В том кино не было ни одного убийства, веришь ли?
А за тем столом подавали самые вкусные вафли.
Одежда чуть легче, чем по погоде, пальцами меряешь
До ближайших своих в карте контурной расстояния.
Кто-то стал чьей-то женой, а кто-то стал мужем.
И к тебе - приходят в белом, но мысли путаются.
Ты невольно вздрагиваешь и завязываешь шарф потуже.
"Извините. Этот столик больше не обслуживается."
Далеко-далеко, там, где паук не плетёт паутину, затянувшую грустную ноту, где всегда вдвое больше следов, чем привык, рядом с тенью; далеко-далеко, как те самые "двадцать", щемящие косточки пальцев, где смотрели друг другу в глаза два единственных: солнце и я; далеко, как впервые чужую слезу потихоньку попробовал вкусом, где барашки бодаются в клетку в тетрадке, где...
где...
где...
...где настоящее, корни пуская в тебя, обитает, я бы зарылся в землю на самой высокой равнине в горах, чтобы ветви раскинув, шуметь вместе с ветром, чтобы пахло смолой и не плакалось больше живым или мёртвым вокруг.
во мне нет ни капли лжи, но словно отравлен, и мечется змейкой в пустыне моё сокровенное, не зная ни как умирать, ни зачем, а совсем далеко-далеко
<...>
Небольшой мальчик стоит и с интересом смотрит на <кто-то>. <Кто-то> спрашивает:
- Хочешь, дам тебе одну вкусную штуку?
- Да! - и радостно засветились глаза.
- Только ты глаза закрой и открой рот.
<Делает, как попросили, хотя сложно улыбаться и держать рот открытым>
...
Проходит время. Ну, обманывали. Или клали палец в рот, чтобы смешно. Или что-то несъедобное. Или шлёпали, куда вздумается, небольно, но звонко, и от этого обидно. Можно уже и не улыбаться, так удобнее. В общем, время, да.
Вырастаешь, так и не увидев этой "вкусной штуки", честно закрывая глаза. Иногда давали что-то попробовать, но отнимали прямо изо рта - это же весело?
Проходит - время? Да. Много времени.
Можно поговорить с кем-то о вкусных штуках.
"Ой, а у тебя тоже не было?"
"Я бы тебе подарила, но я (не могу, потеряла, она невкусная, ты так далеко от меня, тебе обязательно кто-то отдаст)."
"Ты до сих пор закрываешь глаза? Ну как же, а вдруг обманут снова, ты подглядывай."
"Вот если бы что-то случилось вдруг, он была бы твоя (вертит фантиком)."
И все такие понимающие. И я их понимаю.
Но сигареты вкуснее всего до сих пор. И мои собственные руки теплее ваших.
О чём думал тот мальчик, впервые закуривая и обнимая себя?
"Ну и пусть. Может, и нет такой штуки совсем."
А у меня есть. Хочешь?
Закрой глаза, открой рот, и не подглядывай.
Есть такое выражение - заблудиться в другом. Lost in another.
Любовь не спасёт мир, но будет менять тебя; и понять, что происходит, невозможно. Всё больше в тебе этих lost, всё дальше ты сам - в других, непередаваемый симбиоз будет случаться всю твою жизнь. Ты выбираешь их. Да. Но кто те, которые выбирают тебя?
Так вот, выбор не должен быть испытанием, иначе этот выбор неправильный. "Твой" человек не даст тебе умереть в нём, в крайнем случае - с ним вместе.
Свобода - это невозможность взять в руки то, что тебе принадлежит.
Иногда не понимаешь, на каком разговариваешь языке. Или с кем говоришь, и что ты такое, но - продолжаешь говорить.
Тебя не расшифруют через столетия, потому что будет некому, если и сейчас так происходит. Будто включить передатчик и забыть где-то на островах - пока не кончится заряд.
Но искать некому. Ты просто так создан - что-то отдавать.
Мне было пять лет, я на даче поймал бабочку, капустницу. Я всегда отпускал пойманных существ, мне не хочется что-то убивать, но в тот раз... Совершенно бездумно, совсем без мыслей в голове и интереса, я оборвал ей крылья. И тут же пожалел об этом. И подумал, зачем я это сделал, она же теперь умрёт, хотя и так живёт мало, ей, может быть, было больно. Я подошёл к маме и показал ей бабочку с обрывками крыльев. Она спросила меня то же самое - зачем я это сделал, и я не знал, что ответить... "Просто так." Она ничего не сказала. Я хотел наказания, но наказанием стало то, что я до сих пор об этом помню. Прошло двадцать пять лет, а я... хотел бы поменяться с ней местами. Я заслуживаю этого, а она была красивой и нежной. Беспомощной.
И чувствуешь себя дерьмом не потому, что с кем-то плохо поступил или где-то в чём-то ошибся, нет. Один раз ударил собственную собаку и один раз убил бабочку.
Сейчас в таком расстройстве и усталости, что подумать бы о другом, о себе, о родителях, но... ааааа, полное уничтожение. Не хочу больше. Отключите меня.
<...Ты моё зазеркалье, где я сам на себя не похож, и сложены руки за спину, чтобы ты смогла войти в меня, сидящего перед зеркалом, перед твоим взглядом, где ничто не похоже...>
Вик, послушай меня; и послушайся. Ты завтра проснёшься и всё будет другим - и ты знаешь, почему и зачем это нужно. Твоё тело выносливое, но то, что внутри тебя, оно не вынесет, поэтому завтра всё будет другим. Это такой подарок. Я очень прошу его принять и просто знать, что так лучше. Тебе не нужно обещать или отчитываться передо мной, ты можешь не верить, но знание того, что я тебе дам, ты никогда не забудешь. Именно поэтому ты проснёшься. Скорее всего, ты будешь поначалу ненавидеть меня за это, но... вспомни свои сны. Прими всё то, что должно случиться, прими мой подарок, и - я не вру тебе - это к лучшему. Сможешь только ты. И не бойся. Времени нет.
* у меня нервы - вот эти жёлтые штуки, как в учебниках анатомии нарисованы - они сейчас смотаны во множество маленьких клубочков разноцветных из шерстяных ниток, мягкие и спокойно лежат.
сегодня, стоя на остановке, видел рыжую собаку, лежащую тоже плотным клубком на куче песка. она чуть дрожала и глаза были закрыты. я подошёл, присел рядом и осторожно начал гладить, так она даже глаз не открыла - просто лежала, уткнув нос внутрь себя и дрожала. и я не пошёл куда-нибудь купить ей чего-нибудь тёплого поесть - я поехал по своим делам. а продолжаю думать оней... рыжая такая собака, пушистая и замёрзшая настолько, что не чувствует, наверное, как её гладят
* просто знаешь как? будто едешь такой с компанией по дороге, едешь, веселишься, все такие оторвы, и каждого развозишь в свои города, и едешь, едешь, и уже вот один человек остался, и разговоры уже спокойней и глубже, и не так бесшабашно, а потом и его отвозишь; и вот ты едешь один, и закат, но останавливаешься посреди дороги, глушишь мотор, и слабый ветер только. и молчишь сидишь. и титры.
вот скоро титры.
Only in own hands I find a shelter,
Closing them eyes that wasn't late,
That stars didn't fall, cause I won't be able
To show them a hole instead of itself,
That grows in my soul, and my heart so
Silently calls other heart, knowing a right way,
Cause my way alone lasts more long than I can sustain...
Приди ко мне безо всякого предупреждения, постучи в дверь. Днём или ночью, в любую погоду. Люди не придумали ещё такого слова, чтобы... чтобы звать. Тебя.
Мне часто говорят, что я какой-то грустный.
А я не грустный, я нормальный, просто расслабил лицо, а оно, видимо, не привыкло улыбаться. Странно, я же постоянно всех... ну... смешу.
Чёрная одежда. Белый хвост. Не ходите за мной.
От близости со мной плачут. Я дарю то единственное, что у меня есть и что умею, я показываю ощущения, но это ни к чему хорошему не приводит. Я боюсь близостей, мне не хочется, чтобы плакали.
И писать я не могу, хочу просто кричать что-нибудь. Какой-то я неправильный. Ошибка. Я ошибка. Я не знаю, кто я.
Не ходите за мной. Не трогайте меня, мне и так тяжело не думать об этом.
"Влюбись в меня неизменно, Низменно-больно, шатко, Неизменно - чтобы снегом в лицо, Голым в лёд, шах и мат. Но. Ты влюбляешься, словно в бок Острой пикой до лёгкого; стоп. Я хотела не так, и дышать я хотела Впрок. Влюбись в меня, застрелись мной В висок."
надо же было и поругаться ещё... на тему, кто что хотел и кто что сделал.
мои желания в заднице уже давно.
и, по крайней мере, я не заставляю за мной бегать.
Пейте виски с утра, включайте музыку на всю. Всё будет хорошо.
Тонкие звенящие сосуды, маленький колумбарий твоих собственных "я", которых, кроме времени, негде и не в ком похоронить, раз они не выросли и не стали тобой; и дымчатое стекло абсолютно беззвучно, это только ты себе представляешь, что они звенят, потому что ты помнишь всё на свете.
Злишься на всё своё, если кого видишь в объятиях друг друга. "Что же я..." - говоришь сам себе, упав ничком на кровать дома, а больше ничего и не знаешь, что сказать... и чего ты, на самом деле?..
Всем всё понятно - спрашиваете всё, что придёт в голову, а я отвечаю на любые вопросы. Комментарии открыты, пост обновляется по мере возможности. Времени - целая неделя, так что прошу - очень не хватает постороннего интереса к моей жизни в общем и ко мне в частности. Всё как обычно.
Поехали (:
вы часто чувствуете себя счастливым?
Не так часто, как хочется, но это, наверное, у всех. Счастье как наркотик, который невозможно купить, и искать бессмысленно; но я счастлив, когда сам могу счастье принести другим.
что для тебя езда на мотоцикле? какие чувства возникают? возможно ли заменить на авто, например?
Ооо... Знаешь, Эстрелла, я даже не думал, что мотоцикл может быть... таким. По нему скучаешь. Чувствуешь его эмоции, и что он тоже скучает там, где зимует - не по покатушкам, а просто по мне, - и я прихожу гладить его и разговаривать. Никакое авто не идёт в сравнение с мотоциклом, они как люди, только ощущение машины как человека пропадает, когда в неё садишься - словно она поглощает тебя и ты - её деталь, а с мотоциклом нет. С ним ты в симбиоз вступаешь, управляешь легкими движениями пальцев рук и ног и покачиванием тела. Ты в открытом пространстве, этот тугой ветер, которого в машине нет, абсолютная свобода, и даже украдкой гладишь его бока, когда едешь. К нему есть такое чувство, будто "всегда" и "родной". Он не может сказать, где у него болит или что ему хочется, но ты это чувствуешь, и разный бензин он ест с разным урчанием, и бесшумно катится, когда нужно, и везёт тебя там, где нельзя даже пешком - проламывает заросли в лесу или выбирается из заболоченного поля. Нет пробок. Неважны дороги. Свобода в одно касание стартера... Это нельзя описать, это на самом деле нужно чувствовать. С появлением маленькой "Ямахи" у меня половина души приобрела хром, лошадиные силы, запах двигателя и другие штуковины. С ним срастаешься всем своим существом.
Есть у тебя такие люди, без которых жизнь была бы уже не такой...ммм... наполненной?
Конечно есть. Многие временно в моей жизни, некоторые насовсем, но это единицы. Те люди, с которыми дружба - разновидность любви - это они.
почему коменты закрыты по большей части ?
А они все закрыты. Не нужны они, ведь я ничего не обсуждаю, а выговариваюсь в воздух. Достаточно того, что этот воздух попадает в правильные лёгкие (:
как ты относишься к тому, что твои посты разносятся по рунету без указания автора?
Наплевать (: Я пишу не для того, чтобы все подумали "о боже, что за крутой чувак!". Не так-то я и крут, в принципе, и чёрта с два я буду пудрить кому-то мозги.
ты считаешь себя популярным?
Неа. Я считаю, что мы просто мыслим одинаково.
какая книга в подростковом возрасте произвела на тебя наибольшее впечатление?
Сложный вопрос. Всё равно что спросить: "Какую самую вкусную еду ты встречал?". Я много читал, и там и индейцы, и романы типа "Поющих в терновнике", и фантастика советская, и о животных, и просто рассказы... Хотя есть такой замечательный мужик - Юрий Яковлев. Он написал книгу "А Воробьёв стекло не выбивал!" - вот она прекрасна и там всё настолько человечно, что прямо плакать и улыбаться. Или просто плакать.
лучшая книга, прочитанная тобой за последнее время
Не могу забыть "Пену дней" Бориса Виана. Прочёл пару лет назад, но ничего похожего на неё нет. Спасибо за подарок Ксюше ещё раз.
Как прошел Ваш день сегодня?
Ночью ездил на такси по делам, потом обрабатывал фотографии, потом спал, потом обрабатывал фотографии, отдал заказчику, пришёл к
Границы зубчиками, пальцы становятся передатчиками. Капюшон и тёмные улочки - вот такие бывают мальчики. В голове - чик-чик, бьются мысли, режутся на кусочки, потом вспышка! - и - ядерная зима; выпускаем дым колечками. Вот такие бывают мальчики. Вот такие бывают девочки.
Остаться или уйти - и каждый вкладывает мне в затвор по пуле, и каждый хочет, чтобы именно его стала последней. А ты стреляешь и промахиваешься. Просто жмёшь на курок в пол, и ручку газа на всю, и тормоза вниз, а они спят в это время и не видят, не чувствуют, как ты нарезаешь круги - там, в той осени с севшими батарейками - нет, я не хочу пулю, отнимите у меня оружие, я вам протягиваю его дулом к себе - и снова пуля. Ещё.
И тормоза. Вы не знаете, где я окажусь, а я знаю, поэтому не спешу. Это плохой сон, говорю я себе, где мучаешься обликом затравленного зверя, когда не повыть на луну, потому что об двери ты себе сломал зубы и челюсти, когда хотел прогрызться в собственный дом.
Зачем вы так делаете? Я не хочу жить с убийцами.
