близок. И ты ему близок. Когда ещё не было времени суток, ночь была в твоих карманах, и ты прятал в них руки и ключи, и оттого касания ночью самые личные. Ночь всегда будет ключом; лишь пальцы помнят каждый из них. Не было поцелуев и кошек, были только вечный снег на горе, которую ты никогда не видел, и ты любил этот снег. С годами он покрывает твои волосы, и ты понимаешь, что тоже вечен, а как легко думалось во время прилива - ах, кто бы знал этих морских коньков, подплывавших поластиться - просто морские кошки; и никто же не знал их. Когда ещё никого не появилось - ты знал всех, от кого будет зависеть твоя жизнь, и иногда мечтал о холодной манной каше с вареньем, мечтал о том, какая она будет - эта музыка, и какого она будет цвета, и надо ли её тоже чем-то кормить. Когда ещё ничего не было, ты знал всё, разновидность солипсизма, только представь, ну вспомни - птицы же появлялись из воздуха, а не из гнёзд, не было чая, не было дорог, и самая интрига заключалась в мыслях о том, какой же у тебя самого голос. Ты до сих пор не произнёс ни слова, берёг их для чего-то невероятно большого и главного, и эта встреча, и твой голос - слова - это всё только в тебе, всё, для чего ты есть. Ты ничего не искал, потому что всё случится со временем. Всё уже есть в самом тебе, всё это может быть судьбой, но - сложно объяснить - и не судьба вовсе. Любая мысль существует, и сколько же времени ты берёг те слова, которые стоит только произнести, и вот уже будет, будет это главное и большое.
Твои глаза открываются в первую же ночь. В твоих лёгких зарождается легкий ветер, ты слышишь, как прилив достигает своего предела. Это было легко.
В начале было слово.