* у меня нервы - вот эти жёлтые штуки, как в учебниках анатомии нарисованы - они сейчас смотаны во множество маленьких клубочков разноцветных из шерстяных ниток, мягкие и спокойно лежат.
сегодня, стоя на остановке, видел рыжую собаку, лежащую тоже плотным клубком на куче песка. она чуть дрожала и глаза были закрыты. я подошёл, присел рядом и осторожно начал гладить, так она даже глаз не открыла - просто лежала, уткнув нос внутрь себя и дрожала. и я не пошёл куда-нибудь купить ей чего-нибудь тёплого поесть - я поехал по своим делам. а продолжаю думать оней... рыжая такая собака, пушистая и замёрзшая настолько, что не чувствует, наверное, как её гладят
* просто знаешь как? будто едешь такой с компанией по дороге, едешь, веселишься, все такие оторвы, и каждого развозишь в свои города, и едешь, едешь, и уже вот один человек остался, и разговоры уже спокойней и глубже, и не так бесшабашно, а потом и его отвозишь; и вот ты едешь один, и закат, но останавливаешься посреди дороги, глушишь мотор, и слабый ветер только. и молчишь сидишь. и титры.
вот скоро титры.
Only in own hands I find a shelter,
Closing them eyes that wasn't late,
That stars didn't fall, cause I won't be able
To show them a hole instead of itself,
That grows in my soul, and my heart so
Silently calls other heart, knowing a right way,
Cause my way alone lasts more long than I can sustain...
Приди ко мне безо всякого предупреждения, постучи в дверь. Днём или ночью, в любую погоду. Люди не придумали ещё такого слова, чтобы... чтобы звать. Тебя.
Мне часто говорят, что я какой-то грустный.
А я не грустный, я нормальный, просто расслабил лицо, а оно, видимо, не привыкло улыбаться. Странно, я же постоянно всех... ну... смешу.
Чёрная одежда. Белый хвост. Не ходите за мной.
От близости со мной плачут. Я дарю то единственное, что у меня есть и что умею, я показываю ощущения, но это ни к чему хорошему не приводит. Я боюсь близостей, мне не хочется, чтобы плакали.
И писать я не могу, хочу просто кричать что-нибудь. Какой-то я неправильный. Ошибка. Я ошибка. Я не знаю, кто я.
Не ходите за мной. Не трогайте меня, мне и так тяжело не думать об этом.
"Влюбись в меня неизменно, Низменно-больно, шатко, Неизменно - чтобы снегом в лицо, Голым в лёд, шах и мат. Но. Ты влюбляешься, словно в бок Острой пикой до лёгкого; стоп. Я хотела не так, и дышать я хотела Впрок. Влюбись в меня, застрелись мной В висок."
надо же было и поругаться ещё... на тему, кто что хотел и кто что сделал.
мои желания в заднице уже давно.
и, по крайней мере, я не заставляю за мной бегать.
Пейте виски с утра, включайте музыку на всю. Всё будет хорошо.
Тонкие звенящие сосуды, маленький колумбарий твоих собственных "я", которых, кроме времени, негде и не в ком похоронить, раз они не выросли и не стали тобой; и дымчатое стекло абсолютно беззвучно, это только ты себе представляешь, что они звенят, потому что ты помнишь всё на свете.
Злишься на всё своё, если кого видишь в объятиях друг друга. "Что же я..." - говоришь сам себе, упав ничком на кровать дома, а больше ничего и не знаешь, что сказать... и чего ты, на самом деле?..
Всем всё понятно - спрашиваете всё, что придёт в голову, а я отвечаю на любые вопросы. Комментарии открыты, пост обновляется по мере возможности. Времени - целая неделя, так что прошу - очень не хватает постороннего интереса к моей жизни в общем и ко мне в частности. Всё как обычно.
Поехали (:
вы часто чувствуете себя счастливым?
Не так часто, как хочется, но это, наверное, у всех. Счастье как наркотик, который невозможно купить, и искать бессмысленно; но я счастлив, когда сам могу счастье принести другим.
что для тебя езда на мотоцикле? какие чувства возникают? возможно ли заменить на авто, например?
Ооо... Знаешь, Эстрелла, я даже не думал, что мотоцикл может быть... таким. По нему скучаешь. Чувствуешь его эмоции, и что он тоже скучает там, где зимует - не по покатушкам, а просто по мне, - и я прихожу гладить его и разговаривать. Никакое авто не идёт в сравнение с мотоциклом, они как люди, только ощущение машины как человека пропадает, когда в неё садишься - словно она поглощает тебя и ты - её деталь, а с мотоциклом нет. С ним ты в симбиоз вступаешь, управляешь легкими движениями пальцев рук и ног и покачиванием тела. Ты в открытом пространстве, этот тугой ветер, которого в машине нет, абсолютная свобода, и даже украдкой гладишь его бока, когда едешь. К нему есть такое чувство, будто "всегда" и "родной". Он не может сказать, где у него болит или что ему хочется, но ты это чувствуешь, и разный бензин он ест с разным урчанием, и бесшумно катится, когда нужно, и везёт тебя там, где нельзя даже пешком - проламывает заросли в лесу или выбирается из заболоченного поля. Нет пробок. Неважны дороги. Свобода в одно касание стартера... Это нельзя описать, это на самом деле нужно чувствовать. С появлением маленькой "Ямахи" у меня половина души приобрела хром, лошадиные силы, запах двигателя и другие штуковины. С ним срастаешься всем своим существом.
Есть у тебя такие люди, без которых жизнь была бы уже не такой...ммм... наполненной?
Конечно есть. Многие временно в моей жизни, некоторые насовсем, но это единицы. Те люди, с которыми дружба - разновидность любви - это они.
почему коменты закрыты по большей части ?
А они все закрыты. Не нужны они, ведь я ничего не обсуждаю, а выговариваюсь в воздух. Достаточно того, что этот воздух попадает в правильные лёгкие (:
как ты относишься к тому, что твои посты разносятся по рунету без указания автора?
Наплевать (: Я пишу не для того, чтобы все подумали "о боже, что за крутой чувак!". Не так-то я и крут, в принципе, и чёрта с два я буду пудрить кому-то мозги.
ты считаешь себя популярным?
Неа. Я считаю, что мы просто мыслим одинаково.
какая книга в подростковом возрасте произвела на тебя наибольшее впечатление?
Сложный вопрос. Всё равно что спросить: "Какую самую вкусную еду ты встречал?". Я много читал, и там и индейцы, и романы типа "Поющих в терновнике", и фантастика советская, и о животных, и просто рассказы... Хотя есть такой замечательный мужик - Юрий Яковлев. Он написал книгу "А Воробьёв стекло не выбивал!" - вот она прекрасна и там всё настолько человечно, что прямо плакать и улыбаться. Или просто плакать.
лучшая книга, прочитанная тобой за последнее время
Не могу забыть "Пену дней" Бориса Виана. Прочёл пару лет назад, но ничего похожего на неё нет. Спасибо за подарок Ксюше ещё раз.
Как прошел Ваш день сегодня?
Ночью ездил на такси по делам, потом обрабатывал фотографии, потом спал, потом обрабатывал фотографии, отдал заказчику, пришёл к
Границы зубчиками, пальцы становятся передатчиками. Капюшон и тёмные улочки - вот такие бывают мальчики. В голове - чик-чик, бьются мысли, режутся на кусочки, потом вспышка! - и - ядерная зима; выпускаем дым колечками. Вот такие бывают мальчики. Вот такие бывают девочки.
Остаться или уйти - и каждый вкладывает мне в затвор по пуле, и каждый хочет, чтобы именно его стала последней. А ты стреляешь и промахиваешься. Просто жмёшь на курок в пол, и ручку газа на всю, и тормоза вниз, а они спят в это время и не видят, не чувствуют, как ты нарезаешь круги - там, в той осени с севшими батарейками - нет, я не хочу пулю, отнимите у меня оружие, я вам протягиваю его дулом к себе - и снова пуля. Ещё.
И тормоза. Вы не знаете, где я окажусь, а я знаю, поэтому не спешу. Это плохой сон, говорю я себе, где мучаешься обликом затравленного зверя, когда не повыть на луну, потому что об двери ты себе сломал зубы и челюсти, когда хотел прогрызться в собственный дом.
Зачем вы так делаете? Я не хочу жить с убийцами.
Мужчины прячут их в самых нежных местах, во внутреннем кармане пиджака, в детских коробочках, там, куда доступа нет посторонним. Мужчины украдкой вздыхают и трогают пальцами в тесной толпе свои секреты - изученные пытливым взглядом лица тех, кому улыбается его душа. Они пишут - мужчины - не умея писать до этих пор, они даже поют и строят мальчишечные задорные рожицы вам - тем, с кем они вечно молоды. Мужчины грустят лишь по одному поводу - когда им не уткнуться вам в плечо, им, выпившим и обессиленным месяцами разлук с теми, за кого они могут прожить две или три свои жизни. У мужчин есть такая любовь - у каждого - которая не боится ничего, потому что только она есть. И всё в этом слове - "она", и мужчина будет всегда, пока есть та, кто отдаёт себя ему, хотя бы раз отдала без остатка; а это тяжёлое сильное чувство, которым ни накрыться ночью, ни выкрикнуть на вершине горы, но мужчины просыпаются, забираются на вершины эти - и дай им боже, чтобы было кого нежно хранить в самых чёрствых сердцах, самых старых мужских щетинах и взглядах, и пока есть та, что ведёт меня за руку, ничего невозможного нет и не будет - - -
- - - о, только взгляни сквозь льды, сквозь страшные ветры - - -
- - - и каждая женщина знает, что только сердце мужчины способно впитать её, преодолевая любые преграды, и вернуться к ней даже тогда, когда смерть остановит других.
Любить достаточно единожды.
Он щёлкает выключателем и сидит в большом кресле.
Перебирает билеты, знает все твои авиарейсы,
Путает каждую весну со звенящей осенью,
Когда небо седеет тучами с редкой просинью.
Умывается - "вот ты войдёшь" - он мечтает о том,
Что обнимешь, сонного и с мокрым лицом,
Что не с другими, а друг с другом, как хотелось обоим.
А будто трут глаза тебе в зеркало пастой Гои.
И вот он щурится полдня, а полдня курит.
Раз в месяц вино, не отвечает на "кто тебя любит?",
Делает для неё свои фото, потом стирает.
И в письме: "...временами я себя сам не понимаю."
-----------------------------------------
хотеть тебя до
сердцевины костей, до
непонятных "внутри", открывающихся только тебе,
а показать никак невозможно
и никто не поймёт, кроме нас, этого времени, настолько
осязаемого, настолько
у нас меньше минуты, что
ах, ах, к чёрту всё и - нет, мы равны перед всеми
у меня столько возможностей и предлогов, что любовь -
это не воспользоваться ими,
и только взаимность, и как же я
сдержан с тобой...
а ты снишься, и снишься, и даже во сне
осторожна настолько,
что верю тебе, и вся невозможность
поёт во мне громче любых катаклизмов
но возьми меня в руки, всё то, что я есть,
и останься чем угодно,
только бы ты
Человек во многом существо двоякое. Что глаза, что руки, что ноги, что даже уши - слышат разное. А разрежь себя пополам - где будет твоё сердце, кому будет говорить твой рот?
you and ...
i'm with...
я думаю про противоречия, а глаза работают вместе с руками.
"bluefilm" хорошо сочетается с кросспроцессом LT04", записывается мне в память и в память компьютера.
а потом ни к месту и ни ко времени мысли, повторяю когда-то услышанные от тебя слова и хочу снова их услышать; и видишь ли, у меня развивается эмоциональная неустойчивость, потому что минуту назад я счастлив тебе, а, отвлёкшись на даже автобусный гудок или бросив ручку газа - на глаза зачем-то наворачиваются ненужные вещи.. ннно я не могу поделать с ними совсем ничего.
я ищу себя в твоей жизни, во всём, что ты делаешь
в интонации, которая меняется сильно с другими, а со мной спокойно так
будто долгое время прошло вместе с нами
светофор - сцепление - газ
ты чувствуешь, как я не жду теперь ветра, а сам становлюсь им?
интересно, за сколько я долечу до тебя
и каким
зеркало - лёгкий тормоз - зеркало - поворот - прижаться и газ
какими будут наши следующие встречи
Ты лежишь в ванне, и по твоим коленям медленно стекает пена.
Твои влажные волосы спутываются с наушниками, ты закрыла глаза и подпеваешь всем медленным песням.
Я сижу у твоих дверей и излучаю мягкий тёплый свет - это улыбка.
Сколько раз я хотел взять твою руку в свою и попробовать написать слова, но каждый раз меня пронизывает такая непередаваемая близость, что я, не имея ни желания, ни возможности сопротивляться, растворяюсь в тебе. Ты едва покачиваешь головой в размеренный ритм, а я пульсирую настолько яркими цветами, что они почти энергия.
Я думаю, через что мне нужно пройти ещё, чтобы когда-нибудь у меня был шанс стать твоим... - и не могу себе этого представить. Не хочу ждать следующего круга - хочу даже в этом быть, и... столько "но" вокруг. Никто не сможет. Ничто не сможет меня отвернуть. Я так решил, и время не властно, и сам я не властен, и сколько испытаний мне - и наверняка тебе - но скажи, что мы вместе, что ты думаешь о том же.
Ты лежишь в ванне, и капли стекают по твоим плечам. "Ты всё время фотографируешь мои губы, почему?". Потому что у тебя есть доводы. Потому что я думаю об этом. Потому что на мосту стояла девушка. Потому, что мы ищем друг друга, потому что связаны, прикипели, запаянная часть сердца, потому что осторожны до безумия и безумно тянет надышаться друг другом. Оберегаю тебя от самого же себя и так счастлив. когда мы оба не можем сдержаться... Этим чувствам нет и не будет сравнения, и я знаю, как это назвать одним словом.
Когда я, проводив тебя домой, написал тебе "ДА" - это было согласие на всё.
Файл.
Создать сообщение.
Тема; photographic embraсes. more live, than it seems
Показывают иногда такие фильмы, где недалёкое будущее - лет через двадцать, и какая-нибудь тёмная захламленная квартира, и монитор светится, а за ним либо хакер какой сидит, отошедший от дел, либо что-то ещё подобное показывают. И вот такое отчуждение и полное одиночество в самом сердце мегаполиса чувствуется, что хочется выключить свет, выпить пива, причём много и в бутылках какое-нибудь, курить и смотреть на щель заставленного пыльного окна, через которую свет пробивается и видно пылинки.
__________________________________________
здесь должна быть моя красивая грустная фотография, но у меня её нет.
"Сегодня из-за туч так сильно и яростно светит солнце. Ветер теми самыми порывами, и совсем не лето; - как тогда, столько лет назад, уже полузабытое, свёрнутое и сложенное в "больше нет". Это началось ночью, как тогда, обнимая и не имея сил заснуть - что-то нагоняло тени в комнату, хотя и так было темно; а глаза почти кошачьи, и ты пялишься в потолок, и хорошо бы убежать просто так.
Непонятные, необъяснимые и странные чувства, как и тогда. Вот она, точка невозвращения, так почему же сейчас снова эти ветры подгоняют меня? Ночами гудят поезда, и в любой точке города, в любое время ночи я просыпалась прямо перед гудком. С той самой точки; а мысли в голове в центрифугу, только дыхание задерживаешь, и хочется молиться за кого-то, обламывать ногти, плакать,.. рыдать! - и никогда никому не объяснить, не мочь сделать этого, потому что с каждым таким поездом от тебя всю жизнь уходило нечто важное, о чём ты даже не подозревала...
Я думала о тебе. Я любила тебя тогда! Жизнь состоит из маленьких невозможностей - по крайней мере, моя, и мы - невозможность друг друга. Хочется надеть платье и встретить тебя сегодня, и молча дождаться твоих объятий, и молча целовать тебя после, с ветром, под тучами, долго, нежно, потому что только в тебя дышалось; и больше я не знаю, что нам делать вдвоём, и хочется умереть прямо в поцелуе."